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第6章 高地突击（第1页）

紧急集合哨声破空而来时，晨雾正像浸了水的棉絮，把整个营区裹得发沉。我捏着块带着陈年机油味的麂皮，正给狙击镜抛光——镜片刚擦出半块亮面，淡青的反光里还浮着炊事班烟囱里钻出来的烟柱，那烟被雾撕成一缕缕，慢悠悠往天上飘。

“吱——”

哨声像烧红的钢钎捅进猪油，第一声就劈得晨雾生疼。不是寻常训练哨的脆响，是带着倒刺的长音，锯齿状的声波剐过耳膜，尾音在水泥地上弹了三下，又卷回来撞在窗玻璃上，震得玻璃缝里的积灰簌簌往下掉。我拇指突然打滑，麂皮边缘在镜片上蹭出道白雾，后颈的汗毛猛地竖起来——这不是训练哨，是战斗警报才有的震颤，像老班长说过的，1984年老山阵地的冲锋号，就是这么带着血腥味钻耳朵的。

窗玻璃嗡地颤了颤，隔壁床的枪托“咚”地砸在床板上，紧接着是李凯的粗骂：“操！是紧急集合！”我摸向枪架时，鼻尖蹭过枪管上的散热槽，还能闻到昨夜擦枪时残留的煤油香，可手指已经在战术背心里摸到了弹匣，金属棱角硌着肋骨，像块冰突然贴了上来。

远处的哨声还在扯着，把营区的寂静撕成碎片。炊事班的烟柱突然晃了晃，大概是火头军手忙脚乱地踢翻了柴灶；晾衣绳上的迷彩服被风掀起来，衣角扫过铁丝，发出“哗啦”的响，倒像是谁在急着收衣服。而那道哨声还在往人骨头里钻，尾音卷着的震颤，让墙角的暖水瓶都跟着嗡嗡共鸣，瓶胆里映出的晨雾，仿佛都被这声音搅得乱了章法。

“操家伙！”隔壁床的李凯像被弹簧弹起来，床垫“吱呀”一声凹下去个坑。他抓过机枪背带往肩上甩，帆布带抽在床板上发出脆响，带着股糙劲儿——那是去年演习时被弹片划破的旧背带，边缘磨出的毛絮沾着点南疆红土。弹匣被他攥在手里，往战术背心的弹匣袋里塞时，指节撞得金属卡扣“叮当”乱响，有个弹匣没卡稳，“哐当”掉在地上，滚到我脚边，我弯腰捡起来，指尖触到弹匣上的防滑纹，还留着李凯手心的汗湿。

我转身摸向墙角的狙击枪，枪身凉丝丝的，裹着昨夜保养时的机油味，混着枪托木头上的陈年松香。枪托往肩头一抵，正好卡在老茧最厚的地方，这触感熟得像自己的骨头。刚把枪带挂上脖子，走廊里就炸开邓班的吼声，像块石头砸进空桶：“作战室集合！速度！”尾音撞在走廊尽头的铁皮柜上，弹回来时还带着点砂砾感——他昨天喊了一天口令，嗓子早哑了。

穿作战靴的脚步声顿时在水泥地上炸开。李凯的军靴底子沾着训练场的红土，踩在地上“咚咚”响，像头急着出栏的牤牛；杨文鹏的靴子后跟磨平了一块，跑起来有点趔趄，“沓沓沓”的声儿里总掺着点不稳当。他的老花镜滑到鼻尖，镜片反着晨光，我看见他左手攥着块叠得方方正正的迷彩布，布角磨出了毛边，攥得太紧，指节泛白——那里面裹着他的全家福，照片上穿碎花裙的女儿扎着羊角辫，去年抗洪时被水泡过，边缘总泛着点潮痕。

他腾出右手扯墙上的武装带，金属扣“咔”地咬进扣眼，力道大得差点夹着汗毛。我瞥到他手腕上那道疤，是十年前拆弹时被弹片划的，月牙形，此刻在晨光里泛着白，像条趴在皮肤下的银线。

“让让！”吉克阿依抱着地图夹从女宿舍冲出来，军靴跟在地上敲出细碎的响。她鬓角的银饰随着跑动颠晃，“叮铃叮铃”的，混在脚步声里倒像串急促的信号。耳后别着的铅笔抖了抖，笔尖在地图夹边缘划出道浅痕，灰黑色的，像道没说完的话。后来才知道，那道痕歪歪扭扭，恰好标着2311高地的山脊线，像老天爷提前在纸上画的路。

走廊里的脚步声越来越密，像群受惊的马蹄踏过石板路。有人的战术背心里掉出压缩饼干，“啪”地砸在地上；有人的水壶撞在门框上，发出空洞的“哐当”；而邓班的吼声还在往人耳朵里钻，混着所有人的喘息，把营区的晨雾都搅得发烫。

作战室的门板撞在墙上弹回来，带起的风掀动了地图边角。连长背对着我们，军靴后跟磕在铁皮柜的棱上，“咚”的一声闷响，柜顶上的搪瓷缸震得跳了跳，缸沿的缺口磕出细碎的瓷渣。

他头也没抬，笔尖在地图上戳出个红窟窿：“G-bS那帮杂碎越境了。”红圈像道血痂，死死扒在2311高地的位置，那片等高线拧成乱麻的山地，在地图上活像块往外凸的断骨。边缘标着的三个骷髅头，是用蓝铅笔涂的，颜色发乌，上周三在界碑旁发现时，旁边的老边民喉咙被割开，血把界碑的基石都泡成了黑红色。

“通报！”连长猛地转过身，红笔重重砸在“废弃矿道”四个字上，墨汁溅出来，在“矿”字的石字旁洇成个黑团。他的军帽歪在脑门上，额角的青筋跳得厉害：“缅甸境内七个村寨被屠了，现在这群畜生揣着枪往咱们这边窜。昨天下午在麻栗坪村绑了三个人，有个七岁的丫头——”他顿了顿，喉结滚了滚，“扎着两个羊角辫，被拖走时手里还攥着半块玉米饼。”

指节敲在等高线密集的地方，指甲缝里还嵌着点红墨水。“卫星图显示，矿道里有热源反应，”他往地图上拍了张模糊的黑白照片，是无人机拍的，矿道口的阴影里能看见几个人影，“人质十有八九被藏在里头。”

作战室的吊扇吱呀转着，把他领口的汗味吹过来，混着地图上的油墨味，呛得人嗓子发紧。李凯的机枪背带蹭在门框上，发出沙沙的响，却没人敢出声——连长说“屠村”时，后槽牙咬得咯咯响，我们都知道，这不是演习。

作战室的日光灯管嗡嗡响着，把地图上的等高线照得发白。邓班的军靴后跟碾过地面的碎瓷片——刚才连长砸搪瓷缸时崩的——发出细弱的刮擦声，等他站定在地图前，影子恰好罩住2311高地最陡峭的那段山脊。

他的右手抬起来时，战术背心的肩带跟着扯动，手雷袋里的卵形手雷硌出明显的轮廓，袋口的帆布磨得发亮，能看见经纬线里嵌着的沙粒——是去年在南海岛礁驻训时沾的，洗了三次都没掉。指尖落在"废弃矿道"的位置前，先在地图边缘顿了顿，那里还留着他昨天标绘演习路线时的铅笔印，淡得快要看不见。

指甲缝里嵌着点红土，是上周实弹考核时趴在靶场泥地里蹭的。他的手指在2311高地的褶皱里游走，指腹的老茧刮过地图纸，发出沙沙的响，像在抚摸一片真实的山地。那些等高线在他掌下仿佛活了过来，陡崖处的密集线条硌得指腹发疼，倒让他想起二十年前在老山阵地，手指抠着岩石缝往上爬的触感。

"请求任务。"三个字从喉咙里滚出来，带着清晨喊操的沙哑，尾音却咬得极稳。他站得笔直，战术背心的下摆扫过军靴鞋带，那里别着把折叠工兵铲，铲柄的防滑纹被磨平了半截。最显眼的是手雷袋边缘的毛边，上周考核时被铁丝网勾住，撕开半寸长的口子，露出里面的帆布夹层，在灯光下泛着旧棉絮的白——当时他正拖着受伤的新兵往掩体爬，根本没顾上这些。

灯光从他头顶照下来，在地图上投下道斜影，把他鬓角的白发照得很清。手指还停在矿道入口的位置，指节因为用力微微泛白，那里有道浅疤，是1999年演习时被弹片划伤的，当时流的血把地图都洇透了。此刻那道疤正随着呼吸轻轻动，像在呼应地图上那些藏着危险的褶皱。

没人说话，只有李凯的机枪零件偶尔碰出轻响。邓班的目光从地图上抬起来时，恰好和连长对上，战术背心上的手雷袋又轻轻晃了晃，像头蓄势待发的兽，等着一声令下就扑向那片山地。

作战室的空气像块浸了水的海绵，沉甸甸压在人胸口。连长扯过墙角的磁吸板时，铁皮边缘刮过水泥墙，划出道刺耳的白痕，板面上还留着上次演习的弹孔，是被杨文鹏的拆弹剪戳的。

“牧羊人突击组。”他的指尖扫过排列整齐的姓名牌，那些磨得发亮的金属片上，还沾着不同的印记——杨文鹏的牌角有处弧形凹痕，是常年别在拆弹剪旁磕的；阿江的背面刻着个“爆”字，笔画里嵌着点炸药残留的焦黑；吉克阿依的牌边缠着圈细银线，和她鬓角的银饰是同个成色。

“啪！”邓班的姓名牌被按在磁吸板中央，金属撞击声在寂静里炸出回音。紧接着是杨文鹏、阿江、香客……连长的指节因用力泛白，每块姓名牌都被按得贴紧板面，像在往铁板上钉钉子。“黄导跟傣鬼组。”最后两块牌落定时，我的姓名牌边缘蹭过傣鬼的，那里有道浅沟，是去年狙击考核时，枪托撞在牌上磕的。

邓班的喉结动了动，战术背心的手雷袋随着呼吸起伏，袋口露出半寸手雷引信的红绳。连长的目光扫过我们，突然伸手点向磁吸板：“任务：渗透2311高地，清剿矿道匪徒，把人质完好带出来。”他的指甲在“矿道”两字对应的位置划了圈，声音里裹着沙粒，“麻栗坪村的丫头才七岁，昨天被拖走时，鞋跑丢了只。”

作战室的吊扇突然卡了下，扇叶撞在铁架上发出“哐当”响。没人敢动，只有李凯的机枪弹匣在背心里滑了滑，发出细弱的金属声。

“注意——”连长猛地前倾身体，军靴跟在地面碾出半圈白痕，水泥地上的碎瓷片被碾得咯吱响，“必须留活口！”他的拳头砸在磁吸板边缘，震得姓名牌都跳了跳，“这群杂碎背后有勾连，得从他们嘴里掏出东西，不然下次屠的可能是咱们的营房！”

最后个字落地时，邓班的手指已经按在自己的姓名牌上，指腹摩挲着牌面“邓”字的竖钩，那里有道深痕，是二十年前在老山阵地，用刺刀刻的。磁吸板上的姓名牌在灯光下泛着冷光，像排蓄势待发的枪栓，而连长的军靴还在地面微微震颤，把“活口”两个字，震得往每个人骨头里钻。

“具体分工！”邓班的声音比刚才沉了半度，不等连长话音在作战室的铁皮屋顶撞出回音，他的手指已经戳向磁吸板——指尖在香客的姓名牌上顿了顿，那金属牌边角有道斜痕，是去年丛林演习时，香客用微冲枪管撬开的弹片划的。

“突击手带微冲，走左翼山脊。”邓班的指甲叩在地图上左翼的等高线，铅笔标注的“通风口”三个字被他戳得发皱，“矿道通风口在海拔1100米处，窄得只能过一个人，你从那儿摸进去，用消音器清外围岗哨——记住，留三个活的，给后面的人引路。”

香客正往战术手套里倒防滑粉，锡箔袋撕开的“刺啦”声在寂静里格外清晰。白色粉末簌簌落在掌心，他双手一合，粉末从指缝漏出来，在迷彩裤膝盖处积成细沙似的一小堆。那双手的虎口有层硬茧，是常年握微冲磨的，掌心还留着块浅疤，去年清剿毒贩时被跳弹擦伤的。

听见点名，他没抬头，只是抬了抬下巴，喉结没动，下颌线绷得像拉满的弓弦。右手已经搭在枪套里的微冲上，指尖在扳机护圈上敲了敲——“嗒、嗒”两声轻响，快得像蝴蝶点水。这是他的老规矩，每次接任务必做的动作，当年在南疆丛林，他就是靠这两下确认保险状态，在伏击圈里救过班长的命。

“护圈松了半圈。”邓班瞥了眼他的动作，突然说。香客的指尖顿了顿，果然摸到护圈衔接处的旷量——是昨天保养时没拧紧，这细微的松动，在丛林里可能卡进草籽，在矿道里或许会蹭上铁锈。他没说话，只是用拇指把护圈拧了半圈，金属咬合的“咔”声，像把小锁扣上了。

作战室的吊扇还在晃，扇叶影子扫过香客微冲的枪管，那里缠着半圈旧胶带，是上次任务时磕在岩石上，怕反光缠的。他终于抬眼，目光和邓班撞上，没说话，只是把战术手套的粘扣“啪”地按紧，粘扣带的毛刺勾住袖口，拉出根细白的线头——像极了他每次突击前，悄悄别在枪托后的白布条，那是老班长教的，说能在暗处看清枪的位置。

邓班的手指从香客的姓名牌移开时，金属板上还留着个浅淡的指印。香客已经把微冲挎到胸前，枪身贴着肋骨，冰凉的触感让他后颈的汗毛压下去半寸。通风口的位置在脑子里转了圈，去年无人机拍的照片里，那儿爬满了青藤，此刻仿佛能听见藤叶摩擦枪管的沙沙声，混着消音器喷出的微弱气流声。

作战室的日光灯管忽明了下，把阿江手里的爆破筒照得泛出冷光。那筒身缠着三道旧胶带，是去年排雷时被碎石划开裂缝后补的，胶带边缘卷着毛边，沾着点雷场的红土——阿江总说这红土比任何标记都管用，能提醒他炸药的脾气。

“阿江。”邓班的声音从地图方向传来，带着点不易察觉的沉。他指尖在“矿道入口”四个字上叩了叩，铅笔标注的混凝土封层厚度数字被指腹磨得发灰，“入口封了半米厚的钢筋混凝土，用塑性炸药，按‘棋盘格’布点。”他顿了顿，目光扫过阿江手腕上那道雷场留下的疤，“别用tNt，震波太大会伤到人质——麻栗坪的老边民有肺气肿，经不起折腾。”

阿江正捏着根引线往爆破筒上缠，那引线是棕褐色的，纤维里嵌着点黑火药的残渣，是他特意从库房挑的“慢燃型”。听见点名，他没抬头，只是把嘴里叼着的备用引线吐出来——引线尾端还沾着点唾沫，在晨光里泛着亮。他从战术背心里摸出截牙线，透明的线在指间转了个圈，然后把备用引线一圈圈缠在左手腕上，缠得极密，贴着手腕的弧度起伏，像道深色的手环。

“这样随时能摸到。”他喉结动了动，声音有点闷，左手拇指蹭过缠好的引线，那里有道浅沟，是当年在雷场拆弹时，引线勒出的永久印记。“就像当年在老山，拆弹剪永远别在右腰——”他忽然停住，指尖捏着引线的力度重了些，纤维被捏出细白的痕，“离心脏近，踏实。”

邓班的目光落在他缠引线的手腕上，那里的皮肤比别处黑，是常年被炸药包的帆布蹭的，还有几处星星点点的白疤，是火药灼伤的痕迹。“混凝土里有钢筋，”邓班突然补充，手指在地图上画了道斜线，“布药时避开主筋，不然炸不开，还会崩出碎块。”

阿江把缠好的引线末端打了个死结，牙线“啪”地绷断，断口弹在手腕上，像道轻鞭。他抓起塑性炸药块，那东西软得像块冻硬的黄油，表面还留着他去年演习时捏出的指印。“明白。”他应了声，声音里混着引线摩擦的沙沙声，左手腕往战术背心内侧贴了贴，像是要把那圈引线藏得更稳些。

作战室的门被风撞了下，带进股晨雾的湿意，吹得阿江手里的爆破筒晃了晃。筒身的锈迹在灯光下明明灭灭，像片缩小的雷场。他忽然想起昨天检查装备时，在炸药箱底发现半张照片，是麻栗坪村的丫头在晒谷场追蝴蝶，辫子上绑着红绸带——此刻那红绸带的颜色，仿佛正透过炸药包的帆布，在他眼里晃。

李凯的班用机枪斜架在作战室门框上，枪管缠着半圈褪色的伪装网，网眼勾着几根去年演习时粘的草籽。枪身的散热孔里积着层薄灰，却在枪口处泛着冷光——那是常年擦拭留下的亮痕，像道凝固的闪电。他蹲在地上，膝盖顶着弹链箱，右手捏着7.62mm子弹往链节里塞，金属撞在链扣上，发出“叮叮”的脆响，在作战室的寂静里跳荡。

每颗子弹从弹药箱里摸出来时，他都会把弹头往鼻尖蹭蹭。微凉的金属贴着皮肤，带起阵细麻的痒，这是他奶奶教的法子——老家打靶的猎户都信这个，说鼻尖的汗能“认”枪，让子弹更听话。他虎口的老茧厚得像层硬壳，是三年机枪手磨出来的，纹路里嵌着点黑火药的残渣，那是上次实弹考核时，弹壳蹦进掌心烫的。

“李凯。”邓班的军靴停在他身后，战术背心的手雷袋蹭过门框，发出“沙沙”的响。他俯身时，指节在地图上“主入口哨塔”的位置敲了敲，那里用红笔标着个三角形，旁边写着“高3.5米，砖混结构”。“你跟我走正面，机枪架在东侧巨石后。”他顿了顿，目光扫过李凯手里的弹链，“矿道主入口的哨塔上有两挺歪把子，等傣鬼打掉哨兵，你立刻用短点射压制，给突击组争取冲进去的时间。”

李凯塞子弹的手没停，喉结在黝黑的脖颈上滚了滚，算应了声。他捏起最后颗子弹，弹头的铜色在晨光里泛着暖，往链节里送时，金属尾端恰好蹭过虎口最厚的那块茧。老茧被磨得发亮，纹路里的微光像星子，那是无数次扣动扳机、装卸弹链磨出来的——三年前在南疆，他就是靠这双手，用机枪压制了三个小时的火力，把受伤的战友拖回了掩体。

“记住，短点射，”邓班的手掌拍在他肩上，力道不轻，把他战术背心里的备用弹匣都震得动了动，“别贪弹，省着点——矿道里可能有交叉火力。”

李凯终于抬头，眼里映着机枪的影子，嘴角扯了扯没说话，只是把最后颗子弹按进链节。“咔”的声，弹链闭合成环，他抬手把机枪往肩上扛，枪管扫过门框，带起阵风，吹起地上的几粒弹壳，在水泥地上滚出半圈银亮的弧。鼻尖似乎还留着子弹的凉意，虎口的茧子被蹭过的地方，像有团暖烘烘的气，顺着手臂往心里钻——那是每次接任务时，老班长说的“踏实”。

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