“放下吧。”
张宏叩首,将汤碗搁在御案边上,起身退了出去。
殿里又只剩下他一个人。
汤碗冒着热气,一缕一缕地升起来,在烛光里打着旋。
万历没有喝。
他坐在那里,看着那缕热气慢慢变淡,最后消失在黑暗里。
更漏滴答,夜还没有过完,他所做的事情才刚刚开始。
他不知道自己什么时候睡着的,只记得闭上眼的那一刻,脑子里忽然空了一下,像什么东西松动了。
然后那棵树又出现了——歪脖子老槐树,孤零零地立在山坡上。
树枝上挂着一个人,龙袍,血色黄昏,风卷着枯叶,落在那个身影的肩头。
这一次,他看得比上次更清楚。
他看见了那个自缢的皇帝最后的目光——不是望着脚下的土地,是望着远方的城墙。
城墙上站满了人,看不清面孔。
城门外烟尘滚滚,有人在哭,有人在喊,有人在跑。
宫墙上的黄瓦在夕阳下泛着血红色的光,像一整片凝固的血。
他想喊,喊不出声。
他看见了城墙上的旗帜,不是大明的旗帜,是一面他从未见过的旗帜,在风里翻卷着。
旗上的图案他看不清,但他知道那不是大明皇室朱家的龙旗。
他看见了城墙下的门,门开着,有人从门里涌出来,有人从门外涌进去。
城门洞里挤满了人,像一道伤口里涌出的血。
然后画面忽然静止了。
那个声音没有来,冥冥中的那个声音,问“你可认”的那个声音——没有来。
只有沉默,无尽的沉默。
万历站在那片血色黄昏里,望着那棵歪脖子树,望着树上挂着的龙袍,望着城墙外滚滚的烟尘。
没有人问他认不认。
但他知道,那棵树在等他。
他猛然惊醒。
汗水湿透了衮服,里衣冰凉地贴在身上。
他双手撑着床沿,大口喘着气。
窗外月明星稀,更漏还在滴答滴答地响。
他还活着,大明还在。
脑子里,嘉靖的声音没有响起来。
万历等了一会儿。
殿里只有他自己的呼吸声,更漏滴答声,夜风穿过窗棂,烛火猛地跳了几下的燃烧声。
“祖父?”
他在脑中唤了一声。
没有人回答。
殿里安静得只剩下更漏声。
他忽然觉得后背一阵发凉,不是汗湿的凉,是从骨头缝里渗出来的那种凉。
祖父从来没有沉默过。
从住进他身体的那一天起,祖父的声音就一直在那里。
有时候快,有时候慢,有时候像老猫伸爪子,有时候像磨了四十多年的刀。
但从来没有消失过,从来没有沉默过。
现在它沉默了。
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