他把笔横在地上,平行于那行字消失的方向。
笔不动。
三秒后,笔尾偏了半度。
有气流,极弱,从某个角落来。
他抬头,看向石室左侧那道窄缝。
深不见底。
他走近,伸手探入。指尖触到金属边,冰凉光滑,像管道接口。他掏出小刀,刮下碎屑。微光下,泛青铜色,带极细刻纹——是诗篆变体,但更紧,像被压缩过的语言。
他心头一震。
这是“诗核”材料。
传说中,远古诗人用它铸“诗鼎”,封最强诗魂。眼前这碎片,说明有人在这建了装置,可能是用来抽或存诗魂的。
他收回手,靠墙站定。
脑子飞转。
系统压诗魂,猎手收诗魂,他只是个带碎片的觉醒者。三方角力,他本该是猎物。可他刚触发了石室共鸣,说明他的碎片够完整,能激活远古机关。
这意味着——
他不是终点,是钥匙。
只要他愿意,能唤醒更多诗篆,找到其他碎片持有者,甚至……逆向拼出“源引”的全貌。
但他也知道,每一步都得拿命换。
上次共鸣后,他梦到火。漫天诗卷烧成灰蝶。一个声音在火里说:“写诗者,必被诗焚。”
他摸了摸胸口。
那儿有道疤,三年前被“清诗人”追捕时留下的。那群人穿黑衣戴面具,拿声波刀,专杀觉醒者。他们不是系统兵,是自愿献祭语言能力的“静默者”,换永生和权力。
他低头,看那窄缝。
他知道,进去可能就死。
可他也知道,不进,诗就真死了。
他脱下外套,撕成布条,缠在断笔上,做成火把。摸出打火机,点火。
火焰跳,映出石室一角。
就在火光亮起的瞬间,窄缝深处,传来一声极轻的“咔”。
像机关启动。
他深吸一口气,举高火把,弯腰,钻了进去。
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通道极窄,只能爬。空气越来越冷,墙上有规律凹槽,像轨道。爬了十米,前面豁然开朗。
圆形密室。
中央立着青铜鼎,三足两耳,满身诗篆。鼎口开着,内壁焦黑,像烧过什么。
鼎前,一块石板,上面写着现代字:
“诗不可控,故须重铸。”
落款是个符号:一把断笔,插在锁孔里。
他认得。
是“诗匠会”。
传说中的组织,说要“重塑语言秩序”,认为自由诗是乱源,得由“诗匠”统一写标准诗,全民用。他原以为是系统分支,现在明白——他们是独立的,甚至比系统更危险。
因为系统只是压,而他们,想彻底重写。
他走近青铜鼎,伸手碰。
指尖刚触鼎身,脑子里炸开一段旋律。
不是声音,是记忆。
女人的声音,轻轻念:
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