第一波冲击就来了。
整面墙的诗篆活了,像蛇,顺着视线往脑子里钻。他撑住,只读中央那幅壁画:一个古人跪地,捧长卷,血从七窍流,滴纸上。纸上浮出八个字:
万诗归源,魂起于引
他认得。《诗源考》提过,远古有首《万诗归源引》,是所有诗魂的母体。写成那天,百城灯自亮。后来被封,因权者怕它乱纲。那首诗能唤醒人天生的语言本能,一传开,谁都自由说话——这正是系统最怕的。
壁画下,刻着一句:
“源引不现,诗魂不全。得引者,承万诗之重,亦背万诗之劫。”
他睁眼。
掌心一烫。
不是光,是刺。像有根针从里头扎出来。
他知道,手心这块墨印,就是《万诗归源引》的残片。不是巧合,是传承。他不是偶然觉醒,是被那首诗选中。每个觉醒者,都是“引诗”的碎片,只有集齐,才能重写源诗。
可系统为啥盯他?
因为他是碎片?
还是……它也在找那首诗?
他低头,想再看壁画。
忽然停住。
右下角有道划痕。
不是老的,是新的。笔画僵,没韵律,却精准嵌进诗篆结构。像机器写的诗。
他蹲下,指尖抚过。
划痕拼出半句:
“源引出,诗纲立。”
不是要毁诗。
是要立新规矩。
他呼吸一滞。
有人来过。
不是诗人,不是系统。是另一股力。
他闭眼,用残诗魂扫空气。
有味。
不是血,不是锈,不是人气。是冷的,像金属泡冰水太久,带着一种没情绪的“准”。跟街头“三拍节律”同源,但不服从。那节律是系统驯人的工具,而这股气息,像在追踪、猎杀。
不是主控,是猎手。
它也在找《万诗归源引》,但目的不同。系统要驯诗,这股力……要掌控诗的源头。它不让人自由写诗,而是想当新的“诗神”,定全新的语言法则。
他站起身,后退两步。
石室安静。
可他知道,自己暴露了。刚才那三秒共鸣,像黑夜扔了颗火星。系统可能还没定位,但那个“猎手”,一定感觉到了。
他转身,往出口走。
刚迈一步,脚底一滑。
低头。
地上浮出几个字,湿气凝的,像汗渗出来:
“你也来了。”
不是他写的。
也不是系统。
是那个人留的。
字慢慢淡去,像被地底吸走。
他盯着那位置,慢慢弯腰,掏出一截断笔——旧书店顺的,没笔尖,只剩半截木杆。那店早被封了,老板是老诗人,临走前塞给他这支笔,说:“笔断了,诗还在。”
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