他双臂交叉下压,试图卸力,但马元彪的拳锋在中途骤然一震,一股螺旋劲如毒蛇般钻入他的防御。
砰。
周北辰倒飞出去。
他在空中连翻三圈,落地时双脚拖出两道深深的痕迹,又退了七步,才堪堪站定。
嘴角溢出一缕鲜血。
他抬手,用拇指擦去。
然后低头,掸了掸衣服上的灰。
马元彪没有追击。
他站在原地,甩了甩手腕,嘴角带着玩味。
“能接本官百拳而不死,你是第一个。”
“可惜。”
“半步双A,终究只是半步。”
周北辰没有说话。
他只是抬起头,看向马元彪。
眼神更亮了。
亮得像是冬夜里最后一颗星。
马元彪皱了皱眉。
他不明白。
这人明明已经到极限了,为什么眼神比开战之前还要锐利?
那眼神里没有绝望,没有愤怒,甚至没有求胜的渴望。
只有一种近乎冷漠的审视。
像是在看一具尸体。
马元彪心中莫名一紧。
他杀过的人太多,见过太多临死前的眼神。有恐惧,有哀求,有疯狂,有不甘。
唯独没有这种。
像是在等待。
等待什么?
周北辰缓缓吐出一口气。
那口气白如浓雾,在空中凝成一条笔直的线,久久不散。
他体内的气血在疯狂翻涌。
像是有两团火,在眼底深处烧了起来。
九种拳意——太极的圆、形意的三体式、八极的崩、通臂的甩、咏春的寸、洪拳的桥、劈挂的擀、戳脚的踢、螳螂的勾——在经脉中碰撞、纠缠、融合。
每一次碰撞,都带来撕裂般的痛楚。
每一次融合,都让他的拳意更圆融一分。
还差一线。
只差一线。
那一线,是生死。
是过去与未来。
是半步双A与真正双A之间的天堑。
周北辰抬起头,看向马元彪,第一次勾起嘴角。
“再来。”
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