那只拳头穿过了歌声的浪潮,穿过了百年的光阴,朝着周北辰的方向,伸了过来。
这一刻,台下所有人都看到了。
不是一个清晰的幻影,而是一道光,一道只有一瞬间的光。
像是灯光在擂台某个角度的反射,像是汗水溅起的瞬间被光线穿透。
它太快了,快到没有人能确认自己看到了什么。
但周北辰看清了。
他看清了那只拳头,看清了那张脸,看清了那件在声浪中翻飞的长衫。
他的眼泪终于掉了下来。
然后,他举起了自己的右拳。
那只拳头上有血,有汗,也有泪,
有肋骨断裂的疼痛,有绝不倒下的意志。
周北辰的脚尖踮起,身体向上——
两只拳头,在空中碰在了一起。
一只来自一百年前,一只来自一百年后。
一只由万人歌声凝成,一只由血肉之躯铸就。
拳面相触的那一瞬间——
虚影碎了。
它化作无数道光点,从拳面相触的地方开始崩解,像烟花一样在擂台上空绽开。
光点纷纷扬扬地落下,落在周北辰的肩上,落在他的头顶,落在他的拳头上。
那些光点落在周北辰身上的瞬间便被吸收殆尽,没有一颗落在帆布之外,没有一颗被摄像机拍到。
它们是属于一个人的馈赠,一个人的仪式,一个隔着百年光阴的传承。
转瞬即逝。
台下有人揉了揉眼睛。
有人张着嘴,不确定自己刚才是不是产生了幻觉。
那个光团,那个模糊的长衫轮廓——是灯光吧?
是情绪太激动了吧?
没有人能确认。没有人能拿出证据。
但所有人的心跳都在那一瞬间停了一拍。
周北辰落回地面。
他的身上没有任何光芒,身后没有任何虚影,擂台上空什么都没有了。
但他的眼神变了。
那双眼睛里,多了一种东西。
那是霍元甲借给他的一只拳头——一只带着一百年前的精魂与傲骨的拳头。那只拳头上,刻着迷踪拳的步法,刻着精武门的热血,刻着一个民族在最黑暗的年代里都没有折断的脊梁。
周北辰握紧了那只拳头。
他抬起头,看向对面的埃里克。
埃里克站在擂台的另一边,脸色发白。
他没有看到虚影。他的角度背对着那团光。但他看到了周北辰的眼睛。那双眼睛里的东西,让他的心脏猛地缩紧了一下。他不知道那是什么,但他的手在发抖。
场馆里,那首歌还在放。
周杰伦还在唱。那个男人的声音,中国鼓,古筝,琵琶,一万多人的嘶吼——像一整座森林在燃烧。
周北辰的右脚向前踏了半步。重心下沉。双手护在胸前。
那是一个古老拳架的起手式。
迷踪拳。
他的眼睛抬起来,看向埃里克。那双眼睛里,没有虚影,没有光芒。
“来。”他说。
声音很轻,却像一记惊雷,炸响在整个场馆之中。
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