周北辰转过头,看着老方。
他输给了那个洋人的师傅?
老方说,那是二十年前的事了。埃里克那时候才十几岁,给他师傅当陪练,还没出头。他师傅是老派欧洲拳王,打法脏,不讲规矩。你爸不是输在拳上,是输在规矩上——他不知道洋人不讲规矩。
埃里克是他最得意的弟子?
最得意,也最有成就。老方说,他师傅退下来之后,这一身本事都传给了埃里克。埃里克能有今天,一半是他师傅教出来的。你爸输给他师傅,你现在打他最得意的徒弟,这两代人的账,正好在台上算。
明天我跟他讲一样的规矩。周北辰说,站着的人说了算。
老方笑了一下,那笑容很淡,像烟一样散在空气里。
你比你爸狠。老方说,他会想着怎么赢。你想着怎么让他再也站不起来。
因为他不该站起来。周北辰说。
老方站起来,拍了拍他的肩膀。走了几步,停下来,没有回头:明天把他揍下来。替你爸,也替所有被他踩过的人。
脚步声上了楼。
周北辰一个人坐在拳台边。
日光灯把他的影子拉得很长,一直拖到擂台围绳上。他站起身,走到办公桌前,拉开最下层抽屉。
抽屉已经塞不下了。
徐毅的纸条。
苒薇的短信。
那张老照片。
债务分割协议。
父亲周国良的名字。
陆铮的两封信。
埃里克踩脏的咏春锦旗。
那个女记者放下的录音笔。
字上的拳印。
同道中人四个字。
抱着靠墙做七次的截图。
既分高下,也决生死八个字。
他把父亲的旧拳套轻轻放进去,压在锦旗上面。拳套和锦旗叠在一起,像两代人的重量压在最底层。
他用力推了一下,抽屉才关上。
金属滑轨发出轻微的摩擦声,像一声叹息。
窗外没有月亮。
远处的钟楼敲了一下,声音被风扯得断断续续。
他走回拳台中央,阿杰的鼾声从折叠床那边传来,很轻。
苏心如坐在黑暗里,目光没有离开他的背影。
他不知道明天自己能不能站起来。
他只知道,有些东西不能退。
日光灯还在亮着,把他一个人的影子钉在擂台中央。
影子一动不动,像一只蓄势的豹。
擂台帆布白得刺眼,像一张还没有写字的纸。
明天,他要在那上面写下答案。
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