周北辰看着老方。
“埃里克送来的那张照片,”老方说,“我看见了。那种人,不值得你现在就烧干净。”
“我知道。”
“知道和做到是两件事。”老方说,“你现在出拳比平时重两成。那不是进步,是情绪在替你发力。情绪替你发力,到你真正需要发力的时候,就没了。”
周北辰沉默了很久。“我会压住。”
“压不住的时候怎么办?”老方问。
“上擂台再放。”
老方盯着他看了几秒,把烟从耳朵后面拿下来,还是没点。
他转身往拳馆走,走了两步又停下来:“你爸当年也是这么压的。压了二十年。”
当天下午,埃里克在沪海市体育中心接受了赛前专访。
周北辰没有看直播,他在训练室里打沙袋。
但是阿杰录了下来。
晚上九点,训练室里只有三个人。
周北辰,阿杰,老方。
阿杰把平板放在长凳上,按了播放。屏幕里,埃里克靠在椅背上,浅金色的头发往后梳,灰蓝色的眼睛看着镜头。
他的嘴角挂着那种笑。
翻译在旁边把他的话转成中文。
记者问:“你对中国武术有什么看法?”
埃里克用英文回答了一遍,然后用带着浓重北欧口音的中文重新说了一遍。
“中国功夫?那是马戏团表演。翻跟头、踢腿、喊叫,很适合给小孩看。但拳击不是跳舞。在拳击台上,你的功夫打不到我。因为在你摆好姿势之前,我的刺拳已经打碎了你的鼻子。”
记者又问:“你在沪海市的感受如何?”
埃里克笑了一下。那种笑不是礼貌,是某种居高临下的笃定。
“沪海市是个好地方。”他说,“这里的女孩很喜欢外国人。我们外国人有一个词,叫‘easygirl’,我在沪海市的这几天,已经充分体会到了。她们就像巴西牛排一样——外表看起来很有异国情调,但实际上廉价得很,随便哪个外国人都能轻易尝一口。够劲儿。”
周北辰平静地伸出手,按下暂停键。
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画面定格在埃里克咧嘴笑的脸上。
整个训练室安静得只剩下日光灯的嗡嗡声。
阿杰站在旁边,拳头攥得发抖,嘴唇哆嗦着想说什么,但说不出来。
苏心如站在门口,手里的水杯被捏得变了形,水洒出来一半。
老方坐在角落的塑料凳上,嘴里的烟没有点,但他的手在发抖。
视频定格在埃里克竖起拇指向下的画面,屏幕的光映在每个人脸上,蓝白色的,像一层霜。
“我操他祖宗。”阿杰终于骂出声,声音哑得像是被砂纸磨过。
苏心如没说话,只是把水杯放到桌上,玻璃底和桌面碰撞,发出一声脆响。
周北辰站起来,走到沙袋前,没有戴护具,直接开始打。
第一拳是直拳,沙袋向后荡起。
第二拳是摆拳,皮革发出撕裂般的声响。
第三拳、第四拳、第五拳,节奏不快,但每一拳都越来越重。
他没有喊,没有加速,只是机械地重复。
汗水从发梢甩出去,落在地板上,和灰尘混在一起。
第六拳开始,他用了咏春的连环寸劲,沙袋不再向外荡,而是向内沉。
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