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第295章 山校图书馆（第3页）

梦里有人在叫她的名字。

不是从远处传来的，而是从她的身体里面，从她的骨头缝里，从她的血液里，一声一声地，像某种古老的咒语在苏醒。

她猛地睁开眼，宿舍里很安静，三个室友都睡得很沉。月光从窗帘缝隙漏进来，在床沿上画出一条细细的白线。

林雾把手伸到月光里，看了看右手手背。

那点墨迹还在。

而且变大了。

一周后，林雾觉得自己大概是真的生病了。不是感冒发烧那种病，而是某种更安静、更缓慢的病，像墨水慢慢在水里洇开。

那点墨迹已经长成了一小片纹路，从手背蔓延到了手腕，像某种植物的根须，又像某种古老的文字。她去校医院看过，医生皱着眉头看了半天，说可能是过敏或者色素沉着，开了支药膏让她回去涂。药膏涂了三天，纹路非但没有消退，反而长出了新的分支。

同时，她开始做一些奇怪的梦。

不是每晚都做，但每次做都是同样的场景——地下的图书馆，巨大的石质空间，黑得像炭的书架，还有那把高背椅子。她坐在椅子上，面前的桌上摊着一本书，书页在不停地翻动，而她自己的手指悬在书页上方，指尖渗出的墨迹在空气中凝成细丝，飘落在纸上，变成一个个她看不懂的文字。

梦里的她知道那些文字是什么了。那是某种语言，一种比她所知道的任何一种语言都古老的语言，它的每一个字符都不仅仅是一个符号，而是一把钥匙，可以打开某种被封存很久的东西。

她醒来后总是很疲惫，仿佛一整夜都在工作，而不是在休息。更奇怪的是，她的记忆力开始变好，不是逐渐变好，是一夜之间突飞猛进地变好。考研政治里那些记不住的时间节点，现在看一眼就记住了，仿佛刻在了脑子里。英语单词也是，那些总是拼错的单词，现在闭上眼睛就能清晰地看到它们的每一个字母，像印在纸上一样。

室友陈晨是第一个注意到她变化的人。

“你最近气色好差，”陈晨在食堂排队的时候盯着她看了好一会儿，“黑眼圈快掉到下巴了，而且你瘦了好多。你是不是在节食？”

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林雾低头看了看自己。她确实瘦了，锁骨下方能看见青色的血管，手腕细了一圈，那圈墨迹因此显得更加触目惊心。但她没有节食，相反，她最近食欲特别旺盛，总是觉得饿，吃什么都不觉得饱，像身体里有什么东西在疯狂地消耗能量。

“可能是复习太累了吧。”她说。

“你复习得怎么样了？”陈晨问，“我看你昨天做的英语模拟卷，阅读居然全对，你也太厉害了吧。”

林雾没有说话。她昨天确实做了一套英语模拟卷，但她做的时候有一个奇怪的感受——她不像是“知道”正确答案，更像是“感觉到”那些答案在那里。每一个题目下面都好像有一个隐形的答案，她的目光扫过去的时候，那个答案就会微微发光，像是在对她说：选我，选我。

这种感觉她以前也有过，但很微弱。现在越来越强烈了，强到她甚至不需要思考，只需要看着题目，那个正确答案就会自己跳出来。

这是一种天赋，还是一种诅咒？

她不知道。

但她知道的是，每天晚上闭上眼睛之后，那座地下的图书馆都在等她。她不想去，可身体会去。她的意识在迷迷糊糊中穿过那条又长又陡的台阶，走进那个巨大的石质空间，坐到那把高背椅子上，然后开始写。用她的血，用她的骨髓，用她的生命在写那本永远写不完的书。

她开始更加频繁地去图书馆白天的自习区。不是因为需要复习——事实上她已经不怎么需要复习了，那些知识点像钉子一样牢牢地钉在她脑子里——而是因为她想离那座地下图书馆近一些，近到能随时感知它，又不会真的被它拖进去。

她开始注意到一些之前没注意过的细节。

图书馆四楼东北角有一间不对外开放的资料室，门上贴着“内部使用”的字样，常年锁着。有一天她在资料室门口的地上捡到一张纸条，不知道是什么时候掉在那里的，纸已经泛黄发脆。纸条上用圆珠笔歪歪扭扭地写着一行字：

“别去负一楼。它醒了。”

字迹潦草得几乎无法辨认，有些笔画写到一半就断了，像写字的人写到一半突然被什么东西打断了。落款的地方有一个名字，墨迹已经洇开了，只能勉强看出一个“周”字。

周。老周。

林雾想起那个给她钥匙、让她赶紧关门走人的老周。他在图书馆工作了很多年，之前听其他老师提过，老周是九十年代分配到这里的，一干就是三十年，从没离开过。

她把纸条折好放进口袋，决定找机会问问老周。

但老周最近不在。图书馆的值班表上，老周的名字被划掉了，换成了另一个管理员的。林雾问了一圈，没人说得清老周去了哪里，只说请了病假，请多久不知道。

请病假。那天老周说自己要去拉总闸，让林雾五分钟之内离开。林雾离开了，但她在离开之前去了负一楼，去了那座地下图书馆。老周知道负一楼的东西吗？他说的“消毒”“封楼”，真的只是为了消毒吗？

还是为了别的什么？

这些问题像虫子一样在林雾脑子里钻来钻去，白天还好，有阳光有人声，她能把这些念头压下去。但到了晚上，关了灯躺在床上，那些问题就全都浮了上来，嗡嗡嗡地响成一片。

第十一天晚上，她的梦变了。

之前的梦里，她只是坐在椅子上写字，面前除了那本书什么都没有。但这一晚，她看到了一些别的东西。

书架后面有人。

不是一个人，是很多人。他们站在书架间的阴影里，穿着各种年代的衣服——有些是长袍马褂，有些是中山装，有些是和林雾一样的现代装束。他们的脸色都是纸一样的白，白得几乎透明，像纸糊的人偶站在暗处，一动不动地注视着她。

林雾想站起来，但身体动不了。椅子像有生命一样包裹着她，扶手上那些雕刻的纹路贴着她的皮肤，她能感觉到那些纹路在微微搏动，像心跳一样。

那些人开始朝她走过来。

不，不是走。是滑，像地上的影子被光源拖着移动，无声无息，没有重量。他们围拢过来，越来越近，近到林雾能看清他们脸上的每个细节——每一张脸都没有表情，但每张脸上都有一双活着的、会动的眼睛，那些眼睛里有好奇、有怜悯、有渴望、有贪婪，像一群饿鬼看到了一桌盛宴。

最前面那个人停在她面前，低头看着她的右手。林雾也低下头，看到自己右手上的墨迹正在发光，那种光穿透了皮肤，把整条手臂照得半透明，能看到血管里的血液在流动，能看到骨骼的轮廓，能看到那些墨色的纹路已经深深地嵌进了她的骨髓里。

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