不是死了。
是刀在吸。
吸他的灵力,吸他的生命力,吸他体内一切可以吸的东西。
第二个人冲上来。
第三个人。第四个人。第五个。
一刀一个。
没有人能挡住第二刀。
因为第一刀就倒下了。
那些冲上来的人像麦子一样被割倒,一片一片倒在枯黄的落叶里。他们的脸扭曲着,嘴巴大张,想喊却发不出声音。
那些从伤口里渗出来的光——各种颜色,各种属性——全部被刀身吸走,变成暗银色的一部分。
但人太多了。
左边三个,右边四个,前面六个,后面两个。
从四面八方同时扑来。
徐舜哲挥刀。
刀锋划过,七个身影同时倒地。
再挥刀。
五个。
再挥刀。
八个。
他的手臂在抖,不是累,是那些被吸进来的能量在他体内冲撞。
圣焰的圣光,自然之语的木灵力,永眠的死气,万机之灵的电磁脉冲——各种截然不同的能量在血管里打架,像无数只老鼠在啃他的内脏。
疼。
疼得他想叫出来。
但他没有叫。
他只是继续挥刀。
一刀。
一刀。
又一刀。
地上躺了三十七个人。
还有六十多个站着。
他们不敢再冲了。他们站在远处,看着那个站在落叶中央的人,看着那把还在滴血的刀,看着那张没有任何表情的脸。
“他撑不了多久了。”有人低声说,“你们看他的手。”
所有人都看见了。
他的生命在加速流动,每一刀都在加速,每一次挥刀都在从他身上显现。
头发的增长,身高的生长。
“再等等。”有人说,“等他倒下。”
没有人再冲了。
他们只是围着他,像一群秃鹫围着一头快要咽气的猎物,等着,等着他倒下的那一刻。
徐舜哲站在原地,看着那些人。
右眼的视线已经模糊到只能看见轮廓了。那些人的轮廓在黄叶的背景里晃动,像水中的倒影。
他低下头,看着手里的刀。
刀身上的暗银色还在流动,但比以前慢了。
它在吸,但吸进来的能量已经来不及转化了。
那些能量在他体内堆积,像一座快要溃坝的水库,随时可能决堤。
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