那些摩天大楼在夜色中像一排巨大的玻璃柱子,每一块玻璃都反射着城市的光芒,远远看去,像是一片发光的森林。
街道上的车流和人流比桥面上密集得多,喧嚣声隔着几条街都能听见。
但他们没有走那么远。
他们在大桥的尽头停下,转身,原路返回。
回去的路上,两人的话更少了。
不是没话可说,而是不需要说太多。
有些话,说一遍就够了;
有些感觉,不需要用语言来表达。
走回桥中央的时候,弗雷德里克突然停下脚步。
“奥尔菲斯。”
“嗯?”
“你有没有想过,如果有一天,这一切都结束了——伊德海拉,药房,七弦会,所有的这些——你会做什么?”
奥尔菲斯想了想。
“写小说。”他说,“真正的写小说,不是为了调查什么,不是为了掩盖什么,就只是写。”
“写什么?”
“不知道。”奥尔菲斯笑了,“也许是关于一个站在桥上吹风的人。”
弗雷德里克也笑了。
“那你呢?”奥尔菲斯问,“你会做什么?”
弗雷德里克沉默了片刻,目光落在远处的河面上。
“弹琴。”他说,“不是为了克雷伯格,不是为了演出,不是为了证明什么。就只是弹。”
“弹什么?”
“不知道。”弗雷德里克说,嘴角弯起一个淡淡的弧度,“也许是关于一个站在桥上吹风的人。”
两人对视了一眼,同时笑了。
那笑声很轻,被夜风吹散,但在那一刻,在这座巨大的、喧嚣的、永不眠息的城市里,他们的笑声比所有的车流声、人声、风声都清晰。
他们走完了整座桥,回到起点。
时间已经过了午夜,但纽约没有睡意。
远处的曼哈顿依然灯火通明,河面上依然有船只经过,桥上依然有人来人往。
这座城市像一台永不停歇的机器,在黑暗中发出嗡嗡的声响。
奥尔菲斯站在桥头,最后看了一眼曼哈顿的天际线。
“走吧。”他说。
弗雷德里克站在他身边,顺着他的目光看向同一个方向。
“去哪儿?”
“回酒店。”奥尔菲斯说,“明天还要想干什么。”
弗雷德里克笑了一声。
“好。”
两人转身,沿着河岸慢慢走远。
身后的布鲁克林大桥在夜色中沉默地矗立着,桥塔顶端的灯光像两颗星星,在黑暗中一闪一闪。
河面上的倒影碎了又聚,聚了又碎。
车流还在穿梭。
灯光还在亮着。
而他们,只是这座巨大城市里两个并肩而行的身影,和千千万万个人一样,又和千千万万个人不一样。
因为他们的手里,握着彼此的温度。
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