伊万看着那勺汤,又看看莱昂,犹豫了很久,才终于微微张开嘴。
莱昂将汤喂进他嘴里。
伊万吞下那口温热的液体,整个人明显地僵了一下。
然后,他深黑的眼睛里,有什么东西彻底融化了。
不是感动,不是感激,而是一种更原始、更本能的反应——对温暖,对食物,对生存最基本需求的满足。
他不再盯着莱昂,而是看向那碗汤,喉咙滚动了一下。
莱昂明白了。
他一勺一勺地喂伊万,动作很慢,很有耐心。
伊万一开始还有些僵硬,但随着温热的汤流入胃里,他紧绷的身体渐渐放松下来,肩膀不再颤抖,攥着风衣的手也松开了些,转而抓住了盖在腿上的毛毯边缘。
一碗汤喝完,伊万的脸上恢复了一点血色——虽然还是很苍白,但至少不像之前那样死气沉沉。
莱昂又递给他一杯茶。
这一次,伊万自己接了过去,双手捧着温热的茶杯,小口小口地喝着,眼睛垂着,盯着杯子里琥珀色的液体,长长的睫毛在眼下投下一小片阴影。
就在这时,客厅的门被轻轻推开了。
拉斐尔走了进来。
他穿着一身墨绿色的天鹅绒睡袍,外面罩着同色的长外套,银灰色的头发梳理得一丝不苟,翡翠一般的眼睛在客厅灯光下显得清醒而锐利。
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他手里拿着一根乌木手杖,但显然不是为了支撑身体——那根手杖的杖头雕刻成渡鸦的形状。
是莱昂再熟悉不过的武器——会长曾赠予拉裴尔的。
而他身后,跟着卡米洛。
卡米洛显然是从被窝里被拉起来的。
他穿着简单的黑色衬衫和长裤,外面胡乱套了件深灰色的外套,头发有些凌乱,琥珀色的左眼在灯光下显得惺忪,右眼那道灰白色的疤痕在昏暗光线下反而没那么明显。
他进门时打了个哈欠,但看到客厅里的情景后,立刻清醒了,眼神变得警惕而专注。
莱昂看到卡米洛的瞬间,眉毛几不可察地挑了一下。
他清了清嗓子,声音里带着一丝刻意的、意味深长的笑意:
“看来我电话打得不是时候?希望没有打扰到……什么重要的‘休息’。”
拉斐尔扫了他一眼,眼神平静无波,但莱昂能感觉到那平静下的一丝不悦。
拉斐尔没有接话,只是径直走向沙发,目光已经落在了蜷缩在沙发上的伊万身上。
卡米洛则干脆地无视了莱昂的调侃,他走到拉斐尔身侧稍后的位置,目光同样落在伊万身上,眼神里带着评估和一丝……近乎同病相怜的理解?
毕竟,他也曾经是“收藏家”的“货物”之一。
“就是他?”拉斐尔停在沙发前,没有靠得太近,保持着一段礼貌而安全的距离。
“伊万。”莱昂点头,“刚从‘收藏家’的实验室里带出来。做了低温耐受实验,精神创伤严重,几乎失语,但对人有本能的戒备——除了我,可能是因为我是第一个把他从笼子里放出来的人。”
拉斐尔仔细打量着伊万。
青年的目光在拉斐尔和卡米洛进门时,曾短暂地从莱昂身上移开,警惕地扫过两人,但很快又回到了莱昂身上,仿佛只有这个人能提供一丝安全感。
他的手指再次抓紧了毛毯,肩膀微微绷紧,但没有像对索菲亚那样表现出强烈的敌意。
“能沟通吗?”拉斐尔问。
“只能说简单的词,声音嘶哑。但听力没问题,思维……不确定是否清晰。”莱昂回答,然后转向伊万,刻意地放柔声音,“伊万,这是拉斐尔,那是卡米洛。他们是来帮忙的,不会伤害你。他需要问你一些问题,可以吗?”
伊万深黑的眼睛看着莱昂,几秒钟后,极其轻微地点了点头。
拉斐尔在旁边的单人沙发上坐下,手杖横放在膝上。
他坐姿优雅,即使是在凌晨三点的客厅,穿着睡袍,也依然像个出席正式晚宴的绅士。
但他的眼神很专注,像手术刀一样剖析着伊万每一个细微的表情和动作。
“伊万,”拉斐尔开口,声音平和,不带任何压迫感,“你还记得自己是怎么到‘收藏家’那里的吗?”
伊万的眼睛眨了眨,然后,缓慢地摇了摇头。
“不记得?”拉斐尔追问,“完全不记得,还是只记得一些片段?”
伊万沉默了很久,嘴唇翕动,艰难地吐出几个破碎的词:“……雪……冷……很多人……开枪……”
“雪?冷?”拉斐尔看向莱昂,“他可能来自更冷的地方。北欧?俄罗斯?”
“有可能。”莱昂说,“他的面部轮廓有斯拉夫特征。”
“开枪呢?”卡米洛突然开口,声音低沉,“你说‘很多人……开枪’。你当时在开枪,还是别人在开枪?”
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