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一直杀到月上中天。
卫拉特人留下了数千具尸体,仓皇退去。
黄昏已至,地平线上的落日被染成红色。
卡拉科因湖畔,重新归于死寂。
只有受伤战马的悲鸣,和伤兵的呻吟声在草原夜风中回荡。
巴哈杜尔跳下马背,靴子踩在浸透鲜血的泥土上,发出在那黏腻的声响。
他走到一堆尸体旁,弯腰捡起一面残破的蓝色大旗。
旗杆断了,旗面被踩进了泥里,上面满是脚印和血污。
周围的士兵慢慢围了上来。
他们身上带着伤,盔甲残破,脸上满是血污和硝烟,但没有人说话。
所有人都看着巴哈杜尔手中的那面旗帜。
大汗不见了。
这是哈萨克汗国从未有过的耻辱。
恐慌和迷茫,再次在人群中蔓延。
如果杨吉尔死了,术赤一系就会绝嗣,三大玉兹为首的哈萨克各部就会像散沙一样,被准噶尔人逐个吞噬。
巴哈杜尔用力抖了抖旗帜上的泥土,将断裂的旗杆狠狠插在地上。
“当啷!”
一声脆响。
他拔出腰间的佩刀,在自己的手掌上狠狠划了一刀。
鲜血涌出,顺着指缝滴落在金狼旗上。
“听着!”
巴哈杜尔环视四周,声音沙哑,却透着一股不容置疑的狠厉。
火把的光芒映照在他那张满是血污的脸上,宛如地狱爬出的修罗。
“杨吉尔不在了,但我还在!哈萨克人的骨头还没断!”
“只要我巴哈杜尔还有一口气,这面旗,就倒不了!”
他举起流血的手掌,指向东方,那是准噶尔人退走的方向。
夜风呼啸,卷起地上的血腥气,直冲鼻腔。
数千名士兵望着东方,手中的兵器握得咯咯作响。
空气仿佛凝固,连马匹的叫声都停滞下来。
这不仅是一场败仗的结束,更是一场更残酷战争的开始。
巴哈杜尔召集了中玉兹和小玉兹可汗、各部头人和贝伊,被拥立为摄政,伯若延塔苏丹。
......
准噶尔人贾尼别克,卫拉特军队的指挥官此时正坐在大帐中,听着传令兵的汇报,嘴角上扬。
他逮到了一位身世显赫的俘虏。他心中涌起一股喜悦,立刻命令将这个俘虏送给准噶尔人首领,额尔德尼·巴图尔。
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