高玉芬在监视器后面,沉默了很久。
直到导演的声音从耳机传来,她才回过神来,拿起对讲机,声音里带着一丝不常见的波动:“完美!收工。”
她放下对讲机,看了一眼监视器里两个并肩坐在廊桥灯光下的男人,低声说了一句旁边的人都没听清的话。
宝石老舅从高脚凳上站起来,把监听耳机从脖子上取下来,挂在沈煜的椅背上。
他看着远处九眼桥上的车流,沉默了一会儿,然后转过头来,帽檐底下的眼睛被路灯的光映得发亮。
“说唱的事儿,”
他说,
“刚才那首歌如果算是你给成都的情书,那今晚的音乐节,就是你给我——给说唱的回信。你还记得怎么押韵吗?”
沈煜把吉他放回琴盒里,扣好锁扣,站起来,拍了拍膝盖上并不存在的灰。
他看着老舅,嘴角慢慢弯起来。
“忘了,”
他说,
“你教教我?”
宝石老舅愣了一下,然后大笑出声。
笑声在锦江的水面上飘了好远。“行,”他说,“等下保利中心,我期待你的作品。”
夜色铺满了成都的街道。
从九眼桥到保利中心,路程不长,但沈煜感觉自己像是穿过了某道看不见的门。
白天他还在跟着老舅逛巷子吃面,在玉林路的小酒馆门口躲雨,在锦江边安静地唱完一首写给成都的情歌。
现在他坐在副驾上,看着窗外飞速后退的街灯,心跳比平时快了一点。
不是紧张。
是一种很久没有过的、属于二十出头的那个沈煜的心跳。
宝石老舅开车,一只手扶方向盘,另一只手调着车载音响的音量旋钮。
音响里放着一首老派说唱,鼓点很重,贝斯线像一根被拉紧的橡皮筋。
老舅跟着节奏微微点头,嘴里偶尔蹦出几个韵脚。
“你在想什么?”老舅问,没转头。
“在想上次我唱说唱是什么时候。”沈煜说。
“什么时候?”
“记不清了。”
老舅笑了一声,把车拐进保利中心的地下停车场:“那就当是今天。”
保利中心的音乐节场地设在一栋旧厂房的改造空间里。
外墙还是原来的红砖,上面爬着半枯的藤蔓,但门口排队的年轻人从巷子这头一直排到了巷子那头。
空气里弥漫着啤酒和爆米花的甜腻气味,低音炮的震动从厂房深处传出来,把地面都震得微微发颤。
宝石老舅带着沈煜从后台入口进去。走廊很窄,两侧堆满了设备箱和乐器包,墙上贴满了各种音乐节的海报。
一个扎着脏辫的年轻rapper从旁边经过,看见老舅抬手打了个招呼,又看了一眼沈煜,眼睛瞪大了一瞬,然后被同伴拉走了。
后台休息室不大,一张旧沙发,一面镜子,一台音响。
老舅把外套脱了搭在沙发扶手上,拧开一瓶矿泉水灌了一口。
“今晚的阵容你看一下,”
他把一张节目单递给沈煜,
“前面几个是本地的新人,中间是我,压轴是个成都本土的组合。我打算……”
他顿了一下,看着沈煜,
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