他把手往马迪面前一引。
马迪凑近镜头,抬手随意地打了个招呼,那个笑容跟他平时在音乐节舞台上抱着吉他谢幕时一模一样,松弛而不张扬:
“大家好,我是马迪。北京的孩子。”
他顿了顿,补了一句:“从小在胡同里长大的那种。”
沈煜在补充了一句,“懂懂懂,毕竟爷们要脸嘛?”
随即又笑道:“那你今天带我逛什么?”
“逛什么?”
马迪白了一眼又玩烂梗的沈煜,随即把手从口袋里抽出来,往胡同深处一指,语气像是在念一句准备了很久但故意说得漫不经心的台词,
“带你听听老北京的魂儿。”
镜头跟着他们走进宝钞胡同。
阳光从两侧的屋檐之间漏下来,在青石板路上切出一道明一道暗的光带。
快到正午,胡同里渐渐热闹起来——有人家窗口飘出炝锅的油烟气,葱花下热油的滋啦声从半开的窗户里窜出来,混着远处某家院子里传出的评书广播声。
一个中年男人蹬着三轮车从旁边慢悠悠地经过,车斗里装着几盆开得正好的菊花。
墙根底下蹲着一只三花猫,看见人也不跑,只是懒洋洋地眯了眯眼睛。
马迪走在前面半步的位置,姿态不像导游,更像一个带老朋友回家吃饭的主人。
他没怎么刻意介绍,只是偶尔指一指某条岔路的尽头,说那里曾经有个说书的老先生,讲了二十年,后来耳朵不好使了,他儿子接了他的班。
又说这面墙以前刷过白的,后来嫌太新,又给洗了。
沈煜跟在他身后,把这些细碎的闲话一句一句收进耳朵里,偶尔点头,偶尔笑一下。
拐过一个弯,马迪在一家门脸不大的老铺子门口停下来,回头看了沈煜一眼。
“到饭点儿了,”
马迪推了推帽檐,露出底下那双不大但很有神的眼睛,
“带你吃点老北京真正的街头味儿。”
沈煜还没来得及回答,马迪已经推门进去了。
玻璃门上贴着褪了色的红色窗花,门框上挂着一个磕掉了漆的小铜铃,推门的时候叮铃铃地响了一声。
店里很简单,几张木桌,长条凳,墙上挂着旧照片,空气中飘着一股焦香的麻酱与烤饼味。
“两个麻酱烧饼,一份糖火烧,再来两碗小米粥。”
马迪跟老板娘熟得很,说完从筷子筒里抽出两双筷子,递一双给沈煜,
“这家饼,我从小吃到大。刚出炉的最香,外面酥,里面层多,你闻闻这味儿——老北京的街,最正的就是它。”
烧饼端上来时还带着烫手的温度,外皮烤得微微焦黄,芝麻粒香得钻鼻子。
沈煜轻轻一掰,层层酥皮往下掉,刚咬一口,眼睛就亮了。
马迪看着他,帽檐底下的眼角皱出两条浅浅的笑纹:“怎么样?”
“香。”沈煜认真点头,“是走在街上,闻着就忍不住停下来的那种。”
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