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新年契（第3页）
他冲回桌前，把那一行字划掉，重新写上正确的数字。手抖得握不住笔，写出来的字像蚯蚓爬的。
写完了，他再冲到门口，门槛上已经没人了。只有月光照在地上，白得像撒了一层盐。
他一夜没睡。
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大年初一早上，他爸起床，看见他坐在堂屋里，脸色蜡黄，眼里全是血丝。
“怎么了？”
许成名把那本簿子拿出来，翻到昨晚那一页，给他爸看划掉重写的地方。他爸看了一眼，沉默很久，最后叹口气。
“你比我强，”他说，“我第一次记，错了三笔。第二天那三个人一起坐在门槛上，差点没把我吓死。”
许成名张了张嘴，不知道该说什么。
“以后每年都这样，”他爸说，“慢慢就习惯了。习惯就好。”
许成名看着那本簿子，看着密密麻麻的账目，看着那些欠出去的寿和没还完的债。他突然想起一个问题：“爸，咱许家自己欠过别人的吗？”
他爸愣了一下，没说话。
“簿子上只记咱借出去的，没记咱欠别人的。咱不可能永远只借不欠吧？”
沉默了很久，他爸才开口：“咱欠的，不记在这儿。”
“记在哪儿？”
他爸指了指地下。
许成名低头看着脚下的地面。那是夯实的泥土，是堂屋的地面，是许家三代人踩了几十年的地。
“下面还有一本，”他爸说，“记着咱欠人家的。等你接满十年，才能看。”
许成名没有再问。
大年初三，他收拾行李回深圳。他妈给他装了一大包吃的，腊肉香肠花生糖，把背包塞得鼓鼓囊囊。他爸送他到村口，站在老樟树下，看着他上了堂哥的摩托车。
“成名，”他爸喊他。
他回头。
“明年还回来。”
许成名点点头。
摩托车突突突地开远了。他回头看了一眼，他爸还站在老樟树下，影子被正午的阳光压缩成一团，黑黑的，像一个墨点，又像一个句号。
回深圳的火车上，他一直在想那本簿子，想那些借出去的寿，想门槛上坐着的陈老栓，想他爸指的那一下——下面还有一本。
下面那本记着什么？许家欠了谁的？欠了多少？
他想起他爷爷活了八十三，他奶奶八十七，他爸七十一了还下地干活。这些多出来的寿，是借来的。借来的，总要还。
谁还？怎么还？
窗外的田野飞快地后退，冬日的阳光照进来，照在他脸上，暖洋洋的。可他觉得冷，从骨头缝里往外渗的那种冷。
手机响了，是公司群发的开工红包。他点开，抢了八块八毛八。群里一片恭喜声，他回了个笑脸，把手机揣回口袋。
列车广播报站：下一站，广州东站。
许成名靠窗坐着，看着窗外掠过的楼房、广告牌、立交桥。那些东西离他很近，又很远。像那本簿子上的账目，像门槛上坐着的陈老栓，像他爸说的那句话——
“等你接满十年，才能看。”
还有九年。
他闭上眼，靠在座椅上。车厢里很暖和，人声嘈杂，有人在打电话，有人在打牌，有人泡方便面的气味飘过来。一切都很正常，很日常，很安全。
只有他知道，在那个几百公里外的山村里，有一本簿子等着他每年去续一次。还有一本，埋在地下，等着他十年后去翻开。
许成名睁开眼，看着车窗玻璃上自己的倒影。那张脸还是二十八岁的脸，可眼神已经不太像了。
窗外的阳光照在他脸上，暖的。
他的影子投在座椅上，黑的。
那团黑影的边缘，隐隐约约，比别人的模糊一些。像是被什么东西，轻轻蹭掉了一点。
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