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第42章 暮色未尽时中（第2页）
喝完了，她放下瓶子，心满意足地抱在怀里，闭上眼睛，嘴角还翘着。
阳光从窗帘缝隙漏进来，落在她微微颤动的睫毛上，落在她泛红的脸颊上，落在她抱着酒瓶像抱着全世界的手臂上。
她的呼吸渐渐匀长，胸腔起伏的幅度越来越小，像潮水退去后的海面。
谢灵看着她，忽然觉得这画面像一幅褪了色的旧年画——在老家那会，家人围炉守岁的某个午后，祖母喝多了酒，醉醺醺地靠在炕头打盹，谁也不忍心叫醒她。灶膛里柴火哔剥作响，窗外飘着细雪，空气里有橘皮的香气。
他已经很久很久，没有想起这种感觉了。
“她这样……真的不会醉吗？”
他听见自己在心里问。不是质疑，只是疑惑。她的身躯分明是少女的模样，眉眼间还带着未褪的稚气，可她活过的岁月甚至可能要比整个文明纪元还要漫长。时间在她身上究竟留下了什么，又带走了什么？
“喂喂喂——”
英格丽的眼睛刷地睁开，亮晶晶地瞪着他，盛满了委屈和抗议。
“奶奶我可没有醉！”
她鼓着腮帮子，声音里带着浓重的鼻音和一丝赌气，
“是这酒的后坐力太大了。我喜欢这个感觉，神经被麻痹的、晕乎乎的……就像，就像登上了高车，从上面往下看世界那样。”
她说着，目光又软下来，声音也软下来，喃喃地重复：“嗯，就像在高车上看世界呢……”
高车。
谢灵咀嚼着这两个字。她没有说战车，没有说神辇，没有说任何与力量、身份、使命相关的词汇。
她说的是高车，应该是现代都市里的那种摩天轮吧，缓缓升到最高处，整个世界都在脚下铺开，房屋变成积木，行人变成蚂蚁，所有的烦恼都被缩小，所有的快乐都被放大。
“好。”
谢灵弯了弯嘴角。
“那高车上的世界，好看吗？”
他不知道自己为什么会问这个。也许只是想让这难得的、松弛的时光延续得更久一些。也许只是想知道，一个活了这么久的【行者】，在醉意朦胧的瞬间，会看见怎样的风景。
英格丽眨了眨眼——
盛着午后的光，盛着未散的醉意，盛着一些谢灵读不懂的、很久远很久远的东西。那东西像沉在水底的鹅卵石，被岁月的流水冲刷得圆润光滑，只在某个特定的角度，会折射出深埋其中的纹路。
“好——看——”
她笑着回答，拖长了每一个音节。
“有云。好多好多的云。白的，粉的，金边的。云下面是慢慢转高的许多箱子，升到最顶时，世界都变小了。脚下亮着灯，一串串，亮晶晶的，像星星。风里飘着歌声，听不懂唱什么，但轻轻的，很好听……”
她的声音越来越轻，越来越慢，像留声机里渐渐停转的唱片。
“还有……还有……”
她顿住了，眉头轻轻蹙起，似乎在努力回忆什么。那蹙眉的弧度很浅，像风吹过湖面留下的涟漪。
然后她舒展开来，放弃了。
“嗯，忘了。”
她满足地叹了口气，
“但肯定是好看的。”
她又慢慢闭上了眼睛，怀里的酒瓶抱得更紧了些，呼吸渐渐匀长。
难得的清醒时刻，就这样滑过去了。
谢灵没有再说话。他把饭菜从袋子里一样样取出来，在桌上摆开，分成三份。
红烧肉的酱色在日光下泛着油润的光泽，青菜的翠绿还保持着出锅时的鲜亮，米饭蒸得松软，一粒粒分明。
他把万生吟的那份盖好盖子，放在保温袋里，把自己的那份推到桌边，筷子横搁在饭盒沿上。
英格丽的呼吸声平稳地应和着，轻而长，不知从何而起，又将往何而去，只是在那里，静静地，恒久地，响着。
窗外的光缓缓西移，尘埃在光柱里安静地飞舞。那些尘埃原本看不见，只有在特定的时刻、特定的角度，被光切成截面，才会显形。
它们升腾、盘旋、坠落，没有目的，没有方向，只是遵循着空气中极细微的气流，跳着永恒的、无人观看的舞蹈。
谢灵分完饭菜，搁下筷子，抬眼又看了她一眼。
她蜷坐在那一小片阳光里，长发散落如流泉，裙摆铺散如停云。那些空瓶环绕在她身周，玻璃的瓶身在斜阳里折射出琥珀色的光。她抱着酒瓶，睡得安稳，眉头舒展，唇角还残留着淡淡的笑意。
全然不像刚见面时那个谨慎、端庄、句句都斟酌再三的圣契第九子。
分明只是个喝多了酒、困了就睡的小姑娘。
“……说是没有和人类接触过，”
谢灵收回目光，在心里轻轻地说，
“可身上到处都是人情味儿。埃里克前辈的话，果然没错——”
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