这滋味堵在胸口,上不去,下不来,憋得他喘不过气。
“武都头!武都头万岁!”
一个年轻人的声音从人群中炸出来,尖利得像鞭炮。
紧接着,更多声音跟着响起来,此起彼伏,像是被点燃的爆竹,噼里啪啦地响成一片。
有人把手里的东西往天上抛——帽子、手巾、树枝、纸扎的小旗,那些东西在空中飞舞,划出乱七八糟的弧线,然后落下来,落在别人的头上、肩上、摊开的掌心里。
可也有人没有喊。
那些人站在人群后面,或是靠在城墙根下,或是躲在茶棚的阴影里。
他们看着那些欢呼的人,又看着马上的武松,眼神里有恐惧,有怀疑,有说不清道不明的打量。
一个瘦高的男人蹲在墙根下,手里捏着一根旱烟,烟雾把他的脸熏得模糊。
他眯着眼,看着武松,嘴角往下撇着,压低了声音对旁边的人说:“就是他?在城门口把蔡攸一刀劈成两半的那个?”
旁边的人没有说话,只是往阴影里缩了缩。
一个妇人抱着孩子,站在茶棚底下。
她的脸被晒得黝黑,颧骨很高,嘴唇很薄,紧紧地抿着。
她看着武松,眼睛里有泪花在闪,可那不是欢喜的泪,是怕的。
她把孩子抱得更紧了,孩子被勒得不舒服,哇地一声哭出来,哭声尖利,在嘈杂的人群中格外刺耳。
妇人连忙捂住孩子的嘴,那哭声被闷在掌心里,变成呜呜的、压抑的哀鸣。
武松听见了。
他听见那些欢呼,也听见那些沉默。
他看见那些抛洒东西的手,也看见那些缩在阴影里的身体。
他看见那个妇人的眼泪,看见那个男人撇着的嘴角,看见那些藏在人群后面的、惶恐的、试探的、不信任的眼睛。
他什么都看见了。
他的喉结上下滚动了一下,嘴唇动了动,想说什么,可最终什么也没说。
他只是把马勒得更紧,把腰挺得更直,目光从那些人脸上一一扫过,不回避,不躲闪,也不刻意停留。
燕青策马靠近他,低声道:“武都头,要不要说几句?”
武松摇了摇头。
“说什么?说俺不会杀人?他们不信。说俺会做个好皇帝?他们也不信。”
他顿了顿,声音低得像是从胸腔里挤出来的,“让他们看吧。看了就知道了。”
他翻身下马。
靴子踩在地上,扬起一小片尘土。
他把缰绳扔给旁边的兄弟,一步一步,向城门走去。
他没有骑马,没有开路,没有叫任何人让开。
他就那么走着,从人群中穿过。
那些人自动给他让开一条路,那路很窄,两边的人近得能闻见彼此身上的气味。
他走过那个妇人身边时,妇人猛地转过身去,把孩子护在怀里,背对着他。
他看见她的肩膀在抖,像风中的树叶。
他没有停,只是脚步放慢了一瞬,然后继续向前。
他走过那个蹲在墙根下的男人身边时,男人抬起头,和他对视了一瞬。
那目光里有恐惧,有好奇,还有一种说不清的东西,像是想在他脸上找到什么答案。
武松没有给他答案。
他只是看了他一眼,那一眼很短,可那男人后来记了一辈子。
他记得那双眼睛——红的,却不是血的红,是火的红。
那火不烧别人,烧自己。
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