武松没有回头。
他策马向前。
向前。
向前。
一直走到大军的最前面。
身后五万人的脚步声如闷雷般滚过,可他什么都听不见。
耳边只剩下自己的心跳。
咚、咚、咚。
一声重过一声,像是要把胸腔生生撞破。
泪水在脸上干了,又流下来。
流下来,又干了。
他分不清自己是在哭,还是在怒。
只知道胸口堵着一团烧得滚烫的火,燎得他五脏六腑都在疼。
方杰策马追了上来,独臂紧攥马缰,眼眶通红。
“武都头,咱们……咱们就这么撤了?”
武松没有回答。
方杰的声音带着压不住的颤抖:“哥哥还在他们手里!那些狗贼会怎么对他?咱们……”
“我知道。”
武松忽然开口,声音沙哑得像砂纸刮过糙石。
“俺什么都知道。”
方杰看着他紧绷的背影,张了张嘴,再也说不出一个字。
武松忽然勒住马缰。
他缓缓回头,望了一眼。
东京城已经缩成了天边一个小小的黑点。
城头那面大宋的旗帜,在残阳里隐隐约约,像一块扎在眼底的疤。
他闭上了眼睛。
哥哥被押上城头的样子,浑身是血的样子,趴在地上还冲他笑的样子,一遍一遍在眼前闪过。
“活着。”
哥哥说的那两个字,像淬了火的刀,狠狠刻在他心上。
武松猛地睁开眼,狠狠一鞭抽在马臀上。
战马吃痛,长嘶一声,扬蹄向前狂奔而去。
三十里外,大军扎下营寨。
中军帐内,气氛压抑得像灌满了铅,稍一碰就要炸开。
吴用坐在案前,垂着眼,一言不发。
燕青躺在担架上,脸色白得像张纸,唯有一双眼睛,死死盯着帐口的方向。
庞万春的轮椅停在帐角,他低着头,肩膀控制不住地微微颤抖。
方杰独臂按着腰间的刀,站在帐门口,像一尊纹丝不动的石像。
武松站在舆图前,背对着所有人。
帐内静得能听见烛火跳动的噼啪声。
良久,他才缓缓开口。
“吴先生,咱们还有多少人?”
吴用一怔,随即沉声回道:“五万。一个不少。”
武松点了点头。
“粮草呢?”
“省着吃,能撑一个月。”
武松猛地转过身,目光扫过帐内所有人。
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