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“我愿意立刻向魔鬼屈服,只求不要让我成为那魔鬼。”
——改自《浮士德》
硝烟,浓得化不开的硝烟,混合着某种更甜腻、更令人作呕的铁锈味,死死地充满了鼻腔。
碎裂的混凝土粉尘像肮脏的雪,持续不断地从头顶被炮火撕裂的天花板簌簌落下,呛得人喉咙发痒。
每一次沉闷的爆炸从远方或近处滚过,脚下这片被遗弃的购物中心残骸便随之呻吟、颤抖,仿佛一头垂死的巨兽在痛苦地抽搐。
空气里弥漫着一种令人作呕的混合气味:浓重呛鼻的火药硝烟,新鲜温热的血腥,以及更深层、更顽固的——腐烂垃圾和死亡本身散发出的甜腻恶臭。
这些气味与声音交织在一起,形成一种令人头皮发麻的白噪音背景,覆盖了一切,也隔绝了一切。
兰斯洛特把自己嵌在一堵断墙后面。
墙体被炮弹啃掉了一大块,裸露的钢筋扭曲着,像被扭断的肋骨。
“早上好....”
耳机中的低语再次响起。
当每次战事稍缓,那耳机中的低语似乎在“安慰”着所有人。
“‘夜莺’,我们知道,今天又是艰难的一天...日复一日,夜复一夜...”
低语混合着低语。
“breath,andrebirth.”
“mouldyourselftogether.”
混凝土碎屑簌簌落下,砸在她沾满污泥和暗红血痂的战术头盔上,发出单调的轻响。
她甚至懒得抬手拂去。
耳机里的声音依旧未停。
“你一定要明白,你是特别的,如果你不值得站在这里,我们就不会选择你....”
“昨日的战果十分完美、精彩、漂亮、无暇。”
“而现在的你,是我们美好明日的唯一希望。”
声音低沉且耐心。
就连兰斯洛特都有些迷失在这音色熟悉的鼓励里。
她的手指在枪身冰冷的金属上滑动,触感熟悉得令人心悸。
她甚至没有低头,仅凭指尖的触感和肌肉记忆,拇指已经干脆利落地按下卡榫,手腕一抖,打空的弹匣无声滑落。
同时,另一只手早已从胸前的弹匣袋里抽出一个新的。
“咔嚓。”
金属咬合的清脆声响,在枪炮的间歇里显得异常突兀。
动作流畅得没有一丝滞涩,仿佛这具身体生来就是为了完成这一系列动作。
她将脸颊重新贴回冰冷的枪托,粗糙的触感带来一种诡异的安心。
准星再次稳稳地套住眼前的那片阴影。
她不知道自己为什么在这里。
这个疑问如同幽灵,总在战斗的间隙悄然浮现,冰冷地缠绕着她疲惫的神经。
某个遥远的声音,某个模糊的承诺,像沉在污浊水底的碎片,无论如何努力,也无法清晰地打捞上来。
兰斯洛特只记得,似乎有一个人,一个需要她站在这里、握紧武器去守护的人。
他是谁?
面孔模糊,名字已然遗忘,只剩下一种近乎本能的执念在支撑着她每一次扣动扳机的动作。
那个人的声音跟耳机里的很像,但似乎又完全不一样。
“无尽的战争在宁静中等待着你,‘夜莺’。”
耳机里的声音没有停止的意思。
“我们需要你这样无声且致命的锋刃,改变一切。”
耳机里的声音戛然而止。
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