今天是叶南星叁十岁的生日,没有烛火,没有祝福,只有一场宣告死亡的葬礼,和一场冲刷罪恶的暴雨。
&esp;&esp;她缓慢地抬起右手,拔下钢笔的笔帽。笔尖悬在半空,一滴墨水在金属尖端汇聚、饱满,最终坠落在平整的米色纸面上,洇出一小片暗黑的花朵。
&esp;&esp;左手手腕搭在桌沿。
&esp;&esp;翡翠的坚硬与肌肤的柔软相互倾轧。
&esp;&esp;笔尖终于落下,划破纸面的摩擦声,在雷雨夜里显得异常刺耳。
&esp;&esp;不需要思考,不需要斟酌。
&esp;&esp;墨迹在纸页上蜿蜒,留下两句简短、利落,没有任何感情色彩的陈述:
&esp;&esp;“我杀了人。
&esp;&esp;但是我不后悔。”chapter1();
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