“吱呀——”
伴随着一声令人牙酸的、仿佛来自岁月深处的摩擦声,那扇早已斑驳不堪、挂满了蛛网的柴扉木门,被叶玄那只微微颤抖的手,缓缓推开。
尘土飞扬。
在那透过树叶缝隙洒落的斑驳光影中,无数细小的尘埃如同飞舞的精灵,在空气中盘旋、沉降。
叶玄站在门口,脚步,却像是生了根一样,再也无法迈出半步。
映入眼帘的,是一片萧瑟。
院子里的那棵老槐树,叶子已经落光了,光秃秃的枝丫像是一双双干枯的手,无助地伸向天空。曾经师父最宝贝的那几垄药田,如今早已被半人高的杂草淹没,只有几株生命力顽强的野花,在风中凄凉地摇曳。
安静。
死一般的安静。
没有了那个糟老头子醉酒后的胡言乱语,没有了那总是追在他屁股后面打的扫帚声,也没有了那每天清晨准时响起的、充满烟火气的剁菜声。
这里,曾经是他的家。
是他在这个冰冷世界上,唯一的避风港。
而现在,这里只剩下了一座……
荒冢。
“老头子……”
叶玄的喉咙滚动了一下,声音沙哑得像是吞了一把沙砾。
他迈开腿,踩着那厚厚的落叶,发出一阵“沙沙”的脆响,一步一步,走进了院子。
每走一步,他的心,就狠狠地抽搐一下。
他的目光,落在了院子中央那张缺了一角的石桌上。
那里,还摆着两只粗瓷茶碗。
一只完好,一只裂了缝。
碗里积满了黑色的雨水和腐烂的树叶。
叶玄仿佛又看到了那个画面:
一个邋里邋遢的老头子,翘着二郎腿,一边抠着脚丫子,一边端着那只裂缝的碗,眯着眼对他吹嘘:“臭小子,这可是为师当年从慈禧太后那儿顺来的宝贝,也就是你,换了旁人,老子看都不让他看一眼!”
“呵。”
叶玄伸出手,轻轻抚摸着那冰凉刺骨的石桌边缘,指尖传来粗糙的触感。
“骗子。”
“明明就是你在隔壁村头两块钱买的次品,还骗了我整整十年。”
他的嘴角勾起一抹笑,但那笑容里,却藏着无尽的悲凉与苦涩。
眼眶,不知何时,已经红了。
他转过身,目光投向了院子角落里那根被磨得油光锃亮的木桩。
那上面,布满了密密麻麻的拳印和掌痕。
有浅的,那是他刚上山时留下的,稚嫩,无力。
有深的,那是他艺成下山前留下的,霸道,刚猛。
这根木桩,见证了他从一个被遗弃的孤儿,一步步成长为让整个世界都为之颤栗的“叶神仙”。
“师父,你看。”
叶玄走到木桩前,伸出手掌,轻轻按在那个最深的掌印上,严丝合缝。
“我现在……很强了。”
“比你当年吹嘘的那个什么‘天下第一’,还要强。”
“可是……”
叶玄的手掌猛地握紧,指甲深深嵌入了木桩之中,木屑纷飞!
“可是你……怎么就不在了呢?!”
一股压抑了许久的、无法言喻的悲伤,如同决堤的洪水,瞬间淹没了他的理智。
他猛地抬起头,看着那空荡荡的茅屋,发出一声低沉的、如同受伤野兽般的嘶吼:
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