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第70章 未命网吧异事 凌晨三点的第七个座位（第1页）

连续七天值夜班后，我发现这家网吧有个诡异规律：凌晨三点零七分，7号机必定自动开机，屏幕显示“剩余寿命：XX天”，数字每天减少。昨晚，它显示出我的名字和剩余1天。现在我躲在柜台下，听见所有电脑同时响起：“您的寿命余额不足，请及时充值——”

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城市在夜幕下呼吸，一种沉闷而规律的呼吸。霓虹灯是它疲惫的腺体，渗出模糊的光晕，流淌在湿漉漉的沥青路上。车辆稀疏，像迟归的工蚁，拖着红色的尾灯没入更深的黑暗。而我，阿哲，刚刚成为这片夜间景观的一部分，在这家名为“极速世界”的网吧，值我的第一个大夜。

柜台冰凉，一种沁入皮下脂肪的冷，空调卖力地嘶吼，也压不住角落里那股铁锈、汗渍和廉价烟丝发酵后混合的、名为“网吧”的气味。客人不多，散落在昏暗的大厅里，像是被遗忘的棋子。屏幕的光映着一张张年轻却缺乏神采的脸，键盘噼啪作响，间或爆出一两句粗口，或是压抑兴奋的低吼。

老王，我之前的夜班同事，也是带我熟悉了一圈的人，把钥匙拍在柜台上，打了个巨大的哈欠，眼角挤出生理性的泪水。“就这些了，规矩都懂了吧？别让毛孩子溜进来，盯着点监控，特别是……”他顿了顿，浑浊的眼睛扫过大厅角落，“特别是那边，7号机附近。没啥大事，就是……自己留个神。”

他话没说完，拎起掉色严重的帆布包，几乎是逃也似地推门融入了夜色，留下那半句没头没尾的警告，像蚊子一样在我耳边嗡嗡地盘旋。

头几天，风平浪静。无非是卖泡面可乐，登记身份证，偶尔劝劝上火对骂的哥们儿。乏味和困倦是夜班的主旋律。我把那点异常归咎于自己的神经质——或许是空调太低，或许是灯光太暗。直到第三次夜班，我拖着发沉的腿去清理烟灰缸，无意间瞥了一眼挂钟。

凌晨三点零六分。

一种毫无来由的心悸攫住了我。鬼使神差地，我停在了走廊中央，目光钉在了那个角落。

7号机。

它安静地蛰伏在阴影里，屏幕漆黑。吧台的老式挂钟，秒针一格一格地跳动，声音在过分寂静的大厅里被无限放大。

嗒。

嗒。

嗒。

……三点零七分整。

“嗡——”

极其轻微的一声电流嗡鸣，7号机那台老旧的液晶屏幕，倏然亮了起来。

没有启动界面，没有系统自检，没有任何操作过的痕迹。它就那么直接地、突兀地，跳出了一个纯黑的背景，上面只有一行字，惨白的宋体，像讣告上的铅印：

剩余寿命：93天

心脏猛地一跳，撞得胸口发闷。我僵在原地，手心里的空烟灰缸变得又冷又滑。那数字，93，清晰地悬在黑暗中，不动，不闪烁，没有任何解释。像一句冰冷的宣判，对象不明。

几秒，或许是十几秒后，屏幕“啪”地一声重归黑暗，仿佛刚才的一切只是我因极度困倦而产生的幻觉。

我几乎是扑到机器前，手忙脚乱地按下开机键。风扇正常转动，蓝色的系统界面亮起，一切如常。检查主机，电源线，甚至弯腰看了看插排。没有任何异常。我坐回7号机的椅子上，皮质表面冰凉透裤，一股寒意顺着尾椎爬上来。我猛地站起身。

那一晚剩下的时间，我心神不宁，频繁地看向角落。但它再无声息。

第四天夜班，恐惧压过了好奇。三点临近，我缩在柜台后，死死盯着监控屏幕。小小的黑白分格里，7号机只是一个模糊的轮廓。

三点零七分。分秒不差。

那个角落的监控画面，猛地亮起一片刺眼的白——7号屏，又亮了。

剩余寿命：92天

数字减少了。

我抓着鼠标的手，指节捏得发白。这不是幻觉。有什么东西，在这栋建筑的电路里，或者更深处，规律地运作着，冰冷，精确，带着一种非人的秩序感。

第五夜，我带了根甩棍，藏在柜台下。三点零七分，屏幕再亮。

剩余寿命：91天

我咬着牙，一步步走过去，用甩棍狠狠捅了一下主机的电源键。屏幕应声熄灭。但就在彻底变黑的前一瞬，我似乎看到那行字极其短暂地闪烁了一下，变成了重影，像嘲弄。

第六夜。我几乎能听见自己太阳穴血管搏动的声音。我提前蹲守在附近一个空机位后面，手里握着手机，准备录像。时间到。屏幕亮起。

剩余寿命：90天

我猛地举起手机，对准。按下录制键。屏幕上的数字在镜头里异常清晰。录了十几秒，我颤抖着点下停止，迫不及待地回放——

录像里，角落一片漆黑。根本没有亮起的屏幕，没有白光，更没有那行要命的字。只有我粗重而压抑的呼吸声，被手机麦克风忠实地记录下来。

一股寒气从脚底板直冲头顶。它只存在于我的视线里？还是……手机无法记录那种“存在”？

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吧台的老挂钟滴答走着，每一声都像敲在我的神经上。今晚是第七夜。连续七天，我被困在这个循环往复的噩梦里。白天的短暂睡眠充斥着扭曲的屏幕和倒数的数字。恐惧已经发酵成一种更深的东西，一种黏稠的、令人窒息的预感。

我坐在柜台后，像个等待审判的囚徒。空调似乎更冷了。大厅里那几个包夜的玩家也安静得出奇，只有键盘偶尔发出一下空洞的敲击声，像心跳停止前最后的余颤。

时间被拉长了，每一秒都布满粘稠的蛛丝。

两点半。

两点五十。

三点整。

我的后背已被冷汗浸透，额头的汗珠滑进眼睛，刺得生疼。我不敢眨。

三点零五分。

三点零六分。

心脏快要跳出喉咙。我死死攥着柜台边缘，指骨泛白，眼睛瞪得酸涩肿胀，一瞬不瞬地钉死那个黑暗的角落。

挂钟的秒针，精准地向上爬升，合拢。

三点零七分。

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