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入了夜。

中学的功课像永远还不清的债，磨到十一点才算勉强了结。

我陷在沙发里休息。

朴延星刚洗过澡，身上带着和我同款的沐浴露香，像雾一样将我包裹，手指不轻不重地揉捏着我僵硬的肩颈。

很舒适。那种被妥帖照料着的舒适。

“写完啦……辛苦天星了哦。”

我懒懒地笑：“是啊。不努力，妈妈会不高兴的。妈妈若是不高兴了，延星你的学，还怎么上呢？”

哈。谎话。妈妈何曾在意过我榜上是第几名。

可这谎言是根好用的缰绳，我轻轻一抖，怀里的人便贴得更紧。他把脸埋在我颈窝里，柔软的发丝蹭得我下颌发痒。

“嗯…天星最好了。”

心里有根弦轻轻地拨动了一下，奏出嘲弄的音调。

朴延星就是这样好骗。

他是一张需要有人落笔的白纸。

我不去画，自然有旁人排着队去涂抹。

说到底，我已经算是个顶仁慈的恩主了。

我甚至还出钱，找人教他那些消磨时光的玩意儿——花艺，乐器，还有舞蹈。

诚然，最终的目的是供我观赏，可那难道不算傍身的技能吗？

这是我赐予他的。

我拍拍他的脸：“延星也不能懈怠。把你的琴拿来，练习给我听。”

“嗯呢。”他应得乖巧。

那把吉他也是我给他买的。上面贴满了我迷恋的乐队贴纸，有的边角都翘了起来。

朴延星盘腿坐在地毯上，昏黄的落地灯在他身上投下长长的影子。

他被我修剪，被我塑造，弹的自然也是我爱听的曲子。

他的音色，是上帝格外赏赐的礼物。

唱到动情处，便会缓缓掀起眼皮，那一眼，隔着朦胧的灯光望过来，慵懒，又勾人。

——是一件我亲手缝制的、无比合身的衣裳。

一曲终了，他抱着吉他。

“真的…很好听嘛…？”

含着怯意的问话，他曾在起居室里对我说的。

而现在，它从笔记本电脑冰冷的扬声器里流淌出来。屏幕里，聚光灯下的朴延星，他也在问，问着台下的评委与万千观众。

记忆与现实轰然相撞。

——这件我亲手缝制的衣裳，原来随时可以被穿出去，给全世界看。

我笑。指间的烟亮了一下。

这是我来到纽约的第一年末了。这一年，我用尽了所有能想到的渠道去打听他的消息，可他销声匿迹，人间蒸发。

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