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第191章 焦土深根藏春讯 墨淡荒斋立铁肩（第2页）

最后一排靠窗那个本该属于五年级学生的位置，却被姬忠年大大咧咧地占据着。

他比姬永海还大上两岁，却不知用了什么法子，竟混进了初中教室。

此刻，他正将脸深深埋进臂弯，睡得昏天黑地，涎水在崭新的“初中一年级”课本上洇开一个深色的、不规则的圆斑，像一枚耻辱的印章。

而隔壁三年级的教室里，气氛却压抑得让人窒息。

庞四十像座黝黑的小山，局促地缩在比他矮一头的同学中间。

老师手中的教鞭带着风声，“啪”地一声敲在他面前的土坯课桌上，震起一片细微的灰尘。

“庞四十！这道算术题！上周就教过，掰开揉碎地讲！怎么还不会？！”

老师的质问像鞭子抽打下来。

庞四十猛地缩起脖子，黝黑粗糙的脸上汗水蜿蜒而下，额头那几道与他年龄极不相称的、刀刻般的抬头纹更深了。

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这已经是他留级的第三个年头。

一年级耗了两年，二年级又耗了两年，

如今在三年级，班里最小的孩子才九岁，奶声奶气地喊他“四十哥”，最大的也不过比他小两岁，却敢仗着个子小、人机灵，公然抢他手里那半个掺了麸皮的窝头。

他也从不恼，只是咧开嘴，露出两颗豁了口的门牙，嘿嘿地傻笑，仿佛那窝头本就不是他的。

这四个从穿开裆裤起就在泥地里打滚、在芦苇荡里疯跑的伙伴，如今像被一阵无情的狂风卷起的蒲公英种子，各自飘零，散落在不同年级的荒芜角落里。

命运的筛子，已开始无声地筛分着他们脚下的尘土。

姬忠年能堂而皇之地坐在初中教室里，全仗着他爹是个老党员。

那年春天，上头“学制要缩短，教育要革命”的风声刚吹到村头，这个普通的老党员就揣着两个平日里自己都舍不得吃的、白得晃眼的白面馒头，踏进了校长那间同样家徒四壁的办公室。

“我家忠年嘛，”这老党员喷着劣质烟草的烟雾，眯缝着眼，“迟早是要回队里挣工分、顶门立户的。

这学，多读两年少读两年，横竖都是个混。

不如让他早点混个初中文凭，面子上也光鲜些不是？”

校长望着眼前这个连自己名字“姬忠年”三个字都写得歪七扭八、缺笔少画的少年，再看看那两个散发着麦香的馒头，喉咙里艰难地滚动了一下，最终只是沉沉地叹了口气，点了点头。

那叹息声里，裹着河西教育无声的溃败。

姬忠年对初中课堂里的一切都提不起半分兴趣。

老师唾沫横飞地讲“农业基础”，说什么选种、深耕、合理施肥，他在底下把嘴撇得像破瓢：“净整这些没用的！

不如我爹实在，撒把种子，老天爷开眼，等着收就得了！”

老师满怀激情地讲述“革命历史”，他干脆就数着从屋顶茅草缝隙里漏下来的光斑，一个，两个……数着数着，眼皮就沉重地粘在一起，口水濡湿了崭新的课本。

他唯一上心的是每天放学必经之路——大队部山墙上的工分公示板。

他总要凑过去，踮着脚，在那密密麻麻的名字里费力地搜寻自己的。

“姬忠年，割草，三分”，“姬忠年，喂牛，三分”——

这几个工整的墨字，像带着魔力，瞬间就能点亮他浑浊的眼睛。

这实实在在的“三分”，比课本上任何一行印刷体的真理都让他觉得踏实、温暖，那是能换回实实在在馒头的“三分”。

“念书？念书有啥用？”一个闷热的午后，在浑浊的南三河岸边，姬忠年一边狠狠啃着手里粗糙得硌牙的玉米饼子，一边斜睨着旁边看书的姬永海。

饼子的碎屑沾了他一嘴角。

“你看村西头的刁屠夫，斗大的字识不了一箩筐，人家用上学吗？

天天白刀子进红刀子出，案板上的肥肉油光锃亮！

家里的油罐子，啥时候空过？”

他说这话时，眼睛贼亮，像淬了油的刀子，闪烁着一种原始的、对油腥的贪婪。

“等我长大了，就干这个！一刀下去，白花花、颤巍巍的肥膘往锅里一扔，‘滋啦’一声，那香味儿……啧啧，不比跟这些弯弯绕绕的算术题较劲强百倍？”

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