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第176章 焦尾琴断出鞘的刀（第2页）

“嘉。”他仿佛听见她的声。那声没有具体的字，却落在他的耳骨上，带着风过竹林的折响。她呼唤他，不是以名士相召，而是以同类相唤。他们在不同的城，在同一条弦上立着。她在北，他在此。弦断之处，恰是二人之间的距离。

他端起茶，茶已彻底冷了。他却觉得口里渐有温度。那温度不是茶，是某种意志回潮。他想到今晚在观星策里看到的“最优解”。他现在不想要它了。最优不是唯一。唯一的，是那根能把人从悬崖边勾回来的弦。弦要从哪里接起？他心里已经有了方向。

灯火轻燃。他收回心里的星图，把它按在胸腔里，像把一匹躁动的黑马按回马厩。然后他在案边铺开另一张纸。不是回信。他不回。字在此刻不如弦。他要做的，是记下今晚的“音”。他写下四个字：焦尾断弦。又写下一行小字：北来。

外面传来极远的更漏。风又起，吹过窗纸。窗纸抖动出细细的声。那声恰好与案上的弦共鸣。木与丝，在夜里搭起一座小小的桥。他忽然笑了一下。笑容很轻，却不冷。他把弦缠在指上，像一枚朴素的指环。然后他把它解下，置于贴身的衣襟内侧，把那缕冷光贴在心口。

夜更深。他不睡。他把烛焰拨低，让它像一颗静住的星。屋里只剩下他的呼吸。呼吸越发平稳，像一条河回到河道。杀意没有彻底消失，却在弦的旁边蹲了下来，像一只被收拾进笼的豹。它仍在，但它不再自作主张。它听命。

他起身，推窗。北方的夜空密得像一块黑铁。黑铁上，远远有几粒微白的光点。许都的方向埋在看不见的远里。他低声道：“北。”这一个字像把刀，轻轻刺进夜，又轻轻拔出。夜没有流血。只是被划了一道缝。缝后，是某个答案正亮着光。

他合上窗，回到案前，取出小小的匣子。匣里有他与“影子内阁”的密札，亦有窃龙大阵的微缩图。他没有打开那些。他只把匣子托在掌心，听它发出的轻响。那响声在胸腔里撞了一圈，撞回到那根弦上。两者相遇，彼此打了个照面，然后分道而行。一个向人间，一个向天。

他再一次唤出观星策。这一次，他没有将人事作为变量。他把那根弦当作一颗星。星跌入卷轴，星光在卷轴的暗纹里走了一个极小的圆，圆心处忽然亮起一点微不可见的光。光很弱，却极稳。像在很远很远的地方，有一个人把手指落在琴面上的那一瞬，整个天地为之一息。

他深吸一口气，把卷轴缓缓收拢。星光黯下去，像一盏灯被合上了扉。不是熄灭，是保存。他把灯真正灭了。黑暗铺满四壁。他坐在黑里，听见自己心口的那根弦又轻轻响了一下。那是一种从未有过的声音。不悲不喜，不快不慢。像冰在春日里无声地化开，像雪在檐下悄悄滑落。

他对着黑暗开口：“蔡议郎。”声音很轻，又像说给自己听，“多谢。”

夜将尽未尽。东方未白。他起身，整理衣襟，把弦安稳地藏好。推门。走廊里的守卒在灯下打盹，灯花吐出一缕细细的黑烟。他走过他们，步子极轻。像走过一段旧琴的背。他的影子被拉长，又缩回。小院里有一棵老槐，树影搭在地上，像古老的文字。他从树影里穿过去，没有惊动什么。

他没有去叫醒任何人。也没有派出密令。他什么都没做。他只是把“北”藏在了心里。让它像暗火，慢慢往深处烧。烧到有一天，烧到他抬脚就能走在那团火里，而不是让那团火在他身上乱窜。

回到书房后，他再次坐下。他把那盏茶倒掉，又斟了盏新水。水热，热气升起来，撞到他眼底的凉，碎成一片细雾。他握盏，掌心传来弦的触感。他忽然明白，所谓“解药”，从不是一口吞下便不死的灵丹。它是一种秩序。是把乱音排成旋律的秩序。天子的龙气是世间最大的律。若能借一线，便能把心中那根弦接住，不再让它在刀口上乱响。

窗外又响起更漏。是三更，还是四更，他没有细数。他只知道夜将过半。第二卷的夜也将过半。他放下茶，合眼，像把最后一缕杂念按在纸底。黑暗里，那根弦在心口安静躺着。它没有再响。也无须再响。

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直到天明前最冷的那刻，屋里忽地一声细响。他睁眼。案上的那根弦轻轻抬起一个弧，又缓缓落回。没有风。窗关得很好。弦自己动了一下。像来自许都的某一根指在夜里轻触了一下它。那一下轻得不能再轻，却让他在这一刻完全确定了一件事——

北方在呼唤他。

他伸手，把弦托起，像捧起一条从远处生长来的路。他低声说：“我明白了。”声音落下，像一枚石子不惊不扰地沉入水底。水面很快再次平静，只有一圈极细的涟漪向四周扩散，扩散，直到触到看不见的岸。

他握住弦，坐直，面向北方。夜色仍旧浓黑。可他已不惧。刀仍在箱底，杀意仍在笼中。弦在掌心。路在心里。

他静坐，直到第一缕灰白从窗纸背后推过来。鸡鸣远处响起。营中渐有脚步。他将弦贴回心口，起身，开门。

清晨的风带着土腥与霜汽。他跨出门槛，像跨过一道看不见的界。背后是昨夜的冷灯，眼前是未尽的天。没人知道一根断弦在他心里接起了什么。也不会有人知道，他在这里做了一个极轻的决定。那决定轻得像纸，却比刀重。

他笑了一下，笑意淡得与晨雾混在一起，看不出形。他对自己点头。然后把那封没有字的信连同空白的纸一并收好。那空白不空。那纸是证。是他的告白，也是她的回声。

他转身，回屋，再一次环顾这间临时的书房。案几、铜灯、兵符、墨砚，俱在。每一样都在它该在的位置。只有一件东西换了位置——那根弦。它从她的琴上来到他的心上。从此，夜里若再起杀机，先要过这一道“音”。

他长出一口气。心里的那匹黑马在栅栏里打了个响鼻。他拍了拍它的颈，没有再去看。等到阳光真正落进屋里，他已经收拾好一身从容。人间的事，且按人间的次第来。他拿起笔，备下今天要处理的军务，像往常每一个清晨那样，行文、批令、布置暗桩。没人会从这些字里读出北方两个字。他也不需要别人读出。

只有他知道，今夜之后，棋盘已经悄悄转了半寸。棋子仍旧在原位，棋势却已另有走向。等到某一日，他会把这半寸转出来，众目睽睽之下。那时，人们会惊呼他如何早有筹谋。他不会辩。因为真正的开局，不在棋。开局在心。

他提笔，落款，提灯，出门。晨风里，有琴声极淡极淡地从他心口远去，又远远回旋，像一只归巢的鸟，落在北方那堵深不可测的宫墙上。那里有钟漏，有寒光，有世间最重的律。

那里，也许就有他命里的解药。

而今，先把这根弦，护好。

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