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第17章 浪数礁（第1页）

浪涛的计数声正碾过第七个浪头。那声响裹着咸腥的风撞过来，像有人抡着泡透了的粗麻绳，一下下往礁石上抽——绳头带着海沟里捞上来的寒气，盐粒嵌在纤维里，抽得礁石表面的蛎壳“簌簌”往下掉渣，每一声都浸着能渗进骨头缝的潮意。

我撑着地毯往起站时，膝盖骨像是被锈住的铁轴。先前蜷得太久，关节缝里像卡了把沙砾，猛地一挣，“咔嗒”一声钝重的错响从骨缝里滚出来，惊得后颈汗毛直竖。消防斧还斜躺在脚边，斧刃上凝固的血痂裂着蛛网似的纹，被玻璃透进的微光滤成一绺青，缩成道细缝——像条蜷在鞘里的海蛇，鳞甲上还挂着没干的腥涎，只把最利的牙尖露在外面。

弯腰去拾的瞬间，指尖先撞进那层滑腻里。是汗渍混着陈年的机油，在斧柄的木纹里泡成了半透明的浆，摸上去像按在刚剖开的鱼腹上，腻得能粘住指腹的纹路。这触感突然拽着记忆往回扯——老周给人缝伤时的手也是这样的。他总穿件洗褪了色的海魂衫，袖口卷到肘弯，露出小臂上被鱼线勒出的淡粉旧疤。捏着弯针穿皮肉时，指腹的薄茧蹭过浸了盐水的羊肠线，腥气混着碘酒的苦漫过来，也是这般滑，却偏带着种能把人从鬼门关拽回来的稳。记得有次坤沙的手下挨了猎枪，肩胛骨碎成三瓣，老周蹲在甲板上，指尖捏着针在血糊糊的肉里挑碎骨，汗珠子顺着额角的疤往下淌，滴在伤口边的布上洇出深色的圈，可针尖在结痂里游走，比绣花针还准，愣是没偏过半分。

斧柄在掌心硌出细碎的疼。我攥紧了些，看那层滑腻的浆顺着指缝往上爬，突然觉得这斧柄上的潮，和老周指腹的腥，竟在空气里缠成了一股——都是浪里泡出来的，却一个藏着要命的险，一个裹着救命的韧。

“得去趟三号礁。”

辛集兴的声音突然从对面漫过来，裹着窗外浪涛的余震，像块棱角被海水磨圆的礁石，“咚”地砸进墨色的空气里。先前他一直蜷在沙发阴影里，此刻直起身时，脊椎骨发出串细响，像积了锈的铁链被猛地拽直。他背对着我，冲锋衣的布料被后颈的汗浸出片深褐，边缘晕染得毛毛糙糙，贴在脊骨凸起的地方，倒像块长在皮肉上的旧疤——那是刚才攥拳太狠，冷汗顺着锁骨沟淌下去腌出来的。

窗外的微光斜斜切过他的肩，把冲锋衣的轮廓勾得愈发单薄，像张被浪打湿的纸，风一吹就能掀起来。他望着玻璃上晕开的浪影，声音压得很低，尾音却带着股不容置疑的沉：“雷清荷说老周死在石缝里，总得去看看。”

我握着斧柄的手猛地收劲，指节“咔”地抵进木纹里。斧柄上那层滑腻的汗与油污被攥得发黏，顺着指缝往掌根爬。斧刃不知何时偏了角度，轻轻蹭过粗布裤腿，“沙啦”一声细响，像指甲刮过晒干的海草。

“他是故意说的。”我咬着牙，盯着他后颈那块汗湿的疤。微光里能看见他肩头的肌肉在布料下轻轻颤，像被风扫过的水面，藏着没说出口的急。“老周三年前在黑礁湾徒手掐死过鲨鱼——那畜生近两米长，他攥着鱼鳃把它掼在礁石上，脑浆溅了半船板。真遇着凶险，该是鲨鱼怕他才对。”

话出口时，我听见自己的声音带着股硬撑的涩。去年老周帮坤沙运货，在公海遇着海盗登船，他手里只有把剖鱼刀，硬是凭着礁石缝里练出的身法，绕着货箱把三个带枪的海盗捅得像漏了的鱼鳔。这些事辛集兴都知道，可他肩头的颤反而更明显了些。

可喉咙里突然涌上股腥甜，像被浪头闷头拍了下，堵得发慌。那半颗大白兔奶糖的细节突然在脑子里炸开——蓝白相间的糖纸，边角磨得起毛，甚至雷清荷说“连糖纸褶皱都一样”时，指尖捻着雪茄的弧度……这些碎末像根生锈的铁刺，尖尖地扎在太阳穴上，每跳一下都带着钝痛。

雷清荷那种人，字典里从没有“凭空编造”这四个字。他说的每个字都像礁石缝里的牡蛎，藏着能硌碎牙的壳。我望着辛集兴的背影，突然觉得掌心里的斧柄烫得吓人——老周给我们缝伤时总爱揣块奶糖，说甜味能压血腥味，这习惯除了我们几个，再没人知道。

浪涛又撞在玻璃上，“哗”地漫过窗沿，把辛集兴的影子晃得支离破碎。他没回头，可我知道，他和我一样，被那根糖纸裹着的刺扎得生疼。

辛集兴转过来时，脊椎骨发出串细响，像生锈的合页被慢慢掰开。他的动作极缓，冲锋衣的褶皱顺着肩线往下淌，像退潮时礁石上剥落的水痕。窗外的浪影正撞在玻璃上，碎成一片晃动的白，把他脸上的轮廓割得忽明忽暗——颧骨的棱在亮处是青黑色的，陷进暗处时又成了道深沟，只有眼睛始终亮着，不是寻常的光，是礁石缝里积年累月攒下的磷火，幽绿，尖锐，烧得人眼仁发疼。

“就算是圈套，也得去。”他开口时，喉结滚了半圈，声音裹着股铁锈味。那不是商量，是钉在礁石上的话，每个字都带着海风磨出的棱。他抬手往脸上抹，指腹蹭过嘴角时，带出点暗红的血珠——先前攥拳太狠，指甲生生嵌进掌心的老茧里，此刻血珠正顺着掌纹往腕子爬，在冲锋衣的袖口洇出个小点儿，像滴进墨里的朱砂。

“王医生那边的对讲机从后半夜就没响过，”他垂下手，掌心的血珠滴在地毯上，“噗”地晕开个深色的圆，“花粥换空包弹时，指节敲了枪身三下——那是雷清荷的暗号，意思是‘看紧了’。现在能指望的，只有老周。”他顿了顿，目光扫过茶几上的空玻璃杯，杯壁的水珠正顺着杯脚往下淌，“他要是真留了东西，一定在石缝里。”

话音刚落，浪涛突然来了狠劲。不是先前的扑，是带着全身力气往礁石上撞，“咚”的一声闷响，像远处有艘船正硬生生磕在暗礁上，连办公室的地板都跟着颤。玻璃上的水汽被震得簌簌往下掉，不是一滴两滴，是成片成片地淌，在窗面犁出纵横交错的痕——有的粗，是大颗水珠砸出的；有的细，是风刮过的尾迹，缠在一块儿，活像张被野猫抓烂的蛛网，又乱又脆。

我盯着那片狼藉的玻璃，余光突然瞥到茶几上的勃朗宁。枪身的镀铬层被灯光照得发蓝，冷得像块刚从深海捞上来的铁。最显眼的是握把处，雷清荷的指腹印还凝在上面，不是清晰的纹，是层浅得近乎透明的油霜——该是他指缝里的雪茄灰混着汗，蹭在枪身上，成了道抹不去的标记。

“他给这枪，是想让坤沙的人认我们。”我抬起消防斧，斧柄往茶几边缘敲了敲。“当”的一声脆响，玻璃面跟着“嗡”地颤，杯底的水珠被震得跳起来，又重重落回去。“袈沙在坤沙手下五年，用的始终是那把磨掉漆的五四，枪柄缠着防滑绳，换弹匣时总爱用牙咬开保险——黑礁湾的守卫闭着眼都能认出那动静。”我用斧刃往勃朗宁上指，枪身的冷光突然刺了下眼，“这勃朗宁是雷清荷的私藏，握把刻着他的名字缩写，坤沙的人见了，只会当我们是雷清荷派去的‘饵’。”

辛集兴顺着我的目光看向那枪，突然笑了声，极轻，像礁石缝里漏出的风。“活靶子？”他弯腰拾起枪，手指在扳机护圈上摩挲，“那正好。”枪身的冷意顺着他的指缝往上爬，他却像没察觉，“老周教过，靶子立得越显眼，暗处的枪就越容易露。”

浪涛还在撞，一次比一次沉。玻璃上的水痕已经糊成了片，把窗外的海彻底变成了团晃动的墨。我攥着斧柄，指腹又触到那层滑腻的浆——突然想起老周说过，真正的陷阱从来不是藏着的，是明晃晃摆在那儿，让你明知是坑，却不得不往下跳。就像此刻的三号礁，像这把勃朗宁，像辛集兴掌心里那道正在渗血的疤。

辛集兴弯腰时，冲锋衣的下摆坠下来，扫过地毯的绒毛，带起阵“沙啦”的轻响。他的指尖先落在勃朗宁的握把上，那处还凝着雷清荷的指温，冷得像块浸在海水里的铁。接着，拇指顺着扳机护圈慢慢碾动，指腹的老茧蹭过金属边缘的棱角，发出“沙沙”的细响——那动作极缓，像老木匠在给新凿子开刃，每一下都带着掂量的劲，仿佛在摸一把刚淬过火的钢。

“那就不用它。”

他突然笑了，笑声从喉咙深处滚出来，低得像礁石缝里漏出的风，裹着股没烧透的烟味。那笑里藏着的狠劲，不是外露的凶，是闷在膛里的火星，被浪头反复碾过，反而磨得更亮——像黑礁湾的礁石，被浪啃了十年，棱棱角角全成了藏锋的钝，碰一下就能刮出血。

话音未落，他已经扯开冲锋衣的拉链，“刺啦”一声，金属齿咬合的脆响在浪涛声里格外清。内侧夹层的布料被他指尖勾住，猛地一拽，露出块巴掌大的阴影。微光从窗外漫进来，刚好落在那东西上——是柄短刃，刀鞘裹着层暗褐色的皮，被摩挲得发亮，像浸过油的琥珀，贴在掌心的地方甚至泛着点温润的光。凑近了才看清，那皮是鲨鱼的脊皮，表面的细鳞早已磨平，只剩深浅交错的纹路，像片凝固的浪。

刀鞘边缘凝着点暗红的锈，不是均匀的一片，是星星点点的斑，最深的那块像滴风干的血——去年在黑礁湾截坤沙的货时，这刀就插在个死士的后腰。那家伙穿着件褪色的海魂衫，被辛集兴摁在礁石上时，还死死攥着刀鞘不放，最后是辛集兴反手一拧，硬生生把刀连鞘从他皮肉里拔出来的，当时锈迹混着血，把鲨鱼皮浸得发黑。

“这玩意儿，比勃朗宁管用。”辛集兴把刀往微光里举了举，刀鞘的弧度在光里划出道流畅的线，像条蜷着的蛇。他的拇指在鞘尾的铜箍上蹭了蹭，那处被磨得发亮，能照见他眼底的光。接着，手腕一翻，刀鞘“咔”地卡进后腰的皮带扣里，动作熟稔得像每天系鞋带——皮带是浸过蜡的帆布带，磨出毛边的地方刚好卡住刀鞘的凹槽，严丝合缝，仿佛这刀天生就该长在他身上。

“至少不会放空响。”他拍了拍刀鞘的位置，掌心传来硬邦邦的触感，像摁在块蓄势待发的礁石上。冲锋衣的拉链被他重新拉好，只留刀鞘的尾端露出半寸，在衣料下微微凸起，像块藏在皮肉里的骨。

窗外的浪又撞上来，玻璃震颤的“嗡”声里，我看见他喉结滚了滚。微光里，那柄短刃的鞘尾在衣料下泛着点暗哑的光，像枚随时会炸开的火星——去年那个死士倒在礁石上时，瞳孔里最后映着的，就是这柄刀的影子。

我突然被记忆拽回三天前的码头。那时的海风正裹着咸腥往骨头缝里钻，老周站在锈迹斑斑的吊桥下，海魂衫被风灌得鼓鼓的，像只兜满了浪的旧帆。那衫子洗得发白，蓝白条纹褪成了浅灰，领口磨出的毛边耷拉着，袖口卷到肘弯时，露出小臂上那道被鱼线勒出的疤——不是平整的一道，是歪歪扭扭的圈，像条褪色的蚯蚓盘在皮肉上，最深处的纹路里还嵌着点礁石灰，是前年收网时被断裂的尼龙绳缠出来的，当时血顺着绳纹往下淌，把半条胳膊都染红了。

他手里攥着个油纸包，边角被海风浸得发脆，卷成小喇叭似的。见我们走近，他往左右瞥了瞥，吊桥的铁链在风里“哐当”晃，把远处渔船上的马达声撞得七零八落。他没说话，只把油纸包往我兜里塞，指腹的茧子蹭过我掌心的纹路，粗粝得像在摩挲块礁石。那包不大，却硬邦邦的，隔着油纸能摸到棱角——是桃木牌，三厘米见方，被他揣得带着体温，边缘磨得光滑，像块被浪舔了多年的鹅卵石。

就在我指尖触到油纸的瞬间，他的指腹突然在我手背上敲了三下。

第一下很轻，指腹的软肉贴着皮肤，像提醒；第二下重了些，指节抵着骨头，带着股不容错辨的劲；第三下又轻了，却有点发颤，像被风惊了似的。这是我们的暗号，只有三个人懂——“退路在礁石缝里”。我当时还笑他谨慎，说坤沙的人这会儿正忙着分赃，哪顾得上盯码头，他却没接话，只抬眼望了望远处的黑礁湾，海风吹乱他额前的碎发，露出眼角那道被礁石划的疤。

那疤是去年在三号礁救我时留下的。当时我被流弹擦伤，他背着我往礁石缝里钻，额头撞在锋利的礁岩上，血顺着眉骨往下淌，糊住了半只眼。现在那疤褪成了浅粉，却总在海风大时发红，像条没愈合的伤口，弯弯曲曲地爬向鬓角。而那天，那道疤周围的皮肤泛着青，他的眼仁里像落了两片礁石的影子，潮乎乎的，没什么光，却沉得吓人——不是平时看货时的机警，是种说不清的郁，像预感到什么，又说不出口，只能把那股沉劲全压在眼底。

“得趁涨潮前过去。”

我猛地回神，喉结滚了滚，把涌到嘴边的涩意咽下去。扭头看窗外时，浪涛刚退下去半尺，露出礁石群青黑色的棱，像巨兽浸在水里的脊骨。最高的那块礁石顶着盏航标灯，红光在浪影里晃，把周围的浪染成片暗红，像渗了血。浪峰正一点点往上涨，刚才还露着的礁石尖，这会儿只剩个白花花的浪圈围着，再过半个时辰，怕是连礁顶的航标灯都要被浪吞进去。

“等浪再大些，”我攥紧斧柄，指腹压着斧刃的冷，“小摩托艇的马达根本顶不住暗涌，上次坤沙的走私艇就是这时候在‘鬼见愁’礁群卡了壳，被浪掀得底朝天，连人带箱全喂了鱼。”

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