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第11章 一场投名状的迷局（第2页）

辛集兴借着下沉的惯性往左侧滚。肩膀先着地，海绵垫的糙面蹭得皮肤发疼，他却像没察觉，滚到“疯狗”身侧时，右手突然发力——不是往外掰，是往自己怀里带，同时左手死死按住对方的手腕往反方向拧。

“咯吱——”

先是筋腱被扯断的涩响，像湿抹布被生生撕开。紧接着，“咔嚓！”一声脆响，又闷又硬，像有人拿斧头劈断了冻硬的树枝。

“疯狗”的吼声突然卡住了，像被什么东西堵在了喉咙里。他的右胳膊以一个诡异的角度往外撇，肘关节处的皮肤鼓起来个包，白森森的骨头尖顶得皮肉发亮，血顺着指尖往下滴，砸在钢板上“嗒、嗒”响，比雨点声更清楚。

观众席的哄笑像被掐断的电线，戛然而止。刚才还飞着唾沫星子的赌徒们突然僵住，有人举着酒瓶的手悬在半空，有人张着嘴没来得及骂出的话卡在喉咙里，只剩下一片“嘶嘶”的倒抽冷气声，混着雨点砸铁皮的“噼啪”声，像群被捏住脖子的青蛙。

“疯狗”的惨叫这才炸开。不是痛呼，是破锣似的嘶吼，从喉咙深处滚出来，带着股血腥味，撞在仓库的铁皮顶上进溅开来。第一声尖得能刺破耳膜，把碘钨灯震得“嗡嗡”晃；第二声就哑了，像被砂纸磨过的铁皮，混着骨头碴摩擦的“咯吱”声；最后那点气音拖着尾，像头被按在砧板上的猪，血沫子顺着嘴角往下淌，在下巴上挂成串，滴在海绵垫上“嗒嗒”响，比雨点还密。

他的右胳膊彻底耷拉下来，肘关节处拱起个诡异的包，皮肤被撑得发亮，像块要裂开的白蜡。骨头碴刺破的地方，露出点带着血丝的惨白，血顺着指尖往下淌，不是流，是涌，刚落在垫上就洇开，红得发黑，像朵被踩烂的罂粟，瓣子往四周蜷。

辛集兴没给“疯狗”哼第二声的机会。他起身时腰腹猛地一拧，像条绷紧的钢索突然回弹，右膝带着全身的力道往上顶——不是直挺挺的撞，是泰拳里最阴狠的“提膝”，膝盖骨精准地磕在“疯狗”的下巴上。“嘭”的一声闷响，“疯狗”的下颌骨像被重锤砸过，往右侧歪了半寸，头猛地往后仰，颈椎发出“咯吱——”的响，不是连续的声，是顿一下、再错半分的涩响，像生锈的合页被生生拽开，后脑勺差点贴到后背上。

没等“疯狗”的身体晃稳，辛集兴的左肘已经到了。不是直来直去的硬砸，是从腰到肩拧出个圆弧，手肘带着旋转的劲，像把淬了冰的斧头，“呼”地劈向“疯狗”的胸口——跆拳道里的“旋风肘”，看着花哨，实则藏着寸劲，肘尖刚好落在心脏左侧半寸的地方。

“噗”的一声闷响里裹着骨头错位的脆响。“疯狗”的胸口猛地往下陷了块，像被重锤砸过的面团，他的眼睛突然瞪得滚圆，喉咙里发出“嗬嗬”的气音，像漏了气的风箱。

然后他就倒了。不是软塌塌地瘫，是直挺挺地往后摔，后背砸在钢板上发出“咚”的巨响，震得整个拳台都在颤，海绵垫下的焊疤硌得他后背皮肉抽搐。四肢像断了线的木偶，胳膊腿往不同的方向撇，右手还在无意识地抽搐，手指蜷了又伸，抓不住任何东西。

“疯狗”张着嘴，却发不出声。嘴角的血沫子越涌越多，混着两颗带血的碎牙涌出来，顺着下巴往脖子里钻。他的眼睛瞪得快要从眼眶里凸出来，瞳孔里还映着碘钨灯的光，像两团快灭的火星，最后那点光慢慢暗下去，只剩下片死灰。血从他身下漫开，顺着海绵垫的纹路爬，把钢板的焊点泡成暗红，像张刚绣好的血网，网住了他摊开的手脚。

碘钨灯突然“滋啦”一声爆亮，灯丝在玻璃罩里烧得发白，光像把淬了火的刀，劈在拳台上。辛集兴浑身的汗珠子被照得透亮，顺着肌肉的沟壑往下淌——从锁骨窝滑到腹肌的棱缝里，再滴落在海绵垫上，晕开一小片湿痕，像刚泼上去的油。后颈的汗珠挂在发茬上，被光映成细小的银珠，稍一动就坠下来，砸在肩头那道刀疤上，顺着疤纹往肘弯爬。

他站在拳台中央，胸口起伏得厉害，每口气吸进来都带着仓库的腥锈味，吐出去时裹着股浓得化不开的血气——是“疯狗”的血混着自己的，刚才被对方指甲刮破的右手虎口还在渗血，血珠顺着指缝往下滴，落在钢板上“嗒嗒”响，比观众的呼吸声还清晰。那道划痕不深，却红得刺眼，血沫子在指腹的老茧上结了层薄痂，看着倒像块没擦净的红土。

观众席的死寂像块浸了水的棉絮，压得人喘不过气。三秒，顶多三秒，突然炸了锅。“赢了！这小子赢了！”嘶吼声撞在铁皮顶上，把雨点的“噼啪”声都盖了过去。有人把沓皱巴巴的纸币往台上扔，十元、五十元的票子打着旋飘下来，边角卷着，沾着油渍和汗渍；硬币“叮叮当当”地砸在钢板上，滚得到处都是，有的还沾着点黑泥，是从观众的鞋底蹭下来的。这场肮脏的雨落在辛集兴脚边，他连眼皮都没抬一下。

地上的“疯狗”像堆被踩烂的肉，血还在往外漫，把海绵垫浸成深褐，顺着台沿往下滴，在仓库的水泥地上积成小小的水洼。辛集兴的目光从那摊血上扫过，没作半分停留，径直越过攒动的人头——那些涨红的脸、扭曲的笑、攥紧票根的手，在他眼里都成了模糊的影子。

他的视线钉在仓库门口的阴影里。山九就靠在锈迹斑斑的铁门框上，左手插在西装裤袋里，右手夹着根烟，火光在黑暗里明明灭灭，把他眉骨的疤照得忽明忽暗。烟圈从他嘴里吐出来，混着门外的雨气，在门框边打了个旋就散了。

辛集兴的眉骨轻轻动了动。那道从眉峰划到太阳穴的旧疤，在碘钨灯的强光下泛着青白的冷光，像块嵌在皮肉里的碎玻璃。他没说话，甚至没动，可那道疤的每一寸起伏都在说——

黑色密码箱，三十万，五斤Rkb1。

该给我了。

空气里的血腥味突然变重了，混着观众的汗臭和远处江风的腥气，在拳台中央凝成股沉甸甸的东西，压得人喉头发紧。只有铁皮顶的雨声还在响，像在替这场无声的对峙敲着拍子。

后颈的剧痛来得比闪电还快。不是钝器的砸击，是带着灼烫的锐痛——像根烧红的铁钎子从后颈窝猛地扎进去，烫得皮肉“滋啦”作响，痛感顺着脊椎往上爬，瞬间窜进天灵盖。先是一阵麻痹，后颈的肌肉像被烧熔的蜡，软得提不起劲；紧接着，尖锐的疼炸开，神经末梢像被点燃的引线，顺着胳膊腿往指尖窜，指尖突然发麻，像攥住了团冰碴子。

辛集兴的眼前先白后黑。碘钨灯的强光在视网膜上烧出个亮斑，亮得像要把眼球烫穿，紧接着，那片白里涌进无数黑影，像被搅浑的墨汁，旋转着往中间缩。他想站稳，膝盖却突然卸了力，像被人从后面锯断了腿骨，“咚”地往地上跪——膝盖撞在钢板上的瞬间，震得牙床发麻，后槽牙像是要碎在嘴里。

倒下的过程被拉得很长。他看见自己的影子在海绵垫上歪歪扭扭地晃，像条被踩住尾巴的蛇；看见“疯狗”的血顺着垫缝往他手边淌，红得发黑，带着股铁锈的腥气。然后，山九的脸从上方压了下来。

山九的脸在昏光里像块发霉的肉。眉骨的疤被碘钨灯照得发亮，疤肉翻卷着，像片泡发的木耳；嘴角咧开个笑，不是笑，是嘴角往耳根扯，露出那颗缺角的金牙，在光里闪得刺眼——金牙上还沾着点暗红的渣，不知是烟渍还是别的什么。他的眼睛眯着，眼白里的血丝像爬满了虫子，死死盯着辛集兴的脸，那眼神里没有赢拳的快意，只有种猫捉老鼠的残忍。

“你以为……”山九的声音裹在雨里飘过来，像从生锈的铁皮管里挤出来的，每个字都磨得发糙，“真能带走东西？”

尾音还没落地，耳鸣的“嗡嗡”声就涌了上来。不是单纯的响，是无数根细针在耳膜上钻，把山九的话拆成碎片。辛集兴想骂，喉咙却像被堵住了，只能发出“嗬嗬”的气音，像头快死的野兽。

“雷总想见你。”山九又说。这五个字说得极轻，却带着股冰碴子的冷，顺着辛集兴的耳道往里钻，冻得他脑仁发疼。

意识开始往下沉。像掉进了冰水里，四肢越来越沉，眼皮重得掀不开。但手指还在动——是本能，是不甘心。指尖在钢板上胡乱抓着，先是摸到块黏糊糊的东西，是“疯狗”的血混着汗，滑得像鼻涕；再往旁边挪半寸，突然触到个锋利的边缘。

是块碎玻璃。啤酒瓶的碴子，边缘磨得不算尖，但足以划破皮肤。辛集兴的指腹死死摁住玻璃碴，想攥紧——指节因为用力而发白，虎口的旧疤被扯得生疼，血珠从划痕里渗出来，滴在玻璃上，红得像要烧起来。可胳膊软得像煮过的面条，肌肉根本不听使唤，玻璃碴从指缝里滑出去，“叮”地撞在钢板上，声音清得像颗牙掉在地上。

最后一眼，他看见山九抬起了脚。锃亮的皮鞋底往他后颈压过来，鞋跟的铁掌闪着冷光。然后，彻底的黑涌了上来，把雨声、血腥味、山九的笑都吞了进去。

再次睁开眼时，眼皮像粘了层胶，费了好大劲才掀开条缝。最先撞进眼里的是天花板——暗金色的缠枝纹在米白底色上盘绕，纹路深得能卡进指甲，被头顶的水晶灯照得泛着层冷光，像谁把整条金链拆开，一片片贴在了顶上。

那盏水晶灯足有桌面大，上千颗切割面玻璃坠在黄铜架上，最底下的那颗足有拳头大，折射的光斜斜劈下来，在地板上投出细碎的亮斑，像撒了把碎钻。可光里浮着的不是尘埃，是雪茄烟雾凝成的雾，白中带黄，在光束里缓缓旋，像条被困住的蛇。空气里的味更复杂：最顶头是古巴雪茄的焦香，带着点橡木桶的沉；中间裹着意大利真皮沙发的蜡味，混着地板蜡的甜；最底下藏着股冷冽的古龙水，像淬了冰的雪松，把所有暖味都压得低低的——整间屋子像座沉在深海的宫殿，华丽，却透着股能溺死人的冷。

辛集兴动了动手指，手腕立刻传来钻心的疼。他被绑在张檀木椅子上，椅子扶手的雕花硌着后背，木头的纹路里还嵌着点暗红，像陈年的血渍。勒住手腕的是浸过蜡的麻绳，蜡层磨得发亮，却在贴近皮肤的地方翻着毛边，粗粝的纤维已经嵌进肉里。血从磨破的地方渗出来，顺着麻绳的缝隙往下爬，滴在椅子的木纹里，洇成细细的线，像蚯蚓在往木头深处钻。他试着挣了挣，麻绳立刻往骨头里陷，疼得他太阳穴突突跳，后颈被打中的地方又开始发木，像压着块冰。

“醒了？”

男人的声音从斜前方飘过来，不高，却带着股碾过碎石的糙。第一个字撞在真皮沙发上，弹回来的回声带着点皮革的颤；第二个字落在水晶灯的玻璃坠上，碎成几片，钻进辛集兴的耳朵里，像生锈的铁门被人用指甲慢慢刮。

辛集兴抬眼，视线过了好一会儿才聚焦。沙发陷在房间最暗的角落，像块浸了墨的绒布。上头坐着的男人穿件黑色西装，肩线挺得像块钢板，袖口露出的白衬衫熨得没有一丝褶，银质袖扣在光里闪了下，刻着极小的家族纹章。他左手搭在扶手上，腕骨处露出块百达翡丽腕表，表盘是墨色的，边缘有道指甲盖长的划痕，像被什么硬物狠狠硌过，把原本的亮面刮得发乌。

最扎眼的是他右手夹着的雪茄。烟灰积了半寸长，颤巍巍地悬着，却始终没掉，火光明明灭灭，把他的脸照得忽明忽暗。光线亮时，能看清他鼻梁上那道疤——从左眉骨往下，斜斜划过眼角，直抵鼻翼，疤肉往里陷着，像条冻硬的蛇趴在骨头上。最浅的地方只比皮肤深半分，最深的地方能看见点发白的筋膜，想来是当年子弹擦过时，连皮带肉剜掉了一小块。

是雷清荷。

辛集兴的喉结滚了滚。传闻里那个三年前还在码头扛货，三年后就用枪指着对手脑袋垄断半城走私生意的狠角色；那个把亲弟弟沉进江里，只因为对方私藏了半箱货的雷清荷。此刻他眼皮半耷着，睫毛在眼下投出片青影，看似漫不经心，可夹着雪茄的手指没动过分毫，连烟灰的弧度都没变——这种人，最擅长在平静里藏着刀。

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