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第27章 红土埋纸花风缠链痕香（第4页）

我望着那两朵纸花，红铅笔涂出的边晕在床头柜上，像淌下来的细血痕。忽然想起她搬砖时的样子——弯腰，起身，砖在怀里沉甸甸的，汗水顺着额角往下淌，滴在砖窑的红土上，洇出小坑；想起小琴和小兰抱着碎砖的背影，胳膊上的青痕蹭着砖面，却笑得露出缺了的牙；想起窝棚里的塑料布在雨夜“噼啪”响，砖窑的火光映着她们在纸上涂红的指尖。

原来“和平”两个字，在她们心里不是笔画，是砖窑的“轰隆”声，是没灭的灯，是一家人围坐的暖，是她们用碎砖、血痂、红铅笔，一点点往起垒的念想。

慧芳的目光又落回纸花上，轻轻叹了口气，那口气里裹着红土的腥、砖窑的灰，还有点说不清的甜：“等你去了，让小兰给你编草蚂蚱，她现在编得比她爹当年还像。”

小兰突然踮起脚，帆布鞋的后跟磨得发扁，支撑不住身体的晃，她便把脚尖绷得发红，像只努力够着枝头的小雀。那朵泡过血的纸红花被她捏在指尖，花瓣边缘卷成硬壳，最焦的地方裂着细缝，血痂嵌在纸纹里，黑得像凝固的夜。她轻轻往我石膏上放时，指腹蹭过花瓣的焦痕，带出点细碎的纸渣，像剥落的痂。

纸花落在石膏上，恰好压着绷带的褶皱处。花瓣的焦痕贴着雪白的布，黑得刺眼，像块烧红的烙铁烫在上面，留下抹化不开的沉。有片花瓣微微翘起，露出底下暗红的血痂，是红土坡的血，混着铁架的锈，在纸上结了层硬壳，风一吹，那花瓣轻轻颤，像在发抖。

“老师说，”她仰着脸，睫毛上还挂着没干的泪珠，像沾着碎玻璃，声音脆得像山涧的水，却裹着抖，“花谢了，会结果子。果子掉在土里，烂了，明年又能开出新的花……”

说到这儿，她的声音突然低下去，像怕答案会碎，手指无意识地绞着衣角的红布条——那布条上的血痕被她攥得发皱，“可我爹种的木瓜树，被我娘烧了。树桩子都成了黑炭，埋在土里，还能长出新的枝桠，结出果子吗？”

她的小手还悬在石膏旁，指尖的薄茧蹭着纸花的边缘，把片焦瓣碰得歪了歪，像在等个肯定的回答。阳光落在她手背上，把指缝里的红土照得发亮，那些土粒里，仿佛还藏着界河的芦苇、铁皮房的锈，还有木瓜树烧尽的灰。

我望着那朵纸花，突然觉得右臂的疼变了味。之前是锈针碾骨的钻心，此刻却像被什么东西轻轻裹住，钝钝的，带着点暖。石膏的凉意透过绷带渗出来，混着纸花的焦味，竟不那么冷了。

红土坡的风好像顺着窗缝钻了进来。

那风里裹着战场的硝烟，是火药烧过的呛；裹着界河的水汽，是芦苇荡的潮；裹着铁皮房的锈，是铁链磨过的涩；裹着砖窑的灰，是炭火烤过的暖。它吹过慧芳搬砖时淌汗的额角，吹过小琴攥纸花时发颤的指尖，吹过小兰辫梢那半朵紫菀——那紫菀的花瓣卷得更紧了，却还攥着点不肯谢的韧。

原来有些东西，是风刮不散的。

是小兰辫梢的紫菀，枯了也不肯掉，像她攥在心里的念想；是小琴叠纸花时用红铅笔涂出的边，出了界也不停，像她画在纸上的盼；是慧芳搬砖时数的数，一块，两块，一千块，数得指尖磨出了血，也数出了砖窑火光里的亮。

风还在吹，吹得窗台上的野菊花又掉了片瓣，落在那朵纸花旁。黄的瓣，红的花，白的石膏，在阳光里叠着，像幅没画完的画。我忽然想告诉小兰，木瓜树就算成了炭，埋在红土里，根须也会悄悄往下钻。等明年春雨来，说不定就有嫩芽顶破土，带着红土的腥，冒出新的绿。

就像她们。

就像这朵泡过血的纸花，焦了，皱了，却还在石膏上开着，红得执拗。

她们要走时，慧芳伸手把竹篮往床头柜里推了推。竹篮里还剩着两个烤焦的红薯，最大的那个裂着道深缝，焦黑的皮翘起来，露出里面深褐的芯，糖汁在皮上结了层硬壳，像凝固的琥珀。她的手在竹篮提手上攥了攥，蓝布衫的袖口蹭过篮沿，把那圈红布条又蹭歪了点——布条上的暗红血痕被磨得发亮，像块洗不褪的印。

“留给你当宵夜。”她的声音压得低，尾音带着点发紧的颤，眼睛瞟向那两个红薯，又飞快移开，落在窗台上的野菊花上，“不值当什么……就是想着，夜里可能会饿。”说话时，她的鞋尖在地板上蹭了蹭，鞋帮沾着的红土渣簌簌掉，在瓷砖上积了小撮，像没来得及扫的碎日子。

小琴突然从背后绕过来，小手攥着朵纸花，是刚才放在床头柜上的那朵写着“小琴”的。她的指尖还沾着红铅笔的粉末，递过来时，纸花的边角刮过我的掌心，带着点糙。“给你。”她的声音细得像线，眼睛盯着自己的鞋尖，“老师说，红的花能带来好运气。”花瓣上的红铅笔印蹭在我手心上，不是平滑的，是带着颗粒感的涩，像道刚干涸的血痕，洗不掉，也擦不去。

小兰踮着脚，把辫梢那半朵紫菀花摘下来。花早没了水分，茎秆脆得像断了的细铁丝，她却小心翼翼地捏着，往我石膏上别——别在那朵泡过血的纸花旁边，用花瓣勾住石膏的边缘，生怕掉下来。“等你好了，”她的眼睛亮得像浸了水的星，“我们去橡胶林摘新的紫菀，那里的花有紫的、粉的，开得像小喇叭。”花瓣的卷边蹭着石膏，露出里面嵌着的黑锈，像藏着的小秘密。

慧芳牵着她们往外走时，竹篮的提手在她肘弯晃了晃，发出“咯吱”的轻响。走到门口，她又回头看了眼，手在门框上扶了扶——那门框掉了块漆，露出里面的木茬，她的指尖在木茬上顿了顿，才轻轻带上门。

走廊里的脚步声慢慢远了。

慧芳的布鞋踩在地板上，是“沙沙”的沉，带着红土的涩；小琴的脚步轻，像猫爪落地，几乎听不见，只偶尔有衣角蹭过墙壁的“窸窣”声；最清的是小兰的，鞋跟磨得只剩半块，敲在地板上“嗒嗒”响，不快不慢，像在数着步子，一步，两步，十步……数到某个数时，声音拐了弯，该是下楼梯了。

我盯着床头柜上的纸花。两朵红的，挤在蔫了的野菊花旁边，红铅笔涂出的边在光里泛着橘，被眼泪泡糊的“小琴”两个字软塌塌的，像还在哭。忽然，窗台上的野菊花颤了颤，又一片瓣落下来——不是猛地掉，是慢悠悠打着旋，黄得发脆的瓣，边缘卷成小筒，像只折了翅的白蝴蝶，晃晃悠悠落在纸花上。

翅尖还沾着点干土，轻轻压在那抹红上，红的艳，白的素，在阳光里叠着，像谁在纸上盖了个温柔的印。

竹篮里的红薯还在散发着焦糊味，混着石膏的药味，在空气里漫着。我摊开手心，那道红铅笔的痕还在，像道浅淡的胎记。石膏上的紫菀花微微晃，像在点头，应着小兰说的那句“等你好了”。

走廊里的“嗒嗒”声彻底听不见了，可那声音像刻在了耳朵里，一下，又一下，数着日子，也数着盼头。

窗外的风突然紧了，梧桐叶被卷得翻卷过来，露出背面灰白的绒毛，“哗哗”的声响里裹着呜咽，像有无数人蹲在树影里哭。风穿过叶隙时，带着点夏末的燥，却吹得人后颈发寒——那风声里，我听见小兰辫梢紫菀花的颤，听见小琴捂嘴的呜咽，听见慧芳喉咙里堵着的“嗬嗬”声，缠在一块儿，往耳朵里钻。

输液管还在滴，药水砸在玻璃接口处，“滴答、滴答”，节奏没乱。管里的气泡比刚才更密了，小的像针尖，大的像米粒，一串一串往上爬。有个气泡卡在转弯处，鼓了鼓，终于挣开，“啵”地破在液面下，溅起的细沫瞬间散了。新的气泡立刻跟上来，贴着管壁慢慢挪，像在数那些回不来的人：小琴她爹咬了两口的烤红薯，界碑边女人哭着找的碎骨，铁皮房里凉透的凉水碗……数着数着，又数到熬不完的苦：慧芳搬砖时磨破的掌心，小琴胳膊上的砖棱印，小兰被纸花划破的指尖。

右臂的石膏突然沉得发闷。绷带在石膏里捂了几天，潮潮的，贴着皮肤发痒，却不敢动——一动，骨头缝里的疼就会醒过来，像无数根锈针顺着血脉往心口扎。可此刻那疼突然变了味，不是尖锐的刺，是钝钝的酸，从骨头缝里往外漫，混着点热，烧得眼眶发涨。我低头看那石膏，白得发僵，边缘沾着的红土渣被阳光照得发亮，像慧芳手腕上没褪净的疤。小兰别在上面的紫菀花还歪歪地挂着，焦卷的花瓣在风里轻轻颤，像在说“橡胶林的花会开”。

慧芳的话突然在耳边响起来：“搬一千块砖，给十五块……”她攥着竹篮提手的指节泛白，指甲缝里的黑泥混着血痂；小琴的声音也来了，闷在掌心里：“娘的血淌在我脸上，是咸的……”她拽着慧芳衣角的手在抖，指腹上的红铅笔印蹭在布上；还有小兰，仰着脸问：“木瓜树烧了，还能结果吗？”她悬在石膏旁的小手，指尖沾着红土，像刚从埋着树桩的土里抽出来。

这些声音撞在一块儿，像块烧红的铁，烫得人鼻腔发酸。我想抬手抹把脸，才想起右臂动不了，只能任由那股热意从眼眶里漫出来。

第一滴泪砸在被单上，晕开个小小的湿痕，带着点咸。紧接着，第二滴、第三滴……顺着脸颊往下淌，过下巴时，有滴泪掉在石膏上，“啪”地碎了，水珠顺着石膏的棱往下滑，在边缘积成个小水洼，把红土渣泡得发涨。我听见自己的呼吸乱了，像慧芳烧房时呛了烟的咳嗽，喉咙里堵着团热，咽不下，吐不出。

原来眼泪是烫的。落在手背上，带着体温，像小琴掉在慧芳手背上的泪；滑进嘴角，咸得发苦，像慧芳说的“血是咸的”。我想起床头柜上的纸花，忙偏过头去看——两朵红的，挤在蔫了的野菊花旁边，红铅笔涂出的边早就过了界，在米白的纸上洇成模糊的红，像两团烧得正旺的火。被眼泪泡糊的“小琴”两个字软塌塌的，旁边小兰画的草蚂蚱，翅膀歪歪的，却像在扇动。

就在这时，窗台上的野菊花又掉了片瓣。黄得发脆的瓣，打着旋儿落下来，轻轻压在纸花上——像只白蝴蝶停在了红焰上，翅尖还沾着点干土，颤巍巍的，不肯飞。

我望着那抹红，望着蝴蝶似的菊瓣，眼泪淌得更急了。这哪里是纸花，是她们用碎纸、红铅、血和泪，在苦日子里点燃的火啊。烧得人心口发疼，是因为那火里裹着太多疤；暖得让人想掉眼泪，是因为那火明明快灭了，却还在红土坡的风里，执拗地亮着。

输液管的气泡还在爬，破了，又冒新的。窗外的梧桐叶还在哭，风里却好像多了点什么——是砖窑“轰隆”的响，是识字班娃娃念“和平”的声，是小兰说的“橡胶林的花”。我盯着石膏上的紫菀花，突然觉得那沉在骨头缝里的酸，慢慢化成了点暖。

原来再深的黑里，真的会有这点红。像慧芳说的刚出土的芽，像埋在红土里的种子，就算被枪子儿惊过，被铁链勒过，被火烧过，只要有人攥着不肯放，总有一天，能顶破土层，开出花来。

眼泪还在淌，可落在手心上的泪，好像没那么烫了。

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