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第15章 双狙（第2页）

靶机的齿轮突然“哐当”一声咬合，像有只生锈的铁爪猛地攥紧了发条。不是平缓的启动，是带着顿挫感的冲——金属靶板从掩体里弹起的瞬间，我甚至能看见靶纸边缘被气流掀起的细褶，像片突然张开的灰蝶翅膀。

预压扳机的手指在那一秒猛地发力。

不是刻意的狠，是种从肩窝沉到指尖的劲。指腹的老茧嵌进扳机的防滑纹里，“咔”地扣过那道临界点。子弹破膛的脆响裹着热浪炸开，像颗炸雷在耳边炸响，硝烟味混着红土被烤焦的腥气往鼻腔里钻，护木的后坐力撞在右肩窝，把那道旧伤撞得发麻——那是上个月练快速转移射击时，被连续三十次后坐力震出的淤伤，此刻像块发烫的铁，贴着骨头往外散疼。

子弹飞行的1.5秒，像被拉成了根紧绷的线。

我盯着瞄准镜里的十字准星，看着子弹的弹道在热浪里微微上飘，像条被风吹歪的银线，最终“噗”地扎进靶心的十环。靶纸震颤的波纹顺着瞄准镜的镜片传过来，像水纹漫过掌心，痒得人指尖发麻。

远处观测位突然扬起道绿。

不是蔫蔫的垂着，是傣鬼把信号旗猛地举过头顶，绿色的绸布在烈日下绷得笔直，像根突然从红土里钻出来的草。风卷着旗角往我这边飘，连带着他的喊声都被扯得发飘：“十环！正中心！”

对讲机里随即炸出他的笑声，带着明显的喘。

“还行啊黄导，”他的声音裹着电流的“滋滋”声，尾音还带着点没喘匀的颤，“没把上周磨出的准头还给靶场。”我能想象他此刻的样子——半跪在观测台后，额角的汗顺着下颌线往下滴，滴在记录板的“37轮”字样上，把铅笔字晕成片浅蓝，就像每次我打出好成绩时那样，他总爱故意拖着长音调侃，眼里的光却亮得像靶心的弹孔。

撑着枪起身时，后腰的旧伤突然像被谁攥住了。

不是钝钝的疼，是道尖锐的抽紧，像根铁丝猛地勒住第三根肋骨。我下意识地弓了弓背，冷汗瞬间从战术背心的领口冒出来——这伤是上个月练断崖狙击时挣的。那天模拟崖壁的岩石被晒得发烫，我从三米高的掩体滑下来时没稳住，战术背心里的弹匣“咚”地撞在肋骨上，当时只觉得闷，晚上躺倒在床上才发现，吸气时那地方像塞了团烧红的棉絮，疼得我三天没敢深呼吸。

傣鬼当时蹲在我身边，黑檀木柄的匕首“刺啦”划破急救包的塑料皮。

碘伏棉球擦在伤口上的凉，混着他指腹的热，在皮肤上拧出股说不清的劲。他的动作不算轻，棉球摁在淤伤处时，疼得我差点咬住嘴唇，“这点疼都扛不住？”他抬眼时，耳后的疤痕在日头下泛着红，像条没褪的记号线，“去了喀山，东欧那帮小子的子弹可比这弹匣尖多了——到时候疼得龇牙咧嘴，准星能歪到靶外去。”

我此刻扶着枪托喘着气，看着远处的傣鬼正把信号旗卷起来。他的战术背心被汗水洇出的深色印子，在后背连成片，像幅被雨水泡透的地图，最下端的衣角沾着圈红土，是刚才蹲在地上捡铅笔时蹭的。

风突然卷着红土往这边跑，钻进我出汗的领口，烫得锁骨窝发疼。后腰的抽紧感慢慢缓了些，像根松开的铁丝，可那点疼还在，像枚没拔的刺，提醒我这一个月的日子——靶场的红土磨破了三双战术靴，护木的防滑胶带换了五次，指腹的老茧厚得能盖住指纹，而这些，都要跟着我们去喀山，去接住那些更尖的疼，更烈的风。

“歇十分钟，”傣鬼的声音从对讲机里钻出来，带着点笑意，“下轮练俯角，让你尝尝上个月摔那地方的‘甜头’。”

我低头看了看后腰，战术背心里的弹匣正随着呼吸轻轻起伏，像颗跳得沉稳的心脏。远处的红土在日头下泛着金，1200米外的靶机已经复位，等着下一轮枪响——还有三天，这把枪就要带着红土的温度，飞过国境线了。

辛苦不是挂在嘴边的词，是浸在骨头缝里的实。

右手的指节早没了原本的肤色。不是训练后的微红，是紫黑交加的肿，像被冻透的茄子，透着股发僵的硬。最严重的是食指和中指，扣扳机的位置鼓出个小硬块，摸上去像块埋在皮肉里的碎石——那是腱鞘炎在较劲。五盒肌效贴缠在指节上，边缘被汗水泡得卷了边，黏在战术手套的内侧，每次蜷手指都能听见“沙沙”的响，像层没拆的绷带，把疼牢牢锁在里面。可就算这样，每天凌晨五点，这两根手指还是得准时搭在扳机上，把肿疼压成准星里的稳，不然喀山的雪地里，东欧队员的子弹可不会等你消肿。

侧脸的菱形红痕是冻土给的纪念。

上个月练雪地隐蔽，趴在结着薄冰的冻土上，伪装网的网格勒进颧骨，起初是麻，后来是火烧似的疼。等爬起来时，镜子里的侧脸多了六道红痕，横平竖直地拼出菱形，像枚没褪色的邮票，印在颧骨最高处。三天没消，洗脸时毛巾蹭过，疼得人龇牙咧嘴，傣鬼在旁边笑：“挺好，省得画伪装油彩了，这红痕比油彩还结实。”可他转身给我递冻伤膏时，指腹蹭过红痕的力道，轻得像怕碰碎什么。那红痕后来褪成了浅褐，却在皮肤里留下道印，像在提醒：冻土的冷和日头的热，都是要刻进肉里的。

深夜的战术推演室，空气里飘着压缩饼干的渣。

墙上的时钟跳过凌晨两点，屏幕里俄罗斯队员的匍匐身影还在反复播放。他们的战术服上沾着冰碴，呼吸的白气在伪装网前凝成小雾，每前进半米，枪管都要贴着雪地轻蹭，避免反光——这是我们看的第27遍录像。胃里空得发慌，像被掏走了半块，连长从抽屉里扔过来包压缩饼干，塑料包装“哗啦”响，我掰了半块塞进嘴里，嚼着像吞晒干的红土，渣子往喉咙里钻，剌得人想咳嗽。可谁也舍不得放下手里的笔，傣鬼在记录板上画着他们的匍匐节奏，铅笔尖戳穿了纸，“看这间隔，每12秒调整次呼吸，比咱们的战术手册还严”，他说话时嘴里的饼干渣喷在纸上，像撒了把碎盐。

屏幕里的雪突然晃了晃。

是俄罗斯队员的瞄准镜反射的光，在雪地里闪了下，像颗埋在白里的星。他们趴在那里，战术服和雪融成一片，只有睫毛上的冰碴在动——那冰碴多像我们此刻额角的汗，他们的冷和我们的热，其实是同一种重量。都是把骨头磨进动作里，把疼咽进喉咙里，把每个0.1秒的误差抠到极致，不然靶心的弹孔不会为你留位置。

我咬碎最后一口压缩饼干，渣子混着唾液往下咽，胃里的空荡感轻了些。指节的肌效贴又卷了点边，蹭在记录板上，留下道浅白的痕。窗外的星子落了半宿，靶场的红土在月光下泛着暗褐，像块被压实的铁。

这辛苦哪是一天两天的事？是从三月的春寒到七月的酷暑，是从指节的肿到侧脸的痕，是压缩饼干的渣混着录像里的雪，一点点渗进骨头缝里，长成股撑得住枪托的劲。等真站在喀山的靶场上，这些浸在骨子里的辛苦，就会变成十字准星里的稳，变成子弹破膛时的脆，变成比任何勋章都沉的底气。

离出发去俄罗斯只剩两天时，靶场的红土被日头烤得发脆，每粒土渣都像烧红的铁砂，粘在战术靴底甩不脱。我趴在1500米靶位后，瞄准镜里的十字准星正死死咬着移动靶的边缘，指腹的老茧蹭过扳机防滑纹的“沙沙”声，混着傣鬼报风速的低语，在热浪里滚成团紧绷的弦——这是今天第42轮加练，连长刚在对讲机里吼过，“最后两天，把误差压进0.3密位里”，谁也不敢松半分劲。

哨兵小李突然猫着腰跑过来时，我的子弹刚击穿第17个十环。他的作训服后背全是汗渍，跑到靶位边时喘得像拉破的风箱，“黄导，营门口……有人托我给你带东西。”

我没回头，指尖在扳机上碾了碾，“让他放观测台，等我打完这组。”

“是辛师傅。”小李的声音压得更低，带着点小心翼翼的试探，“他说不打扰你训练，就托我把这个给你。”

“辛集兴？”我心里猛地跳了下，瞄准镜里的十字准星晃了半寸。傣鬼在观测位那边敲了敲对讲机，“风速变了，修正0.2。”我赶紧稳住呼吸，后腰的旧伤却突然抽紧——这两天满脑子都是弹道、风速、密位，竟没空想过他会不会来。

小李把个铁皮盒塞进我战术背心里袋时，盒盖边缘的锈迹蹭过锁骨窝，带着点凉。“辛师傅说，这是桃九垭口的红土，”他顿了顿，学着辛集兴的语气，慢吞吞地传话说，“让你出发前缠枪上，说土实，能压得住场子。”

我捏着盒身，能摸到里面细布裹着的土块，棱角硌着掌心，像块没焐热的铁。“他还说啥了？”

“就两句。”小李挠了挠头，额角的汗滴在靶位的红土上，洇出个小坑，“说‘枪是铁的，人得顾着自个儿’，还说……等你们拿了第一回来，他在俱乐部煮好羊肉汤等着。”

话音刚落，傣鬼的催促声从对讲机里钻出来，“黄导，靶机复位了。”我赶紧把铁皮盒往内袋深处塞了塞，红土的碎末顺着布缝漏出来点，粘在掌心的汗里，凉得像块冰。

等这组移动靶打完，直起身时，日头已经往西歪了半尺。我往营门口的方向望了望，铁丝网外空荡荡的，只有风卷着红土往靶场跑，掀起的土雾里，仿佛能看见个熟悉的蓝布工装背影——该是他走了有阵子了，连栏杆上都没留半分痕迹，不像前两次，总留着包子的热气、润喉糖的玻璃纸，让人能寻到点他来过的影。

夜里躺在战术推演室的行军床上，我才敢拆开那铁皮盒。细布裹着的红土果然是桃九垭口的颜色，深褐里透着点暗红，像熬稠的血。盒盖内侧的刻痕还在，是去年冬天他在拳台边给我刻筹码时蹭的，歪歪扭扭像道没说完的话。我捏起一撮土，指尖的纹路立刻被染成暗褐，突然想起小李传的话，喉咙里像被什么东西堵了下——他总这样，知道我这时候最熬人，从不说煽情的，只把关心揉进红土里、羊肉汤里，像他缝补丁时的针脚，看着糙，却把劲全沉在了最里层。

第二天凌晨练雪地伪装时，我把红土混着细布缠在了护木上。红土的碎末渗进防滑胶带的毛边里，像长在了一起。瞄准镜里的十字准星落靶心时，突然觉得这红土真的在发力——它没说什么，却把那句没当面听的“等你们回来”，变成了扳机上的稳，变成了呼吸里的沉，变成了靶场日头下，最扎实的那股劲。

出发去俄罗斯那天，营区的白杨树叶被秋风吹得簌簌落，铺在水泥地上像层碎金，踩上去“咔嚓”响，叶梗的尖还带着点没褪的绿。晨光刚漫过办公楼的檐角，把营区的白墙染成淡金，远处靶场的红土在雾里泛着暗褐，像块没醒透的铁。

连长站在卡车旁，军靴碾过片卷边的杨叶，“碾”出声脆响。他的作训服袖口卷到小臂，露出的胳膊上，晒痕在肘弯处拐了个明显的弯——是常年架枪晒出来的，像道没褪色的分界线。手里捏着两面小国旗，红得发亮的布料在风里轻轻晃，边角烫的金边在晨光里泛着细闪，针脚密得能数清，该是军需处的老班长连夜缝的。

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