第14章红土与准星最新章节，第5页_牧羊人叫什么歌免费全文阅读

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第14章红土与准星（第5页）

“下午三点，战术推演室，带好你们的家伙。”每个字都像淬了冰的刺，扎在耳膜内侧，拔不出来。不是尖锐的疼，是钝钝的沉，像靶场的铅块压在胸口，连呼吸都带着滞涩。我想起上次战术推演，他把咖啡泼在地图上，指着“高地狙击位”骂“这里漏了预备队”，那时他的声音裹着咖啡的焦香，此刻这声“家伙”却带着战术板的冷，硬得能砸碎雾里的蓝。

“家伙”——这两个字在舌尖滚了滚，带着铁锈的味。

该是狙击步枪。八斤半的重量压在肩上，枪托抵着右肩的旧伤（去年冬训打快速射击时的后坐力撞的，现在还留着浅窝），枪管的蓝钢在晨光里泛着冷光，像冻住的溪流。护木上缠着防滑胶带，胶带边缘磨出毛边，是我用美工刀一点点割的，每道裂痕里都嵌着靶场的红土，摸上去糙得像辛集兴的拳套。

该是战术地图。对折三次的牛皮纸，边缘卷着毛边，被汗水泡得发涨，“喀尔巴阡山脉”的等高线用红笔描了又描，那是连长说的“对手可能埋伏的盲区”。地图夹里还夹着去年的弹壳，黄铜色的，被我磨得发亮，压着地图上“1000米狙击点”的标注，像颗钉死的承诺。

该是磨得发亮的瞄准镜。十字准星的中心刻着道细痕，是上次在桃九垭口追逃犯时磕的，当时子弹擦着逃犯耳边飞过，准星晃了半寸，从那以后我每天都用麂皮擦，把细痕磨得只剩道浅影，却总在瞄准镜里看见——像根没拔的刺，提醒我“差半分都不行”。

不是匕首。黑檀木柄的匕首还别在傣鬼的战术裤里，“稳”字刻痕里渗着去年的血（解救人质时被弹片划的），此刻被晨光照得发亮，却不该出现在战术推演室。那是近身格斗的狠，是藏在靴筒里的急，不是摊在地图上的谋。

不是会员卡。金澜会所的红塑料壳还在傣鬼的内袋里，棱角顶得布料发紧，三道磨痕蹭着他的肋骨，像三颗没说的话。那是俱乐部的甜，是牌桌的腻，是拳台不该有的软，不该混进战术推演室的灰——那里只有红土的腥、子弹的冷、地图的糙，容不下半分塑料的滑。

更不是那些藏在衬衫底下的秘密。辛集兴后腰的鼓包、红漆标语上的碎痕、筹码滚过的橡胶垫汗渍，还有傣鬼耳后那道没说清的疤，这些该被红土埋住的东西，不该跟着“家伙”出现在推演室的灯光下。那里的灯光是冷的，照得见战术图上的每道折痕，照得清瞄准镜里的每粒尘埃，却照不透藏在皮肉里的沉。

我摸了摸背上的狙击枪，帆布枪带的糙蹭着脖颈的旧伤（去年练匍匐时被铁丝网勾的），突然懂了连长说的“家伙”是什么。是能攥在手里的硬，是能摊在桌上的明，是能在瞄准镜里找到靶心的准——不是藏着的、掖着的、说不清道不明的，是实打实的，能在赛场上顶住东欧队伍的狠，能在推演室里画出制胜路线的，能让“兵”这个字立得住的重。

傣鬼的步伐快了些，战术背心里的弹匣撞出“咔啦”响，和我枪托的“笃笃”混在一块儿，像在给“家伙”们打拍子。晨雾彻底退到树梢时，我看见战术推演室的窗户在阳光下泛着光，玻璃上还留着上次连长用手指划的进攻路线，像道没干的刻痕。

该带的“家伙”，都在肩上、在包里、在磨得发亮的瞄准镜里。那些不该带的，就让它们暂时沉在内袋的红土屑里，沉在俱乐部的雾影里，沉在没说出口的话里——至少现在，瞄准镜的十字准星里，该只有靶心，没有别的。

我抬手摸向腰间的对讲机，指腹先撞上塑料壳边缘的三道白痕——那是去年野营拉练时，傣鬼替我挡树枝，对讲机磕在岩石上犁出的疤，此刻被体温焐得发烫。壳子背面还沾着半片枯叶的碎末，是刚才在俱乐部后墙蹭的，叶脉的纹路嵌在塑料的凹痕里，像枚没盖全的邮戳。温度不是灼人的烫，是贴着皮肉的温，混着掌心的汗，把“收到”那两个字的余震，全锁在了壳子里。

傣鬼的步伐越来越快了。

军靴的钢头敲在冻土上，“咚咚”的闷响里裹着冰碴碎裂的脆——那钢头边缘有道豁口，是上个月匍匐训练时磕在混凝土靶位上的，此刻每落一步，豁口就往冻土深处碾半分，把表层的薄冰碾成细粒，像在给心里的鼓点打拍子。节奏越来越密，从“咚—咚—”变成“咚咚—咚咚—”，战术背心里的弹匣跟着“咔啦咔啦”响，黄铜弹壳蹭过弹匣壁的脆，和军靴的闷叠在一块儿，像支没谱的进行曲，却比号声更让人定住。

晨雾正往树梢退，退得很彻底。

最开始是贴着地面的白在散，露出冻土上交错的靴印（我们的、俱乐部保安的、昨夜牌局散场时的皮鞋印），像幅被雨水晕开的画；接着是腰际的雾在淡，能看清傣鬼战术裤膝盖处的补丁（去年在桃九垭口被荆棘勾破的，他自己用军绿色线缝的，针脚歪得像爬着的蜈蚣）；最后是头顶的雾在飘，聚在树梢上，成了团蓬松的白，把晨光滤成淡金，落在我们肩上时，带着点暖，像辛集兴擦拳套时用的滑石粉，细得能钻进衣领。

就在这时，我回头望了最后一眼。

俱乐部的铁门在阳光下泛着锈色的光，不是均匀的亮，是红锈结的痂在反光——门轴处的锈最厚，像块没剥净的树皮，去年辛集兴说“该上点机油”，却总被训练耽搁，此刻被阳光一照，锈痂的裂纹里透出暗红，像渗着血。门栏上缠着的旧胶带全卷了边，白花花的，把“禁止入内”的铁牌遮得只剩个“止”字，像句没说完的劝。铁丝网在门后晃，挂着的旧拳套被风吹得撞在栏杆上，蓝红皮革扫过铁锈的“沙沙”声，隔着几十米飘过来，轻得像声叹息。

而我们的影子，被晨光拉得很长很长。

我的影子歪在左边，战术帽的檐角拖出道尖，像把没开刃的刀；傣鬼的影子在右边，内袋鼓着的会员卡把影子顶出个圆包，像块没化的冰。两道影子并排铺在冻土上，红土屑落在影子的“脚踝”处，被风一吹也没散，硬得像两条没弯的直线——一头扎进身后的谜团里：俱乐部的狼藉（掀翻的牌桌、滚散的筹码、红漆标语上的碎痕）、辛集兴后腰的鼓包（是枪？是钱？还是别的什么？）、金表链在晨光里晃出的冷光；另一头笔直地通向靶场的方向，那里的红土已经在阳光下泛出褐，狙击靶的蓝环隐约可见，像个等在终点的句号。

风突然停了，树梢的雾团往下掉了点，落在我的影子上，瞬间化了。对讲机的余温还在掌心，傣鬼的脚步声已经跑出了节奏，“咚咚”的响撞在靶场的围墙上，弹回来的回声里，带着红土被踩碎的“簌簌”。我收回目光时，看见影子的“指尖”正指着靶场的方向，硬得像被钉在了地上——原来有些路，不管身后缠着多少雾，脚下的影子总会替你把方向站得笔直。

该磨枪了。

这四个字在舌尖滚了滚，带着靶场红土的涩。我站在靶场入口的沙地上，靴底碾过的红土正顺着纹路往下掉，像谁在无声地数着时辰。远处的狙击靶在风里轻轻晃，蓝环边缘被晨光描得发亮，十环中心的小白点像颗凝固的星——那是去年拿季军时打穿的位置，弹孔周围还留着圈淡淡的焦痕，此刻正盯着我，像在催。

深吸一口气，肺叶被晨雾的凉和红土的腥填满。

空气里有股机油的味，是军械库飘来的，混着靶场特有的铁锈香，把俱乐部方向飘来的甜香彻底压了下去。胸腔猛地起伏，喉结跟着滚了滚，把那些翻涌的情绪往深处咽——是辛集兴捡筹码时指尖的颤，指腹的老茧蹭过象牙白圆片，把塑料壳的纹路都磨亮了；是“拳正心正”标语上的碎痕，红漆剥落的地方露出灰墙，像块没结痂的伤；是金表链在晨光里晃出的冷光，链节撞在拳台铁柱上的“叮”，脆得像块冰裂了缝。这些画面在脑子里打着旋，被我攥着枪带的手硬生生往下压，压进战术靴碾过的红土里。

那红土黏得很，去年暴雨后陷过军靴，拔出来时能带起半斤泥，此刻正顺着靴底的纹路往上爬，把那些情绪裹成泥团，死死摁在冻土深处。我能感觉到靴底的防滑纹正一点点咬住红土，像在说“沉下去，别飘着”——就像傣鬼总说的，“靶场的土实，能接住所有虚的”。

辛集兴的事像颗没爆的弹，就埋在这些红土底下。

引线没燃，弹身却发着暗凉，藏在左胸第三根肋骨的位置，和傣鬼内袋的会员卡隔着不远不近的距离。弹里裹着太多东西：他后腰那道硬邦邦的鼓包（摸上去像块铁，棱角分明）、他捡筹码时突然攥紧的拳（指节泛白，像要捏碎什么）、他衬衫领口露出的半截金表链（在雾里闪得像道刀光）。我用红土把这颗弹盖得严严实实，再压上枪托的重量——八斤半的冷铁，足够让它暂时沉着，等磨完枪，等比完赛，再回头慢慢拆。

眼前的赛道已经在晨光里铺开了。

红土被碾成平整的跑道，从脚边一直延伸到百米外的靶位，像条没尽头的绸带。跑道两侧的杂草上还挂着霜，被阳光照得半透明，像串没化的泪。最远处的移动靶机正在调试，机械臂带着靶纸“哐当”转动，靶纸的蓝环在风里晃成道弧，像在挑衅。我的狙击枪就架在检修架上，护木缠着的防滑胶带磨出了毛边，是我用美工刀割的斜纹，每道纹里都嵌着红土，摸上去糙得像辛集兴的拳套——可这糙是踏实的，不像筹码的滑，总让人心里发虚。

瞄准镜的十字准星已经调好了。

镜片擦得发亮，能看见靶场边缘的白杨树梢，连叶片上的虫洞都清晰。十字中心的刻痕是去年桃九垭口留下的，追逃犯时枪托磕在岩石上，震出这道细痕，如今倒成了我的准星标记。此刻那刻痕正对着十环的小白点，像枚钉死的承诺——里面该只有靶心，没有别的。没有俱乐部的牌局，没有辛集兴的秘密，没有金表链的冷光，只有风的速度、子弹的轨迹、扳机扣动时的沉。

只是抬手摸向狙击步枪背带时，指腹突然顿了顿。

不是滑石粉的糙——训练时拳套上的滑石粉总沾在掌心，是带着颗粒感的涩，能搓出白屑；也不是铁锈的腥——拳台铁柱的锈、战术靴的钢头锈，都带着股钝钝的金属味，闻久了倒成了习惯。是种特别的滑，像……像那些没捡干净的筹码。

指尖的老茧陷进背带的帆布纹路里，那滑腻感却挥之不去。是象牙白塑料壳的凉，边缘被磨出的毛边蹭过指腹，带着点若有若无的甜（金澜会所的香氛浸进了塑料里）；是圆片背面“JINLAN”烫金的凸痕，硌在掌心的纹路里，比枪带的线结更显；甚至还有点若有若无的黏，像辛集兴的血蹭过的地方，红得发暗，却在指尖留下道看不见的印。

这滑腻感钻进老茧的沟壑里，像颗没挑净的沙砾，硌得指腹微微发颤。我用力攥紧背带，帆布的糙把那滑压下去半分，可松开时，它又悄没声地浮上来——原来有些东西，就算压进红土里，埋进心底，也会在指腹留下道痕，像瞄准镜里那道擦不去的刻痕，提醒你它一直都在。

远处的傣鬼已经开始检查弹匣了，黄铜弹壳在他掌心“哗啦”作响。我深吸一口气，把狙击枪往肩上提了提，枪托抵着右肩的旧伤，那道被后坐力撞出的浅窝突然发暖——像辛集兴拍我肩膀时的力道，“磨吧，磨硬了，啥坎都过得去”。

红土在靴底簌簌作响，瞄准镜的十字准星稳稳锁在靶心。该磨枪了，磨掉那些多余的念，磨出十环的准，磨到指腹的老茧里，只剩枪的沉，再无别的。

只是那象牙白的滑，终究是在心里，硌出了道看不见的痕。

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