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第14章 红土与准星（第2页）

对讲机的电流突然“滋滋”疯响起来，像被谁扔进了装满碎石的铁桶，反复摇晃。那电流像把钝刀，反复刮着“国际狙击手比赛”几个字，把“国际”的尾音磨得发毛，“狙击手”三个字带着毛刺，扎得人耳尖发疼，连“比赛”的暖都被磨成了冷，像块刚从冰窖里拖出来的铁牌。

我盯着傣鬼架在肩上的狙击枪，枪管的反光突然在眼前晃成片白——猛地想起去年冬天的拳台。

那天刚下过雪，俱乐部的暖气坏了，拳台的橡胶垫冻得发硬，踩上去“咯吱”响。辛集兴蹲在铁丝网上绑拳套，蓝红相间的皮革被他擦得发亮，指腹蹭过磨损的拳峰处，发出“沙沙”的响，滑石粉在他掌心积成小堆，像没化的雪。电视里正放着前年的狙击赛录像，镜头扫过趴在雪地里的狙击手，伪装网和雪融为一体，只有瞄准镜的反光偶尔闪一下。

“这玩意儿比练拳精细。”他突然抬头，烟嗓里带着笑，呼出的白气裹着他的话，撞在铁丝网上，“一颗子弹定输赢，容不得半点虚。”

电视里的枪响了，靶纸的十环处炸开个小洞。他用缠着绷带的手指点了点屏幕：“你看这瞄准镜，十字准星偏半分，子弹就飞靶了。”说着，他攥紧擦好的拳套，往我面前举了举，指腹敲了敲拳峰的皮革，“跟咱们出拳一个理，心歪了，准头就偏了。”

那时他的指腹还沾着滑石粉，蹭在我手背上发涩，可话里的劲是稳的，像块压在拳台角落的铅块，能镇住所有发飘的动作。拳台的旧灯在他头顶晃，把他训练服上的汗渍照得发亮，那些渍痕是歪歪扭扭的，却透着股坦荡——是练拳时实打实砸出来的，没有半分虚。

可此刻，电流还在“滋滋”刮着“狙击赛”三个字，像在故意撕扯那段回忆。我摸了摸狙击枪的瞄准镜，冰凉的金属面映出我自己的影子，也映出傣鬼紧绷的侧脸——他耳后的疤在晨光里泛着红，像去年在桃九垭口流的血。远处俱乐部的铁门隐在雾里，不知道辛集兴是不是还在捡那些象牙白的筹码，他的指尖会不会还在抖，像瞄准镜里没稳住的十字准星。

“听见了？”傣鬼突然碰了碰我的对讲机，他的战术手套沾着点红土，蹭在塑料壳上，留下道浅痕，“游动靶速射，你的强项。”

我“嗯”了一声，视线从瞄准镜移开，落在远处靶场的方向。那里的红土冻得发硬，去年辛集兴就是站在那片土上，看我练狙击，他说“枪和拳一样，都得跟手贴心”。而现在，那片红土在等我们回去，等我们把准星对准靶心，把那些跑偏的念头，全摁回该在的地方。

电流声渐渐小了，连长还在说参赛细则，可我脑子里反复响着辛集兴的话。心歪了，准头就偏了。这话像颗子弹，穿过晨雾和电流的杂音，稳稳钉在我绷紧的神经上——狙击赛要来了，而我们的准星里，不能有别的，只能有靶心。

这话像根淬了冰的钢针，猝不及防就扎进锁骨窝——不是轻飘飘的刺，是带着倒钩的钻，针尾还挂着去年冬天的雪粒，扎得皮肉瞬间发紧。我能清晰地感觉到那点疼往深处钻，顺着气管往下滑，堵在喉头，连呼吸都成了件费劲的事：吸进的晨雾带着霜气，到了锁骨窝就卡一下，再呼出来时，气流里裹着点发颤的滞涩，像被什么东西拽着，落不踏实。

视线落在傣鬼的侧脸上，他耳后的疤痕正泛着层薄红。

那道疤是去年深秋挣来的。桃九垭口的红土没到脚踝，追逃犯时他替我挡了一刀，砍刀的钝刃在耳后犁出道血口，缝了七针。拆线那天他对着镜子笑，说这疤像条小蛇，能镇邪，那时疤是浅粉的，像块没长好的嫩肉；此刻被连长的话一烫，竟透出层活血的红，边缘的皮肤微微发颤，像被烙铁扫过的铁皮，在晨光里亮得扎眼，和他战术帽檐投下的阴影形成刺目的对比。

他突然转身。

不是缓缓冲力的转，是肌肉猛地一收，像被拉满的弓弦突然弹开。战术靴的钢头在冻硬的地上碾出半圈灰——那钢头边缘有道豁口，是上个月匍匐训练时磕在岩石上的，此刻带着股狠劲往地面拧，把昨夜落下的枯叶碎末和晨雾凝成的白霜全绞进土里，转出个螺旋状的浅坑，像要把什么东西死死钉在底下。动作快得带起残影，战术背心的弹匣晃出“哐当”一声，像要甩掉沾在身上的雾，甩掉俱乐部飘来的甜香，甩掉刚才在破窗看见的辛集兴捡筹码的背影。

可就在转身的瞬间，他的目光往俱乐部的方向扫了半秒。

那半秒太短了，短得像瞄准镜里闪过的流弹。

晨雾还没散尽，俱乐部的轮廓在雾里泡得发虚，破窗的玻璃碴反射着点晨光，像只半睁的眼；铁丝网上挂着的旧拳套被风掀得晃了晃，蓝红皮革的褶皱里，还卡着去年的滑石粉，白得像没化的雪。他的瞳孔在那半秒里缩了缩，睫毛上沾着的雾珠抖落两颗，一颗落在战术靴的钢头，一颗砸在刚才碾出的灰坑里，洇出个小小的湿痕。

那眼神太复杂了——有没说出口的沉，有攥紧匕首时的狠，还有点一闪而过的软，像舍不得把什么东西彻底丢在雾里。明明转身的动作快得像要割裂过去，这半秒的回望却慢得像在数晨雾里的尘埃，把俱乐部的轮廓、破窗的形状、甚至可能飘在风里的半缕甜香，都匆匆刻进眼底。

“嗒”的一声，战术靴的钢头终于彻底转过来，碾过刚才的灰坑，把那点湿痕压成了模糊的印。他耳后的疤痕还红着，像块没凉透的烙铁，可那半秒的回望已经收了，只剩下挺直的肩线，和战术裤腿扫过草茎的脆响，往营区的方向去。

晨雾在他身后重新合拢，把俱乐部的影子裹得更紧。我摸着自己的锁骨窝，那根“针”还扎在原处，只是此刻突然懂了——那半秒的回望，不是留恋，是把没说出口的话，悄悄寄存在了那扇破窗里。

就半秒。

短得像狙击枪扳机被扣动的瞬间，快得让人抓不住具体的影，却足够把该烙进眼里的东西，全钉得死死的。

傣鬼的目光扫过俱乐部铁门时，晨光正顺着栏杆的锈缝往上爬。最底下那根栏杆缠着圈黄色电工胶带，是去年冬天挡风用的，此刻被晒得发脆，卷边卷成半圈，像片脱水的枯叶，露出底下的铁锈——红得发暗，是被雨水泡透又晒干的颜色。阳光顺着卷边的弧度滑过，在铁锈上投下道细影，像根没画完的线，一头连着胶带的白，一头牵着栏杆的红。

再往上半尺，是那扇破窗。

玻璃碴还卡在窗框的锈缝里，尖梢朝上，像排没收起的刺刀。有片最大的三角碴被晨光照得发亮，不是通透的亮，是蒙着层灰的闪，像颗碎掉的星子，反射出拳台的一角——橡胶垫的暗红边缘，散落的象牙白筹码，还有半张掀翻的牌桌腿，在玻璃碴的折射里拧成团模糊的影。我记得这扇窗，上个月辛集兴还念叨着要换块新玻璃，说“碎碴子扎人”，此刻那些碴子却在阳光下亮得扎眼，像在替谁守着里面的秘密。

视线最终落在拳台方向。

雾最薄的地方，隐约能看见道人影。该是辛集兴，背对着破窗站着，肩膀微沉，像被什么看不见的东西压着，比刚才在窗后看到的更显孤。他的金表链该是从袖口滑出来了，在晨光里荡出细闪——不是连贯的亮，是断断续续的晃，像条小蛇游过红漆标语“拳正心正”的字缝，在“正”字的最后一横上顿了顿，又滑进阴影里。橡胶垫上散落的筹码也在反光，象牙白的圆片被阳光照得半透明，像撒了一地没化的冰碴，衬得那人影的沉，更重了几分。

半秒一到，像有人突然拽了把他的战术背带。

傣鬼的目光猛地收回来，快得带起道风，扫过我脸颊时，带着晨雾的凉。他黑眸里刚才还翻涌的乱像——胶带的卷边、玻璃的碎光、人影的沉、金表链的闪——全被什么东西硬生生压了下去。不是蛮力的堵，是像用枪托把靶场的浮土压实，一下，就把所有飘着的、晃着的，全摁进了深处。

最后留在眼底的，只剩片深不见底的沉。

像桃九垭口暴雨后的红土坑，深得能没到胸口，却稳得能站人。晨雾的白、晨光的金、栏杆的锈红，全被这沉吸了进去，连他耳后那道泛红的疤，都在这沉里淡了几分，只剩道清晰的轮廓，像条刻在骨头上的记号线。

他的睫毛颤了颤，刚才扫过的半秒里沾的雾珠，顺着睫毛尖往下掉，“嗒”地落在战术靴的钢头上，碎成细粒。没有多余的动作，没有没说出口的话，那半秒里的所有影，都被这沉裹成了团，像被红土埋住的脚印，看不见了，却踏踏实实存在着，压在脚底，成了往前走的劲。

“走。”

一个字从他齿缝里挤出来，不是轻飘飘的吐，是带着股冻土的硬，像块被攥热的铁，“咚”地砸在晨雾里。尾音裹着没散尽的电流杂音，撞在傣鬼自己的战术背心上，震得弹匣里的子弹轻轻“咔”了一声，像在应和这声命令。

他转身的动作快得像收枪。

不是缓缓冲力的转，是肩胛骨猛地一收，战术服的褶皱被带得绷直，露出后腰别着的匕首鞘——黑檀木柄上的“稳”字刻痕还凝着霜，随着转身的惯性晃了半寸，又被肌肉的力道拽回原位。晨雾在他身后扯出道浅痕，像被撕开的棉絮，没等合拢，他的军靴已经踩在了往营区去的路上。

战术背心里的弹匣开始轻轻撞。

不是杂乱的响，是黄铜弹壳蹭过弹匣壁的“咔啦”，脆得像冰碴碰撞，每响一声，都和他迈步的节奏对上。军靴的钢头碾过冻土时，发出“咚咚”的闷——那冻土表层结着层薄冰，钢头碾上去，冰碴“咔嚓”碎在靴底，闷响里裹着细碎的裂，像他在给自己打拍子，一步一响，把心里的乱全按进这节奏里。

我盯着他的背影，突然发现左胸内袋鼓着的那块变了。

不再是刚才那样随着步伐晃悠的跳，而是沉在那里，像块被体温焐透的红土。墨绿色的布料被会员卡的塑料壳顶出三道棱，此刻绷得发亮，能数清最上面那道棱正卡在第三根肋骨的旧伤处（去年练战术匍匐时被碎石硌出的硬疙瘩，摸上去还带着点钝疼）。塑料壳的边角不再是硌得慌的刺，倒像被他的体温焐软了些，贴着皮肉往下沉，把布料的纹路都压得服服帖帖，连战术背心的肩带都跟着往这边偏了半分，像在给这块“沉”让位置。

这让我想起桃九垭口的红土。

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