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第33章 橡胶林迷雾 双刃暗局（第2页）

走廊里的死寂不是真空的静，是连空气都凝固的沉。服务器的“嗡嗡”声突然变了调，从之前的平稳振鸣，变成了垂死蝉虫的嘶嘶声，细弱却钻心，缠在布满油污的机柜上，绕得人心里发紧。戴维斯的血滴在大理石地面上，“嘀嗒、嘀嗒”，每一声都像敲在所有人的心跳上——那血是暗红色的，带着泡沫，在光滑的地面上慢慢晕开，像一滩融化的沥青。

辛集兴僵在原地，像被钉在了青石板和走廊的交界处。他手里的牛皮笔记本被攥得变了形，边缘的纸页本就脆得像枯叶，此刻被指节掐出几道深痕，簌簌往下掉渣。我看见他的指节白得发青，连指甲盖都嵌进了掌心，指缝里还沾着刚才捡笔记本时蹭到的灰尘。他的眉头拧成了一个死结，眉心的川字深得能夹死蚊子，眼神里一半是火——那是气我没按约定商量，擅作主张；一半是水——那是藏不住的担心，怕我这步险棋踏空，连带着他和藏在暗处的证据一起葬送。他的喉结上下滚了两次，嘴唇动了动，却没发出声音，只有肩膀在微微发抖，像扛着块烧红的铁板。

雷清荷的反应慢了半拍。他瞪着的眼睛里布满了红血丝，像两团快要燃尽的炭火，眼白上还沾着点早上没擦干净的眼屎，此刻因为震惊而睁得滚圆，连眼尾的皱纹都绷平了。他的嘴巴张着，嘴角挂着点没干的唾沫星子，半天没合上——嘴唇太干，张合时发出“嘶”的轻响，像砂纸蹭过木头。过了足足三秒，他才从喉咙里挤出一声沙哑的笑，那笑声不是轻松的，是带着颤音的，像被掐住脖子的老鸦：“你……你真敢杀他？”他的右手松了松，龙头拐杖从掌心滑下去一寸，纯金的杖头磕在地上，发出“叮”的脆响，又被他猛地攥紧，指节因为用力而泛白，连杖身上的龙鳞纹都被捏得变了形。

我松开扣着戴维斯肩膀的手，动作刻意放得很慢——不是犹豫，是要演给雷清荷看的“沉稳”。尸体失去支撑，“咚”地砸在地上，后脑勺磕在大理石上，发出沉闷的钝响。深灰色的西装后背早已被血浸透，血渍顺着西装的褶皱往下淌，在腰侧积成一滩，又慢慢往裤脚蔓延，像一张不断扩张的红色地图。他的头歪向一边，冰蓝色的眼睛还圆睁着，却没了半点神采，只有眼白上的血丝越来越清晰，嘴角的血沫凝固成了暗褐色的痂。

我转过身，把伯莱塔92F的枪口朝下，垂在右腿外侧，枪身还带着后坐力的余温，防滑胶带蹭着工装裤的布料，发出细微的摩擦声。我一步步走向雷清荷，脚步刻意放得沉稳，军靴踩在地上，没有多余的声响——这是侦察连练出来的“静步”，此刻却成了伪装“忠心小弟”的道具。走到他面前半步远，我微微低头，下巴几乎碰到胸口，姿态放得极低：“雷总，我跟着您一年了，从您让我管仓库的弹药，到让我跟着康达去边境送货，您从没把我当外人。现在您有难，我不能看着您被这些‘外人’带走。”

说话时，我左手悄悄从工装裤口袋里掏出一张纸——那是上周在炼胶厂抄运输时间时用的草稿纸，纸质粗糙，边缘被我故意揉得皱巴巴的，像从垃圾桶里捡出来的。纸上的字迹是我对着雷清荷的旧账本练了三天的成果：歪歪扭扭的“周三02:00清迈-瑞士3箱”，末尾还画了个和他一模一样的歪嘴笑脸，右下角故意蹭了点深褐色的机油——是昨天给AK47上油时特意沾的，连气味都和他办公室里的机油味一模一样。

我把纸递到他面前，手指捏着纸的边角，刻意让机油蹭到指尖，声音压得只有我们俩能听见，气音裹着刻意装出来的急切：“我知道您在炼胶厂的‘货’还没运，刚才我看见戴维斯那个女助手在走廊拐角发消息，手机屏幕亮着，我瞥见‘特警’‘包围’几个字——再不走，就来不及了。”

雷清荷的目光落在纸上，瞳孔先是猛地一缩，像被针扎了一下，随即伸出粗糙的手指，捏着纸的另一角拉了过去。他的指尖沾着烟油和灰尘，蹭在纸上，把“周三”两个字晕得更模糊了。他低头看了两秒，又飞快地抬头瞥了我一眼，眼神里的震惊渐渐褪去，取而代之的是一种“果然没看错人”的笃定——他的嘴角动了动，原本紧绷的脸松弛了半分，连攥着拐杖的手都松了些，杖头的龙头不再抵着地面，而是微微抬起。

雷清荷的目光像探照灯似的钉在那张皱巴巴的纸上，原本浑浊的瞳孔骤然一缩，像被强光刺中般眯了眯，随即又猛地睁大——眼白上的红血丝绷得根根分明，连眼尾的皱纹都因这瞬间的震惊而拉平了。他粗糙的手指伸过来，指甲缝里还嵌着昨天修拐杖时蹭的木屑，指尖先是犹豫地碰了碰纸边，随即猛地攥紧，把纸捏得皱成一团。那力道大得能听见纸张纤维被挤压的“吱呀”声，他飞快地把纸团塞进唐装内侧的口袋，贴在肚皮上，仿佛那不是一张草稿纸，而是能救命的船票。

他抬起手，掌心带着常年握拐杖磨出的老茧，重重拍在我的肩膀上——不是轻拍，是带着力道的，拍得我工装夹克的布料都陷了下去，连肩胛骨都跟着发麻。“好小子，没白养你！”他的声音不再沙哑，多了几分底气，嘴角扯出一个僵硬却真实的笑，眼角的皱纹堆起来，藏在里面的疲惫和警惕散了大半。那掌心的温度透过布料传过来，不是虚情假意的敷衍，是真真切切的信任，像寒冬里突然凑过来的炭火，烫得人皮肤发暖。

“阿彪！”雷清荷猛地转头，吼声震得走廊声控灯又闪了一下，“带五个兄弟断后！把机房里的服务器全砸了！硬盘、主板，一点碎片都别留！”

阿彪原本僵在原地，听见命令瞬间回神。他弯腰捡起地上的AK47，枪托上的黑色防滑胶带被晨雾浸得发亮，边缘磨得起了毛——那是他常年握枪磨出来的痕迹。他的手指扣在枪身，指节因为用力而泛白，原本佝偻的背重新挺直，像被按了开关的木偶，眼神里的震惊被狠戾取代：“是！雷总！谁敢靠近，我崩了谁！”他转头冲身后的保镖吼道，声音里带着不容置疑的凶狠，几个保镖立刻端起枪，快步往机房冲，军靴踩在大理石上，发出“噔噔”的闷响。

老鬼也慌忙爬起来，怀里的笔记本电脑屏幕裂纹又扩了几分，像蛛网似的爬满整个显示屏，键盘缝隙里的泡面残渣掉了一地。他用袖子擦了擦脸上的冷汗和眼泪，抱着电脑往雷清荷身边凑，声音还在发颤：“雷总，我……我这就把数据导出来，马上！”他的手指在电脑触控板上乱滑，屏幕上的光标跳来跳去，半天没找到“导出”按钮，急得额头又冒了一层汗。

雷清荷没理他，转身走到我身边，右手扶着拐杖，左手搭在我胳膊上，压低声音说：“你跟我走。炼胶厂那边的‘货’还在，得有人盯着——那些东西要是被查了，咱们就真完了。”他的呼吸带着烟味和淡淡的霉味，喷在我耳边，带着一丝不易察觉的依赖。

我点头，脚步跟上他，余光瞥见辛集兴还站在原地，手里攥着那本牛皮笔记本。路过他身边时，我故意放慢脚步，肩膀轻轻撞了他一下——那是我们约定的“放心”信号。就在擦肩而过的瞬间，他的右手飞快地往我手心塞了个东西，手背挡住了所有人的视线。那东西薄薄的，是张折叠的纸条，指尖碰到他的手，冰凉的，带着一层细密的汗，像刚从冷水里捞出来的石头。

我攥紧纸条，跟着雷清荷往走廊尽头走。秘密通道的入口藏在机房最里面的铁皮柜后，雷清荷伸手拉开柜门，一股混杂着霉味、铁锈味和潮湿土腥味的气息扑面而来，呛得人鼻子发酸。通道里黑漆漆的，只有头顶每隔几米挂着的应急灯亮着微弱的绿光，照得地面的台阶忽明忽暗，台阶缝隙里长着细小的青苔，踩上去滑溜溜的。

雷清荷打开手机手电筒，光柱在前面晃来晃去，照亮了通道两侧的墙壁——墙是用水泥砌的，上面布满了裂缝，有些地方还渗着水珠，滴在地上，发出“嘀嗒”的轻响。他拄着拐杖，一步步往下走，纯金的杖头敲在台阶上，发出“笃、笃”的响，在狭窄的通道里回荡，像在给我们的脚步打拍子。

我落后他半步，左手悄悄伸进裤兜，借着通道的黑暗展开纸条。纸条是从笔记本上撕下来的，边缘参差不齐，上面的字迹是辛集兴特有的——他写“特”字时总爱把竖钩写得很长，“警”字的言字旁歪歪扭扭。上面写着：“炼胶厂东50米有特警埋伏，我已用粉笔在橡胶树上画了圈，让他们撤到山脊后。按原计划，你引雷清荷去3号仓库，我带证据随后到。”

墨迹还带着点潮意，是刚写不久的。我盯着那些字，心里的石头瞬间落地——刚才的紧张和担忧散得干干净净。原来他早就看懂了我的意图，不仅没怪我擅作主张，还提前布置好了后手。我把纸条叠成小方块，塞进军靴鞋底——那里有个我早就磨出来的小凹槽，专门用来藏这种紧要东西，既隐蔽又不会掉出来。

“走快点。”雷清荷的声音在前面传来，手电筒的光柱晃了晃，“阿彪他们撑不了多久，特警要是绕到后面，咱们就没路了。”

我加快脚步，跟上他的背影。通道里的霉味越来越浓，混着炼胶厂飘过来的橡胶味，成了一种独特的、让人窒息的气息。可我心里却很稳——辛集兴在外面接应，炼胶厂的证据藏得好好的，只要跟着雷清荷进去，拿到最后的客户名单，就能把这个罪恶的窝点连根拔起。

拐杖的“笃笃”声、脚步声、通道深处的滴水声，交织在一起，像一首诡异的进行曲，指引着我们往雷清荷最后的巢穴走去。而我知道，这首曲子的结尾，不是他的胜利，是正义的收网。

通道尽头的铁门锈得像块烂铁，雷清荷伸手去拉时，铁栓与锁孔摩擦发出“吱呀——”的刺耳声响，像钝锯子在割木头。我凑过去搭了把手，掌心摸到铁皮上的锈屑，粗糙得像砂纸，一蹭就往下掉，指缝里瞬间嵌满了暗红色的铁末。门刚拉开一道缝，两股气味就像饿狼似的扑进来——前调是橡胶燃烧后的焦糊味，带着股太阳晒过的霉气，那是炼胶厂荒废多年的味道；后调是福尔马林的刺鼻酸味，尖锐得像针，扎得鼻腔发疼，连眼睛都忍不住发酸。

我跟着雷清荷走出通道，才看清这废弃炼胶厂的全貌。铁皮屋顶锈得没了原色，暗红的锈迹像结痂的血，边缘卷翘得像被火烤过的纸片，风一吹就“哐当”晃悠，像是随时会塌下来。屋顶破了好几个洞，塑料布被钉在洞上，补丁摞着补丁，风裹着雾往里面灌，塑料布“哗啦哗啦”地响，像有人在暗处抖着破布。地上长满了半人高的野草，狗尾草的绒毛沾着晨雾，苍耳子挂在杂草丛里，还有几片破碎的橡胶胶片，被晒得发脆，踩上去“咔嚓”响。远处的炼胶设备锈成了黑褐色的铁疙瘩，滚筒上还沾着凝固的橡胶，像块巨大的黑痂。

“你在外面看着，别让任何人靠近。”雷清荷扶着拐杖，往中间那间挂着“仓库”木牌的小木屋偏了偏头。他的声音压得很低，眼神扫过四周的橡胶林，瞳孔里带着警惕——那木屋的门是木板做的，边缘烂得掉渣，窗户用木板钉着，只留了道指宽的缝，里面透出微弱的手机电筒光。他攥着拐杖的手紧了紧，纯金的杖头抵在一块碎玻璃上，发出“叮”的轻响。

我靠在木屋的门框上，门框的木板被虫蛀得全是小洞，摸上去坑坑洼洼的，还沾着点黏糊糊的树胶。后背贴着木板，冰凉的潮气顺着布料往骨子里钻，我却故意放松肩膀，装作漫不经心的样子，目光扫过周围的橡胶林。晨雾还没散，浓白的雾气缠在树干上，像给橡胶树裹了层白布，十米外的树影只剩个模糊的轮廓。忽然，我瞥见左前方那棵老橡胶树——树干比水桶还粗，树皮开裂得像老人的皱纹，齐腰处有一道浅浅的白色粉笔痕，是辛集兴特有的“V”形刻痕，浅得几乎看不出来，只有迎着光才能发现。我心里一松，知道他已经到了，就在附近的雾里盯着。

屋里传来“哗啦”的抽屉拉动声，紧接着是“咚”的一声——像是铁盒掉在了地上。过了几秒，键盘敲击声“嗒嗒”响起来，节奏急促又杂乱，不是雷清荷平时的习惯，倒像是在慌乱中找东西。偶尔还夹杂着他的低骂声，“妈的，放哪了？”“老鬼这废物，连个文件夹都不会建！”，声音压得很低，却能透过门缝钻出来，带着掩饰不住的焦躁。

大概十分钟后，木屋的门“吱呀”一声被拉开，雷清荷探出头来，左右扫了一眼，确认没人后才走出来。他手里攥着个黑色U盘，外壳是磨砂金属的，上面用激光刻着个小小的“雷”字，刻痕里嵌着点灰尘，边缘被摩挲得发亮——显然是常年带在身上的。他飞快地把U盘塞进唐装的袖口，用手腕压住，指尖还在袖口上按了按，像是怕掉出来。“走，去坎邦。”他的声音比刚才更急了，拐杖敲在地上的频率也快了，“那边有我的暗巢，藏在橡胶林的老胶厂下面，特警找不到。等风头过了，再把炼胶厂的货运出去。”

我点点头，跟在他身后往后山走。后山的路没修过，全是泥泞和碎石，军靴踩上去，鞋底沾着的泥越来越厚，每走一步都“咕叽”响。野草没过了膝盖，锯齿草的边缘划在裤腿上，留下一道道细小红痕，刺痒得很；苍耳子粘在裤脚，走起来“沙沙”响。晨露打湿了裤腿，冰凉的潮气顺着裤脚往上渗，贴在小腿上，像裹了层湿毛巾。

远处的直升机轰鸣声越来越近，“嗡嗡”的震得耳膜发麻，雾里能看见个模糊的黑影，在橡胶林上空盘旋。紧接着，隐约的枪声传来——“砰！砰！”是AK47的闷响，夹杂着几声手枪的清脆声响。我知道那是阿彪他们在断后，但辛集兴肯定早就跟特警打过招呼，只是“做做样子”，不会真的拼命——毕竟我们要留着阿彪这条线索，顺藤摸瓜找到更多军火窝点。

走了大概二十分钟，快到山脊下时，雷清荷突然停下脚步。他的拐杖“笃”地抵在一块尖石头上，身体微微侧过来，脸对着我，阴影刚好遮住他的眼睛，只能看见他嘴角的弧度。“你跟老周的关系，不一般吧？”他的声音很慢，像在嚼着什么东西，每个字都拖得很长，带着刻意的试探。

我心里猛地一紧，指尖不自觉地攥了攥——老周是辛集兴的师傅，也是被雷清荷害死的，这一年来我从没在他面前提过老周，连整理老周的遗物时都装作毫不在意。但我表面上没动声色，只是皱了皱眉，装作疑惑的样子：“雷总，您说啥呢？我就跟老周一起管过仓库，没别的关系啊。”说话时，我故意往旁边瞥了一眼，像是在看有没有人，顺便掩饰心里的波动。

雷清荷没说话，只是盯着我看了几秒，目光像探照灯似的扫过我的脸，似乎想从我的表情里找出破绽。晨雾里的风吹过来，带着野草的气息，他的头发被吹得乱了，贴在额头上，露出的眼睛里满是怀疑，却又带着一丝不确定——毕竟我刚才那枪，确实“救”了他一命。

我的心像被一只浸了冰水的手狠狠攥住，“咚”地往下沉，连呼吸都滞了半秒。右手下意识地往腰后摸去，指腹瞬间扣住伯莱塔92F的枪柄——冰凉的金属硌着掌心的老茧，防滑胶带边缘的毛絮蹭得皮肤发痒，保险栓的凸起顶在指节上，我几乎是本能地想把枪往更隐蔽的位置挪了挪。

老周的脸猛地在脑海里闪了一下：去年秋天，他蹲在青石板上教辛集兴核对军火清单，手里捏着支快没水的钢笔，笔尖在纸上顿一下说一个数字，阳光照在他鬓角的白发上，泛着细碎的光。可就是这个温和的老人，因为不肯把账本交给雷清荷，被康达的人堵在安全屋，身中三枪，最后一口血喷在辛集兴的袖口上，干了之后像块暗沉的痂。这一年来，我连“老周”两个字都不敢在雷清荷面前提，整理仓库时看见他留下的钢笔，都要偷偷藏进工具箱最底层——怕的就是这一刻，被人揪出破绽。

“别紧张。”雷清荷笑了，声音拖得长长的，像猫逗老鼠时的轻哼。他用拐杖头拨弄着地上的狗尾草，草穗上的绒毛被扫得乱飞，沾在他的裤脚上。那笑不是真心的，嘴角往两边扯了扯，露出几颗黄黑的牙，眼尾的皱纹堆起来，却没遮住眼底的算计——像在掂量一件商品的价值，随时可能把没价值的东西随手扔掉。“我又没说要怪你。”他往前凑了半步，拐杖的纯金龙头几乎要碰到我的鞋面，“老周死前，把仓库那本‘真账本’藏在了坎邦，我派人找了三个月都没找到。你跟着我，要是能找到，我给你三成利——够你在曼谷买套带泳池的房子了。”

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