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第8章 夜假面（第1页）

辛集兴格斗俱乐部的拳台灯光是那种劣质的氙气灯，灯管边缘结着圈黑垢，亮得发贼，泛着层青灰的冷光，把台面上积着的汗渍照得像摊开的碎玻璃——不是透亮的那种，是蒙着灰的，边角还沾着点暗红的血丝。那血是刚才穿蓝背心的新人被打破眉骨时溅的，此刻正随着台上两个拳手的腾挪晃出细碎的光，又顺着台面的纹路慢慢晕开，像朵被踩烂的花，在腐烂前拼命舒展最后一点红。

杨杰推开玻璃门时，冷风裹着里面的气味先撞过来。最冲的是消毒水味，廉价的那种，带着股化学试剂的刺鼻，却盖不住底下更深的腥腐——是陈年汗渍在海绵垫深处沤出的馊味，混着拳套橡胶老化的腥气，还有点铁锈的味，不知是蹭在围绳上的血还是拳台钢架磨出的屑。这股味缠在一块儿，像被雨水泡过的兽穴，闷得人胸口发紧。

拳台四周的围绳是黑色的，海绵套磨得露出了白茬，底下发黄的棉絮松松垮垮地鼓着，像老人没牙的嘴。刚才穿红短裤的拳手一记摆拳撞在绳上，绳子晃得厉害，“砰砰”的拳套碰撞声里，总夹着点绳结松动的“咯吱”响，细听像谁躲在暗处用指甲刮着木头，又像生锈的合页在慢慢转。台角的防撞垫裂着道口子，露出里面纠结的棕绳，像道没愈合的疤，被灯光照得泛着脏污的白。

风从门缝钻进来，卷着台面上的汗味往杨杰脸上扑，他下意识皱了皱眉。远处拳台的“砰砰”声还在继续，混着绳结的“咯吱”响，像一场没人喊停的钝器搏斗，在这满是酸腐味的空间里，钝重地敲打着人的神经。

辛集兴就倚在拳台第三根围绳上，后背抵着磨出白茬的海绵套，黑色背心的领口斜斜扯开半寸，露出底下锁骨凸起的弧度。左边锁骨窝那儿洇着块暗红的渍，不是新鲜伤口的艳红，也不是陈血的黑褐，是种发闷的赭石色，像被人用蘸了浓墨的指尖按过，边缘晕成模糊的圈，带着点未干的潮意——凑近了能看见渍痕里混着的细沙，是拳台地面的红土，想来是被汗泡软了，才在皮肤上洇出这暧昧的形状，像个没画完的符咒，又像谁仓促间盖下的印。

他双臂环在胸前，二头肌把背心的布料撑得发紧，绷出两道硬棱，连带着小臂的青筋都浮了浮，像埋在皮下的钢线。指节抵着另一侧的胳膊，虎口处有道浅疤，是老伤，结痂掉了又磨出新的茧，此刻正无意识地蹭着布料，磨出细碎的“沙沙”声。明明浑身的肌肉都像拉满的弓，视线却懒怠地落在台上——穿蓝裤的拳手正用肘撞向对手的肋下，动作糙得像街头斗殴，他眼皮半耷拉着，睫毛在眼下投出片青影，像没睡醒，又像什么都入不了眼。

只有眉骨那道疤醒着。三指长，从眉峰斜斜划到太阳穴，边缘的皮肤有点外翻，像被人生生撕下过一小块，此刻在氙气灯的青灰光里泛着青白的亮，是旧疤特有的冷感。疤的末端藏在鬓角里，那儿的头发比别处短些，露出点胡茬青，想来是总被他用指尖蹭，才长不密。杨杰认得这疤——当年在边境黑市的铁皮棚里，黄导为了截那批藏在腰果里的货，被人堵在巷口，是辛集兴抄起啤酒瓶砸过去，却被对方的碎瓶划了眉骨。血当时顺着他的脸颊往下淌，滴在黄导的军靴上，红得像泼翻的辣椒油。黄导后来总捧着他的脸看，指尖轻轻敲那疤：“该长在我脸上才对，你这张脸，留疤可惜了。”

辛集兴当时没说话，只扯着黄导的胳膊往巷外走，血珠子滴在地上，串成歪歪扭扭的线。此刻他眉骨的肌肉轻轻跳了跳，那道疤像条冻住的蛇，跟着眼角的细纹动了动，没人知道他是在看台上的拳，还是在想别的什么。围绳的海绵套被他的后背压出个浅窝，沾着的汗渍在灯光下亮闪闪的，像层没干的胶，把他和这拳台黏在了一块儿。

“他没了。”

杨杰的声音从齿缝里挤出来时，带着股红土坡的沙粒感，不高，却像三枚淬了冰的钉子，稳稳钉在拳台第三根围绳上。他站在玻璃门后三步远的地方，指节还抵着冰凉的门框，指腹的茧子被玻璃硌得发白——这话在喉咙里滚了一路，从红土坡的崖边到格斗俱乐部的前厅，滚得像块烧红的铁，此刻吐出来，却冷得能凝住空气。

围绳上的黑色海绵套被这声音撞得晃了晃，幅度不大，却带着股韧劲，像被按下去的弹簧正慢慢回弹。绳子晃过时带起的风裹着台面上的气味扑过来：是拳手的汗味，混着橡胶拳套的腥气，还有点若有若无的血味，全被那三个字染了冷意，刮在人脸上像小刀子。离得最近的穿蓝裤拳手动作顿了半秒，抬眼往台边望，却被辛集兴投过去的眼神逼得赶紧缩回目光，拳头重新砸在对手身上，发出沉闷的“嘭”声，倒像在替谁掩饰这突然的死寂。

辛集兴的肩膀先动了。不是明显的震颤，是肌肉突然绷紧的瞬间，像拉满的弓弦被人轻拨了一下，右肩的三角肌几不可察地往上提了提，又猛地松下去，快得像错觉。只有离他最近的围绳知道——刚才还被他后背压出浅窝的海绵套，此刻突然弹回原形，发出细弱的“咯吱”声，像根绷紧的弦骤然断了丝。他垂在身侧的左手手指蜷了蜷，指腹蹭过掌心的老茧，那道虎口的浅疤被磨得发热，却没人看见。

下一秒，他猛地回头。脖颈转动的幅度几乎超过常人的极限，带起的风掀动了额前的碎发，露出眉骨那道疤的全貌。刚才还半耷拉的眼皮此刻掀得老高，瞳仁像被什么东西骤然攥住，猛地缩成针尖大的点，里面映着的拳台灯光碎成一片，亮得发凶，像要把人吸进去。杨杰在那一瞬间看清了他眼底的红——不是充血的红，是藏在深处的、翻涌的暗河，正顺着瞳孔的边缘一点点漫上来。

眉骨的刀疤跟着动了。那道三指长的旧伤像条醒过来的蜈蚣，疤边缘外翻的皮肤突然绷紧，青白的光线下，能看见疤痕里嵌着的细小沙粒（是当年在边境黑市的红土），正随着眼角的抽搐轻轻颤动。刀疤末端的皮肤扯着旁边那颗没长齐的眉毛，把那截短粗的眉峰硬生生拽向太阳穴，露出底下泛青的胡茬——那里的胡茬总比别处密，是他烦躁时总爱用指甲抠的地方。

“没了？”

辛集兴的声音比杨杰的更低，却带着股碾碎石子的劲，每个字都像从喉咙深处滚出来的，撞在围绳上，让刚才还晃动的绳子突然僵住。他的嘴角往旁边扯了扯，不是笑，是咬肌在用力，下颌线绷得像块冷铁，连带着脖颈的青筋都浮了起来，像条要破皮肤而出的青蛇。

拳台顶端的氙气灯突然闪了闪，青灰的光在他脸上晃过，把刀疤的影子投在锁骨的血渍上，让那片暗红的渍痕看起来更像个没完成的符号——是在替谁刻下的标记，还是某种无声的诅咒？杨杰突然觉得，刚才那句“他没了”像块投入深潭的石头，此刻荡开的不是涟漪，是要把整座格斗俱乐部都拖下去的漩涡。

杨杰的目光钉在辛集兴眉骨那道疤上，喉结猛地滚了滚，像有颗干涩的石子卡在喉咙里，咽下去时带着刺刺的疼。他听见自己喉头动的声音，在拳台“砰砰”的撞击声里，轻得像片落叶，却足够掀动记忆里那片潮湿的雨林。

去年雨季的边境雨林，腐叶在脚下泡得发黏，空气里裹着水汽和树胶的腥气，猴面包树的树干粗得要两人合抱，树皮皲裂得像老人生满冻疮的手。就是在那棵树下，黄导盯着辛集兴眉骨这道疤——当时刚结了层薄痂，泛着嫩红——突然伸手把他按在树干后。辛集兴的后背撞在湿冷的树皮上，还没来得及回头，就听见“咻”的一声锐响，不是子弹常见的破空声，是带着旋转的、撕裂空气的尖啸，擦着他的耳尖飞过去，惊得头顶的阔叶“哗啦”作响，碎雨珠劈头盖脸砸下来。

紧接着是温热的液体溅在脸上。不是雨水的凉，是烫的，带着铁锈味，顺着他的眉骨往眼角淌。辛集兴猛地睁眼，看见黄导半个身子挡在他面前，胸口的迷彩服正以肉眼可见的速度洇开暗红，像朵突然炸开的花。血珠混着雨林的泥浆往下滴，落在他的手背上、军靴上，红得发黑，稠得像没搅匀的漆，擦都擦不掉。

黄导的身体晃了晃，却还撑着树干笑，笑声里裹着粗气，每喘一下，嘴角就冒出血沫子，像含着颗碎红的玻璃珠。“欠你的……”他的声音断断续续，气不够用似的，指尖还在辛集兴眉骨的疤上轻轻碰了碰，动作轻得像怕碰碎什么，“这下……这辈子还清了。”

辛集兴当时攥着他的手腕，指节捏得发白，白得像雨林里的腐骨，手背上的青筋暴得老高，像要把皮肤撑裂，突突地跳，和黄导胸口渗血的节奏重合。他没说话，喉咙像被什么堵住了，只有喉结滚得厉害，一下一下，像吞了块烧红的炭，烫得他眼眶发酸。视线里黄导的脸慢慢模糊，血和雨混在一块儿往他眼里钻，涩得发疼。

他记得黄导最后松开手时，指尖在他手背上划了道血痕，像在写什么字，又像在留个记号。那天的雨林突然静得可怕，只有远处的虫鸣和黄导越来越弱的呼吸声，辛集兴盯着他胸口那片发黑的红，眼里的光一点点沉下去，比枪膛里的暗还要深，深得像要把整个雨林都吸进去。

此刻拳台的灯光落在辛集兴的疤上，杨杰突然觉得那道疤在发烫，像黄导当时溅在上面的血，还带着没凉透的温度。他往后退了半步，后背撞在玻璃门上，冰凉的触感让他打了个颤——原来有些记忆，比子弹更能让人疼得喘不过气。

“叮铃——”

拳台顶端那只锈迹斑斑的铜铃突然炸开一声锐响，铃舌撞在黄铜壁上，带着金属摩擦的“吱呀”尾音，像被人硬生生掐断的尖叫，在满是汗味的空气里撕开道破口。那声音太尖，震得人耳膜发麻，连台面上凝结的血渍都像被惊动了，随着拳台的微颤轻轻抖了抖。刚才还悬在两人之间的沉默被这铃声劈成两半，一半坠进拳台的海绵垫里，一半顺着墙壁往上爬，撞在天花板的吊灯上，让青灰的光都晃了晃。

辛集兴的指节先有了反应。“咔”的一声脆响，像细铁丝被猛地攥断，在嘈杂的拳台背景音里格外清晰。他的拳头攥得死紧，指骨凸起的地方泛着青白，像冻在冰里的石头，指腹深深嵌进掌心那层厚茧里——那是常年握拳磨出的硬壳，此刻却被掐出几道浅痕，像要把什么情绪死死锁在里面。左手虎口的旧疤被扯得发白，他却像没察觉，只有手臂的肌肉在黑色背心里绷出硬棱，像拉到极致的弓弦，再紧一分就要断。

他没再看杨杰一眼，甚至没回头。肩膀往左侧沉了沉，像卸下什么重负，又像扛起了更沉的东西，随即转身，大步往俱乐部深处走。军靴跟碾过防滑胶表面的颗粒，发出“咚咚”的闷响，每一下都踩得很实，像往地里钉木桩。防滑胶底下的水泥地被震得发颤，那声音顺着地板的纹路往四周漫，撞在走廊的铁皮柜上，弹回来的回声更沉，像远处山头传来的丧钟，钝重地敲在每个人的耳膜上。

拳台那边刚好分出胜负，穿红裤的拳手被举起来，观众的欢呼像潮水般涌过来，夹杂着口哨和酒瓶碰撞的脆响。可这喧闹在辛集兴的脚步声面前，突然变得轻飘飘的，像被什么东西按进了水里，闷得发不出全力。他的影子被走廊顶灯拉得很长，贴在斑驳的墙面上，随着步伐一点点往前挪，像条挣扎着要钻进黑暗的蛇。

杨杰站在原地，听着那“咚咚”声越来越远，混着走廊尽头铁门“吱呀”的开阖声，最后被更浓的黑暗吞掉。拳台的铜铃还在微微震颤，余音绕着围绳打圈，他却觉得那声音里藏着别的什么——不是结束的信号，是某种开始的预兆，沉得让人胸口发紧，像暴雨来临前压在天边的乌云。

杨杰跟着往里走时，走廊的灯忽明忽暗，头顶的日光灯管“滋滋”响着，像只快死的飞虫。推开办公室门的瞬间，百叶窗漏进来的光先撞在他脸上——不是匀净的亮，是被叶片切得支离破碎的条状光斑，青灰色的，斜斜地打在辛集兴背上。那光斑随着窗外的风轻轻晃，在他黑色背心的布料上投下明明灭灭的影，像监狱铁栏的影子，一道压着一道，把他困在中间。

空气里飘着股复杂的味。最上头是旧雪茄的焦糊，带着点木质的沉，想来是放了些年头的，烟丝的涩味浸进了墙缝里；底下裹着股铁锈的腥，不是新鲜铁器的亮腥，是老钉子在潮土里锈透了的闷腥，混着墙角漏雨的霉味，像谁把一把生锈的钥匙泡在了发潮的烟盒里。

墙角的保险柜嵌在承重墙里，像从娘胎里带出来的瘤。表面刷的灰漆掉得七零八落，没掉的地方卷成细小的鳞，用指尖一碰就能簌簌往下掉；露出的水泥原色上，有几道深浅不一的划痕，像被人用指甲反复抠过，边缘泛着白，看着倒真像块没愈合的疤，还在往外渗着什么。柜门上的把手缠着半圈旧胶带，黑褐色的，胶面早就失去黏性，只在金属上留下层黏糊糊的膜。

辛集兴蹲下身时，军靴跟磕在水泥地上，发出“咚”的闷响。他的手指搭在保险柜的转盘上，指腹上的老茧蹭过冰冷的金属刻度，“咔啦”一声，齿轮开始转动。那声音在办公室的寂静里格外清晰，每转半圈就会卡一下，像牙床在嚼碎玻璃，又像有什么东西在暗处被一点点拆开。转盘上的数字被磨得发亮，“3”和“7”的刻痕里嵌着点暗红，不知是漆还是血。

铁盒被取出来时，带着股潮湿的霉味，像雨林里捂了半季的帆布。是个军绿色的铁盒，漆皮掉得差不多了，露出底下的白铁皮，被氧化成斑斑点点的灰，边角卷着毛边，像被无数只手攥过又松开。锁扣上的铜绿蚀了半圈，绿得发暗，轻轻一碰就往下掉渣。辛集兴捏着锁扣往上扳，“啪”的一声脆响，弹簧锁弹起来，带着股金属摩擦的涩音，像尘封多年的门终于被推开。

里面躺着枚黄铜弹壳。不是崭新的亮黄，是被磨得温润的暗金，表面泛着层淡淡的包浆，想来是被指腹摩挲了无数遍——边缘的膛线印子几乎平了，像被岁月磨平了棱角，只在底部留着个浅浅的凹痕，是弹头退出时撞出的印。弹壳躺在铁盒里，像块被盘了十年的老玉，沉在那片潮湿的霉味里，反倒透着股说不出的静，与这满是铁锈和烟味的屋子格格不入。

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