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第30章 老兵指腹的温度（第4页）

“咔嗒”一声，他拧动对讲机的调频旋钮，电流的“滋滋”声突然清了些。“杨队刚传的信，”他侧过头，耳机线从耳廓滑到颈后，蹭着晒得发黑的皮肤，留下道浅白的印，“禁毒支队的人已经在界河对岸的芦苇荡里布控了。”

他顿了顿，指尖在麦克风上擦了擦，唾沫星子晕开成片浅湿。“望远镜能看见对岸的芦苇在动，”声音压得低，气音裹着夕阳的暖，“该是潜伏的弟兄在调整位置，水面上飘着他们放的伪装网，跟芦苇一个色，不细看根本辨不出来。”

风从界河方向溜过来，掀动他额前的碎发，露出眉骨下紧锁的眉头。“但得留神，”他把耳机往耳孔里塞了塞，指腹按在耳罩上转了半圈，“这次的毒贩带了家伙，是改装过的猎枪。”

“枪管锯短了半尺，却加了膛线，”他的拇指在通讯设备的按键上敲了敲，按键的漆皮掉了块，露出底下的黄铜，“听杨队说，是用老式双管猎枪改的，拼了摩托车的排气管当消音，射程硬生生比咱们的步枪远出五十米——上次在红土坡截获的弹壳，就是这种枪打出来的，弹头磨得特别尖，穿透力能击穿三毫米的铁皮。”

夕阳的光渐渐沉成橙红，把他的侧脸照得一半亮一半暗。耳机里突然传来“滋啦”一声，是杨队的回应，杨文鹏侧耳听着，喉结滚了滚，嘴角抿得像块被晒硬的红土。“知道了，”他对着麦克风说，唾沫星子又溅上几点，“我们会注意射程，等信号再动。”

说完，他把耳机线在手腕上缠紧，银灰色的线勒进皮肤，像道细蛇在咬。远处的丛林影子更深了，已经漫到他的靴边，仿佛下一秒就要顺着裤腿往上缠，把这最后一点夕阳的暖，也拖进无边的暗里。

香客的身影是骤然窜出去的，像被什么猛地拽了把——他猫着腰，脊背弓成张绷紧的弓，迷彩服后襟被风掀起个角，露出里面汗湿的军绿色背心。跑动时膝盖几乎磕着腐叶堆，裤腿扫过蕨类植物，带起串细碎的绿雾，“哗啦”声撞在橡胶林的浓绿里，像颗石子投进深潭。

不过半分钟，他的背影就被层层叠叠的叶幕吞了——先是军帽的伪装网混进榕树的气根，再是肩章的棱角没入藤蔓的阴影，最后连摆动的手臂都成了树影里的一抹晃。只有前方的树叶还在不规则地动：老榕的阔叶“啪嗒”拍着枝桠，野芭蕉的卷叶被撞得翻卷，像面面被风扯动的迷彩信号旗，绿得发暗的叶尖沾着他带起的泥点，有一下没一下地晃，报着他行进的方向。

吉克阿依几乎是踩着香客的脚印窜出去的。她屈膝发力的瞬间，军靴的齿纹从腐叶里猛地拔起，带起的泥块“啪”地甩在旁边的野牡丹叶上——那泥是深褐的，混着半干的腐叶碎屑，在油亮的绿叶上洇出个圆点，紧接着又是第二块、第三块，顺着她跑动的轨迹连成串，像被谁用笔尖匆匆划过的省略号，点与点之间还缠着半片碎草，是靴底刮下来的。

她跑起来不像香客那样沉，更像只受惊的麂子，脚踝转动时带起的苍耳子“簌簌”往下掉，却总能在藤蔓挡路的瞬间侧身躲开，指尖拨开细藤的动作快得像道闪，留下的浅绿指痕在褐藤上亮得显眼。

原地只剩阿江。他还蹲在那块被阳光晒暖的岩石旁，爆破筒横在膝头，铁皮筒身被体温焐得发烫，缠在上面的防滑布磨出毛边，沾着他手心的汗，发潮发黏。右手食指在引信上反复划着——那引信是红漆刷过的麻绳，浸过桐油，硬挺得像段细铁丝，绳头的火帽泛着灰黑。他的指尖抖着，从绳头划到中段，再倒回来，指甲盖刮过红漆的地方露出底下的黄，像在数着什么。

“三秒……拔销……甩出去……”嘴里的念叨声很轻，气音裹着腐叶的腥气，断断续续的，像在数红土坡地头的玉米棵——小时候帮阿妈数玉米时，他也是这样，指尖划过枯黄的秸秆，嘴里数着“一、二、三”，生怕多数或是少数一棵。

风从橡胶林深处钻出来，掀动他额前的碎发，露出紧锁的眉头。远处香客和吉克阿依的动静已经淡了，只剩树叶偶尔的晃动还在提醒那里有人。阿江的指尖还在引信上划，这次划得更慢，像在描摹什么重要的纹路，直到指腹蹭得发红，才猛地攥成拳，把那截红漆麻绳攥得变了形。

我把观察镜举到眼前时，指腹先蹭过镜片边缘的铜圈——那圈铜被磨得发亮，沾着层薄薄的指纹印，是刚才攥得太用力留下的。调焦轮“咔嗒”转了半格，镜片里的橡胶林突然清晰得扎眼：暮色像块浸了墨的绒布，正一点点盖下来，上层的橡胶叶还泛着残阳的橘红，往下却沉成深褐，最底层的蕨类已经溶在灰影里，绿得发暗，像被水泡过的旧布。

西北角的老榕树就在视野中央。树干粗得要三个人合抱，皴裂的树皮像老秦脸上的皱纹，深沟里嵌着黑绿的苔藓，几缕气根从树杈垂下来，被风扯得轻轻晃，像巨人垂着的胡须。最扎眼的是树干中段的树洞——洞口被气根半掩着，黑黢黢的，深不见底，边缘的树皮被磨得光滑，像被无数只手反复摩挲过。那黑暗在镜片里缩成个圆点，真像只睁着的眼，瞳仁里藏着什么，看不真切，却让人后颈发紧。

风从树洞深处钻出来时，观察镜的金属边缘突然泛出点凉。那股味先飘进鼻腔——不是单一的腥，是甜腥裹着焦糊，甜得发腻，像野芒果烂在土里的味，焦糊里又带着点呛，是罂粟秆被火烤出的烟，混着树汁的涩，涩得舌尖发麻。这味太熟悉了，像老文书值班室里的油墨混着步枪铁锈的味，只是这次，那味里藏着更烈的东西：一丝若有若无的硫磺气，是火药的味；一点冷硬的金属腥，像刚开过刃的刀；还有点汗的咸，混在风里，沉甸甸的，压得人胸口发闷。

我屏住呼吸，镜片里的树洞似乎动了动——不是风的缘故，是洞口的气根突然僵了半秒，像被什么碰了下。紧接着，那股甜腥味更浓了，带着点灼热感，像有团火正在树洞里烧，烧得罂粟秆滋滋作响，烧得藏在暗处的刀和枪，都泛出了冷光。

暮色越来越重，橡胶林的暗绿几乎成了墨色，只有老榕树的轮廓还在镜片里顽固地立着。那股味在风里打着旋，裹着所有没说出口的紧张：香客潜行的脚步声，吉克阿依拨开藤蔓的轻响，阿江攥着引信的手，还有藏在树洞里的眼睛……这沉默里藏着的厮杀，比任何枪声都让人攥紧了拳。观察镜的金属圈硌得眼眶发疼，我却不敢移开，怕错过树洞里那只眼眨动的瞬间，怕错过风里那丝火药味炸开的前一秒。

傣鬼的狙击位藏在老榕树对面的缓坡上，像块从土里长出来的石头。他选的那丛苔藓长得正密，深绿里掺着点褐，恰好与伪装网的纹路对上——网眼缠着去年的枯蕨叶，边缘挂着新鲜的地衣，连枪管上裹的布条都蹭了层坡地的湿泥，远看过去，分不清哪是布料哪是真草。他趴在块浅凹的岩缝里，身体与地面贴得严丝合缝，左臂肘弯垫着片橡树叶，叶背的绒毛蹭着迷彩服，痒得人想缩，他却纹丝不动，只有鼻翼极缓地张合，带出的气顺着下颌往斜下方走，吹得眼前的细草轻轻颤。

瞄准镜的镜片斜对着老榕树，表面蒙着层薄灰——是故意抹的，为了柔化反光。但偶尔有风掀起伪装网的边角，阳光会从灰层的缝隙漏进去，在镜片上跳一下，亮得像颗藏在叶间的星，转瞬又被阴影吞没。镜筒里的十字准星稳稳锁着树洞，连洞口气根的摆动幅度都被他记在心里：风大时摆三寸，风小时摆一寸，这规律比手表还准。

李凯的机枪架在十米外的岩石后。那岩石是块青灰色的石灰岩，表面被雨水冲得光滑，却在腰腹处有道天然的凹槽，正好卡住机枪的机匣，枪身与岩石接触的地方垫着块迷彩布，布上的磨痕比他掌心的茧还深。枪管裹的伪装网更巧，网眼缠着几串山莓——红得发紫，饱满的浆果上还沾着晨露，绒毛被风吹得倒向一边，像挂了串凝住的血珠。

风过时，山莓串会轻轻晃，熟透的果子偶尔撞在枪管上，发出“咚”的一声轻响——不是脆的，是闷的，像石子砸在棉絮上。有时力道大了，会有颗浆果从网眼里掉出来，“啪”地砸在岩石下的腐叶堆里，红汁溅开，像滴刚落下的血。李凯的手指搭在扳机护圈上，指腹的硬茧蹭着冰冷的金属，每声“咚”响，他的指节就会收紧一分，喉结跟着滚一下，像在心里默数着什么。

岩石被日头晒得发烫，热量顺着枪身往上窜，与他掌心的汗混在一块儿，竟生出种灼人的烫。他的视线没离开过老榕树，机枪的准星在视野里微微发颤——不是手抖，是心跳带着枪架在动，那震颤的频率，正和山莓撞枪管的“咚”声，慢慢合在一处，像倒计时的秒针，一下，又一下。

邓班的手掌覆上来时，我先觉出了那层茧子的糙。不是砂纸的锐，是常年握枪、攥刀磨出的钝——掌心的茧像块被红土磨旧的胶木，指腹的茧更硬，顺着我右臂的旧伤处慢慢碾，每蹭过一道疤痕的棱，皮肤就跟着发紧，像有根细铁丝在皮下轻轻勒。

那道伤是去年在红土坡追毒贩时留的，弹片划开的口子深可见骨，如今长好的疤拧成条浅粉色的硬筋，从肘弯一直爬到腕骨。邓班的拇指按在疤最厚的地方，不轻不重，却能感觉到底下肌肉的震颤——不是疼，是种熟悉的沉，像暴雨后灌了水的帆布包。“能稳住？”他的声音从头顶落下来，混着界河隐约的流水声，真像从河底捞上来的石头，带着水的凉和沙的涩。

我深吸一口气，试着蜷起手指。先是食指动了，关节“咔”地响了声，像红土坡老井的轱辘转了半圈；接着是中指、无名指，最后拇指扣上来，攥成个拳。肌肉收缩时，旧伤处的筋被扯得微微发紧，却没像前几天那样坠着沉——倒像有股热流顺着血管往上涌，带着些零碎的响：是红土坡的玉米在夜里拔节，“咔吧、咔吧”，裹着露水的脆；是慧芳蹲在砖窑旁数砖，“一、二、三”，尾音带着烧砖的暖；还有小兰举着块红布凑到我眼前，布角的线头蹭着我鼻尖，她说“红的吉利”，声音亮得像晒在坡上的铜锁。

那些声响在指节的脆响里漫开，玉米叶的沙沙、慧芳数砖的轻喘、小兰笑时的酒窝，混着丛林里腐叶的腥，竟让右臂的沉散了大半。我再用力握了握，拳头攥得更紧，指腹抵着掌心的茧，像两块红土坡的石头在较劲。

“能。”

这声比刚才更稳，尾音落时，右臂的肌肉突然绷紧了——不是硬撑的僵，是自然的挺，像雨后的玉米秆，带着股往上拔的劲。邓班的手松开时，我看见他指腹沾了点我胳膊上的汗，在夕阳下亮得像颗小露珠。远处的橡胶林已经浸在暮色里，老榕树的影子更沉了，可我的右臂不再发沉，倒像揣着团红土坡的日头，暖烘烘的，能攥住任何该攥住的东西。

暮色是块浸了浓墨的粗布，不是猛地罩下来的，是顺着树冠往树根漫——先染深了橡胶叶的绿，让叶片边缘的锯齿隐进灰影；再漫过蕨类的卷叶，把那些嫩黄的芽尖泡成墨绿；最后裹住藤蔓，让它们在暗里蜷成更密的网。等这块布盖到腰际时，丛林已经成了深黑，只有界河的水面还泛着点碎银，像被墨布漏下的星子。

远处的界河开始醒了。白日里潺潺的流水声，此刻涨成了“哗哗”的涌，像有谁在河底抖着块湿棉絮，水声撞在礁石上，碎成千万颗银珠，又顺着河道往前滚。这声响里，藏着毒贩的马蹄——不是演练时的轻踏，是“笃、笃”的沉，每下都像砸在浸了水的红土上，带着铁桶撞鞍鞯的“叮当”，还有铁链拖地的“哗啦”，混在一块儿，像串被拉紧的铁珠子在滚。

我们的呼吸也藏在里面。李凯的粗喘压在喉咙里，带着机枪枪管的铁味；吉克阿依的呼吸轻得像片叶，却能听见她抿紧嘴唇的“嘶”；我自己的呼吸撞在观察镜上，在镜片蒙出层白雾，又被我用袖口蹭掉，蹭出的“沙沙”声，也成了这声响的一部分。还有引信，虽然还没点燃，却像有无数条细蛇在暗处吐信，“嘶——”的声影悬在空气里，等某个信号来唤醒。

这些声音在红土坡的夜里织成了网。用流水当经线，马蹄当纬线，呼吸当结，引信的嘶鸣当网眼。这网看不见，却密得很，网住了老榕树的影子，网住了界碑的冷，网住了每个人胸腔里跳得发紧的心跳。

这场战斗是憋着的。没有号声——号声刚要从喉咙里冲出来，就被橡胶林的浓黑吞了；没有硝烟——硝烟还蜷在爆破筒的引信里，在阿江的掌心等着燃。只有风，从橡胶林深处钻出来的风，扫过耳廓时带着点凉，裹着罂粟的甜腥——那甜是烂熟的腻，腥是烧秆的焦，还混着枪管的铁味、手心的汗味，像谁在耳边呵气。

风过处，所有声音都顿了半秒。

然后，那风像带着话，轻轻擦过每个人的耳际，低得只有心跳能听见：

“开始了。”

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