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第30章 老兵指腹的温度（第2页）

我趴在半尺厚的腐叶堆里，前胸几乎贴着地面。上层的枯叶早被晒得发脆，压在身下时“咔嚓”碎成细屑，混着底下沤烂的黑泥往上冒气——那气味又腥又涩，是腐殖质发酵的酸混着霉菌的潮，还缠了点野芒果烂在土里的甜，像被雨泡过的旧棉絮捂出的味。右臂肘弯撑在块突起的树根上，石膏拆后没长好的肌肉还发着僵，每撑一秒都像有根细针在肩胛骨缝里钻。掌心的汗浸透了迷彩手套，混着腐叶渗出的黏液往下淌，黏得能拉出细银丝，蹭在树根的苔藓上，像沾了层没熬开的树胶。

观察镜被我稳稳架在左臂弯里，金属镜身被体温焐得发烫，边缘的漆皮早被丛林的藤条刮得斑驳，露出底下的黄铜色，像老文书用旧的铜墨盒。镜片上蒙着层薄水汽，是呼吸时不小心呵上去的，我用手套指尖蹭了蹭，才看清三百米外的老榕树——树身的褶皱里嵌着块靶纸，米白色的纸被雨水泡得发涨，边角卷成小筒，靶心那点红在晃动的光影里忽明忽暗。阳光穿过榕树叶的间隙，在靶纸上投下碎金似的光斑，红点便跟着光斑跳，像只被风追着的萤火虫，刚停在准星中央，又倏地窜开半寸。

我屏住呼吸，食指关节抵着观察镜的调焦轮，慢慢旋动。轮轴里的细沙被磨得“沙沙”响，是上次在2166高地潜伏时灌进去的红土。十字准星终于稳稳套住红点，镜筒里能看见靶纸边缘沾的草籽，黑黢黢的，像文书账本上没涂匀的墨点。“风速每秒三米，偏东。”我的声音压在喉咙里，气音裹着丛林的湿冷，每吐出个字都带着舌尖的麻——是刚才咬着牙撑臂时，牙关太紧硌的。喉结往下滚了滚，把后半句顶出来：“湿度百分之八十，子弹下坠量加两格。”

话音刚落，空气里突然炸开声闷响。不是脆生生的裂帛，是“砰”的沉，像块巨石砸进深潭，震得耳膜嗡嗡发颤。子弹穿透榕树叶的瞬间，我看见树顶的枝叶猛地一沉，碎叶像被谁撒了把绿雪，簌簌往下掉。紧接着，群灰雀“扑棱棱”从树冠里撞出来，得有十几只，灰扑扑的翅膀扫过树叶，带起阵乱响，有的擦着我的观察镜飞过去，翅尖的风扫在镜面上，凉丝丝的。

二十米外的树冠里，傣鬼动了动。他裹在枪管上的布条扫过榕树叶，发出“簌簌”的轻响，像有只小松鼠在枝桠间窜。伪装网的边缘垂着片野芋叶，被他起身时带得晃了晃，叶尖的水珠“嗒”地掉在下面的腐叶堆里，洇出个深色的圆。

“命中。”他的声音从对讲机里钻出来，轻得像片被风吹过的蕨叶，听不出半点起伏。我抬眼望过去，阳光正好从他藏身的枝桠间漏下来，在枪管的布条上投下道金线，苔藓的绿混着布条的褐，倒像块浸在溪水里的老石头。远处的界河隐约传来流水声，混着灰雀远去的翅膀声，丛林又慢慢静下来，只有靶纸还在风里轻轻晃，像片被打穿的枯叶。

邓班的右臂是突然弹起来的，像被无形的线猛地拽了一把。手肘从身侧绷直，拳头攥得铁紧，举在胸前时离喉结只有半拳远。指节个个凸得像小石子，青白色的骨棱顶着皮肤，连虎口都泛着死白——那是常年握枪磨出的硬茧在较劲，掌纹里还嵌着点早上检查装备时蹭的枪油，黑黢黢的，像沾了层没擦净的泥。

他上半身微微前倾，右耳朝着西北方的密林，耳廓动了动，像警惕的兽在辨声。下颌线绷得比枪膛还直，喉结在皮肤下滚了半圈，停在中间没动——是屏住了呼吸。眉头皱得厉害，两道眉峰拧成个深结，褶皱里能看见点昨夜没刮净的胡茬，像被暴雨泡透的麻绳，湿沉地绞在一块儿，连眼角的细纹都跟着绷紧了。

周遭的静来得太突兀。方才还炸成一片的蝉鸣，不知在哪个瞬间戛然而止，像是被谁猛地掐断了弦。最后一声蝉叫的尾音还悬在半空，就被死寂吞了，连带着林间的虫吟、叶动，都消得干干净净。只剩风还在动，穿过上层的榕树叶时是“呜呜”的沉，扫过中层的蕨类又带点“沙沙”的轻，混在一块儿，竟真像界河涨水时的声——不是平日里的潺潺，是带着暗流的涌，闷得让人胸口发紧。

“有马蹄声。”他的声音从齿缝里挤出来，低得像块石头滚过腐叶堆，每个字都裹着股压迫感。喉结又重重滚了滚，这次带着吞咽的动作，像是把涌到喉咙口的气硬生生压了回去。“不是咱们的巡逻队。”

话音落时，风正好穿过他身后的野芭蕉丛，叶片“啪”地拍在树干上，倒衬得远处那点“嗒、嗒”声更清了。是马蹄踏在湿泥上的响，比巡逻马的步伐沉，间隙也更乱，像驮着东西在爬坡，偶尔还夹杂着铁件碰撞的“叮当”，脆得扎耳朵。邓班的拳头又紧了紧，指节泛的青里透出点红，像要把那声音攥碎在掌心里。

杨文鹏的砍刀早横在了胸前，刀把的浸油缠绳在掌心勒出深痕，绳结处还沾着今早劈藤条时蹭的白浆。刀刃斜斜朝上，磨得发亮的钢面把树影里漏下的光斑折成碎银，在腐叶堆上跳着窜——有时落在他军靴的鞋带结上，有时扫过香客的帽檐，像条被惊动的银蛇，吐着信子不肯安分。他虎口抵着刀根，小臂的肌肉绷成块硬石，连呼吸都放成了细流，生怕气流吹动刀身，惊了那越来越近的响动。

香客是贴着地面滑到他身后的，膝盖在腐叶上碾出浅沟，迷彩服的肘部沾了层黑泥。他右手捏着颗鸽子蛋大的鹅卵石，石面被指腹磨得发烫，原有的糙纹磨平了大半，泛着层温润的光——像揣在怀里焐了半晌的暖玉，却偏带着棱角，能硌得掌心发疼。左手按在腰间的匕首柄上，指节抵着鞘口的铜环，环上的绿锈蹭在布上，留下道暗痕。他没看杨文鹏，眼梢始终勾着西北方的密林，耳尖动得像受惊的鹿。

阿江的手在背囊里摸索时，指腹先触到了爆破筒的铁皮壳，冰凉的触感顺着指尖往上窜，激得他后颈冒了层细汗。筒身缠着的防滑布磨得发毛，他捏住引信的瞬间，指节“咔”地响了声——那引信是红漆刷过的麻绳，浸过桐油，硬得像段细铁丝，绳头的火帽泛着灰黑。他的手指悬在上面，没敢用力，指腹的汗把麻绳洇出片深痕，看着倒像引信自己在发烫，随时会“刺啦”燃起火星。

马蹄声从林隙里钻出来时，带着种闷沉的“笃、笃”——不是巡逻马那种轻快的踏，每下都像砸在棉花上，裹着湿泥的黏滞。中间混着的金属碰撞声更清了，“叮当、叮当”，是铁桶撞着铁桶的脆响，偶尔还夹着铁链拖地的“哗啦”，该是马背上驮的东西晃得厉害，桶底的铁环蹭着马腹的鞍鞯。

李凯的机枪保险“咔”地弹开时，枪身跟着颤了颤。不是他手抖，是屏住呼吸时，胸腔的起伏带着枪架在动——那枪架在块青石上，垫着的迷彩布被汗水浸出深色的人形。他食指搭在扳机护圈上，指腹的硬茧刮过冰冷的金属，护圈上的防滑纹卡进茧子的裂纹里，疼得他舌尖发麻。枪口微微抬了半寸，瞄准镜的十字准星套住了密林的入口，镜筒里能看见晃动的树影，像有什么东西正拨开枝叶往这边闯。

吉克阿依从山脊上滑下来的样子，真像片被风卷落的榕树叶。她没抓藤条，全凭脚尖在岩缝里借力，迷彩裤的裤脚扫过岩壁的苔藓，带起层绿雾。落地时膝盖弯成个圆润的弧，军靴的鞋尖先点地，再慢慢压下全脚掌，腐叶在她脚下“噗”地陷了半寸，却没发出半点响。她往树干后一贴，背脊与树皮的褶皱严丝合缝，帽檐压得遮住眉眼，只露出抿紧的嘴角。

“三匹马。”她的声音从齿缝里挤出来，轻得像蝉翼擦过树叶，气音裹着山脊的风，“骑手穿黑胶鞋，鞋帮沾着红土——跟咱们截获的驮队鞋印对上了。”她顿了顿，舌尖舔了舔干裂的唇，“裤腿卷着，露出的脚踝上沾着碎草，是罂粟秆，晒干的那种，脆得一碰就掉渣。”

话音落时，最前头的马已经撞开了最后一片挡路的野芭蕉，阔叶“哗啦”翻倒，露出马背上驮着的铁桶——黑沉沉的，桶口用铁链锁着，锁环上的锈迹被风吹得簌簌掉。丛林里的风突然停了，只剩马蹄声、金属碰撞声，还有众人绷在喉咙里的呼吸，像根越拉越紧的弦，就等哪一刻“啪”地绷断。

傣鬼的枪响炸开时，丛林里的风都顿了半秒。不是那种脆生生的裂帛声，是“砰”的一声沉响，像块烧红的铁砸进冰潭，震得空气都在颤——声波撞在老榕树的树干上，弹回来，在枝桠间打着旋，把叶尖的露水震得簌簌抖。

子弹的轨迹快得像道银线，肉眼几乎抓不住，只看见马左耳的鬃毛猛地炸开——不是被风吹的，是子弹擦过时带起的气流扫的，几缕灰黑色的鬃毛打着旋飘起来，像被剪刀铰断的线。紧接着，“噗”的一声闷响，子弹钉进前方三米外的酸枝树干里。那树干粗得像水桶，树皮皴裂如老龟背，子弹钻进去的瞬间，先是凹进个浅坑，随即炸开片细碎的白——不是纯粹的木屑，是混着树汁的木渣，白生生的，带着点浅黄的浆，像朵突然绽开的白梅，花瓣层层叠叠往外涌，又被震力推着往下掉，有的粘在树皮的裂纹里，有的落在腐叶堆上，“嗒嗒”响，像撒了把碎瓷。

马是匹灰黑色的滇马，原是低着头啃路边的野豌豆藤，被这响动惊得猛地抬起前蹄——不是慢悠悠的扬，是“腾”地一下竖起来，前腿绷得像两根铁柱子，蹄子上的铁掌在日光下闪着冷光，差点踹到旁边的骑手。马的喉结剧烈滚动，发出“咴咴”的嘶鸣，不是平日的轻啼，是带着惊恐的锐叫，像被刀剜了似的，声浪撞碎了树冠的静默，震得更高处的芒果坠下来，“咚”地砸在腐叶上，橙黄的果肉溅开，混着泥，像块被摔碎的蜜蜡。

叶尖的露水被这嘶鸣震得没了耐心，大片大片往下掉。有的顺着叶脉滑到叶尖，凝成豆大的珠，“啪”地砸在骑手的军靴上，洇出个深色的圆；有的直接从半空坠落，穿过层层叠叠的叶隙，像串断了线的碎银，落在腐叶堆里，没声息地渗了进去。

骑手们的反应慢了半拍。最前头的那个正拽着缰绳调整铁桶的位置，马扬起前蹄的瞬间，他的身体像被无形的手往前推，腰弯成个夸张的弧，右手死死抓着马鞍，左手却脱了力，腰间的砍刀“哐当”一声坠下来。那刀是把老式的藏刀，刀柄缠着红绸子，绸子原是鲜亮的红，此刻却褪成了浅粉，边缘磨出毛边，还沾着点暗红的血渍——许是之前劈藤条时蹭的。刀身砸在腐叶上，先弹了一下，再骨碌碌滚了半圈，红绸子跟着翻卷，沾上了层褐黄的泥，泥里还缠着几根碎草，像团被土染过的火苗，最后卡在块朽木的裂缝里，不动了。

另外两个骑手也没能稳住。左边的那个被马甩得侧过身，膝盖先着地，“咚”地撞在块碎石上，疼得他闷哼一声，手撑在泥里，指甲缝里立刻嵌满了深褐的土。右边的那个更狼狈，直接从马背上滑了下来，臀部砸在腐叶堆上，震得周围的朽木“咯吱”响，他想撑着站起来，手却摸到了刚才掉落的砍刀，吓得猛地缩回手，指腹蹭到刀刃，留下道浅白的印。

马还在原地刨蹄，前腿落下时，蹄铁碾过腐叶，发出“咯吱咯吱”的响，铁桶里的东西随着晃动“哐当哐当”撞着桶壁，是硬物滚动的声。骑手们的黑胶鞋踩在泥里，鞋印比刚才深了半寸，裤腿上沾的罂粟秆碎末被震得掉下来，混着红土，在地上积成小小的堆，像撒了把干柴灰。

傣鬼藏身的树冠里，伪装网的布条轻轻晃了晃。他没动，只有枪管上的苔藓往下掉了两小块，落在下面的蕨类植物上，没惊起半点声。刚才开枪的后坐力还残留在肩窝，像块暖石慢慢散着热，他的呼吸重新匀了，瞄准镜的镜片里，骑手们慌乱的身影正慢慢清晰——像被风吹散的雾，露出底下藏着的东西。

“演练结束。”

邓班的声音像块浸了凉水的石头，“咚”地砸在紧绷的空气里。不是吼出来的，是从胸腔里滚出来的沉，带着点树皮摩擦的糙，瞬间就把丛林里的惊惶压了下去。他从老榕树后走出来时，军靴的齿纹正碾过刚才那道马蹄印——印子边缘的湿泥被踩得往外溢，深褐的土浆顺着纹路往上爬，把原本半指深的浅沟碾成了个凹坑，里面的碎草梗被压得贴在泥上，像被钉住的细铁丝。

他停在阿江面前，视线先落在那只还悬在背囊口的手上。阿江的手指蜷着，指腹还沾着引信的红漆，听见这话，猛地往回缩，手背撞在背囊的铁皮扣上，“咔”地响了声。“阿江，”邓班扯了扯他背囊的肩带，带子上的卡扣松了半寸，露出里面晃荡的水壶，“你刚才那引信握反了——红漆朝里，火帽对着自己，真炸起来，不用等毒贩动手，你先给大伙表演个开花。”

水壶被晃得“哗啦”响，里面的水撞着壶壁，像揣了只扑腾的鱼。阿江的脸腾地红了，从耳根烧到脖颈，喉结滚了滚，想说什么，最后只把背囊往身后挪了挪，指尖在引信上蹭来蹭去，蹭得那点红漆淡了些。

邓班又转向杨文鹏，目光扫过他胸前的砍刀。刀身还亮着，刚才的反光在腐叶上留下的亮痕还没散尽，刀刃沾着的白浆已经凝成了硬壳。“杨文鹏，”他屈起手指，敲了敲刀背，“你那刀举得比界碑还高，反光在三百米外都能看见——真遇上事，不用瞄准，人家顺着光就把你钉在树上了，能卖三次，算给你留了回全尸。”

杨文鹏的耳根也红了，他把刀往身后藏了藏，刀鞘撞在树干上，“咚”地闷响。虎口的缠绳被汗浸得发深，他下意识地攥紧，指节泛白，刀身的反光在他脸上跳了跳，像在嘲笑。

香客还蹲在地上，膝盖陷在腐叶里，军裤沾着的泥渍像幅没干透的画。他手里捏着根枯树枝，枝梢被他磨得发尖，正一下下戳着骑手脚边的模拟枪。那枪是塑料壳的，被日头晒得软塌塌的，边缘卷着圈毛边，不是规整的卷，是东倒西歪的翘，像小兰那朵纸花上被砖窑火星燎出的焦痕——焦黑的边，带着点脆，碰一下就掉渣。

“邓班。”他忽然抬头，树枝停在枪身的裂缝处，眼里的光带着点没散的锐，像刚从瞄准镜里拔出来似的，“这马蹄印……是真的吧？”

腐叶的腥气顺着风飘过来，裹着他的话往邓班那边去。他捏着树枝往蹄印的方向指了指，指尖的泥蹭在裤腿上，“你看这印子里的泥，带着草根的韧劲，不是道具用的细沙土——还有阿江刚才装的那袋泥，里面的罂粟秆碎末，脆得像被晒了整夏的玉米秆，一捻就成粉，道具哪有这么真？”

树枝被他捏得发颤，梢头的碎木屑簌簌往下掉，落在模拟枪的塑料壳上。香客的眉峰皱着，像刚才邓班辨声时那样，眼里的疑不是怯，是股拧劲，像要把那点不对劲从腐叶里刨出来。

邓班没立刻答，只是往界河的方向瞥了眼。风从那边钻过来，掀动他帽檐的伪装网，网眼里卡着的野菊花瓣掉下来，落在香客脚边的蹄印里，像滴进泥里的黄。丛林里的蝉鸣不知何时又响了起来，“知了知了”地叫，却没刚才那么欢，倒像在应和香客的话，透着点不安分。

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