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第22章 布条记血边地锈光（第2页）

他攥着布袋的手指骨节发白。那布袋是厚帆布的，磨得发灰，边角起了毛，被攥得皱成团，像块拧干的脏抹布。袋口没扎紧，敞着道缝，露出的那截惨白就从缝里探出来——不是石膏的硬，是骨头特有的、带着细微肌理的白，最边缘泛着层淡粉，像刚剥去筋膜的新鲜，而粉白交界处凝着的暗红，半干半黏，顺着骨缝往布袋里渗，把帆布染出片深褐，像谁把块生肉塞进了袋里。

我盯着那截骨头的弧度，突然想起解剖图册里的指骨。尾端的关节凸起得恰到好处，像颗没长圆的枣，只是此刻那凸起上沾着点肉丝，细得像棉线，被风一吹微微颤，看得我舌根发涩，喉结不由自主地滚了滚，嘴里泛起股铁锈味——是刚才咬舌尖渗出的血。

“咔。”

一声轻响拽回我的神。邓班的作战靴正碾过拳套边缘，鞋底嵌着的小石子蹭过皮革，发出“吱呀”的摩擦声。他的军靴跟部磨得发亮，露出里面的钢板，边缘沾着的红土被碾得发实，在拳套的黑皮上印出个浅褐的印，把那截红布条压得往裂缝里缩，霉斑被挤得簌簌掉渣，像层薄痂从布上剥落。

他的大手按在我肩上时，带着股沉稳的力。不是猛劲，是慢慢往下压的沉，掌心的茧子蹭过战术背心的织带，“沙沙”地响——那茧子厚得像层老树皮，指根处有道月牙形的疤，是去年在毒窝夺刀时被划的，此刻疤边的硬皮正硌着我肩胛骨的骨缝，带着他体温的热，把我发颤的肩压得稳了些。

“黄导。”他的声音从上方落下来，混着点烟草味，“老榕树侧坡，制高点。”

我顺着他抬臂的方向看，老榕树的气根垂得老长，像无数条灰蛇缠在树干上，树腰处有个天然的凹洞，刚好能容下一个人。坡上的红土被踩得发亮，印着串深浅不一的脚印，最深的那个里还积着昨夜的露水，映出片碎云，像块没擦净的镜子。

他迷彩服领口的狼牙吊坠晃了晃，撞在拉链上发出“叮”的轻响。那獠牙比拇指还粗，泛着哑光的白，根部的血渍早成了深褐，像块凝固的老漆，边缘还留着几处细小的齿痕——邓班说过，这是头为了护崽跟熊搏斗的母狼，獠牙咬进熊的皮肉里，拔出来时带着自己的血，“狼都知道护崽，”他当时用拇指蹭着那些齿痕，声音沉得像压在红土里，“咱们更得把人护住。”

吊坠晃到最低点时，刚好对着地上的拳套。獠牙的影子压在红布条上，把“辛”字的上半部分遮得严严实实，只剩底下的“十”字在风里抖，像个被钉在红土上的符号。我突然觉得那狼牙的齿痕，和布袋里露出的骨头边缘的痕迹，竟有几分说不清的像——都是被什么东西硬生生啃过的，带着股狠劲，也带着股说不出的疼。

邓班的手收回去时，战术背心还留着他掌心的温度。我弯腰捡起拳套，皮革被他的靴底碾得发烫，指缝里的铁砂硌得掌心生疼，像有什么东西正顺着血脉往心里钻——是那截骨头的白？是狼牙的冷？还是老榕树上空盘旋的风，带着点说不清的腥，正往垭口的方向吹？

阿江缠胶带的手指突然顿住了。

胶带是绝缘的黑胶布，边缘卷着毛，像被虫啃过的草叶，沾着前夜检查器械时蹭的红土，干硬得像层薄痂。他正往破门器的线路接口上缠，指尖捏着胶带的尾端，拇指按下去的力道刚巧让胶面贴紧金属——就在这时，破门器外壳的棱角刮过他的食指。

那棱角是被常年磕碰磨出的锐，带着点锈，像片没磨平的刀片。划破皮肤的瞬间没太疼，是种尖锐的麻，跟着血珠就冒了出来——不是涌，是顺着指腹的纹路往外渗，颗颗比小米粒还小，聚在伤口边缘打了个转，才“嗒”地往下掉。

血珠砸在红土上的声响，细得像落了粒雨。

可红土的反应快得吓人。不是慢慢洇开，是猛地往深处吸，鲜红的珠瞬间褪成暗褐，像块糖掉进了热茶里，边缘还往外晕出圈浅红，比指甲盖大不了多少，却浓得发沉，把周围的湿泥都染得发暗，像蚯蚓爬过的印。阿江盯着那点褐，突然觉得红土在喘气，每道裂纹都在张合，把那点血吞得干干净净，连点腥气都没留。

“嘶——”

他倒吸的冷气里带着点颤。不是疼得厉害，是这红土的贪劲让他头皮发麻。他往伤口上啐了口唾沫，唾沫里混着点牙垢，白花花的落在暗红的伤口上，“滋滋”地响，像滚油滴进了冷水里。血珠被唾沫冲得淡了些，却没止住，反而顺着指缝往破门器的金属壳上爬，在冷硬的合金上拉出道细红的痕，像条没力气的小蛇。

他的嘴角扯了扯，像是在笑。可那笑没到眼底，眼尾的皱纹里还凝着红土的灰，声音从齿缝里挤出来时，带着股被风刮过的涩：“这土邪性。”

风卷着橡胶林的潮气过来，掀得他额前的碎发往起飘，露出眉骨上那道疤——是去年在溶洞里炸门时被碎石崩的，疤边的皮肤还泛着浅红，此刻被晨光照着，像条没长好的蚯蚓。他用没受伤的拇指蹭了蹭那点暗红的血痕，指尖的老茧磨过皮肤，发出“沙沙”的响，“跟能喝血似的。”

话音刚落，破门器的线路突然轻微地颤了下。不是风刮的，是他受伤的手指在抖，血珠顺着线路的铜丝往接口处渗，在绝缘胶带上洇出个更小的褐点。阿江低头用牙齿咬断胶带，齿尖撕开胶布的“刺啦”声里，他突然发现，那截被血浸过的胶带边缘，正慢慢往红土里陷——不是他按的，是红土自己在往上爬，像有无数只细弱的手，正拽着这点血味，往更深的地方去。

远处李凯的机枪保险“咔”地响了声，像根火柴划过。阿江把受伤的手指往迷彩服上蹭了蹭，血印在灰绿的布料上洇出朵歪歪扭扭的花，他抬头往垭口看时，眼角的余光瞥见那点暗褐的血痕，已经在红土里淡得快要看不见了，仿佛从来没存在过，只有红土自己知道，它又吞下了点什么。

战术耳机突然爆出刺啦的电流声，像被扔进滚油的冰块，在寂静的红土里炸开细碎的响。傣鬼的声音就从这团嘈杂里钻出来，带着云南口音特有的糯，却裹着层冰碴子——不是平时跟我们开玩笑时的软，是冻在雪地里的硬，每个字都像从牙缝里挤出来的：“目标出现！”

他的呼吸声粗得像风箱，呼哧呼哧地撞在麦克风上，混着橡胶林的潮气，往耳机里灌：“三号垭口，白色东风——篷布盖得严严实实，帆布上沾着泥，像刚从沟里拖出来！”顿了半秒，他突然压低声音，气音里裹着颤，“驾驶室三个人，主驾光头，副驾那家伙手里的枪——是五连发，枪管上锈得发红，像泡过血！”

我举着望远镜的手猛地收紧，镜身的冷铁硌得指节发白。十字准星里，那辆货车正慢吞吞地往垭口中央挪，轮胎碾过碎石堆的“嘎吱”声顺着风飘过来，又脆又涩，像有人用指甲刮过生锈的铁皮。柴油味裹在风里钻进来，混着红土的腥气，呛得我鼻腔发疼——那味道浓得发腻，不是正常行驶的淡，是油箱漏了油，一路滴一路淌，在红土上拖出条黑亮的痕，像条吐着信子的蛇。

篷布突然动了。

不是风掀的晃，是从底下往外顶的鼓。帆布被顶出个圆滚滚的弧度，一下轻一下重，像有只小兽在用头顶，顶得篷布的褶皱跟着起伏，粗麻绳勒出的印子陷得更深，把帆布磨出“沙沙”的响。顶到最狠时，篷布的边角被掀起半寸，露出里面黑糊糊的影子，不是规整的箱状物，是团蜷着的软，像被捆住的人在挣。

“篷布底下……”傣鬼的声音突然发飘，尾音像被风扯断的线，“有动静……”

我的拇指无意识地摩挲着望远镜的调焦轮，金属的凉意渗进皮肤，却压不住掌心的汗。镜筒里，货车的后轮碾过块尖石，车身猛地晃了晃，篷布跟着剧烈起伏，这次顶出的弧度更尖，像只小手从底下伸出来，攥着帆布的纤维往起拽——指节的凸起在布面上顶出个小坑，转瞬又被按下去，留下道浅浅的皱，像水波纹慢慢散开。

“是孩子。”

傣鬼的声音突然垮了，尾音发颤，像被谁捏住了喉咙。他的呼吸乱得没了章法，气音里带着哭腔：“篷布缝里……露出来只手，小得像片树叶……手腕上缠着红绳，绳头拴着颗铜钱，锈得发绿……”

红绳。

这两个字像根烧红的铁丝，“嗤”地戳进我太阳穴。十三岁那年的阳光突然涌进来：辛集兴娘坐在石榴树下，缝纫机“咔嗒咔嗒”地转，她手里的红绸子亮得像浸了油，指尖穿针时，银亮的针头在红绸上点出小小的圈。“这红绳得拴铜钱，”她往我手腕上缠了圈，绸面的滑腻蹭着皮肤，“能锁住魂。”

望远镜里，那截红绳在篷布缝里轻轻晃。不是风刮的，是孩子的手在抖，绳上的铜钱被晃得撞在帆布上，发出细得像蚊子哼的“叮”声。红绳的末端磨出了毛，露出里面的白芯，像被啃过的玉米须，而那点红在灰黑的篷布上，亮得扎眼，像滴没干的血。

风突然变了向，卷着货车的柴油味往橡胶林里钻。我看见篷布被风掀得更高了些，露出的那只小手攥得更紧，指缝里全是黑泥，却把红绳攥得发白——那力道，像要把整根绳都捏进肉里。

傣鬼的呼吸还在耳机里喘，带着哭腔的气音混着电流：“红绳……跟去年截的那批货里，孩子手腕上的……一模一样……”

去年。

我猛地想起那七只冰镇木箱。箱底的黑绒布上，就摆着截截红绳，绳头的铜钱锈得发绿，绳身浸着福尔马林的味，把红染成了暗紫，像被水泡烂的血。

望远镜的十字准星突然晃了。我看见那只小手突然松了下，红绳从指缝里滑出来半寸，铜钱在帆布上滚了滚，露出背面刻着的小字——模糊的“辛”，像被谁用指甲抠上去的。

喉咙突然被红土堵住了。腥气顺着鼻腔往肺里钻，混着柴油味、傣鬼的哭腔、篷布下隐约的呜咽，把那截红绳泡得发沉，像块浸了血的铁，坠得我心口发疼。

那截在篷布缝里晃的红绳突然在眼前炸开，不是冷硬的暗，是亮得灼眼的红——像被正午的日头晒透的红绸子，在记忆里“腾”地烧起来。

十三岁的老院子漫着皂角香。老槐树的荫凉把半个院子泡得发绿，阳光从叶缝里漏下来，在青砖地上拼出碎金似的斑，风一吹，斑子就跟着叶影晃，像满地滚的铜子儿。辛集兴家的石榴树正挂着青果，拳头大的果子藏在叶里，偶尔被风撞得“咚”地碰下树枝，惊得叶上的露水往下掉，打在树下的缝纫机上。

铸铁的缝纫机机身泛着暗光，踏板被踩得“咔嗒咔嗒”响，节奏跟树上的蝉鸣拧在一块儿，稠得像熬化的糖稀。辛集兴他娘的蓝布褂子袖子挽到肘，露出半截沾着线头的胳膊，手心里攥着的红绸子亮得吓人——不是现在这副蔫样，是滑溜溜的润，像浸了桐油的缎，光线往布面上落，能弹回来半道虹。

她捏着针的手悬在红绸上，银亮的针头在布面点了点，扎出个比芝麻还小的孔。针脚密得像虫爬，一针挨一针，把绸子的边锁得整整齐齐。“这红得用皂角煮三遍，”她抬头时，鬓角的碎发沾着汗，贴在脸上，“煮透了才辟邪。”

我蹲在旁边看，掌心的汗把裤缝洇出片湿。刚跟辛集兴在麦场疯跑过，鞋上还沾着麦秸，此刻脚趾蜷在布鞋里，把鞋底的泥蹭得发痒。她突然停了踏板，从绸子边角剪下块碎料，往我兜里塞：“拿着，”绸子蹭过我掌心的汗，滑得像条小鱼，“这红最能挡血光，尤其你们这些野小子，天天爬墙上树的。”

碎料在兜里发暖，绸面的亮透过粗布裤子渗出来，像揣了块小太阳。我偷偷摸了摸，能摸到布纹里藏的细绒，软得像刚出壳的雏鸟毛。她又低下头踩踏板，针头穿过红绸的瞬间，银亮的线在布上绷出细弧，像谁往红海里撒了把银豆子。蝉鸣在树梢上滚，缝纫机声在底下接，把那截红绸子泡得又软又香，连风里都缠上了点甜——是绸子本身的绵甜，混着她鬓角汗的咸，在空气里漫得稠稠的。

辛集兴蹲在我旁边，手里攥着刚买的新拳套，黑亮的皮革蹭着裤腿，“我娘说这红绸子是山神庙求的，”他抬头时，鼻尖的汗珠子滚到嘴唇上，咸得他龇了龇牙，“老和尚念了四十九天经，缝在拳套里，刀都砍不破。”

他娘听见了，手里的针顿了下，针尖在红绸上扎出个小孔，像被谁用指甲轻轻掐了下。“别瞎说，”她的声音混在“咔嗒”声里，软得像棉花，“是保平安的。”说着，她把那块碎料往我兜里又按了按，绸子的滑腻钻进掌心的汗里，像条温吞的小蛇，把那点少年人说不清的慌，缠得软软的。

可现在，望远镜里的红绳蔫得像条死蛇。绳上的铜钱锈得发绿，边缘被磨得发亮，像被无数只小手攥过。最扎眼的是绳头——不是齐整的剪口，是被硬生生扯断的毛茬，露出里面的白芯，像根没了血的筋。

风卷着橡胶林的腐叶味过来，把记忆里的皂角香冲得七零八落。我突然想起辛集兴他娘往红绸上喷水的样子，水雾落在亮闪闪的绸面上，凝成细小的珠，像撒了把碎钻。而此刻篷布缝里的红绳，连点潮气都没了，干硬得像段铁丝，被那只小手攥得变了形，绳身勒进肉里，把皮肤掐出道红痕，像道没愈合的疤。

“尤其能挡血光。”

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