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第16章 靶场红土（第1页）

从喀山载誉归来的第三个月，靶场的红土早被连绵秋雨泡透了。

不再是七月里那种能把迷彩服烤出盐霜的灼，是浸了水的凉，带着红土特有的腥气，顺着迷彩裤的裤脚往上钻。裤腿沾着的泥块被体温焐得半化，糊在小腿的肌肉上，像贴了层湿冷的膏药。后腰那道旧伤又在隐隐作痛——是喀山团体赛时，趴在滚烫的草皮上扛了两小时狙击姿势落下的劳损，此刻被这潮气一激，僵得像块冻透的铁，每动一下都能感觉到筋腱在脊椎缝里“咯吱”较劲，凉意顺着骨头缝往骨髓里渗。

天刚蒙蒙亮，东边的云还压在靶场尽头的白杨树梢上，灰扑扑的像块浸了水的破布。训练号声却先一步炸了开来，黄铜号嘴的震颤混在雨丝里，“嘀嘀嗒嗒”撞在湿漉漉的空气里，带着股水汽的沉。不像晴日里那般清越，倒像是被秋雨泡软了的钢针，一下下扎在耳膜上，催得人不敢多赖一秒。

新兵们的脚步声已经在靶场边缘响成了片。刚上脚的战术靴还没磨软，踩在吸饱雨水的红土上，先是“噗叽”一声陷进表层的泥壳，接着靴底碾过藏在泥里的碎石，又爆出“咔嚓”的脆响。有几个新兵没掌握好重心，脚下一滑，迷彩裤膝盖瞬间沾了片深褐的泥，手忙脚乱扶枪时，枪托磕在红土上，闷出“咚咚”的响，混着他们粗重的呼吸——白雾似的哈气刚从嘴边冒出来，就被湿冷的风打散在帽檐下。

红土吸饱了秋雨，沉甸甸地陷在靴底。表层结着层滑腻的泥壳，底下是泡胀的黏土，踩上去能感觉到靴跟正一寸寸往深里陷，像是被这土地悄悄攥住了脚踝。远处的观测台铁皮顶还在滴水，“嗒、嗒”的声儿混着新兵们调整呼吸的“呼哧”声，在空旷的靶场里荡开，倒比七月的热浪更让人觉得骨头缝里发紧。

号声还在催，像根绷紧的弦，把这雨雾里的靶场绷得愈发沉实。

我趴在草绿色伪装网下，网眼缠着半干的黑麦草和蒲公英，草叶被夜雨泡得发沉，尖端的露水顺着网纹往下滴，“嗒”地砸在瞄准镜的遮光罩上，晕开一小片湿痕。1200米外的靶纸在雨雾里缩成个模糊的灰点，像粒嵌在红土尽头的尘埃，而我鼻尖离地面不过三寸，能闻到红土被泡透的腥气——混着草根腐烂的霉味，还有伪装网布料被雨水泡胀的潮味，往肺里钻时带着凉，激得后槽牙微微发酸。

指尖捻着片刚从网眼漏下来的梧桐叶。叶肉被夜雨浸得发绵，青黄相间的脉络在指腹下凹凸分明，像张缩小的战术地图。叶梗的断口还凝着半透明的汁，带着点黏手的涩，我无意识地蹭了蹭瞄准镜的调节旋钮，冰凉的金属面上立刻洇出道浅绿的痕，像给这精准到毫米的仪器，添了笔潦草的活气。

左手边的风速仪正“嗡嗡”轻颤。指针在“2.1米秒”的刻度线附近微晃，尾端的红漆被雨水冲得发淡，却仍固执地指着那细微的波动。比昨天下午的2.4米秒稳了0.3，这半指宽的差距，在1200米的弹道里能掀起半米的偏差——就像去年喀山决赛时，那阵突然转向的侧风，差点让子弹擦着靶心飞过去。我拇指搭上调节旋钮，指腹的老茧蹭过金属纹路，“沙沙”的轻响里，能数清旋钮上每圈0.2密位的刻度，指尖的凉混着红土的潮，把那点紧绷的专注攥得更实。

百米外的观测台突然传来铁皮被踩踏的“哐当”声。

傣鬼半蹲在迷彩伪装的观测台后，军靴后跟碾着块卷边的铁皮，溅起的泥水糊在记录板的边角。他左手捏着支铅笔，笔尖在“风速修正”栏上悬着，右手举着测距仪，橡胶眼罩被雨水浸得发亮。风裹着雨丝往他领口钻，作训服的肩窝处早洇出片深褐的湿痕，像幅被水泡开的墨画。

“黄导！”他的吼声破开雨幕，带着点被风扯散的沙哑，尾音还缠着雨珠的沉，“让新兵看清楚——十字准星压靶心下沿三指，风偏修正0.1密位！”

我眼角的余光扫过身后的新兵队列。他们趴在红土里的姿势还带着生涩，有人的肘部护具陷进泥里半寸，调整姿势时带动伪装网“哗啦”轻响；还有人没控制好呼吸，胸腔起伏得像风箱，帽檐的阴影在瞄准镜上晃出细碎的影。唯有王磊的后背绷得像块铁板，迷彩服的肩线笔挺，只是攥着护木的指节泛着白——他那身少林功夫练出的硬劲，此刻还没融进这雨雾里的沉。

瞄准镜的镜片蒙着层薄雾，十字准星的黑线条在雾里发虚。我屈起指节敲了敲镜身，雾汽震出片细碎的纹，1200米外的靶纸边缘突然清晰了些，能看见被雨水泡胀的纸纤维，像圈发皱的灰边。指尖的梧桐叶不知何时滑落在地，叶梗的绿汁在掌心洇出个浅印，混着红土的泥，倒像枚没盖实的印章，把这1200米的距离，和靶心那粒灰点，全盖在了这方寸之间的专注里。

傣鬼的铅笔在记录板上划开“沙沙”声，混着风雨的“呜呜”响，像在给这沉默的瞄准计时。我知道，他眼里的刻度比风速仪更准，那声“三指”“0.1密位”里，藏着靶场红土泡透雨水后，最实的较劲。

新兵们趴在身后的红土里，像一排刚从模子里倒出来的泥坯，僵得能数清脊椎骨的凸起。

最前排的几个把伪装网披得歪歪扭扭，网眼缠着的黑麦草没扎牢，草叶被雨水泡得发蔫，顺着后背往下滑，"簌簌"落在红泥里，溅起细弱的水花。有人的枪托没架稳，斜斜地杵在泥里，枪管上凝着的雨珠顺着膛线往下滚，"嗒"地滴在瞄准镜的遮光罩上，晕出片模糊的圆。还有个小个子新兵没控制好呼吸，胸腔起伏得像台漏风的风箱，每口粗气都带着红土的腥气，从喉咙里滚出来时，能看见他喉结上下窜动，像在吞咽块没嚼烂的石头。

王磊就趴在他们中间，后背绷得像块被雨浇透的铁板。

他的肘部护具早歪到了小臂中段，魔术贴的粘面被雨水泡得发潮，粘不住的边缘卷成小筒，磨得作训服的肘部起了层毛球。护具内侧的海绵吸饱了汗，沉甸甸地坠着，把迷彩服的肩窝洇出片深褐的汗渍——不是均匀的湿，是顺着锁骨窝往下淌的细流，在第三颗纽扣下方汇成个圆，又顺着肋骨的弧度往腰侧爬，像条在皮肤上游动的小蛇。这汗来得急，混着红土的泥星子，在布料上洇出深浅不一的痕，倒比他武僧服上的练功疤更显生猛。

他攥着护木的指节泛着青白，指腹的铁砂掌老茧死死嵌进防滑胶带的纹路里，把胶带边缘磨得卷了边。瞄准镜的十字准星在靶纸上晃得厉害，像条被惊着的银蛇，刚往十环挪半寸，又猛地窜向边缘，跟他胸腔的起伏节奏完全对不上——我盯着他后颈的肌肉看了半分钟，那小块肌肉始终突突跳着，像藏了只受惊的兔子，连带着枪身都在红土里轻轻颤。

"呼吸乱了。"我低声说，声音裹着雨丝往他耳里钻。

右脚尖轻轻勾了勾他的战术靴。靴底的防滑纹里卡着块红土疙瘩，被我勾得"咔"地松动，混着泥水从靴缝里挤出来。力道不大，刚好够他感觉到——就像当年傣鬼在喀山教我调整呼吸时，用枪托轻轻撞我后背的那下，不疼，却带着股沉实的提醒。

"看我护木。"我的声音压得更低，喉结滚动时带着点被雨水呛过的沙哑，"不是胸口鼓，是小腹往回收。"

护木上的雨珠顺着纹路往下淌，在红土里砸出细小的坑。我故意放慢呼吸，让护木随着小腹的起伏轻轻颠——起时缓，像靶场的晨雾漫过草尖；落时沉，像子弹钻进靶心的那瞬间。王磊的后背明显僵了下，后颈的肌肉跳得慢了些，十字准星晃得幅度也小了，虽然还没稳住，却像艘在浪里找到了锚的船，开始往稳里靠。

雨还在下，红土的腥气裹着新兵们的汗味往鼻腔里钻。他们趴在泥里的影子被雨雾拉得虚虚的，像片刚种下去的苗，歪歪扭扭，却带着股使劲往土里扎的劲。王磊护具上的毛球还在晃，肩窝的汗渍还在爬，但他指节的青白慢慢褪了点，瞄准镜里的银蛇，终于开始学着跟着呼吸的节奏走了。

王磊的喉结猛地往上滚了半寸，像有颗没嚼烂的石子卡在喉咙里，脖颈的筋腱跟着绷起道硬棱，连带着后颈的碎发都颤了颤。停在最高点顿了半秒，又“咕咚”一声沉下去，那声响裹着雨丝的湿，在红土的腥气里格外清，像谁往空桶里扔了块小石子。

睫毛上挂着的雨珠早蓄了半分钟。不是细碎的雨丝，是颗滚圆的水珠，沾在睫毛根的绒毛上，把远处靶场的灰影全折射成了片模糊的光。他眨眼的瞬间，水珠终于撑不住，“嗒”地砸在瞄准镜的镜片上，溅成朵细碎的水纹。那水纹晃了两晃，没等渗进镜片边缘的胶圈，又被他急促的呼吸吹得散了——他的鼻息喷在镜片上，凝成层薄薄的雾，把十字准星的黑线条晕得更虚，倒像给那片慌乱的准星，蒙了层怯生生的纱。

这孩子的过去总藏在细节里。

上个月他来报到时，背着个洗得发白的帆布包，包角磨出的毛边里还卡着点嵩山的黄土。作训服穿在他身上总显得紧，肩宽比标准尺码宽出两指，那是常年练铁砂掌、扎马步练出的宽肩厚背。我见过他脱外套擦枪的样子，小臂上横七竖八全是练功疤：最浅的是练劈砖时崩的碎瓷痕，深点的是踢木桩蹭的木刺印，还有道斜斜的疤从肘弯划到腕骨，他说是十八岁那年打全国散打决赛，被对手的肘击蹭的，“当时血顺着护腕往下淌，我愣是把他踹出了边线”。说这话时，他攥着枪背带的指节泛着白，像在捏当年对手的衣领。

他拳头上的老茧确实能压过我扣扳机的。

不是我这种薄薄层、边缘磨得发毛的茧，是整块都硬得像贴了层铁皮。掌心的茧能盖住整个指腹的纹路，边缘却带着点锐，是常年往铁砂袋里插拳磨的；指节处的茧更厚，像长了颗小石子，我上次跟他握手时，被那茧硌得掌心发麻，他倒浑然不觉，咧着嘴笑：“黄导，这茧能碎砖。”此刻这茧正死死嵌进护木的防滑胶带里，把胶带边缘磨得卷成小筒，露出底下的黑胶，像道没愈合的伤口。

刚下连那周，他总爱跟在队伍后头梗着脖子。

看见我们趴在红土里练瞄准，他就蹲在伪装网边擦他的拳套，牛皮拳套被雨水泡得发亮，他一边擦一边嘟囔：“练这玩意儿有啥用？真遇上敌人，一拳撂倒比啥都强。”有次傣鬼听见了，把狙击枪往他面前的红土上一杵，护木的红土布沾着泥：“王磊，1200米外，你拳头能砸穿靶心不？”他当时脸涨得通红，攥着拳套的指节捏得发白，却没接话，只是往铁砂袋里猛插了三拳，拳套撞在沙袋上的“砰砰”声，震得红土都落了层灰。

可此刻不一样。

他攥着护木的指节泛着青，不是较劲的硬，是绷得发僵的紧。手背的青筋从虎口往手腕爬，像条在皮肤下游动的小青蛇，连带着枪身都在红土里轻轻颤。但那股狠劲没散——我盯着他耳后的肌肉看了半分钟，那小块肌肉虽然还在跳，却比刚才稳了些，像受惊的野兽慢慢收了利爪。瞄准镜的十字准星晃得幅度小了，虽然还没钉在靶心，却不再像刚才那样瞎窜，倒像条被驯着的狼，正一点点往猎物的方向挪。

雨丝落在他的帽檐上，“沙沙”响，像在数着他呼吸的节奏。红土的腥气裹着他身上的汗味往鼻腔里钻，那汗里有武僧团练功房的木头味，有散打垫的橡胶味，此刻又混进了靶场的硝烟味，倒把这孩子的棱棱角角，磨得更显鲜活了。

教战术射手推进时，靶场的红土早就被踩成了烂泥。

模拟街区的断墙间积着半指深的泥水，混着前几轮训练留下的碎砖、弹壳和伪装网的布屑，踩上去“噗叽”一声陷进去，靴底的防滑纹刚要发力，又被底下的黏土死死吸住，每拔一步都能感觉到红泥在靴跟处拉出细弱的丝，像谁在暗地里拽着脚踝。墙皮被雨水泡得发涨，大片大片往下塌，露出里面的红砖，砖缝里还卡着去年演习时的弹片，在雨雾里闪着冷光。碎玻璃混在泥里，有的被踩得半陷，有的还翘着尖，折射的光晃得人眼晕，像撒了一地没开封的刀片。

我们猫着腰在断墙间穿梭，战术靴碾过碎玻璃的“咔嚓”声此起彼伏。有的是薄脆的窗玻璃，一踩就成了粉，混着红泥往靴底的纹路里钻；有的是厚玻璃砖，被碾得裂成蛛网，边缘的尖碴刮着靴底，发出“刺啦”的响，像在磨把钝刀。“敌情”通报的哨音突然从左侧掩体后炸响，三短一长，急促得像被掐住的哨子，带着黄铜哨嘴的震颤，在潮湿的空气里荡开，催得人心脏猛地一缩——那是“右侧房间有活动目标”的信号。

王磊的动作总带着股武僧的硬劲。

刚到房间门口，他膝盖突然往外一顶，扎了个标准的马步，左手护在胸前，右手已经蓄力，眼看就要使出少林拳的“铁门闩”。我正想喝止，他后腿猛地蹬地，整个人像颗被弹出的石子，侧踹的靴底带着破风的锐，“砰”地撞在门框上！那力道太猛，松木门框被踹得往里凹了半寸，表层的漆皮簌簌往下掉，露出底下发白的木茬，连带着头顶的断墙都晃了晃，几块碎砖“哗啦”砸在我们脚边的泥里，溅起的泥水糊了半条裤腿。

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