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第15章 双狙（第4页）

我深吸一口气，猛地从墙后窜出。微冲的后坐力“咚咚”撞在肩窝，震得锁骨发麻，像被谁抡着拳头砸——这是练了上千次的突入动作，从俱乐部的拳台到靶场的模拟楼，辛集兴总说“力沉到底”。记得第一次在拳台练侧踹，他攥着我的手腕往回收，“力从腰发，沉到指尖，出拳才稳”，那时他的掌心全是滑石粉的糙，捏得我手腕生疼，可出拳的力道却像砸进了地里。此刻这股劲全灌在扣扳机的指腹上，瞄准镜里的十字准星死死咬着目标的眉心，哪怕后坐力震得视野发晃，准星也没偏过半寸。

“砰！”

微冲的枪响裹着硝烟味炸开时，楼顶突然传来声更脆的枪响——是傣鬼的狙击枪。我眼角的余光瞥见右侧窗口晃过第二道人影，模拟枪的枪管刚抬起，就被远处的子弹“击中”，假人瞬间栽倒在窗台，发出“哐当”的闷响。

裁判举着绿旗从掩体后走出来时，我正靠在墙上喘，微冲的枪管还在发烫，护木的汗水顺着纹路往下淌，在地上积成小小的水洼。抬头往楼顶看，傣鬼正从制高点的断墙后直起身，迷彩服的肩头沾着片灰瓦，耳后的疤痕被阳光照得发亮——不是雪光里的红，是被日头晒透的褐，像桃九垭口的红土干透后的颜色，深深浅浅地刻在皮肤里，藏着数不清的疼和劲。

他低头往我这边看，举起手比了个“oK”的手势，指尖的红土粉末在阳光下闪了闪。风从厂房的破窗钻进来，卷着铁锈味和远处靶场的草香，把刚才的枪声余韵吹散在空气里。我摸着微冲的握把，突然懂了辛集兴说的“力沉到底”——不只是动作里的稳，更是两个人的劲往一处拧时，那股能扛住所有险的沉，像桃九垭口的红土，看着散，攥紧了，能砸开任何硬骨头。

个人赛那天的晨光，是带着金边的。

不是冷冽的白，是从喀山靶场边缘的白桦林里渗出来的暖，金红色的光透过叶隙往下淌，在地上织成张晃动的网——落在草叶上，把露珠照得像碎钻；落在靶位的红土上，把土粒染成半透明的橙；落在傣鬼的伪装网上，把他护木上的红土布映得发沉，像块浸了夕阳的绸。

傣鬼趴在“精度射击”的靶位后，已经快半小时了。

伪装网缠着新鲜的桦树叶，叶尖还沾着晨露，蹭在他的侧脸，凉得像块刚从井里捞出来的玉。他的狙击枪架在自制的土坡上，护木的红土布被晨光晒得发烫，黑檀木柄的匕首别在战术靴外侧，“稳”字的刻痕里嵌着点靶场的细沙，被光一照，那道竖划亮得像根绷紧的银线。

第一发子弹破膛时，我正在50米外的候赛区磨微冲的握把。

“砰”的脆响裹着晨光炸开，惊飞了白桦树上的晨鸟，鸟群扑棱翅膀的“哗啦”声里，能听见子弹穿透空气的锐。接着是第二发、第三发……直到第十发，枪声的间隔匀得像钟摆，没有半分差池。我数着枪声抬头时，正看见靶场尽头的报靶机“咔嗒”弹起，红色的数字在晨光里跳——99。

裁判举着靶纸跑过来时，步子快得带起风。靶纸的十环处，一个焦黑的洞几乎把所有弹孔都吞了进去，边缘的纸纤维被火药燎得发卷，像朵被烧过的花。穿深蓝制服的裁判用俄语喊出“99环”，尾音带着惊叹的颤，手舞足蹈地比划着弹孔的密集。

傣鬼这才慢悠悠地从伪装网里爬起来。

他没看裁判，也没看周围的欢呼，只是弯腰捡起掉在地上的匕首。黑檀木柄在掌心转了半圈，“稳”字的刻痕蹭过他指腹的老茧，发出“沙沙”的轻响。往战术靴里塞时，匕首的尖梢撞在钢头，“当”地一声脆，像在跟自己说“收工了”。晨光从他耳后照过来，把那道疤的轮廓描得格外清——不是雪地里的红，是带着点褐的浅，像桃九垭口的红土干透后，留在石头上的印。

轮到我上“战术射手”的出发线时，晨光已经爬过了白桦树的梢。

出发线的红土被踩得实实的，混着前几轮选手的鞋印，泛着层油亮的光。我的微冲握把缠着防滑胶带，胶带边缘磨出的毛边蹭在掌心，带着股熟悉的糙——像辛集兴给我缝的那条战术裤膝盖补丁。

那补丁突然就在脑子里活了过来。

是去年冬天在俱乐部的拳台边，他蹲在地上给我缝的。训练裤的膝盖磨破了个三角口，露出里面的肉色护膝，他捏着根军绿色的粗线，针脚歪歪扭扭的，有的地方扎得太深，把护膝的橡胶都带了出来；有的地方线松了，留着半寸长的线头，风一吹就跟着他的呼吸晃。“得缝牢点，”他抬头时，烟嗓里带着笑，眼角的皱纹堆起来，像揉皱的训练计划表，“你这膝盖，下次匍匐还得靠它扛。”说着，他把最后一针往紧里拽，线勒得布面发颤，在补丁中央顶出个小小的鼓包，像把没说出口的劲，全沉在了最里层。

此刻握着微冲的掌心，突然就发暖了。

裁判吹响哨子时，我指尖的老茧已经嵌进了握把的防滑纹。晨光把准星的十字照得发亮，15米外的模拟人质靶后，目标的虚影刚晃了半寸，我的指腹已经压下扳机——后坐力撞在肩窝，像辛集兴当年攥着我的手腕教我出拳的力道，沉，且稳，把所有飘着的慌、悬着的急，全钉在了这一枪里。

眼角的余光扫过靶场那头，傣鬼正靠在白桦树旁，手里转着那柄黑檀木匕首。“稳”字的刻痕在晨光里一闪一闪，像在替我数着弹孔。风卷着桦树叶的香往这边跑，混着微冲的硝烟味，把膝盖补丁的针脚、红土布的温度、还有此刻准星里的稳，全揉成了团暖，沉甸甸地坠在心里。

广播里的俄语突然炸出来时，像有颗烧红的铆钉猛地钉进耳膜。

不是清晰的流淌，是带着老式广播设备的“滋滋”杂音，每个音节都被电流揉得发颤——“takтnчecknncтpeлok，пepвoemecтo，knтan，xyahДao！”（战术射手，第一，中国，黄导！）最后那个“黄导”的音译，被主持人念得带着点生涩的卷舌，像颗没嚼烂的硬糖，在空气里滚出老远。周围的欢呼声“轰”地涌上来，俄语的喝彩、相机快门的“咔嚓”、各国队员的口哨，混着领奖台顶的射灯热浪，把我裹得发晕。

我攥着奖牌的手突然抖得厉害。

金属牌的边缘还带着颁奖台的凉，巴掌大的铜质表面镀着层亮银，正面的橄榄枝纹路被汗水浸得发黏，贴在掌心像块没焐热的冰。可背面不一样——磨砂的纹路深得能卡住指腹的老茧，凹凸不平的“国际狙击手大赛”字样硌着掌心，像辛集兴捡的那些象牙白筹码，却比任何时候都沉。那沉不是重量，是从指腹往骨头里钻的劲：是靶场七月的日头晒出的疼，是37轮加练磨出的茧，是辛集兴托哨兵带红土时那句“等你们回来”，全凝在这金属的凉里，压得指节发白。

傣鬼就站在领奖台中央，比我高半个台阶。

他胸前的“狙击手全能第一”金牌比我的大两圈，金箔的光在射灯下晃得人睁不开眼，像块刚从熔炉里捞出来的金锭，垂在脖子上的红绸带被他拽得笔直。主持人给他递过团体赛的奖杯时，他抬手去接的瞬间，我看见他左胸内袋突然顶出个浅痕——四四方方的，边缘带着塑料的硬，是那张金澜会所的会员卡。

那道痕在笔挺的藏青色领奖服上，像块没化的冰，却奇异地和周围的红融在了一起。

国旗的红在身后飘得正烈，金星的黄在风里跳；奖杯的金泛着冷光，底座的“2025”字样刻得深；而他内袋的会员卡，那点被布料捂住的红（金澜会所的红塑料壳），此刻竟成了团暖的中心。像靶场最毒的日头晒透红土时的光，烫得人发疼，却又踏实得让人想落泪——那些藏过的秘密、揣过的慌、没说出口的沉，此刻都被这荣誉的光裹着，变成了肩并肩站着的底气。

他突然侧过头，冲我举了举奖杯。

底座的金属棱在光里划出道亮线，刚好扫过我手里的奖牌。他没笑，嘴角却绷得比平时软，耳后的疤痕在射灯下泛着浅红，像桃九垭口的红土刚被雨润过。我突然想起出发前，他把红土布往我枪上缠时说的“土得贴着枪才管用”——原来人也一样，那些藏着的、掖着的，最终都会和最亮的光融在一起，沉得扎实，暖得滚烫。

欢呼声还在涨，主持人又在念颁奖词。我把奖牌往掌心按得更紧，背面的纹路硌得老茧发麻，却突然笑了——这疼，比任何时候都让人踏实。

观礼台的欢呼声正像涨潮的浪，一波波往领奖台涌。广播里的俄语还在滚动播放获奖名单，混着相机快门的“咔嚓”声，把空气烘得又热又燥。七月的日头正悬在头顶，晒得观礼台的铁皮棚“嗡嗡”发颤，前排有人掏出折扇“哗啦”扇着，扇风裹着汗味和汽水的甜，往后排飘。

就在这时，一声咳嗽突然钻进耳朵。

不是人群里那种随意的清嗓子，是带着点沙哑的沉，像被热风呛了半口，尾音还缠着点痰音——我太熟悉这声音了，是辛集兴。

我猛地转头，目光在攒动的人头里扫了半圈。观礼台后排的阴影里，他正站在根锈迹斑斑的铁柱旁，大半身子被前面的人挡住，只露出个脑袋和半截肩膀。穿的还是那件洗得发白的训练服，袖口磨出的毛边被风掀起，露出小臂上晒出的黑白交界线，像道没褪干净的印。领口往下，能看见片浅褐的汗渍，是被日头烤出来的，晕在布料上，像幅没干的地图。

他像是察觉到我的目光，微微往前倾了倾身。

阳光从观礼台的棚顶漏下道斜纹，刚好落在他脸上。眼角的皱纹里沾着点观礼台的浮尘，是被人群走动带起的，随着他眨眼的动作轻轻动，像落了层细沙。额角沁着层薄汗，颗颗都小得像碎盐粒，被阳光照得发亮，却没往下掉，就那么挂在皮肤的褶皱里，像谁撒了把没化的糖。

看见我望过来，他没说话，只是慢慢抬起右手。

手背的皮肤晒得黝黑，指节处的老茧厚得能看清纹路，是常年握拳套、捏工具磨的。指尖大概还沾着点什么，在阳光下泛着点暗褐——该是桃九垭口的红土，他总爱揣点在兜里。那只手在半空顿了顿，然后稳稳地竖起大拇指，指腹的纹路正对着我，像枚没刻字的章，要往我心里盖。

金表链就是这时从他袖口滑出来的。

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