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第14章 卧底身份 袈沙（第1页）

辛集兴的胳膊穿过我腋下时，我听见自己后颈的筋“咔”地响了一声。砖窑里的霉味趁机往鼻腔深处钻，不是单一的潮腐，混着陈腐的稻草味、湿砖缝里的铁锈气，还有墙根处不知烂了多久的木柴腥，像团发黏的烂棉絮，死死堵在喉头。他身上的松针味却锐得很，带着刚被踩碎的青腥，一根一根往天灵盖扎——那是后山松树林的味道，也是雷清荷的人最常出没的地方，这味道撞进霉味里，像把淬了冰的锥子，瞬间刺破了砖窑里的死寂。

左胸的伤被这一动牵扯得厉害。不是炸开的锐痛，是钝钝的酸，像有人攥着块浸了醋的棉絮，正顺着第三根肋骨往腋下碾。每一次呼吸都成了酷刑，吸气时那酸意就往骨缝里钻，呼气时又坠着块铅往下沉，疼得我半边身子发僵，连指尖都在微微发麻。他掌心的老茧蹭过我后背的纱布，“沙”地一声轻响，像砂纸磨过干透的泥壳。那里的血早就凝住了，纱布硬得像层烤焦的皮，被他这一碰，痂壳“咔”地裂开道细缝，疼顺着脊椎往下淌，凉丝丝的，不是蛇爬，是条冻僵的蛇，带着冰碴子往尾椎骨钻，激得我后颈的汗毛全竖了起来。

“慢点。”他的声音压得极低，气音里裹着的紧张像没攥紧的沙，簌簌往下掉。喉结在我耳边滚了滚，带着动脉搏动的震颤，我甚至能感觉到他下颌线绷得发紧——那是他极度警惕时才有的样子。“雷清荷的人在后山布了暗哨，是花粥带的队。”他的视线飞快扫过砖窑门口的柴火堆，那里堆着半干的松枝，影子在墙上映得歪歪扭扭，像些张牙舞爪的鬼，“那女人眼睛毒得很，昨天在码头，她光看阿彪走路的姿势，就看出他藏了私货。”

我点点头，咬着牙把重心往他身上靠。牙齿咬进下唇的瞬间，尝到点淡淡的血腥味——是今早被花方用枪托砸破的嘴角，痂刚结好又裂开了。军靴踩在砖地上，“咔嗒”一声轻响，在这死寂的窑洞里被放大了数倍，像敲在绷紧的钢丝上。每一步都像踩在刀尖上，不，是踩在碎玻璃上，左脚的伤口被军靴底磨得发疼。那是花方划的刀，三寸长，当时血涌得像开了闸，此刻血痂早被冷汗泡软了，在靴子里黏糊糊的，不是没干透的泥，是掺了血的烂泥，糊在伤口上，每动一下就往肉里钻，疼得我太阳穴突突直跳。

辛集兴的军靴后跟沾着的松针时不时掉下来，“嗒”地落在我脚边。黑绿的针瓣混着砖窑的黄土，在地上积了薄薄一层。我瞥了一眼，心脏猛地一缩——那颜色竟和格斗俱乐部围绳上的黄胶带一个色。记忆突然撞了过来：围绳上的黄胶带卷着边，沾着汗渍和血点，我被花方按在绳上揍时，那胶带的碎屑曾扎进我的眉骨，当时的疼和现在左胸的疼混在一起，烫得我眼眶发潮。可我不敢眨眼，花粥的暗哨说不定正透过柴火堆的缝隙盯着这里，任何一点异样都是破绽。

他扶着我的力道突然紧了紧，我知道，该往外走了。砖窑门口的光亮得刺眼，像块烧红的铁，而门外的后山，藏着数不清的眼睛和枪口。我的军靴又落下一步，“咔嗒”声撞在窑壁上，弹回来，像一声警告，悬在头顶，迟迟不肯落下。

钻出柴火堆的瞬间，阳光像一柄烧红的斧刃，“劈”地砸在脸上。不是柔和的亮，是带着棱角的刺，金晃晃的光粒钻进眼缝，眼球像被撒了把细沙，疼得我瞬间睁不开眼，只能死死眯着，睫毛上的柴灰被光烤得发烫。

后山的风紧跟着灌进来，不是拂面的柔，是裹着松针碎末的急，“呼”地撞进嘴里。松脂的香里掺着松针的涩，像嚼了口没干透的树脂，呛得我喉咙一紧，咳意猛地涌上来——却在舌尖刚尝到腥甜时被我死死憋住。半声咳嗽卡在喉头，胸腔跟着“嗡”地一震，左胸的伤像被只手攥住，狠狠拧了半圈。那疼不再是钝酸，是带着尖的锐，顺着肋骨缝往嗓子眼钻，逼得我身子不受控地往下塌，脊梁弯成道紧绷的弓。

“别动。”辛集兴的手突然攥紧我胳膊，指节掐进我被冷汗浸软的肌肉里，力道大得像要嵌进骨缝。他的呼吸贴在我耳后，带着急颤，下一秒，右手的指节“咚”地顶在我后腰第三块脊椎骨上，不轻不重，却带着熟悉的急——是我们当年在搏击台练的暗号，指尖抵着骨头的震颤里，藏着三个字：“有情况”。

我借着他的力道往上挺，后背的肌肉像被拉满的弓弦，每一寸都绷得发疼。眼角的余光往右侧扫，柴火堆边缘的枯柴“咔”地掉了根，惊得我心脏漏跳半拍。就在那瞬间，松树后有什么动了——不是花粥那种踩着高跟鞋的轻，是道黑影“嗖”地贴回松树粗干，快得像只受惊的熊。

那影子太矮，头顶只到松树半腰，肩背却宽得离谱，像口倒扣的瓮，把半棵松树的光都挡住了。是阿彪。花方手下最蠢也最狠的那个，总爱把那把锈匕首别在腰后，刀鞘磨得发亮，刀刃却裹着层黑锈，像泼过没擦净的血。我甚至能“看”到他此刻的样子：佝偻着背，左手攥着刀柄，右手往嘴里塞着什么——他总爱在暗处嚼生蒜头，那股冲味能飘出半里地。

松针堆里突然响起“簌簌”声，不是风刮的，是脚掌碾过枯枝的响。一下，又一下，每响一声，就有片松针“啪”地弹起来，露出底下被踩白的石子。二十步，最多二十步。我甚至能听见他的呼吸，粗得像破风箱，带着痰音从树后滚过来，“呼哧——呼哧——”，每口都像要把肺咳出来，却又压得极低，像头藏在草里的野猪，正竖着耳朵听动静。

阳光还在脸上烧，左胸的疼没退，后背被辛集兴攥着的地方却沁出层冷汗。我知道，阿彪的眼睛正从松树的缝隙里透出来，像两束淬了毒的光，扫过我和辛集兴的每一寸动作。而他腰后的那把卷刃匕首，此刻大概已经被汗浸得发滑，只等我们露出半点破绽，就会“噌”地抽出来——就像上次，他用这把刀划开小马的喉咙时，刀卷刃的地方，还卡着点暗红的肉渣。

“这就是雷总说的‘新人’？”

辛集兴的声音突然炸出来，像块冰砸在热石头上，带着刻意冻出来的倨傲。尾音往上挑了半分，却在“人”字上碾了碾，磨出点不耐烦的糙。他的军靴尖往我腿弯处一勾，不是用力的撞，是带着试探的挑，像逗弄一只受伤的野狗。“伤成这样，脊梁都挺不直，还能做事？”

我顺着那股力道往旁踉跄，膝盖骨“咔”地错了半寸。左手像被线牵着，猛地按在左胸——那里的纱布早被血浸成深褐，掌心按下去的瞬间，伤口像被撒了把盐，疼得我喉结滚了滚，半声“嘶”从牙缝里挤出来，带着气音的颤。军绿色作训服的袖口往下滑，露出手腕上那片淤青，紫黑里泛着青，像条被踩烂的死蛇，鳞片都翻了起来。阳光正好落在上面，那颜色亮得扎眼，像块刚从血里捞出来的铁。

“能……能做事。”我的声音像被砂纸磨过的锈铁，每个字都带着毛刺，刮得喉咙发疼。我故意让身子晃了晃，肩膀往辛集兴那边靠了靠，像只求庇护的丧家犬，“只要……只要给口饭吃，刀山火海……都行。”

松树后的“簌簌”声突然停了。

空气像被冻住了。松针落地的轻响都变得清晰，一片针瓣飘到我脚边，尖得像根细针。

辛集兴的军靴突然抬起来，鞋跟“咚”地磕在我膝盖弯——力道不重，却像敲在紧绷的弦上。我的膝盖一软，不受控地往下跪，“噗”地砸进松针堆里。松针的尖刺顺着裤管往里钻，扎在膝盖骨上，疼得我后颈瞬间冒出汗，顺着脊椎往下淌，凉得像条蛇。

“饭？”他的冷笑从头顶落下来，带着冰碴子，“雷总手下养的是狼，不是等着喂食的猪。”他弯腰拽住我的衣领，帆布的粗糙勒得我脖颈发疼，像被只铁钳夹住。他把我往起拎，我的脚尖踮着，离地半寸，视线刚好对上他的眼睛——那里没有温度，只有演出来的嫌恶。“尤其是……”他故意顿了顿，目光像探照灯，扫过我胸口那片发黑的血渍，声音压得更低，带着点阴狠的笑，“尤其是受过枪伤的废物。枪子儿打过的地方，骨头都是酥的，哪天跑风漏气，死的可不止你一个。”

我知道他在演。阿彪的眼睛就在松树后，像两束淬了毒的光，盯着我们的每个动作。可被他拽着衣领的那一刻，后颈的皮肤突然发麻，像有只蜈蚣爬过——审讯室的腥气顺着毛孔往里钻，花方的黑靴踩在我手背上的闷响，指骨碎裂的“咔嚓”声，还有他金牙上的烟渍，黄黑里泛着油光，像块没擦净的血痂。

辛集兴的指尖突然掐进我锁骨的旧伤处。那里是块浅白的疤，当年演习时被弹片擦过，皮肉早就长好，却留着块永远的软。他的指腹带着老茧，一掐下去，那软肉像被生生剜了块，疼得我眼前发黑，金星在眼眶里转。我看见他喉结滚了滚，嘴角的冷笑没散，眼里却飞快闪过一丝慌——那是真的慌，怕我没忍住痛，露出破绽。

我死死咬住舌尖，尝到点血腥味。身子故意更软了些，头往他怀里靠，像真的疼得撑不住。余光瞥见松树后那道黑影动了动，阿彪的呼吸声又响起来，粗得像头喘着的猪，却比刚才松快了些。

衣领勒得更紧了。辛集兴把我拎得更高，声音里的嫌恶更重：“带回去，让老周看看，能不能把这副烂骨头，凑成个能用的玩意儿。”

“带他去‘净身房’。”

辛集兴的手突然松开，我后背的力道一空，身子晃了晃才稳住。他转身的动作快得像甩鞭，军靴碾过松针堆，发出“咯吱——咯吱”的脆响，不是轻踩，是带着碾轧的狠，每一步都把松针压成碎末，混着泥土陷进鞋纹里。那声音里裹着的硬，像淬了冰的钢，砸在空气里——没有商量的余地，没有回头的可能。“让老周给他拾掇拾掇，换身行头。”尾音落在“头”字上，他已经走出三步，军绿色的背影绷得像张拉满的弓，没再看我一眼。

被两个黑衫汉子架着往山下走时，我盯着他踩出的脚印。松针碎末在鞋印里微微发颤，像些断了腿的虫子，而那串脚印一直往雷朵集团主楼的方向延伸，楼顶尖尖的哥特式塔楼在阳光下闪着冷光，像根扎进山里的毒刺。

净身房藏在主楼地下室，推开那扇铁皮门时，“吱呀——”的声响像钝锯在拉骨头，震得耳膜发疼。门轴里的锈屑簌簌往下掉，落在手背上，凉得像冰粒。

一脚踏进去，潮气先裹了上来。不是砖窑那种闷潮，是浸了水的棉絮裹着霉，往骨头缝里钻——墙根渗着黑绿的霉斑，像蔓延的青苔，却带着腐木的腥；空气里飘着的霉味比砖窑重十倍，混着陈年老灰的呛，还有种说不清的腥甜，像烂透的果子泡在水里。更冲的是消毒水味，不是医院那种淡香，是工业用的浓刺，“嗖”地钻进鼻腔，像吞了口冰碴，冻得鼻窦发疼，喉咙里直冒酸水。

地下室的光线暗得像蒙了层黑布，只有头顶一盏昏黄的灯，电线垂在半空，随着门的晃动轻轻摆，把影子投在墙上，忽大忽小，像些张牙舞爪的鬼。地面是水泥的，泛着湿冷的光，脚踩上去黏糊糊的，像踩在没干的血上——低头看时，才发现是层薄薄的积水，混着灰，在灯光下映出浑浊的亮。

老周就站在房间中央。

他是个瘸子，左腿比右腿短了半截，站着时身子往左歪，像株被狂风压弯的树。左脚的黑靴后跟钉了块铁皮，踩在水泥地上，时不时发出“咔——”的轻响，像根手指在敲警钟。左眼蒙着块黑布，粗麻布的边缘磨得发毛，布角沾着点暗红的渍，不知是血还是别的什么。黑布下的眼窝陷得很深，把右边的眼睛衬得格外凸，眼珠是浑浊的黄，像泡在煤油里的玻璃球。

最扎眼的是他的右手。袖子卷到肘部，露出小臂上盘虬的疤痕——据说是硫酸泼过的地方，皮肤皱得像晒干的橘子皮。而那只手，只有三根手指：拇指、食指、中指，另外两根指根处结着厚厚的疤，像两坨没长好的肉疙瘩。可就是这三根手指，正捏着块浸了酒精的棉球，在不锈钢手术台上慢慢擦。

手术台泛着冷白的光，台面上的血渍还没干透。老周的三根手指推着棉球，把那些暗红的痕往一起聚，不是乱擦，是带着章法的拢——先擦出一道弯，再补个尖，最后勾出个尾巴，竟真像条刚被宰的蛇，鳞甲的纹路都被血渍晕了出来。蛇头的位置，还凝着一滴血珠，颤巍巍的，眼看要坠不坠，在灯光下亮得像颗红珠子。

“咔。”他把棉球扔进旁边的铁盘，三根手指在白大褂上蹭了蹭。那大褂看着洗得发白，袖口却沾着圈深褐的渍，像干涸的血痂。他没抬头，黄眼珠斜斜地瞟过来，落在我胸口的伤上，目光像带了钩子，刮得皮肤发紧。“辛队的意思，是要从头换起？”声音从喉咙深处滚出来，像砂纸磨过生锈的铁，“这伤……枪子儿擦着心脏走的？花方的手法，够阴。”

我没说话，只是盯着手术台边缘。那里搭着把手术刀，刀刃窄而尖，反射着顶灯的光，像条冻住的冰棱。刀根处还沾着点血沫，不是暗红，是新鲜的粉红——看来刚才，这里刚“拾掇”过一个人。

空气突然凝住了。老周的铁皮鞋跟又“咔”地响了一声，他歪着身子往我这边挪了半步，黑布下的眼窝对着我的脸，呼吸里的烟味混着消毒水飘过来，呛得我鼻腔发酸。“脱了吧。”他的三根手指往我胸前指了指，黄眼珠里的光冷得像手术刀，“换身行头前，得先把‘旧皮’扒干净。”

铁盘里的手术器械突然“叮”地碰了一下，不知是风还是他的手在抖。我看着那把沾着血沫的手术刀，突然觉得地下室的霉味里，又多了点别的——是恐惧的腥，像条蛇，正顺着脚踝往上爬。

“老辛的意思是，换张脸？”

老周的声音从黑布下钻出来，像砂纸碾过朽木，粗粝里带着点潮湿的霉。他歪着身子往我这边挪了半步，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“吱啦”一声，像生锈的门轴在转。黑布遮着的眼窝正对着我胸口，那片被血浸透的纱布在昏黄的灯光下泛着深褐的光，他没眨眼，黄眼珠却突然缩了缩，像盯上猎物的鹰。“这枪伤得挺巧，子弹擦着肋骨走，离心脏就差半寸。”他的三根手指突然抬起来，悬在我胸口上方半寸处，指腹的老茧磨得发亮，“花方的手法——他总爱往左边打，说心脏在左边，看着人倒下去才够劲。”

我没接话，喉结在发紧。视线落在手术台旁的铁盘里，那盘是搪瓷的，边缘磕掉了块瓷，露出底下的黑铁，像道没长好的疤。盘里的镊子尖沾着点暗红的渣，许是血，许是别的什么，齿纹里卡着根细毛，在灯光下轻轻晃。剪刀是弯头的，刃口泛着冷白的光，却在最尖处卷了个小勾，像被人硬生生掰过。最打眼的是那瓶麻醉剂，玻璃瓶颈上蒙着层灰，标签纸黄得像晒焦的叶子，边缘卷成波浪形，上面的字被潮气洇得发糊，只能看清个“麻”字的残边，像只半睁的眼。

“咚。”

身后传来一声闷响，是辛集兴的军靴碾过地上的积水。那声音不重，却像块石头砸进我左胸，伤口突然抽紧，疼得我指尖发麻——不是钝酸，是根细针顺着第三根肋骨往里扎，扎得深了，又被人猛地往外拽。我知道他在看我，军靴踩在水泥地上的动静很轻，却一步一响，“咚……咚……”，每响一声，左胸的疼就跟着跳一下，像有只手在里面攥着，攥得紧了，连呼吸都带着铁锈味。

“从今天起，你叫袈沙。”

他的声音突然撞过来，比刚才在山上沉了些，紧张像被揉碎的纸，散在了字缝里，只剩股没处泄的郁气，裹着地下室的霉味往我耳朵里钻。我没回头，却能感觉到他往前挪了半步，军绿色作训服的衣角扫过我的胳膊，带着点松针的涩。“缅甸过来的，”他顿了顿，声音压得更低，几乎贴着我的后颈，“之前在坤沙的队伍里混，管过三年的鸦片仓库，因为私吞了三箱‘白货’被追杀，走投无路才投奔雷总。”

一只手突然伸到我额前，是辛集兴的手。掌心的老茧蹭过我眉骨，那里是被花方用枪托砸的地方，血早就凝住了，结成块硬痂，像贴了片碎玻璃。他捏着块纱布往上面按，纱布浸过药水，凉得像块冰，贴上的瞬间，痂壳被粘住，硬得像从骨头上长出来的壳。“记住了，”他的指尖在纱布边缘按了按，力道不轻，像在刻字，“你恨坤沙，更恨解放军——因为你的弟弟，十五岁，在仰光的难民营里，被解放军的炮弹炸碎了。”

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