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第10章 血誓（第1页）

铁链的“哗啦”声还在潮得能拧出水的空气里打着旋儿，带着铁镣磨过皮肉的腥气，还没来得及沉进墙角的霉斑里，地下室入口突然滚来串沉得发闷的脚步声。

不是洛红那带着算计的细高跟“笃笃”声——那声音里总藏着猫捉老鼠的戏耍，这脚步声裹着股不容置疑的狠劲，是厚底军靴碾过水泥地，鞋钉“刺啦、刺啦”地刮着地面的裂纹，像钝刀在骨头上拉锯。起初在走廊尽头的阴影里，声儿还闷着，像闷雷在远处的云层里滚，带着股碾碎石子的沉劲；等拐过地下室的拐角，那声音突然撞开了霉味的屏障，“咚”地一声砸在满墙的血污上，震得墙皮卷边处的干血沫簌簌往下掉。

头顶那盏钨丝灯的“滋滋”电流声都被压得矮了三分，灯丝抖得更厉害了，光线下的血渍影子都跟着发颤，像活过来的蛇在墙上爬。连墙角那只锈铁桶里的绿沫都受了惊——原本还在微微起伏，泛着层油亮的光，此刻像被冻住似的凝在水面，连桶沿那只半死的蟑螂都停了挣扎，触须僵在半空，仿佛在听这脚步声离自己还有几步。

这脚步声越来越近，每一步都带着股碾压一切的沉，水泥地被踩得发颤，混着铁链的余响，在潮湿的空气里织成张密不透风的网，网眼里全是让人窒息的压迫感。

洛红像是被谁从背后用铁丝猛地勒了把肩胛骨，上半身“腾”地直起来，脊椎绷得像根拉满的弓弦。旗袍开衩处的丝绸被这股劲扯得发紧，原本松垮垮垂在腿侧的布料绷成直线，露出的小腿猛地收了收——那皮肤是种不见天日的冷白，白里泛着青，像冻在冰窖里的玉，皮下的细筋突突地跳，不是平缓的起伏，是急促的、细碎的颤，像刚被翻出泥土的虫，在薄皮下慌不择路地窜。

方才还淬着狠劲的眼尾，此刻像被冰水泼过，肌肉突突地抽搐。长睫毛垂下去又猛地抬起来，瞳仁往阴影里缩了缩——不是大方的躲，是偷着藏，像受惊的蛇往石缝里钻时，先探探信子又猛地缩回。眼尾那点刚被血雾熏红的艳色，此刻褪得发白，连带着颧骨的胭脂都淡了三分，只有阴影在她眼下投出道灰影，像没擦干净的泪痕。

指尖的香烟跟着手腕抖了下。银白的烟身在指间打了个旋，烟头的火光“滋”地亮了亮，映出她指节泛白的弧度——不是用力攥着，是控制不住的颤，像风中的芦苇。半截烟灰早就积得发颤，此刻终于撑不住，“簌簌”地往下掉，碎在胸前的盘扣旁。那烟灰极细，像被碾过的粉笔末，沾在酒红色的丝绸上，显出几星惨淡的白，风一吹，又散成更细的粉，飘向满室的霉味里。

“雷先生。”

三个字是从齿缝里挤出来的，气音裹着香烟的焦味，低得像怕惊了地上的血渍。尾音发颤时，她喉结滚了滚，像有颗石子卡在喉咙口，每颤一下，就像被看不见的指甲掐了把喉咙，声音劈了个细缝，混着地下室潮湿的霉味，没等传到三步外，就散成了缕轻烟。她垂着头，额前的碎发遮住半张脸，只有耳尖红得发亮，像被烟烫过似的——那是藏不住的慌，比声音里的颤更诚实。

阴影像被无形的手掀开道缝，一个穿深色中山装的男人从里面踱出来。不是大步流星的走，是脚跟着地、脚尖轻碾的踱，每一步都带着种拿捏好的从容，像在丈量这满室血腥的尺寸。

他的中山装是藏青近黑的色，布料挺括得像块没起过褶的铁皮，连袖口都扣得严丝合缝——那颗黑纽扣嵌在布料里，与周围的褶皱严丝合缝，露出的手腕骨节分明，皮肤是种不见日光的冷白，像刚从冰水里捞出来的玉，却比玉更硬，连血管都透着青。腕上没戴表，光秃秃的，倒衬得领口那枚银质荷花扣愈发扎眼：花瓣纹路被摩挲得发亮，边缘磨出层温润的包浆，可那润里藏着股冷，像浸过尸水的玉，在昏光里泛着假惺惺的光。最顶头的那瓣花瓣尖微微卷着，是常年被拇指碾过的痕迹，透着股说不出的熟稔。

左手捏着串紫檀佛珠，颗颗圆润，被盘得油亮发黑，像浸过血的石头。他捻动的速度极匀，“嗒、嗒”的碰撞声不疾不徐，落在地下室潮湿的空气里，竟与军靴碾地的沉劲撞在一块儿——佛珠声是脆的，像冰锥敲玻璃；军靴声是钝的，像铁锤砸生铁。两种声音缠在一处，没有抵消，反倒生出种诡异的和谐，像屠夫在念经时，刀刃擦过砧板的响。

脸是文气的，架着副金丝眼镜，镜框细得像根线，在光里闪着圈淡金。镜片擦得极亮，却偏不反光，能清清楚楚看见后面的眼——那哪是眼，分明是两潭冻透的冰，深不见底，连睫毛的影子投进去，都激不起半点涟漪。他的视线扫过满墙的血渍时，眼皮都没抬一下：看那片泼翻的深褐，像看宣纸上晕开的墨；看那条拖拽的血痕，像看笔锋拖出的飞白；看地上积着的脓水，像看砚台里沉的渣滓。仿佛这满室的血腥，不是炼狱，是他案头幅没题字的水墨画。

走到离我五步远的地方，他停了。中山装的下摆垂得笔直，连丝风都没带起来，与地上蜿蜒的血渍形成道僵硬的界线。佛珠还在捻动，“嗒、嗒”声裹着檀香味，混着血的腥、霉的潮，在空气里织成张密网——网中央的他，像尊披着人皮的佛，眼底却藏着阎罗的勾魂索。

“雷朵？”

喉咙像被塞进团烧红的棉絮，每动一下都带着撕裂的灼痛。这两个字不是说出来的，是从胸腔里挤出来的，带着铁锈味的血沫紧跟着涌上来，在嘴角凝成暗红的痂——那痂混着唾沫的黏，像块没干透的血疤，沾在干裂的唇上，扯得皮肤发紧。我盯着他镜片后的眼，那里面的冰似乎晃了晃，又立刻冻得更硬。

他突然笑了。

那笑是从齿缝里挤出来的，裹着紫檀佛珠的檀香味——不是庙里的清苦，是浸过油脂的腻香，混着他身上中山装的樟脑味，撞在地下室的霉腥里，竟比墙角铁桶里的绿沫子还刺骨。“黄导是吧？”他拇指和食指捏着的佛珠停了，在指腹间转了半圈，棱角磨得光滑，带着他掌心的温，“他们叫我雷朵，倒忘了本名。雷清荷，清水的清，荷花的荷。”

“清”字出口时，他微微弯腰。中山装的下摆像被无形的手提着，扫过脚边那滩还没凝住的血洼时带起缕腥风，却连个血星子都没沾——布料挺括得像块铁皮，连褶皱都透着刻意的规整。他指尖带着层薄茧，轻轻碰在墙上那片深褐的血渍上，像在捻起宣纸的边角：血渍早干透了，结成硬壳，边缘卷着，嵌着细碎的皮肉渣，被他一碰，簌簌掉了点碎渣，落在他干净的鞋面上。

他像没看见似的，指尖在血渍上碾了碾，仿佛在掂量那颜色的浓淡。“洛红说，你骨头挺硬。”尾音在舌尖打了个转，像在品味这几个字，眼神扫过我被铁链吊得发白的手腕——铁镣嵌进肉里的地方还在渗血，顺着小臂往下淌，滴在地上的“嗒嗒”声，成了这话的注脚。他的笑还挂在嘴角，可那冰潭似的眼里，连半点温度都没有。

洛红像被风吹动的纸人，往雷清荷身后缩了半步。步子挪得极轻，旗袍开衩处的丝绸跟着颤了颤，露出的小腿绷得更紧，冷白的皮肤上细筋跳得更急。头垂得快抵到胸口，额前的碎发遮住半张脸，只有旗袍领口那颗假玉盘扣看得真切——那玉是染了色的玻璃，边缘磨得发毛，此刻正硌在她颈窝的骨头上，把细嫩的皮肤压出道浅白的印。

“是我没用。”

声音细得像蛛丝，裹着气音从喉咙里飘出来，刚够到雷清荷耳边就散了。尾音带着不易察觉的颤，像被捏住翅膀的蚊子在哼，每一个字都沾着怯懦，连呼吸都放得极轻，生怕惊扰了身前的人。她指尖的香烟早灭了，只剩半截烟蒂捏在手里，指节泛白，像攥着根烧红的针。

“不怪你。”

雷清荷直起身时，中山装的后摆轻轻扫过墙面，带起缕灰尘。他抬手推了推金丝眼镜，镜片反射着灯泡昏黄的光，像落了层薄霜，把眼底的冰潭遮得更沉。“解放军的骨头，”他顿了顿，拇指捻着佛珠转了半圈，“是按界碑的标准炼的。”

这话不重，却像块冰投进滚油里，在满室血腥里炸出点冷意。他说“界碑”时，视线往我身后的墙瞥了眼——那里有片喷溅的血渍，形状像块歪斜的界碑石。

突然，他转头。

视线不是落在我脸上，是直直射向我被铁链吊得发白的手腕。那目光像淬了冰的锥，带着重量砸下来，铁镣嵌进肉里的地方本就还在渗血，被这视线一逼，血珠涌得更急，顺着铁链往下滴，“嗒”地砸在地上，与之前的血渍融成一小团。

“给你最后一次机会。”他的声音平稳得像结了冰的河，“加入我们，或者……”

“或者”两个字拖得极长，尾音裹着佛珠的“嗒”声，悬在半空。他没说下去，只是捏着佛珠的手停了，指腹摩挲着最亮的那颗珠子，像在掂量什么。地下室的霉味突然变得很重，混着他身上的檀香，压得人胸口发闷——那没说出口的话，比任何威胁都更像把钝刀，在空气里慢慢磨着。

他没说完，只是慢悠悠地抬了抬下巴。下颌线绷得像根冷铁，喉结轻轻滚了滚，那动作轻得像掸掉袖口的灰，却带着不容置疑的号令。

地下室门口的阴影突然活了。那阴影厚得像化不开的墨，比别处的黑暗沉三分，此刻像被无形的手撕开道缝，两道身影“噌”地钻了出来——快得像从地缝里窜出的蛇。

前头是花方。不是照片里模糊的轮廓，是实打实的精瘦，肩背的肌肉被黑色劲装勒得线条分明，像捆被勒紧的钢丝，每块凸起都透着爆发力。那劲装是粗帆布的，接缝处磨得发白，袖口卷到小臂，露出的胳膊上青筋像盘着的小蛇，随呼吸轻轻跳。指关节鼓得像攥着几颗小石子，顶头的茧厚得发褐，裂口里嵌着点黑垢——是常年握格斗拳套磨出来的，硬得能刮下墙皮。虎口的茧更厚，呈不规则的椭圆，边缘泛着死皮，像块焊在手上的铁垫。最扎眼的是眉骨那道疤，照片里压根没显，此刻在昏光里看得真切：从眉峰斜划到太阳穴，长约寸许，新肉是嫩红的，边缘却结着层深褐的痂，像条没长好的蜈蚣，随他眨眼轻轻颤。他头发剪得极短，根根立着，额前碎发沾着点灰，眼神扫过来时，瞳孔缩得像针尖，狠劲裹着股腥气，直往人骨头里钻。

跟在后头的花粥，比照片里更冷。同色的短打裹着身子，布料紧绷得贴在腰侧，露出的小臂皮肤是冷白的，像没晒过太阳的瓷，却在肘弯处横着道浅疤——约两指长，颜色比周围皮肤深些，边缘不太平整，像被什么锐器划过。她右手转着把银柄匕首，那柄银柄磨得发亮，刻着细密的缠枝纹，只是花纹里积着灰，显见得常握。刀刃薄得像片冰，转得极快时，寒光在半空织成个银圈，映在墙上的影子像条吐信的蛇。转得慢些，能看见刃口泛着的冷芒，连灯泡的光都被割得支离破碎。她嘴角那颗发黑的痣，照片里只说是“痣”，此刻才见得清楚：比米粒稍大，在唇角右侧，像滴凝固的血，转匕首时，痣随嘴角的动作轻轻动，衬得眼神更冷——那眼神起初随匕首转得漫不经心，等落在我身上，突然定住，冷意里立刻淬了点锐，像匕首突然指向咽喉。

我盯着他们，脑子里翻出红土坡情报册的纸页——照片里的花方眉眼模糊，没拍出眉骨的疤；花粥的匕首是收起的，更看不见嘴角那颗痣。原来情报里的“格斗狠厉”“刀快如电”，都藏在这些没被拍下的细节里：他指节的茧，她疤上的痕，还有此刻两人身上那股与地下室霉味混在一块儿的、属于猎手的腥气。

花方的靴子碾过地上的血渍，发出“吱”的轻响，他往前半步，劲装的衣摆扫过铁桶边缘，惊得桶里的绿沫颤了颤。花粥的匕首突然停在掌心，银柄贴着虎口，刃尖斜指地面，那姿势像蓄势待发的猫——两人没说话，却比任何威胁都更让人脊背发寒。

我猛地偏过头，舌根用力一顶，混着血沫的唾沫“啐”地飞出去。那唾沫里裹着半块没咽下去的牙床碎肉，带着铁锈的腥甜，划过道歪斜的弧线——没等雷清荷抬手，已经“啪”地砸在他中山装的荷花扣上。银质的花瓣被溅得发暗，血沫顺着纹路往下淌，像给那朵假花点了点红。

“你不是有七个义子义女吗？”我喘着气，胸口的伤被扯得火烧似的疼，每说一个字都带着血沫飞溅，“都、都叫出来！老子接着！有本事……都来弄死我！”最后几个字几乎是吼出来的，喉咙里像有把锯子在拉，可眼里的光却比灯泡还烈，死死钉在他镜片后的冰潭上。

雷清荷没躲。他只是慢悠悠地抬起左手，用拇指蹭掉荷花扣上的血沫，动作轻得像掸掉片雪花。接着，一声冷笑从他齿缝里挤出来，不是尖锐的嘲，是沉在喉咙里的哼，裹着檀香的腻味，撞在满墙血污上：“想死？有这么容易？”

他捏着佛珠的手突然加快了转速，紫檀珠子相撞的“嗒嗒”声变密了，像在给接下来的话打拍子。“老大康达的枪，”他抬眼时，镜片反射着灯泡的昏光，把那点冷意放得更大，“上个月在山头练靶，八百米外的苍蝇，他能一枪打穿翅膀根——子弹穿过去时，旁边的玻璃窗就颤了颤，连道裂痕都没沾，苍蝇掉在地上，翅膀还扑腾了三下才僵。”

佛珠转得更快了，几乎要磨出火星。“老二山九的炸药，”他顿了顿，指腹碾过颗最亮的珠子，“前阵子炸花岗岩，他用的药量刚够把整面山墙掀下来。碎石子飞起来时跟下雹子似的，却颗颗都落在线画的圈里，最大的那块正好砸在三十米外的铁桶上，‘哐当’一声，桶底直接穿了个洞，小石子落进桶里，叮叮当当的，比戏台上的快板还齐。”

说到这儿，他突然低头，视线扫过我被铁链勒得发紫的手腕，像是在掂量什么。“老三户志，”声音里浮出点近乎炫耀的冷，“库房里的老步枪，枪栓锈得掰不动，他用块猪油擦三遍，再往枪管里灌点煤油，一拉就‘哗啦’响，打出去的子弹还能在五十米外穿铜钱眼。上个月刚拆了把最新式的狙击枪，零件摆了一地，看着跟堆废铁，他闭着眼都能原样装回去，误差不超过半毫米——你们军械库的老兵，怕是都没他熟。”

每说一个字，佛珠的“嗒嗒”声就往骨头里钻。他说这些时，语气平淡得像在说今天的天气，可每个字都裹着股血腥气——康达的子弹、山九的碎石、户志的枪栓，在他嘴里成了把玩的物件，却在我耳里炸成了红土坡的硝烟。

我死死咬着牙，血沫又在嘴角堆起来。原来那些情报册上的“神枪手”“爆破专家”，在他这儿不过是用来杀人的工具，像他指间的佛珠，转得越溜，沾的血就越多。可我偏笑了，笑声带着血沫的腥，撞在他的冷意上：“就这些？老子……见过比这狠的。”

他捻佛珠的手指突然顿住，紫檀珠子悬在半空，像被无形的线吊住。视线慢悠悠地扫向花粥，那目光在她转得飞快的匕首上打了个旋，嘴角竟微微往上挑了挑——不是笑，是嘴角的肌肉动了动，像牵动了根生锈的线，眼里浮出的那点笑意，比冰潭里的月光还冷，连睫毛的影子都透着股算计。

“峻左那小子，”他开口时，佛珠又开始转，只是速度慢了些，“前阵子黑进你们边防的雷达站，就用台旧笔记本，指尖在键盘上敲得跟弹钢琴似的。不到十分钟，屏幕上的绿点全没了，只剩白花花的雪花，滋滋啦啦地跳，跟台坏了的老电视似的。你们的哨兵盯着雪花看了半宿，还以为是天阴干扰信号。”

说到这儿，他突然侧过头，对着空气似的笑了笑，那笑里裹着点残忍的得意：“峻右配的药更绝。上个月拿动物园的大象试药，针管刚扎进厚皮里，那畜生还甩着鼻子哼呢。三分钟，就三分钟——先是前腿一软跪下去，接着浑身的肉跟化了的黄油似的往下塌，最后瘫在地上，骨头缝里往外淌黏糊糊的水，连象牙都软得能弯出弧度，跟块泡透了的木头似的。”

话音刚落，他的视线“唰”地转向花方。那精瘦的男人像是接收到了信号，突然攥紧拳头，指关节“咔咔”响，虎口的老茧在光里泛着硬壳似的亮。“老六花方，”雷清荷的声音沉了沉，带着点掂量的意味，“前几天库房的钢板，他一拳下去，就见个碗大的坑，边缘卷得跟朵花似的。你这身子骨，怕是比钢板软多了——很快就知道，骨头碎在他拳下，是啥动静。”

花方喉结滚了滚，往我这边倾了倾身子，黑色劲装下的肌肉绷得更紧，像拉满的弓，拳头上的青筋突突跳，仿佛下一秒就要砸过来。

最后，雷清荷的目光落在花粥手里的匕首上。那银柄匕首还在转，寒光在她冷白的手腕上缠成圈，像条发亮的蛇。“还有你妹妹，”他的视线顺着刀刃滑到刀尖，“上个月给她块苏州产的软缎，水绿的，滑得跟流水似的。她闭着眼，刀光‘噌’地过，再看那缎子，从中间裂开的缝比头发丝还细，两边的边缘光溜溜的，对着灯照，连点毛边都没有——说是割成了分子，一点不夸张。”

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