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第8章 夜假面（第2页）

杨杰站在门口，看着那枚弹壳在光斑里泛着暗金的光。百叶窗的影子还在辛集兴背上晃，像在给他套上无形的锁链，而那铁盒里的弹壳，到底是他藏起来的念想，还是不敢示人的证据？空气里的霉味突然变重了，混着雪茄的涩，像要把人往更深的暗处拖。

“黄导送的。”

辛集兴的指尖贴着弹壳滚过，黄铜的凉透过皮肤渗进来，像触到块埋在土里的老铜件。他的声音压得极低，不是刻意放轻，是从喉咙深处碾出来的，混着办公室里的霉味，像地底下的潮气往上冒：“那年他从靶场捡的，说‘这玩意儿比奖杯实在，能镇邪’。”

弹壳底部的刻痕被他的拇指反复摩挲，那是个歪歪扭扭的“安”字。黄导当年用刺刀尖刻的，力道没掌握好，横画斜得厉害，竖钩拐了个生硬的弯，像个站不稳的孩子。刻痕里嵌着点暗红，是黄铜氧化的色，被磨得发亮，想来是被这根拇指蹭了成百上千遍，连最浅的笔画都透着层温润的光。辛集兴的指腹在“安”字的钩尾顿了顿，指节微颤，像被那道弯钩扎了下。

杨杰没接话，目光落在铁盒边缘卷着的毛边。他记得黄导说过这弹壳的来历——辛集兴退伍那天，靶场的风特别大，黄导从沙地里扒出这枚刚退膛的弹壳，用军用水壶冲了冲，塞给他时笑出白牙：“咱当兵的，不图啥虚头巴脑的，留个念想，保你往后平平安安。”当时黄导的指尖还沾着靶场的沙，蹭在辛集兴手背上，痒得他直躲。

可杨杰不懂，一枚念想，为什么要锁在保险柜里？

他的视线越过辛集兴的肩膀，往保险柜里瞥。铁盒旁边躺着半盒雪茄，是“科伊巴”的牌子，烟盒烫金的边磨得发暗，封口的锡箔纸裂了道缝，露出里面深褐色的烟身，想来是放了些日子，却没拆封，像件舍不得碰的祭品。雪茄旁边是沓现金，用根发黑的橡皮筋捆着，票面都是崭新的百元钞，边角挺括，却透着股冷硬，不像流通的钱，倒像刚从银行取出来，专门放在这儿的。

最底下被现金压着的，是张照片的一角。红得发暗，像干涸的血，边缘卷着，被钞票的边角压出道深痕。杨杰眯起眼，只能看见那点暗红里似乎有个模糊的轮廓，像个人影，又像片红土坡的崖壁。

空气里的雪茄味突然变浓了，混着铁锈的腥，往人鼻孔里钻。辛集兴还在摩挲那枚弹壳，拇指的动作慢得像在数刻痕里的纹路，可杨杰总觉得，他的余光正越过铁盒，盯着保险柜里的什么——是那半盒没拆的雪茄？是那沓硬挺的现金？还是那张藏在底下的、带着血痕的照片？

“镇邪……”杨杰在心里重复这两个字，指尖突然有些发凉。这弹壳镇的，到底是外面的邪祟，还是辛集兴自己心里藏着的、不敢露出来的东西？

“雷朵集团。”

辛集兴突然开口，声音像从生锈的铁管里挤出来的，每个字都带着股铁锈味，刮得人耳膜发涩。他的牙关似乎咬得很紧，下颌线绷成道冷硬的棱，连喉结滚动时都带着股碾碎石子的劲。杨杰甚至能看见他嘴角的肌肉在轻轻抽搐，像在嚼什么难咽的东西。

他抓起桌上的黑色座机，听筒的塑料壳泛着旧光，边缘被磨得发亮。指腹悬在拨号盘上方，指甲盖泛着青白色，指尖的茧子蹭过冰凉的数字键，却半天没按下去。百叶窗的缝隙里漏进道灯光，细得像把刀，刚好劈在他眼底——那里翻涌着什么，黑沉沉的，像暴雨前的深潭，漩涡底下藏着的是愤怒？是狠戾？还是别的什么更复杂的东西？杨杰看不透，只觉得那片黑能把人的目光都吸进去。

“金澜夜会的老鬼，跟雷朵的三把手是把兄弟。”他补了这句，尾音压得更低，像怕被墙缝里的什么东西听见。

杨杰的心跳猛地漏了一拍，像被无形的手攥住了，停了半秒才重新跳起来，擂得胸腔发疼。后颈的汗毛“唰”地竖了起来，根根发硬，像被泼了盆冰水。金澜夜会……他当然知道。开在江下游的废弃码头里，红砖墙上爬满野藤，门口挂着块褪色的“私人会所”木牌，字是烫金的，却被风雨蚀得发暗，像块遮羞布。里面的勾当谁都隐约知道些——彻夜不灭的灯，停在码头阴影里的黑色轿车，还有偶尔从半开的门缝里飘出来的、混合着酒气与香水的靡靡之音。都说那地方后台硬得能通天，扫黄队的车开过都得绕着走，连辖区片警都只敢在百米外巡逻。

而老鬼，更是个只活在传闻里的人物。有人说他是退下来的高官，满头白发，总揣着个玉扳指；有人说他是南边过来的黑道龙头，左手缺根小指，说话带着浓重的粤语腔；还有人说他根本不是“他”，是个穿旗袍的女人，烟嗓里能淬出蜜来。没人见过他的真容，却都知道，在那片码头的阴影里，他说的话比圣旨还管用。

可辛集兴怎么会知道这些？还知道老鬼跟雷朵三把手是“把兄弟”？这层关系，别说寻常人，就是跟雷朵打过交道的混子，恐怕都摸不清。杨杰盯着辛集兴悬在拨号盘上的手，突然觉得那只手格外陌生——指节上的老茧，虎口的疤，甚至指甲缝里嵌着的红土，都像是伪装。他了解的辛集兴，是那个守着格斗俱乐部、一拳一拳打出来的硬茬，是黄导舍命护着的兄弟。可现在，这个人说起金澜夜会和老鬼时，语气里没有丝毫陌生，反而带着种熟稔的、近乎诡异的笃定，像在说自家后院的树。

就好像……他早就浸在那潭浑水里，浸了很多年，连水底的水草根须、石头缝里的淤泥，都摸得清清楚楚。

办公室里的雪茄味突然变得呛人，混着保险柜里散出来的霉味，像张无形的网，往杨杰胸口压过来。他看着辛集兴依旧悬在拨号盘上的手指，突然不敢想——这只手，以前是不是也这样，在这个座机上拨通过金澜夜会的号码？那些关于老鬼的传闻，辛集兴是不是早就亲眼见过真相？

而他，到底是要借着这层关系去查雷朵，还是……这本就是他熟门熟路的地盘？

电话接通的瞬间，听筒里先传来一阵电流的“滋滋”声，像条吐着信子的蛇刚探出头。紧接着，拳台那边突然炸开一阵欢呼——穿红裤的胜者被两个师弟架着胳膊举过头顶，他的护齿摘了，露出缺了颗门牙的笑，吼叫声像被点燃的炮仗，“轰”地撞在俱乐部的玻璃幕墙上。那玻璃本就有道旧裂，此刻被震得“嗡嗡”发颤，窗棂的木框跟着抖，积在缝隙里的红土簌簌往下掉，像谁在无声地哭。

这股热辣辣的喧闹还没撞进墙里，听筒里的靡靡之音已经漫了出来。是女人的浪笑，不是清脆的，是裹着酒气的、黏糊糊的笑，像糖浆浇在炭火上，“咯咯”地泛着泡；接着是冰块撞在高脚杯上的脆响，“叮”的一声，清得像冰锥子，却透着股奢靡的冷；最末是老鬼的声音，像被砂纸磨过的老木头，又混着点刻意压出来的尖细，谄媚得发腻：“哟，这不是辛老板吗？稀客啊——”他拖长了尾音，每个字都裹着层油，“今儿怎么有空赏脸？莫不是拳台的小打小闹看腻了，想换个活法？”

两种声音在狭小的办公室里撞在一起，像滚烫的猪油泼进冰水里，“滋啦”一声炸开。拳台的嘶吼是粗粝的、带着汗味的生猛，听筒里的调笑是滑腻的、浸着酒气的腐朽，搅在一块儿，成了场没人能看懂的荒诞戏码。百叶窗漏进来的光斑在墙上晃，把这混乱的声响切成一片一片，落在辛集兴的手背上。

他没看听筒，视线落在窗外的夜色里。玻璃上蒙着层薄灰，刚好映出他半张脸——眉骨的刀疤被路灯的光拉得很长，从眼角一直拖到鬓角，像条爬在脸上的蜈蚣，疤痕边缘的皮肤有点外翻，在光线下泛着青白，显得格外狰狞。他的指尖无意识地抠着听筒的塑料壳，那里有块老化的裂纹，是去年黄导来这儿喝酒时，失手摔在地上磕的。

突然就想起去年雨林里的那个瞬间。黄导的血滴在他手背上，不是一滴，是一串，滚烫的，像刚从灶膛里舀出来的铁水，顺着指缝往手腕淌。当时雨林的寒气正往骨头缝里钻，可那血的温度太烈，竟把那股冷生生烧退了，连带着他发颤的指尖都暖了过来。黄导倒在他怀里时，最后一口气喷在他颈窝，也是热的，带着点硝烟和野果的味。

而此刻，心里像有什么东西在淌血，也是烫的，刚涌到心口，就被一股更冷的劲摁住了。像寒冬腊月里，把酒泼在冰面上，“滋”地冒个泡，瞬间就凝了，冻成层脆冰，硌得五脏六腑都发疼。他望着玻璃倒影里自己的刀疤，突然觉得那疤在发烫，像黄导的血还没凉透，可再往下摸，心口的位置却冷得像揣了块冰。

听筒里的浪笑还在继续，老鬼的谄媚话像潮水般涌过来。拳台的欢呼渐渐低了，只剩胜者被簇拥着往更衣室走的脚步声。辛集兴的喉结滚了滚，玻璃上的刀疤影子跟着动了动，像在无声地笑，又像在哭。

“老鬼。”

辛集兴的声音突然沉了下去，像深潭里的水，纹丝不动。没有一丝波澜，连尾音都收得干干净净，听不出是怒是恨，还是别的什么。他的呼吸匀得像钟摆，每一次吸气都浅得几乎看不见胸口起伏，仿佛把所有情绪都压进了肺叶最深处，再慢慢吐出来时，只剩一片死寂——是暴风雨来临前那种攥紧心脏的静，空气里的雪茄味都跟着凝住了，不再流动。

听筒那头的浪笑戛然而止，像被这股静冻住了。片刻后，老鬼的声音重新漫出来，比刚才更黏，带着点试探的油滑，像块浸了蜜的肥肉：“辛老板这声儿，听着有点不一样啊……”

“订个包厢。”辛集兴打断他，依旧是平调，每个字都像从冰窖里捞出来的，砸在空气里能冻出裂纹。他的指尖没停，还在铁盒里划着那枚黄铜弹壳，指腹碾过弹壳底部的“安”字刻痕，一下，又一下。黄铜的凉意顺着指缝往上爬，像根冰针，刺破皮肤，往骨头缝里钻，刚好压下心口那股灼人的疼。

“包厢现成的！”老鬼的声音立刻热络起来，谄媚得能滴出汁，“就给您留着常去的那间，临江的，能看见码头的灯。”他顿了顿，声音压得更低，像往听筒里吹了口带着酒气的风，“要不要给您留两个新鲜的？昨儿刚从南边来的，十七八岁，嫩得能掐出水，头发跟海藻似的……”

辛集兴没挂电话，指尖在弹壳边缘停住。那边缘被磨得圆润，却还留着点膛线的硬棱，硌得指腹发疼。他望着铁盒里的弹壳，突然就想起黄导躺在军区医院病床上的样子。

那天的阳光透过百叶窗，在被单上投下格子影，黄导刚拆了纱布，左胸的伤口还在渗血，浸得纱布发暗。麻药劲儿过了，疼得他直抽气，额头上的冷汗珠子滚成串，顺着鬓角往枕头里钻，把枕套洇出一小片湿。可他看见辛集兴进来，还是咧着嘴笑，露出两颗缺了角的牙——是当年在边境啃压缩饼干硌的。笑的时候牵扯到伤口，他“嘶”地吸了口凉气，血沫子从嘴角冒出来，混着唾沫星子，却笑得更欢：“别绷着脸……我这命硬，阎王爷不收。”

后来夜深了，病房里只剩监护仪的“滴滴”声，黄导突然攥住他的手，掌心的汗把他的手指都泡软了。“有些债，”他的声音轻得像蚊子哼，疼得发颤，却字字清晰，“欠着难受……得用命来还才踏实。”

这话现在听着，像根淬了毒的针，扎得辛集兴太阳穴突突地跳，连带着眼眶都发紧。他眨了眨眼，把那点湿意压回去，指尖又开始摩挲弹壳，黄铜的凉让他清醒了些。

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