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第20章 拳套上的锈（第5页）

“哐当！”

杨杰的枪彻底抽了出来，枪托撞在警车的保险杠上，发出金属碰撞的脆响。他的断指扣在扳机护圈上，指腹的茧子蹭着冰冷的金属，腰侧的疤被这猛地一动扯得更明显，像条正在扭动的虫。而我手里的拳套，指关节的裂缝正对着镜片里的疤，晨光从裂缝里穿过去，在红土上投下道细影，像根连接着过去与现在的线——线的这头是浸血的拳套，那头是藏在战术腰带下的疤，中间缠着三年前的教导队、17号界碑的红土，还有李凯没来得及说出口的话。

对讲机的电流声还在炸响，杨杰的吼声混着特警拉动枪栓的“哗啦”声，像场即将来临的暴雨。我死死攥着观察镜，镜片里的橡胶林暗影动得更急了，而杨杰腰侧的疤，在晨光里泛着冷光，和拳套的裂痕一起，在我眼前晃成个解不开的结——原来有些伤，从来不是意外，是藏在皮肉里的证据，等着被红土和时间，一点点啃出来。

拳套被我攥得更紧，皮革硬壳上的纹路像刀刻的红土崖，深深嵌进掌心的肉里。指腹的旧茧被磨得发烫，疼意顺着血管往上爬，指尖麻得像过了电，连带着虎口的新伤都突突跳，绷带下的红肉像被细针扎着。腕口的“辛集兴”三个字在晨光里晃，白色的线吸了汗，在黑皮革上洇出淡淡的晕，像三团正在扩散的血渍。那个耷拉的笔画最是扎眼——“兴”字最后那道斜弯钩，线头沾着点暗红的土，被风一吹就颤，真像根刚从血里捞出来的舌头，正往下滴着黏腻的红。

“砰——！”

远处橡胶林里突然炸响一声枪响。不是手枪的脆，是猎枪的沉，闷响裹着爆鸣，撞在胶树的树干上，反弹回来的回音“嗡嗡”地荡，震得脚边的红土都簌簌往下掉。晨雾最后一点残余被这声震得四散，像块刚结痂的血疤被生生炸开，露出底下更暗的红土，土粒飞溅在观察镜的镜片上，把橡胶林的影晃成了团模糊的血。

我猛地闭眼，三年前那个雨夜的画面突然砸进脑子里——医务室的白炽灯忽明忽暗，雨“噼里啪啦”打在铁皮屋顶上，像有人在外面撒钢珠。杨杰就是那时闯进来的，军靴踩在积水的水泥地上，“啪嗒”“啪嗒”响，溅起的泥点混着血，在地上拖出条歪歪扭扭的痕。

他浑身都在淌血，作训服的左胸被撕开个大口子，暗红的血浸透布料，凝成硬壳，贴在身上像块没剥净的痂。手里死死攥着副拳套，也是这样的黑皮革，腕口“辛集兴”三个字被血泡得发肿，白色的线变成了褐红，指关节处的裂缝里卡着碎肉，像刚从什么东西里拽出来。

“抓赌……黑市拳场。”他靠在门框上喘气，声音被血沫堵着，含糊得像含着块烂布，“被人砍了一刀。”

我当时举着碘伏棉的手都在抖。医务室的消毒水味混着他身上的血腥味，还有拳套散出的皮革腥，呛得人喉咙发紧。可当我剪开他的作训服，那道伤却让我手里的剪刀“哐当”掉在地上——不是刀伤该有的整齐切面，是片烂糟糟的挫裂伤，边缘的皮肉翻卷着，像被钝器反复砸过的烂布，最深的地方能看见发白的骨膜，组织都成了泥状，血是暗褐的，混着碎渣，往消毒盘里淌时，“滴答”声像敲在心上。

“这不是刀伤。”我捏着镊子的手在抖，夹起块嵌在肉里的黑渣——是拳套上的皮革碎屑，“是被硬东西砸的，反复砸的。”

杨杰当时猛地别过脸，窗外的雨正砸在玻璃上，水流把他的影子泡得发虚。他没说话，只是攥着拳套的手更紧了，指节泛白，把血痂都攥裂了，新的血珠顺着拳套的裂缝往下滴，在地上积成小小的红洼，像谁没忍住的眼泪。

此刻掌心的拳套突然发烫，“辛”字竖勾处的暗褐污渍被汗浸得发软，像要重新渗出红来。橡胶林里的枪声又响了，“砰——砰——”，回音在红土坡上撞来撞去，惊得观察镜都在颤。我盯着镜片里晃动的墨绿迷彩，突然看清他们手里的武器——不是制式枪械，是截磨尖的钢管，管身上沾着暗红，像刚砸过人的钝器。

三年前那夜的雨、医务室的白炽灯、杨杰别过去的脸，还有眼前这副拳套、他腰侧的疤、橡胶林里的钢管……突然在枪声里拧成一团，像根勒紧的绳，死死缠在喉咙上。原来有些谎，早在三年前就浸了血，藏在拳套的裂缝里，藏在伤口的烂肉里，只等某个晨光刺眼的早晨，被红土下的腥气，一点点熏出来。

“黄导！看什么呢！”

阿江的吼声像块烧红的铁砸在我耳边，带着股火药和汗水的混味——他的嗓子早喊哑了，尾音劈着叉，震得我耳膜嗡嗡响。我猛地回神，观察镜差点从手里滑出去，橡胶眼罩上的汗顺着脸颊往下淌，滴在战术背心上，洇出个深色的圆，像块没干的血渍。

他正半蹲在矮坡下，举着枪的胳膊绷得像根拉满的弓弦。枪是老式的81式，护木上的红土被汗水浸得发亮，凝成块块暗红的泥，沾着深浅不一的指痕——是他刚才攥得太狠，指甲抠进木头缝里，把去年在17号界碑蹭的旧土都带了出来。枪口稳稳对着橡胶林，准星的反光在晨光里跳，像颗悬着的泪珠。“快报位置！”他又吼了声，牙齿咬得咯咯响，腮帮子的肌肉突突跳，迷彩帽檐的红土屑簌簌落在枪管上。

我把观察镜重新按回眼眶，镜片上的血渍被刚才的晃动感得发虚。调焦轮转动时，“咔啦”一声卡壳，是里面的细沙卡了槽，指尖的汗顺着轮轴往下渗，才勉强拧动半格。橡胶林深处的暗影更浓了，不是雾，是树影叠着树影，像块浸了血的黑布，潮乎乎的腥气顺着风往这边飘，混着胶树割痕里凝固的乳白汁液味，往肺里钻时又冷又黏。

那里有东西在动。

不是人的走，是被拖着的沉。先看见根晃悠的竹棍，竹节处裂着缝，沾着片新鲜的橡胶叶，叶尖的锯齿还在滴水。接着是副担架的轮廓，竹篾编的床面被压得弯弯的，边缘的篾条断了两根，像瘸了的腿，在红土上摩擦着，发出“沙沙”的响，像有谁在用指甲刮地面。

担架上盖着块黑色塑料袋，比刚才特警搜出的那些更厚，被竹篾硌出几道深痕，其中一道裂了口，露出里面的灰——不是布，是种发僵的软，该是人的衣服。那形状太扎眼了，凸起的弧度像个人的躯干，肩膀处宽，腰腹处窄，而四肢的位置，正软塌塌地垂着：左臂从塑料袋的破口滑出来半截，手腕处往下耷拉，角度怪得不像有骨头撑着，像段被泡软的橡胶管；右腿的位置更沉，拖着地面，把红土犁出道浅沟，沟里的土混着点白，像碾碎的骨渣。

观察镜的镜片突然蒙上层雾，是我没屏住的呼吸。擦掉时，指尖的汗在玻璃上画出道歪歪扭扭的痕，再看过去，那担架被拖得更快了，竹篾摩擦红土的“沙沙”声里，隐约裹着点“滴答”声——不是水，是深色的液滴砸在土上，洇出个个小小的黑圆，像谁在身后撒着没烧尽的炭。

“左前方，大约三百米！”我对着对讲机吼，声音抖得像被风吹的草，“是担架……上面盖着东西，像个人！”

阿江的枪“哗啦”一声调整了角度，护木的红土泥块被震掉，落在我手背上，凉得像块冰。橡胶林里的风突然停了，那“沙沙”的拖拽声和“滴答”声格外清，像根线，正往我们这边牵——牵着那副软塌塌的担架，也牵着这片红土里藏了太久的腥。

“西北方向，三百米，担架一具。”

我的声音从喉咙里挤出来时，像两块晒裂的红土在摩擦，干得发疼，连带着牙关都在打颤。对讲机的塑料壳被攥得发烫，裂缝里的铜丝“嗡嗡”颤，混着我的气音，成了团含混的杂音。舌尖舔过嘴角的伤口，尝到点铁锈味——是刚才咬破的，血珠渗出来，又被风吹得发黏，糊在唇上像层没干的胶。

右手还在拧观察镜的调焦轮，金属轴里的细沙卡得更紧了，指腹的汗浸进去，才勉强转了半圈。镜片里的景象突然被拉近——那面白旗，原是块脏污的白帆布，边角烂成了絮状，被风掀得哗哗响，像只垂死的鸟在扑翅。布上沾着泥点和暗褐的渍，该是血干后的印，最扎眼的是中间那团红——不是颜料，是新鲜的血，还在往下渗，把帆布的纹路泡得发胀。

心脏突然被只无形的手攥住，疼得我差点喘不过气。后背的冷汗顺着战术背心的纹路往下淌，凉得像条蛇钻进裤腰。那血字歪歪扭扭的，笔画间溅着细小的血珠，像没擦净的指印。上面的部分是“兴”字的上半段，三点水的提勾处裂着道血痕，像被什么东西刮过；中间的“口”字写得歪歪扭扭，右上角缺了块，露出底下的白帆布，像颗没闭紧的眼。

最让人发怵的是最后那笔——斜斜拖出去的弯钩，足有半米长，血珠顺着笔画往下滴，在帆布边缘聚成小团，“啪嗒”砸在红土上，洇出个个深色的圆。风一吹，白旗往检查站这边飘，那道血痕就跟着晃，像条刚被剖开的血管，血正顺着红土往这边流，漫过刚才特警扔在地上的塑料袋，漫过杨杰踩灭的烟蒂，漫过我脚边那副拳套的“辛”字——“辛集兴”的“兴”，原来在这里等着。

观察镜的镜片突然蒙上层水汽，是我没忍住的呼吸。擦掉时，指腹的血（不知是嘴角的还是掌心被硌破的）在玻璃上印了个模糊的掌印，像只按在上面的血手。远处的橡胶林里，担架还在被拖着往这边挪，竹篾摩擦红土的“沙沙”声，混着血珠滴在地上的“滴答”声，像支催命的调子，顺着风往检查站爬。

对讲机里传来邓班的吼声：“血字是什么？！”我张了张嘴，却发不出完整的音，喉咙被那道淌血的“兴”字堵得死死的，只有气音混着颤，从齿缝里漏出来：“是……兴……”

风突然变了向，把白旗吹得更陡，那道血痕的末端刚好对着我手里的拳套。阳光穿过血渍，在红土上投下道暗红的光带，像条看不见的线，一头拴着三年前拳套上的白绣字，一头拴着此刻帆布上淌血的弯钩，中间缠着17号界碑的红土，缠着杨杰腰侧的疤，缠着所有没说出口的谎——此刻都在这道血痕里，慢慢往眼前爬。

手里的拳套突然从掌心滑出去，不是松脱的轻，是带着股沉坠的坠——皮革硬壳被晨露浸得发僵，掌心的汗又让它沾了层黏，脱手时像块生了锈的铁往下坠，指节的裂缝刮过我的虎口，留下道冰凉的痕。

“噗”的一声闷响砸在红土里。不是干土的脆，是浸了夜露的红土特有的沉，像块吸饱了血的海绵落进泥里，皮革与湿土相撞时，溅起细小的红泥点，粘在拳套的裂缝里，和里面的黄海绵混在一起，像刚从坟头刨出来的东西。红土被砸出个浅坑，拳套的边角陷进去半寸，沾着的芭茅叶从裂缝里掉出来，在土上打了个滚，叶尖的露水“啪嗒”滴在“辛”字的竖勾上。

腕口的“辛集兴”三个字正朝上。白色的线吸足了晨露，在黑皮革上泡得发胀，针脚的缝隙里渗进了红土，把“辛”字的竖勾染成了褐红，像道没愈合的血痂。“集”字的撇捺被土块压得变了形，捺尾卷着点红泥，像被什么东西啃过。最扎眼的还是那个耷拉的笔画——“兴”字最后那道斜弯钩，线头从布眼里垂下来半寸，沾着的红土被坠得沉甸甸的，此刻正不偏不倚地指向检查站的方向。

杨杰就站在那里。

他的身影在晨光里成了个模糊的灰影，右手还举着枪，枪口的反光在红土上扫过，刚好掠过拳套的腕口。那耷拉的线头随着风轻轻晃，真像根被无形的手扳动的手指，关节处的红土簌簌往下掉，每掉一粒，就像往杨杰的方向指得更狠一分。晨露顺着笔画的纹路往下淌，在红土里洇出细细的水痕，像这笔画在哭，眼泪淌成了线，缠着杨杰的军靴，缠着他腰侧那道藏在腰带下的疤，缠着三年前那个雨夜里他攥紧的染血拳套。

一股阴魂不散的怨从拳套里渗出来，混着红土的腥气往鼻腔里钻。是李凯的怨？是那些没说出口的谎里藏着的怨？还是这拳套本身被血渍浸了太久，攒下的怨？此刻都凝在那个耷拉的笔画里，指着杨杰，一动不动，像要把所有藏在红土下的秘密，都在这晨露里泡发，泡成谁也躲不掉的债。

红土被拳套压得往下陷了陷，皮革的硬壳与湿土摩擦，发出细弱的“沙沙”声，像谁在底下磨牙。我盯着那个指向杨杰的笔画，突然觉得手心空得发慌，刚才攥得太紧的指痕还在发烫，而那拳套在红土里，像块终于肯开口的碑，用那个耷拉的笔画，无声地数着过往的账。

远处的枪响突然炸响，这次近得像在耳边——不是刚才猎枪的沉，是步枪的锐，“砰”的一声脆响里裹着“咻”的破空声，子弹擦过我头顶时，带起的风像刀片刮过头皮，发梢被气流掀得贴在额角，根根发刺都竖着疼。

“噗”的闷响紧随其后，子弹扎进身后的红土里。不是轻落，是带着冲劲的钻，红土被掀得“哗啦”四溅，泥点混着细小的石粒砸在我脖子上，烫得像刚泼的血——不是错觉，其中一粒带着铁锈味，该是蹭过了弹头的铜壳，落在衣领里，硌得锁骨生疼。

我条件反射地往前扑，胸口重重砸在红土上，战术背心里的弹夹硌着肋骨，疼得眼前发黑。红土是湿的，发黏的土块沾在脸颊上，腥气顺着鼻孔往肺里灌，像吞了口掺着血的泥浆。观察镜从手里滚出去，金属镜身撞在块红土疙瘩上，“哐当”一声翻了个圈，停在脚边时，镜片朝上，刚好对着检查站的方向。

镜片上沾着半片橡胶叶，叶尖的锯齿挂着点红土，透过模糊的玻璃，我看见杨杰正往橡胶林方向跑。他的动作早没了刚才的稳，战术靴踩在红土里，每一步都陷下去半寸，鞋跟掀起的红土像浪花，在身后拖出条歪歪扭扭的痕。作训服的下摆被风掀起，露出腰侧那道疤——刚才跑动时被腰带磨得发红，像条醒着的虫。

最扎眼的是他的脚印。红土被踩得发实，鞋印的凹槽里，正慢慢渗着点暗红的渍，不是新鲜的亮红，是发暗的褐，像被红土吸了半分，边缘还带着点黏，往土缝里钻时，留下细细的线，像谁没擦净的血泪。

我盯着镜片里的脚印，突然想起脚边那副拳套——刚才滑落时，腕口“辛”字上的暗褐污渍被红土蹭了点下来，此刻沾在我指腹上，捻开时，那暗红的质感、带着铁锈的腥气，和杨杰脚印里渗的血，一模一样。

子弹又“咻”地从头顶飞过，打在前方的胶树干上，“噗”的一声，乳白色的胶乳混着木屑溅出来，像树在流血。我死死按住观察镜，镜片里的杨杰越跑越远，他的战术靴每落下一次，脚印里的暗红就深一分，像在红土上写着什么，又像在把过往的血，一点点的还给这片土地。而我指腹上的污渍，和那些脚印里的血，在晨光里泛着同样的暗褐，像个解不开的死结，缠在这片红土的呼吸里。

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