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第20章 拳套上的锈（第1页）

紧急集合号的金属啸音捅破营区夜空时，我正歪坐在折叠凳上，用后槽牙啃最后一截绷带。那绷带在虎口缠了三天，边缘早卷成硬壳，混着血痂粘在茧子最厚的地方，牙尖刚挑开结扣，痂皮就跟着撕开，腥甜的血味立刻漫进喉咙，牙床酸得发颤。

血渍在纱布上凝成硬壳，边缘翘起来，像块被太阳晒裂的红土，扯到最紧处，皮肉被带得往起抽，疼得太阳穴突突跳，舌尖瞬间麻成一片。我没松手，借着这股劲猛地一拽，纱布“刺啦”断开的脆响里，虎口新露的红肉上还挂着几缕白丝——是没撕净的纤维，沾着血珠，在月光下亮得刺眼。

帐篷顶的帆布破了个三角口，是上次搜山时被树枝刮的，边缘还勾着半片枯叶。月光就从那破口钻进来，斜斜切过空气，带着点夜露的凉，在地上铺出条银亮的线，刚好落在我摊开的观察记录本上。本子封面磨出毛边，边角卷成波浪，是被雨水泡过又晒干的缘故，纸页间还夹着片橡胶叶，早枯成了深褐，叶脉像无数细铁丝。

最后一页的界碑素描被夜风掀得轻颤。界碑的石纹用铅笔涂得深浅不一，像真的刻在纸上，底座的红土被我抹了淡赭石，晕开的边缘带着点湿意，倒像刚被雨水浸过。最扎眼的是顶端的国徽，五角星被我反复涂抹，铅笔屑在纸页上积成小堆，墨色重得发乌，晕开的边缘像团凝固的血，把旁边的日期都浸成了暗红——那是三个月前，李凯在17号界碑后胸中枪的日子，数字“15”的最后一横被血点洇断，像道没愈合的疤。

哨音还在炸响，不是绵长的催，是短促的急，一下下敲在耳膜上，像有人用枪托猛砸营区的老槐树。我手忙脚乱地合本子，铅笔从纸页间滑出来，“当啷”撞在折叠凳腿上，笔芯断成两截，其中一截蹦起来，刚好扎在刚撕开的纱布上，把那点新鲜的血珠戳得散开，像朵突然绽开的小红花。

“黄导！快点！”阿江的吼声裹着夜风砸过来，粗粝得像砂纸擦过铁皮，撞在帐篷帆布上时，整片布都往内凹了凹。那帆布本就打了三个补丁，最底下那块是块军绿色防雨布，边角被虫蛀得发毛，此刻被吼声震得剧烈哆嗦，上面结壳的泥点噼里啪啦往下掉——多半是上周暴雨时溅的，混着草籽和沙砾，砸在我的解放鞋面上，像撒了把碎玻璃。

哨音还在营区里炸，不是单声的急，是叠着的乱，阿江的吼声就裹在哨音里，尾音劈着叉，听着比哨子还慌。我手忙脚乱去够帐篷杆上的战术背心，那背心被夜风掀得直晃，肩带勾在杆顶的挂钩上，磨出毛边的地方沾着片干硬的牦牛粪，是上次巡逻时蹭的，风一吹还带着点土腥气。

指尖刚抓住背心下摆，金属扣“咔啦”一声刮过侧腰——正撞在去年那颗流弹擦过的地方。那道疤早结了硬壳，像条浅褐色的蜈蚣趴在肋骨上，平时阴雨天不过是隐隐发沉的钝痛，此刻被冰凉的金属一蹭，疼意突然尖锐起来，像有人用锈钉子轻轻扎了一下，麻劲儿顺着脊椎往上窜，后脑勺嗡的一声。

“操！”我低骂一声，抓背心的手没稳住，口袋里那支铅笔“骨碌碌”滚了出来。笔身早被汗泡得发涨，握笔的地方磨出个浅窝，是我用了三年的那支，笔尾还刻着个歪歪扭扭的“守”字——是老班长教我刻的，他说守界碑就像握铅笔，得攥紧了才不会跑偏。

铅笔在泥地上打了个滚，笔尖朝下扎了扎，又斜斜滑出去，在刚被夜露浸软的泥地上拖出条弯弯曲曲的线。那泥是掺着碎石子的红土，被线划开的地方翻出深褐的内里，像条受惊的小蛇，尾巴还在微微抽搐。最后铅笔撞在帐篷钉上，“咚”的一声闷响，笔芯“啪”地断成两截，短的那截弹起来，正好落进我刚撕开的绷带堆里，白纱布瞬间洇出个灰点。

“黄导！再磨叽要死人了！”阿江的吼声更近了，听着就在帐篷外，脚步声“咚咚”踩在冻土上，像头受惊的野牦牛在狂奔。我咬着牙把背心往身上套，金属扣又刮了下旧伤，这次没顾上疼，反手捞起地上的铅笔，胡乱塞回裤兜，拉链“刺啦”拉到顶时，才发现刚才急着拽绷带，虎口的新伤又渗出血来，把背心内侧的帆布染出个红点子，像朵没开的花。

营区的马灯是骤然亮起来的。不是一盏两盏的次第明，是几十盏铁皮灯罩同时被拽亮，“咔嗒”声在夜空里连成片，像有人把星星揉碎了撒进营区。灯罩边缘结着圈黑垢，是常年烧煤油积下的，灯光透出来就带了层暖黄的毛边，裹着后半夜的水汽——那水汽里混着草腥、马粪和冻土的凉气，把光泡得沉甸甸的，往地上压。

地面是前几天下雨踩烂的泥地，掺着碎石子和枯草根，此刻被灯光一照，影子就全钉在了上面。有人刚从帐篷里冲出来，军靴上还沾着草叶，影子就被拉得老长，脚尖戳到旗杆基座的石头上；有人手忙脚乱系武装带，影子的胳膊拧成麻花，腰带扣的金属反光在影子上戳出个亮斑；连邓班脚边的老黄狗都被惊得直起耳朵，影子趴在地上，尾巴绷得像根细铁丝。

邓班就站在旗杆下。旗杆是根老松木，下半截被虫蛀得坑坑洼洼，缠着圈褪色的红绸，是去年建军节挂的，现在只剩半片绸子在风里抽抽。他背对着旗杆，双脚分开与肩同宽，膝盖绷得没一点弯，腰腹收得像块铁板——我知道他腰上有块旧伤，是五年前追毒贩时被砍刀划的，此刻作训服的衣摆被风掀起来，能看见腰带勒出的硬线，把那道疤的轮廓都显出来了。

作训服的拉链从领口一路咬到小腹，拉锁头磨得发亮，链齿却卡着根草屑，是白天巡逻时沾的。他下颌线绷得紧，胡茬在灯光下泛着青黑，像刚用刺刀刮过的铁板，颧骨上那道疤——去年在界碑旁被流弹擦伤的——被灯光照得深浅分明，像条趴在皮肉上的蜈蚣。

右手攥着的对讲机还在“滋滋”乱响。那对讲机是旧款，黑色塑料壳裂了道缝，用透明胶带缠了三圈，线从袖口钻进去，绕在手腕上，被汗水浸得发黏。杂音不是单纯的电流声，是“噼啪”的爆鸣混着远处的风声，偶尔能从乱响里抠出半句话：“……三号通道西坡有车灯……”“……特警已抵勐腊河口……”，像有人在水底含着沙子说话。

他开口时，声音先在喉咙里滚了滚，带着熬夜的沙哑，却字字都像砸在铁皮上：“接上级命令——”

周围的呼吸声突然就没了。马灯的“嘶嘶”燃烧声、风刮过帆布的“哗啦”声，一下子都成了背景，只有他的声音在营区里撞。

“联合公安、特警，”他抬了抬下巴，目光扫过队列，那目光比马灯的光还硬，扫过谁，谁的影子就往泥里缩了缩，“对三号通道至勐腊段，全长二十七公里，进行突击检查。”

对讲机突然爆出串尖锐的电流声，像根钢针戳进耳膜。他皱了下眉，拇指按在通话键上，指腹的茧子把塑料壳磨得更响：“目标——”

这两个字拖得极短，却让队列里有人不自觉地摸了摸枪套。我能看见前排小王的喉结动了动，他去年在勐腊缉过毒，那片林子的瘴气能把人眼睛熏红。

“武装贩卖人体器官团伙。”

最后五个字像从牙缝里挤出来的，带着股铁锈味。我盯着他攥对讲机的手，指节因为用力泛了白，虎口的老茧在灯光下凹凸不平——那是常年握枪磨的，枪柄的纹路都刻进肉里了。

风突然紧了，马灯被吹得晃了晃，灯光里的水汽就跟着翻涌，把邓班的影子扯得歪歪扭扭。远处的山林黑得像块浸了墨的绒布，只有三号通道的方向，隐约有车灯的亮在雾里闪，像鬼火。有人的枪套“咔”地响了声，是保险被拨开的动静，在这死静里，脆得像道裂帛。

帐篷角落的应急灯忽明忽暗，灯管嗡嗡的震颤声里，杨文鹏正把三角巾往李凯肩上缠。那三角巾是军绿色的，边角磨出了毛，上次搜山时沾的泥渍还在，干硬得像层壳。他的手指比刚才清创时狠了不止三分，拇指关节抵着李凯肩胛骨的位置，往里摁的力道带着股蛮力，绷带在腋下绕第三圈时，“噌”地磨过伤口边缘，李凯喉结猛地滚了滚，没忍住的抽气声卡在喉咙里，像被砂纸蹭过的木头。

“嘶——”李凯的眉头拧成个疙瘩，额角的冷汗顺着眉骨往下滑，滴在胸前的作训服上，洇出个深色的圆点。他左肩的伤口是刚才紧急集合时挣裂的，子弹擦过的地方本就没长好，此刻被绷带勒得发紧，红肉从纱布边缘往外顶，把白色的纱布染出片刺目的红，像朵被揉烂的花。

杨文鹏没松劲。他的指腹上还沾着碘伏，那股刺激性的气味混着血腥味往鼻子里钻，胡茬在下巴上支棱着，被应急灯照得泛青。缠到第四圈时，他突然拽紧了绷带末端，牙齿咬着绳头用力打结，“啪”的一声脆响，绳结勒进李凯的皮肉里，李凯的手猛地攥住了身下的行军床栏杆，指节泛白，把木头栏杆上的旧疤都抠得更清楚了。

“这帮杂碎。”杨文鹏的声音从牙缝里挤出来，带着股铁锈味。他腾出的左手正攥着医用箱的金属锁扣，那锁扣是黄铜的，被磨得发亮，此刻被他攥得变了形，指腹的茧子嵌进锁扣的花纹里，连指节都因为用力而发白。箱子没盖严，露出半瓶碘伏，瓶口结着层棕褐色的痂，旁边散落着几枚缝合针，针尾的线在风里轻轻晃，像些细弱的蛛丝。

“上个月勐远乡那三个采胶工，”他低头往绷带上别安全别针，针尖戳穿布料时格外用力，“肯定是他们干的。”

李凯的呼吸顿了顿。他记得那三个采胶工——都是五十来岁的汉子，每天天不亮就背着胶桶钻进橡胶林，胶刀在腰上晃出叮当响。失踪那天是个雨天，胶林里的雾气浓得化不开，他们的胶桶丢在界碑附近的水沟里，桶沿还挂着没来得及刮的胶乳，干硬后像层琥珀，旁边的泥地上有几道被拖拽的痕迹，深得能看见底下的红土，还沾着点碎布料，是采胶服上的蓝格子。

“乡派出所搜了七天，”杨文鹏把最后一根别针摁牢，指腹蹭过李凯肩上凸起的骨节，那里的皮肤因为反复受伤，早就失去了弹性，“只在溶洞里找着只胶鞋，鞋帮上的血都发黑了，鞋底还粘着片橡胶叶——跟你上次在17号界碑捡的那片一模一样。”

应急灯突然闪了两下，光线下，杨文鹏的眼白有些发红。他猛地合上医用箱，锁扣“咔嗒”扣死的声音在帐篷里格外响，震得箱角那瓶没盖紧的酒精晃了晃，洒出两滴在地上，立刻洇出片白痕。李凯能看见他攥着箱柄的手在抖，不是怕，是恨——去年他弟弟就在勐腊的橡胶林里失踪了，至今没找着尸首，只留下个装着半桶胶乳的铁桶，桶底的孔洞边缘，有圈细密的牙印，像被什么东西啃过。

帐篷外的集合哨还在炸响，短促得像枪栓在动。杨文鹏拽起李凯的胳膊往起拉，三角巾被扯得更紧，李凯疼得闷哼一声，却看见杨文鹏后颈的青筋在跳——他脖子上有块烫伤，是去年缉毒时被烟蒂烫的，此刻那道疤在应急灯下泛着红，像条醒着的蛇。

“走。”杨文鹏的声音压得很低，却带着股烧起来的劲，“这次不管挖地三尺，也得把这帮狗娘养的给钉在界碑上。”

往战术背心左胸口袋塞观察镜时，镜筒的金属边缘刮过口袋内侧的帆布，“刺啦”带起根线头。那观察镜用了五年，镜筒上的黑漆早被汗泡得斑驳，露出底下的银白，调焦轮卡着半粒沙砾，是上个月在17号界碑旁的石缝里蹭的，转起来总带着点滞涩的“沙沙”声。我使劲把镜身往里按，指尖突然撞上个硬邦邦的东西，圆滚滚的，边缘带着点硌手的锈迹。

摸出来看，是颗9毫米手枪弹壳。黄铜底子早被锈啃得发乌，却在弧面最凸处磨出片亮银——那是我用砂纸蹭了半个月的结果，边角被指甲磨得光滑，揣在兜里三个月，连弧度都记得清。上次搜山时在界碑后坡的灌木丛里捡的，弹壳口还留着圈淡淡的击发痕，像个没愈合的月牙。当时李凯蹲在旁边用树枝扒拉，说这弹壳落地不超过三天，周围的草叶上有火药灼烧的焦痕，“是近距离射击，估计是灭口”。后来我就把它塞进记录本里压纸角，翻页时总硌着指腹，倒成了个念想。

指尖刚蹭过弹壳磨亮的地方，脑子里突然“嗡”的一声——素描本！最后一页的界碑旁还画着三号通道的隐蔽山口，昨天傍晚补画的，用红铅笔标了三个溶洞位置，那是采胶工失踪前最后出现的地方。

“操！”我低骂一声，转身就往帐篷跑。军靴踩在泥地上打滑，刚才没系紧的鞋带缠在一起，差点把自己绊倒，手忙脚乱扯开时，战术背心里的弹匣“哐当”撞在肋骨上，震得旧伤又隐隐发疼。

帆布帘被我拽得猛地掀起，边缘的补丁——块蓝白格子的采胶服布料，是上次从勐远乡带回的证物——跟着翻飞起来，露出帐篷里的光景。地上铺着块迷彩垫，边角被虫蛀得发毛，垫上还留着我坐过的浅痕，旁边扔着半截铅笔，笔芯上沾着点赭石颜料，是画胶树时蹭的。

最显眼的是垫中央那幅没画完的地形图。纸是从笔记本上撕的，边缘参差不齐，被夜风掀得轻颤。橡胶林的轮廓用铅笔勾了三遍，线条深的地方快把纸戳破，胶树被画成歪歪扭扭的竖线，树干上被我用橡皮擦出些斑驳的白痕，倒像真的挂着胶乳。诡异的是树影——本该斜斜趴在地上的影子，被我硬生生画成了举着刀的人形，刀刃的弧线用红铅笔描过，笔尖戳破纸页，露出底下迷彩垫的绿纹，像道淌血的伤口。

风从掀开的帘口灌进来，吹得地形图“哗啦”作响，页脚卷起来，露出背面我写的标注：“三号通道西坡溶洞群，第7个洞口有新鲜排泄物，疑似近期有人活动”。我一个箭步冲过去，手指刚按在纸页上，就听见帐篷外传来阿江的吼声：“黄导！还磨蹭什么！邓班要带人先走了！”

手忙脚乱地把地形图塞进战术背心的夹层，铅笔从垫上滚下来，“咕噜”撞到帐篷杆，笔芯断成两截。转身时，眼角瞥见迷彩垫边缘还沾着片橡胶叶，叶尖的锯齿上挂着点暗红——是上周在溶洞里蹭的血渍，早就干硬了，却在风里晃得像只睁着的眼睛。

“找什么呢？”

声音从斜后方飘过来，带着点烟草烧透的焦糊味，混着股淡淡的火药气——是傣鬼身上特有的味道。我回头时，正撞见他往这边走，军靴踩在泥地上没什么声响，像只踩着草叶的山猫。他左胳膊上的靛蓝鹰纹被马灯的光映得发亮，鹰首从袖口探出来，鹰嘴叼着条蛇，蛇身盘过手肘，鳞片用针脚挑得根根分明，尾尖却被道旧疤截断——那是三年前在界碑旁被砍刀劈的，当时血把半条胳膊的纹身都泡成了紫黑，现在疤肉凸起来，倒像蛇尾真的断了截。

他嘴角叼着支没过滤嘴的烟，烟卷是自己卷的，纸边歪歪扭扭，露出点金黄的烟丝。火星在唇间明灭，把他高挺的颧骨照得忽明忽暗，鼻梁上那道疤——去年缉毒时被碎玻璃划的——在光线下像条细蜈蚣。烟灰积了长长一截，他没弹，任它悬着，快掉时突然歪头用舌尖一顶，烟灰“簌簌”落在战术背心上，烫出两个小黑点，他眼皮都没眨一下。

右手把玩着颗卵形手雷。看型号是老式的，墨绿色外壳被磨得发乌，表面坑坑洼洼，像被什么东西啃过，握把处缠着圈胶布，胶布边缘卷起来，露出底下的锈迹。最瘆人的是保险栓——那根弯成钩状的细铁丝松松垮垮挂着，末端还留着排牙印，白森森的，是他刚才用虎牙咬开的，涎水在金属上洇出片湿痕，顺着钩尖往下滴，快落到撞针上时，他突然反手一旋，手雷在掌心转了个圈，保险栓“咔嗒”卡在指缝里，撞针的银光闪了闪，像条吐信的蛇。

“再磨蹭，”他抬抬下巴，烟卷在唇间颤了颤，目光扫过我手里没塞好的地形图边角，“邓班真能让你背着观察镜，绕着营区那圈老林子跑五公里。”

风从他身后钻过来，掀起他作训服的下摆，露出腰侧的枪套，套子磨得发亮，边缘的线都开了，露出里面的黑色皮革。他左胸口袋别着枚三等功奖章，被烟卷的火星燎过个小豁口，倒像枚战损的勋章。鹰纹纹身的翅膀下还藏着个刺青，是行傣文，我只认得最后两个字是“守土”，旁边叠着道弹痕，子弹擦过的地方把靛蓝染成了褐黄，像鹰被打穿了翅膀。

他突然把烟卷从嘴里扯出来，用手雷的保险栓轻轻敲了敲我的战术背心——那动作极轻，却带着股不容置疑的劲。“哐当”一声，我口袋里的弹壳被震得撞在观察镜上，发出细脆的响。“刚才邓班点人数，就差你。”他往地上弹了弹烟灰，火星落地时溅起点泥星，“那帮杂碎在三号通道的溶洞里藏了至少三天，特警的无人机刚传回热成像，七个热源，都带着长条形热源——估计是砍刀或钢管。”

手雷在他掌心转得更快了，保险栓的铁丝勾着他的虎口，那里的茧子比我的还厚，是常年握枪磨的，纹着的鹰爪图案被茧子磨得发浅，倒像真的鹰爪在皮肉里生了根。“你那本破图，”他用下巴指了指我刚塞进背心的地形图，“等端了窝再画也不迟。现在去晚了，只能捡点弹壳给你那宝贝记录本当镇纸。”

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