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第7章 界碑与枪（第2页）

煤油碗里的消音器轻轻晃了晃，是窗外的风掀起了窗帘。香客抬眼时，正看见消音器的金属表面映出自己的影子——眉骨上还沾着点矿道的黑泥，像块没擦净的墨，战术背心的领口别着半截麂皮，是刚才擦枪管时顺手别上的，边角磨出的毛絮沾着点煤油，被风吹得微微动。

他又拈起颗子弹，掌心的温度顺着黄铜弹头传进去，像在给这颗即将上膛的家伙焐点热气。桌角的复进簧还在轻轻颤，刚才的碰撞声似乎还缠在上面，混着小刀剔血渍的沙沙声、子弹入匣的咔嗒声，在满是煤油味的装备室里，像支没唱出声的歌，唱着那些藏在枪膛里的硝烟和准头。

“香客。”邓班的军靴碾过装备室门口的碎石，发出“咯吱”一声轻响，离木桌还有两步远时，鞋尖踢到个圆滚滚的东西——是枚空弹壳，黄铜色的弹头早就没了，弹壳边缘被踩得微微变形，像块被啃过的硬糖。它在水泥地上打了个转，“叮铃铃”撞在桌腿的铁架上，停下来时，开口朝上，正好对着香客低垂的眉眼。

邓班的拇指勾着战术背心的肩带，刚才在医疗点帮阿江掖被角时扯松了些，此刻随着迈步的动作轻轻晃，蹭得手雷袋里的卵形手雷发出“沙沙”的摩擦声。他站在香客身后半步远，目光落在桌角那堆刚剔净血渍的麻绳上——纤维里还嵌着点暗红的碎屑，像没烧尽的火星。“上午搜身漏了手榴弹，”他的声音里裹着点矿道的潮气，算不上严厉，更像块磨过的石头，沉而稳，“这事儿得记着。”

香客的手没停。他正捏着最后一颗子弹往弹匣里按，右手食指的指腹压在黄铜弹头上，那处的茧子比护圈的防滑纹还硬——是常年扣扳机磨出来的，泛着层青白的光。子弹入匣的瞬间，“咔”的一声脆响，像颗牙齿咬碎了冰，弹匣的聚合物外壳微微震颤，把前五颗子弹的重量都匀了匀。他抬腕把弹匣别回战术背心的侧袋，动作流畅得像呼吸，金属卡扣撞在帆布上，发出“啪”的轻响，正好盖过邓班话音的尾音。

“嗯。”香客应了声，喉结在颈间滚了滚，像吞了口煤油。他没抬头，左手从战术背心的内袋里摸出块东西，指尖捏着的边缘有些扎手——是半块碎镜片，边缘被磨得不算锋利，但依然能划开布料，角上沾着点青绿色的黏液，是从矿道通风口捡的，当时这镜片卡在青藤的卷须里，黏液还带着新鲜的腥气，像刚从藤蔓里渗出来的血。

他把镜片往阳光下举了举，玻璃的断面折射出细碎的光，在麂皮上投下片晃动的亮斑。“通风口的栅栏有撬动痕迹。”香客的指尖捻着镜片边缘的黏液，那东西已经半干，结成层透明的膜，“不是新痕，铁锈掉得不均匀，像是反复撬过两三次。”他顿了顿，镜片往装备室的墙上偏了偏，光斑落在那面褪色的锦旗上——“老山侦察连”五个金字被硝烟熏得发暗，边缘的流苏磨掉了半截，露出里面的白棉线，像老人下巴上的胡茬。但半截了看，金字的笔画深处还泛着亮，是岁月磨不掉的劲，当年在猫耳洞，这面旗就挂在弹药箱上，弹片擦过旗面时，留下的破洞被后来人用红布补了，补痕歪歪扭扭，像道没愈合的疤。

“匪徒早有准备。”香客把镜片塞回内袋，指尖在袋口的扣环上顿了顿，那里缠着圈细铁丝，是刚才撬开通风口栅栏时剩下的，“矿道里的岔路口，有处岩壁的苔藓被踩秃了，脚印是两种鞋码——42和44，不是一伙人。”他拿起刚装满的弹匣，往枪身的机匣上怼，“咔嗒”一声，金属咬合的力道正好，弹匣底部的防滑纹蹭过掌心的老茧，像在确认彼此的熟悉。

邓班的目光从锦旗上收回来，落在香客战术背心的领口——那里别着半截麂皮，是擦枪管时忘了取的，边角沾着的煤油正顺着布料往下渗，在绿迷彩上晕出点深褐，像滴没干透的墨。“两种鞋码？”他弯腰捡起脚边的空弹壳，弹壳内壁还留着点黑火药的残渣，是今早紧急集合时试枪留下的，“跟界碑旁发现的脚印对得上吗？”

香客正用麂皮擦枪栓的防滑纹，听见这话，动作顿了顿。阳光从窗缝钻进来，照在他耳后那道浅疤上——是去年缉毒时被流弹擦的，当时血顺着脖颈往下淌，染红了半片战术背心，像此刻弹壳里的残渣，看着不起眼，却藏着股狠劲。“44码的鞋印，鞋跟有处三角缺口，”他的声音比刚才更低些，“跟矿道里那具匪徒尸体的军靴，一模一样。”

装备室的门被风撞了下，带进股碘伏的味，混着煤油的腥，在两人之间慢慢漫开。香客已经把枪栓装回机匣，拉动枪机的“哗啦”声里，能听见零件咬合的精密，像在数着那些没说出口的线索——撬过的栅栏、两种鞋码的脚印、还有那枚被踢到脚边的空弹壳，都在这满是枪油味的空气里，等着被串成条绳，勒紧藏在暗处的危险。

作战室的木桌被地图铺得满满当当，最上头那张矿道图边缘卷得像朵干枯的喇叭花，纸页泛着陈年的黄，是被汗水、雨水泡过又晒干的颜色。角落洇着块深褐的印，是去年暴雨时，吉克阿依用湿透的手指按上去的，此刻正被她的手肘压着，把那道旧痕又磨亮了半分。

她跪坐在小马扎上，上身前倾得厉害，辫梢的红头绳垂下来，扫过地图上“2311高地”的等高线。右手握着支红铅笔，笔杆缠着圈彝家彩线，蓝绿相间的纹路被握得发亮，笔尖在矿道的岔路口顿了顿，然后重重画下道折线——那是刚才在矿道深处发现的新通道，岩壁上的凿痕还新鲜，像被谁用钢钎刚抠出来的。红铅笔划过纸面的“沙沙”声，混着窗外白杨树的叶响，倒像在给这张旧地图添注脚。

耳后的银饰随着呼吸轻轻晃，是片巴掌大的银蝴蝶，翅膀上錾着彝族的火焰纹，纹路里嵌着点没擦净的矿道黑泥，被斜斜照进来的阳光劈成碎片，亮得晃眼。蝴蝶的触须尖挂着颗小银珠，随着她低头的动作“叮铃”轻响，撞在另一枚银片上，那声音细得像根线，缠着她划过地图的笔尖。

地图右上角压着截红绳头，粗粝的棉线被晒得发硬，边缘卷着毛边，是今早从山脊线的灌木丛里捡的。指腹捻开绳头的纤维，能看见里面嵌着的细白颗粒——硝石粉，在阳光下闪着碎盐似的光，闻着有股淡淡的硝石味，混着绳上浸过的桐油香，像块藏着危险的糖。吉克阿依用指尖刮了点粉末，放在掌心搓了搓，颗粒感硌得掌心生疼，这力道让她想起阿妈纺线时说的：“浸了桐油的线，能拴住风，也能拴住火。”

“三号界碑周围有三处山洪沟。”她的声音里带着点彝语特有的尾音，像山涧水漫过石头的轻响。红铅笔移到地图左侧，在标着“1.5米深”的数字旁，画了道起伏的波浪线，笔尖压得重，纸页被戳出细细的毛边，“去年山洪冲垮的那道沟，就在这旁边。”她忽然抬眼，银蝴蝶的光落在邓班脸上，“当时测量员说，水漫过界碑基石时，浪头能卷走半人高的石头。”

铅笔在波浪线上又描了遍，红痕更深了些。“气象站的电报刚到，”她往桌角瞥了眼，那里压着张泛黄的纸，墨迹被风吹得发虚，“今晚子时的雨，能让沟里的水涨过1.8米。”指尖点在“子时”两个字上，指腹的温度透过纸页传过去，像在焐热这个藏着危险的时辰，“麻绳浸了桐油，平时泡在溪水里三年都烂不了，但山洪裹着碎石冲——”她顿了顿，红铅笔在波浪线顶端画了个小小的断裂符号，“就像被马蹄踩过的草绳，断得比谁都脆。”

阳光慢慢爬过地图，把红绳头的影子拉得很长，像条没画完的引线。吉克阿依把红铅笔别回耳后，笔尾的橡皮蹭过银蝴蝶的翅膀，“叮铃”声又响了响，这次混着她轻轻的呼吸，像在数着离子时还有多少个沙漏的刻度。桌下的军靴尖沾着矿道的泥，鞋跟在水泥地上碾出半圈浅痕，那是她反复踱步时磨的，像在这作战室里，悄悄圈出片属于她的战场。

作战室的空气里浮着层粉笔灰，是刚才标绘路线时扬起来的，混着地图油墨的腥气，吸进肺里像吞了口细沙。邓班的军靴碾过地上半截粉笔头，“咔嚓”一声脆响，天蓝色的粉笔芯碎成粉末，沾在他靴底的防滑纹里——那是今早吉克阿依标山洪沟时摔断的，笔头上还留着她银饰蹭的亮痕。他弯腰时，战术背心的手雷袋蹭过桌沿，帆布摩擦的“沙沙”声里，能听见袋里卵形手雷的引信红绳轻轻晃。

指腹落在地图“2311高地”的等高线上，那里的线条密得像团乱麻，是全山最陡的一段，铅笔标注的“75°”斜角被摩挲得发白。“李凯带机枪组守界碑东侧。”他的拇指在等高线边缘敲了敲，指甲缝里嵌着点红墨水，是刚才画红圈时蹭的，“沙袋从库房搬，用去年抗洪剩下的那种编织袋，装三分满的红土——太满扛不动，太浅挡不住流弹。”指尖往地图外划了道弧线，“离碑体三十米扎掩体，别用铁锹夯，用脚碾，震着引线谁都担待不起。”

李凯在门口应了声，机枪背带撞在门框上发出“哐当”响，邓班没回头，目光已移到标着“山洪沟”的蓝色箭头处。“阿江带爆破组挖导流沟。”他的指节叩在“废弃矿道排水渠”的字样上，纸页被敲得发颤，“顺着老渠挖，省力气。沟宽够半个人蹲就行，深得没过膝盖——去年暴雨时我量过，这深度能把山洪引向西侧的乱石滩。”他顿了顿，往阿江常坐的小马扎瞥了眼，那里的军用水壶还冒着热气，“用工兵铲时别碰沟壁的页岩，那石头脆，掉下来能砸断铁锹。”

香客站在地图侧后方，微冲的枪管斜指地面，消音器上的煤油还没干。邓班的目光扫过他沾着麻绳纤维的指尖：“你跟我潜伏西侧灌木丛。”红笔在“3米高野仙人掌”的标注旁画了个圈，“蹲仙人掌后头，那东西带刺，匪徒的观察哨不会往里钻。”他摸出块碎镜片——是香客早上递的那块，边缘还沾着青藤绿，往地图上一放，镜片反射的光正好罩住灌木丛，“视线够得着矿道入口，也能盯着界碑的三个方向，发现动静别开枪，用手语，消音器也怕惊着引线。”

最后，他的指尖落在杨文鹏和吉克阿依面前。杨文鹏正用拆弹剪的豁口刮地图上的硝石粉，细碎的白末落在他膝头的军裤上，像撒了层盐。“老杨你主剪，阿依用红外探测器。”邓班的声音沉了沉，红笔在“界碑基石裂缝”的位置画了个惊叹号，“等导流沟挖通再上，别急。探测器调‘低频’档，高频容易误报——去年在雷场，把块锈铁片当成地雷的就是这机器。”他看向吉克阿依耳后颤动的银蝴蝶，“裂缝里可能卡着碎石，你用探测器扫三遍，确认没引线再让老杨下剪子，剪子要斜着用力，顺着裂缝的纹路走，跟你阿妈剪窗花一个理。”

吉克阿依的银饰“叮铃”响了声，算是应了。邓班刚要收笔，目光突然被地图边缘一行小字勾住——是上周巡逻队用铅笔写的：“麻栗坪村有老井，水深3米”，字迹被雨水洇得发虚，却在“老井”二字旁画了个小小的水桶，透着点烟火气。他喉结滚了滚，抓起红笔在旁边画了口井，笔锋重得戳破了纸页，墨汁顺着裂缝往下渗，像滴没忍住的泪。

“丫头跟老边民安置在村委会。”他的声音里突然裹了点暖，不再像刚才敲地图时那样硬，“让炊事班熬两锅小米粥，多放红糖——老边民有风湿，丫头吓着了，甜的能压惊。”红笔又往旁边点了点，“棉被拿库房最里头那床蓝布面的，是前年慰问品，没拆封的新货。丫头后腰的瘀伤——”他顿了顿，想起矿道里那道青紫色的痕，“让卫生员拿热毛巾敷，别用热水袋，怕烫着。”

作战室的吊扇“吱呀”转了半圈，把邓班的话音吹向门口。李凯扛着机枪往外走时，听见杨文鹏正跟吉克阿依说：“那床蓝布被，去年我帮丫头晒过，她总说上面有太阳的味道。”风从窗缝钻进来，掀起地图的一角，露出背面写的小字：“麻栗坪村的井水，能泡开最硬的压缩饼干。”

日头偏西时，营区的白杨树影被拉得老长，像谁在地上拖了把银亮的扫帚，扫过晒谷场的青石板。石板缝里嵌着的麦粒被晒得发胀，散着淡淡的麦香，混着炊事班飘来的饼香，往人鼻孔里钻——那是新烙的玉米饼，甜丝丝的，带着点焦糊的边儿，是老张头的手艺，他总说“火大点儿才够味”。

杨文鹏蹲在晒谷场最边缘的石碾旁，军靴的鞋跟陷在松软的麦秸里，碾盘上的凹槽还留着去年脱粒时的麦麸，被晒得发白。他的膝盖并得很拢，战术背心上别着的拆弹剪晃悠着，剪刃的豁口对着夕阳，闪着点冷光。丫头就坐在他面前的小马扎上，辫梢的红布条沾着矿道的黑泥，垂在石板上，像条刚从泥里钻出来的小蛇。

“别动，丫头。”杨文鹏的声音放得很轻，像怕吹跑了石板上的麦香。他的右手还带着点抖，是上午拆弹时攥剪子太用力留下的，但比在矿道里稳了不少。粗粝的指腹梳过丫头的头发，发丝上沾着的泥块簌簌往下掉，落在石板上“嗒嗒”响，像串小石子在跳。最上头那撮头发缠着根草屑，是从通风口爬出来时沾的，草叶边缘的锯齿勾着几根发丝，他用指甲轻轻挑开，动作慢得像在解根细钢丝——比拆绊雷的引线还小心。

丫头的头发又软又细，沾了泥的地方结成小小的团，杨文鹏就用指腹一点点揉开，掌心的老茧蹭过头皮，有点扎，丫头却没躲，只是把手里的玉米饼往嘴边又送了送。那饼是炊事班刚烙的，还冒着热气，金黄的边儿翘着，像只展翅的小蝴蝶，饼心嵌着的玉米粒鼓鼓的，咬一口能挤出甜浆。丫头咬过的地方留着两排小牙印，饼渣顺着嘴角往下掉，落在杨文鹏的战术背心上——那里别着张照片，是去年在这晒谷场拍的，丫头举着玉米饼笑，辫梢的红布条正扫过他的军靴。此刻，饼渣落在照片的塑料封皮上，像撒了层碎金，沾在丫头笑弯的眼睛旁。

“爷爷，你手咋这么糙？”丫头突然歪头，嘴里还嚼着饼，含糊不清的。她的指尖戳了戳杨文鹏的指腹，那里的老茧厚得像层硬壳，是三十年握拆弹剪磨的，纹路里嵌着点黑泥，是矿道岩壁的土。

杨文鹏的手顿了顿，夕阳正好落在他的老花镜上，镜片的裂缝被阳光劈成碎片，晃得他眯起眼。“糙才好，”他笑了，声音里带着点沙，“能抓牢东西，比如——”他用指尖捏住丫头垂在胸前的辫梢，红布条在他指腹蹭了蹭，“比如你的小辫子。”

他开始编羊角辫，手指在发丝间穿梭，动作不算熟练，却很稳。先把头发分成三股，像拆弹时理引线那样分得清清楚楚，再一股压一股地缠，每缠一下就轻轻拽紧，怕松了，又怕太用力扯疼丫头。辫梢的红布条不够长，他就从战术背心的扣环上解下根细麻绳——是早上香客剔血渍剩下的，棕褐色，带着点桐油味，绕在辫梢打了个结，结打得很小，像颗没长大的红豆。

玉米饼的热气顺着丫头的指尖往上冒，混着她头发上的泥腥气，倒成了种踏实的味。杨文鹏看着自己编的羊角辫在夕阳下晃，有点歪，却比上午在矿道里抖得不成样的手编得好太多。他想起刚才在医疗点，丫头攥着他的衣角哭，眼泪把战术背心的帆布洇成深色，像块没拧干的抹布——此刻那片深色上沾着的饼渣，倒像给那抹湿痕绣了朵花。

远处白杨树的叶子被风吹得“哗啦”响，像谁在拍手。丫头举着剩下的半块玉米饼，往杨文鹏嘴边送，饼边的焦糊蹭在他下巴上，留下点黄印。“爷爷吃，甜的。”她的眼睛亮得像晒谷场的露水，映着夕阳，也映着他编的歪辫子。

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