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第698章 毛里塔尼亚怒瓦克肖特 沙港黄光风中誓言（第1页）

如果说明德卢是一座沉思的海崖，那么怒瓦克肖特，便是风中行者的最后一站。它没有森严古墙，也无摩天塔影，却以一种古老沉稳的姿态，伫立在撒哈拉与大西洋交界的黄昏之中。

飞机滑翔而落之际，窗外是一片黄金翻涌的世界。广袤的黄沙像一张铺展的乐谱，而怒瓦克肖特便是那片谱面上的唯一音符。道路如黑线延伸，建筑低平有序，仿佛城市本身就是沙漠的一部分，被风塑形，被阳光灼刻。

我走下舷梯，脚踏炙热土地，干燥空气中弥漫着红土与盐碱的味道。一位司机告诉我：“这座城市白天属风，夜晚属梦。”

在市政街头，我遇见穆罕默德——一位年逾七旬的图阿雷格老人。他带我漫步旧区，讲述城市如何从一处渔村，在独立之后被选为首都，从三百顶帐篷扩张为如今百万人的居所。

“这城没有根，”他抚着沙地，“它的根在脚下旅人心里。”

我写下：“怒瓦克肖特，是一座由过客驯服风沙，用祈祷打下地基的沙上之城。”

我们走过集市，一处露天茶摊前，老人忽然停下脚步。他说，过去每个黄昏，茶水都会成为一家人唯一的团聚仪式。如今他每晚仍独自泡茶，敬给已逝的亲人。他递给我一杯浓茶，苦涩之后涌上喉头的那丝甘甜，像这座城市的本质——不轻易迎合，却回味悠长。

走出茶摊时，我看见一位男孩蹲在街角，用沙子搭建一个微型城堡。风吹来，他一次次重新堆起。我蹲下问他：“为什么不换别的玩？”他抬头笑着说：“因为我想让它比风还久。”那一刻，我心里泛起一股莫名的感动。

又走不远，我听见一阵吟唱，那是一群女孩围坐在井边，以树枝敲击铁桶作节拍，唱着关于风中母亲的古老歌谣。她们的声音低柔却坚定，让我久久伫立。

在城市中央，我步入国家清真寺。这里不宏伟，却肃穆。礼拜厅中，一排排朝拜者跪伏，额头贴地，声音仿佛从大地深处缓缓涌出。

伊玛目告诉我：“信仰在这里，不是一句口号，而是一种存活方式。”

他领我穿过寺内走廊，指着墙上一句书法：“风若东来，愿我心中有灯。”

我在《地球交响曲》上写道：“信仰，在沙漠不是高高在上的审判者，而是黄昏时不灭的灯盏。”

午后，我坐在寺外的石阶上，望见一位年轻母亲带着两个孩子默默祷告。她告诉我：“在沙中生存，最需要的不是水，而是心的平静。”

随后她递给我一串念珠，那是她丈夫在矿场殉职前留下的。“他总说，风会带走苦难，但愿留下光。”我接过念珠，指间滚动，仿佛摸到了一个家庭曾经坚守的希望。

黄昏将至，一位老人坐在寺门旁的石椅上，手中持着一把木雕拐杖。他低声对我说：“年轻人，你若在风中走得太久，别忘了问一问，自己是不是也变成了风。”那句话在我心里漾开了涟漪。

傍晚，我来到西郊渔港。这里的空气中不再干燥，而是潮湿咸涩。渔船一艘艘归来，浪花翻滚，海鸥低飞，叫声如诉。

我帮一位渔夫将鱼筐抬上岸。他叫法赫德，年仅二十二，却已出海五年。他说自己曾在暴风雨中失去父亲，从此每次出海都在胸前刻画一个符号，那是愿风温柔的祝词。

我望着他身上斑驳的晒痕，写道：“沙漠教他忍耐，海教他冒险；他用渔网捕梦，用信念穿越涛头。”

夜色降临，渔港的石堤边，一群少年坐在岸边，边唱边修补渔网。他们的歌声并不高昂，却有一种令人动容的温柔。他们唱到“每一只归来的船，都是心脏的跳动。”

我在心里悄然应和：原来，在风浪之间，他们用最柔软的声音，守住最坚韧的希望。

一位老渔夫走近我，递来一块破旧船帆，上面缝着一段字迹褪色的布条：“大海不是敌人，它只是提醒你别忘了岸。”我望着那段布条，仿佛看见一个少年手捧信仰，立于涛头。

不远处，一个女孩坐在翻倒的船壳上，手中编织着细密的麻绳。我问她在做什么，她说：“我要做一张小网，等我哥哥出海归来，把他的梦都捞住。”她年纪不过十岁，却仿佛比风还懂得坚持。

在旧城边缘，我结识一位叫萨伊德的青年画家。他的家是半泥半帆布的简屋，墙壁上挂着用沙砾与茶叶染制的画作。他的画里没有人脸，只有风、山与无名旅人。

我问：“你为何画不清人物？”

他说：“因为我们都在途中，身份只是片刻，影子才是真实。”

我忽觉喉间一紧。

我们并肩坐在屋檐下喝甜茶，远处孩子们在沙地上追逐风筝，风筝用破布缝制，尾巴飘扬如星辰。我写道：“怒瓦克肖特不是沙的终点，而是梦的起点。”

他邀请我走进他的小画室，一张画布上正画着远方的瓦丹。他说：“那是我父亲出生的地方，他走过四百公里来这里，而我正准备背上画具走回去。”

我望着那幅尚未完成的画，似乎看见一条沙路在月光下蜿蜒延伸。

“你会找到它的。”我说。

他笑了笑，“风会告诉我。”

离开他的小屋时，我回头看了一眼那扇木门，上面刻着一句话：“风停之处，便是归处。”那句话深深嵌进了我心底。

临别前夜，我再次来到海边沙丘。灯光稀疏，星河洒落，整座城市仿佛沉入梦境。

我跪坐在沙上，铺开《地球交响曲》，将整段旅程写作一封诗信：

“这里无铁轨，却不曾止步；无高峰，却引我仰望；无树荫，却让灵魂栖息。”

远处传来驼铃声，是晚归的商队在黄沙中穿行。那铃声与我内心的鼓点重叠，仿佛我也是这沙海中沉默的一员。

我写下最后一段：

“怒瓦克肖特不喧嚣，却有节奏；不富裕，却有尊严；不张扬，却足够真实。”

我抬头看向东方。

远方，是瓦丹，那座被风埋藏，却始终不倒的古堡遗迹。它在召唤我。

我背起行囊，在黄沙中轻声道：

瓦丹，我来了。

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