沉重的石磨缓缓转动,发出令人牙酸的碾磨声。
麦粒、纸片、墨迹,所有的一切都在那巨大的压力下被混合、碾碎,最终化为细白中夹杂着丝丝缕灰的粉末。
当晚,食堂蒸出的馒头带着一种奇特的、淡淡的灰色纹路,像水墨画的皴染。
气氛变得古怪。
有人拿起馒头,对着光仔细端详,皱起了眉头,仿佛在研究什么污染物。
有人觉得新奇,笑着掰开,想看看里面的纹理。
但没有人再像往常一样,高声争论今天的面粉是谁磨的,谁的功劳最大。
因为这些面粉,是“所有人”的。
这样的日子持续了一周。
灰色纹路的馒头成了磨坊的新常态,人们渐渐习惯了这种带着未知印记的食物。
争论声彻底消失了,取而代之的是一种共享秘密般的沉默。
直到第七天的晚餐。
一个约莫十岁的小男孩,正狼吞虎咽地啃着馒头,忽然“呸”地一声,吐出了一小块被口水浸透的纸渣。
他嫌恶地想把它弹掉,却无意中瞥见了上面未被完全磨碎的半行字。
那墨迹很淡,字迹也稚嫩,写的是:“……那首歌,让我想起了奶奶……”
男孩愣住了。
他举着那片小小的纸渣,像是发现了什么惊天秘密,嘴唇哆嗦着,忽然用尽全身力气大喊出声:“我奶奶!我奶奶也哼过那首歌!就是傍晚风吹过窗户时哼的那首!”
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整个食堂瞬间死寂。
所有人的动作都停滞了。时间仿佛被按下了暂停键。
下一秒,寂静被打破。
一个女生猛地低头,从自己的碗底翻出了一片沾着汤汁的纸屑,上面写着“……妈妈的味道”。
她的眼圈瞬间红了。
“我这里!锅盖缝里!”一个负责打饭的厨工叫道,他从巨大的锅盖边缘小心翼翼地拈出一片几乎要被蒸汽煮烂的字迹,“写的是‘好想再淋一次雨’……”
“我的鞋底粘上了一片!‘阳光晒在背上很暖和’!”
骚动像燎原的野火,人们开始疯狂地在自己身边寻找。
从嘴里、碗底、桌缝、锅台,甚至从刚打扫过的地面灰尘里,翻找出那些被磨碎又重生的记忆残片。
“磨碎的不是记忆,”林逸的声音在此时响起,清晰地传到每个人耳中。
他站起身,目光扫过一张张激动、错愕、感动的脸,“是让它长进粮食里,成为我们身体的一部分。功劳会被遗忘,但记忆不会。”
就在磨坊内情绪的洪流达到顶峰时,地底深处,伊凡那断断续续、混杂着电流杂音的低语,通过林逸的骨传导耳机幽幽传来:
“第八十四节点……确认到高频情感共振……开始……呼吸……”
那个夜晚,磨坊里没有人组织,却自发形成了一个奇特的“传声环”。
人们围坐在熄了火的灶台边,就着一盏昏暗的油灯。
一个人开口,讲述一段属于自己的,最深刻的记忆。
讲完后,他身边的人需要先将他的故事复述一遍,然后再讲述自己的故事。
第三个人,则要复述前两个人的故事,再加上自己的。
就这样,记忆的链条越拉越长,像一条口述的长河,在黑暗中静静流淌。
每个人都成了别人记忆的承载者和传递者,个人的经历汇入了集体的历史。
“……我记得,‘清道夫’刚来我们那片区域的时候,城市还没完全封锁,”一个声音沙哑的中年男人缓缓说道,他曾是外围区域的居民,“那时候的守夜人,为了不惊动任何人,也为了让接班的人知道安全,总会在固定的墙角,画一个特殊的标记……”
讲到这里,林逸心中猛地一动。
他忽然站起身,打断了故事的流传。
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