摸到那根线。
线从壳子后头出来,往土里头钻。
我把手指头顺着那根线往下摸,摸到土面上头,停住了。
土是干的。
线钻进去那一寸,土也是干的。
“陆七。”
“我在!”
“这根线三年了。”
“三年!”
“它一直往土里头。”
“一直往土里头!”
我把手从土上头拿开。
指头上头有一点湿。
不是水。
是墨。土色的。
“陆七,你看这个。”
那件灰褂子把脸凑过来,看了很久,一个字都没有。
“念。”
“……林砚,那是账上头的墨。”
我把手指头在裤腿上头蹭了一下。
蹭不掉。
“陈砺。”
那头喘着。
“说。”
“我这根电话线,底下是账。”
那头一声都没有。
沙沙走了五秒。
“你什么意思。”
“它不通你家。”我说,“它往土里头去,土底下是那本账。”
那头那口气抽进去,抽了一半卡住。
“那我这三年跟谁说话。”
我抬头。
北头那堆土上头,那个平躺的框子里头,她还站着。手抬着,招着。
“陈砺。”
“说!”
“你跟我说话。”
“那这根线——”
“这根线在中间。”我说,“它一头在你桌上头,一头在土底下。陈砺,你三年前拨的那个号,它没进我家。”
那头喘得很碎。
“它进哪儿了。”
我把那支笔举到眼前。
笔帽上头那个夹子歪着。
“它进这本账了。”
那头有东西砸在地上头。
像钥匙。
“林砚。”
“哎。”
“三年前我拨那个号的时候,我不知道你在做梦。”那头的声音低下去,低得快听不见,“我就是打不通,我一直打。我打了一早上。”
“我知道。”
“我不知道那个号往哪儿去。”
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