那行字还在,墨是干的。
“它要填位子。”我说。
“什么位子。”
“第三项底下没底。”我说,“陈砺,无底的东西要填,就得往里扔。三年前我签了预支,它拿我的东西一样一样往里扔,扔了三年。”
那头喘了两声,又短又急。
“那你扔的是什么。”
“我妹的声音。”我说,“我爸的照片。楼下那个张大妈。那家面馆。我那条街。我那只右手。我这个头。”
“林砚。”
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“说。”
“那七十九亿人呢。”那头哑下来了,“他们没醒。林砚,你扔了三年,他们一个都没醒。”
我笑了一声。
我这一笑笑得那个洞往里塌,塌得那截烫线在我手里跳了一下。
“对喽。”
“那你扔个什么劲!”
“因为没扔完。”
那头一下不出声了。
土路上那件灰褂子抱着本子往前走了两步。
“林砚。”
“说。”
“第三项那个位子,写着你的名,写了三年。”陆七说,“你人不在里头。”
“对。”
“那你什么时候进去。”
我这个头挂在半截胸膛上,我一个字都没答他。
土路上那台米黄色的壳,卷线松了整整一圈。
那个抬在半空的听筒,往上抬起来,抬到十六层那个窗户的方向。
胸膛底下那个老头的声顶上来。
咳了一下,慢,一个字一个字往外递。
“小林啊。”
“老蒯。”
“第五项,第六项,都落名了。”
“落了。”
“那你还剩几个位子。”
我这个头一寸一寸转向那本正本。
第三项,林砚。第四项,白夜。第五项,陆七。第六项,陈砺。
我往后翻。
第七页。
那一页上头,土色的字在长。
一笔一笔往外挑。
“老蒯。”
“哎。”
“第七项,命名,两个字。”我说,“我念不出来。”
那头咳嗽断了半下。
“那你别念。”
“为啥。”
“小林啊。”老蒯说,“第七项那两个字,是七十九亿。”
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