那头静了很久。
“腾地方。”
“对喽。”
“它要装谁。”
我抬着那只右手,托着正本,翻到第一页。那行墨还没干透。签名,林砚。
“陆七。”
那件灰褂子在土路上立着。
“说。”
“你手能合了吗。”
那五根指头往里合。合到一半停住,跟前两回一样。
“合不上。”
“你把本子往我这儿举。”
那件灰褂子往前走了三步,左手把那本沾土的本子举到我这个头的高度,两只手腕夹着,撑开。
“哪一页。”
“你落名那页。”
纸声很脆。他翻到了,撑住。
我这个头一寸一寸垂下去,看那一行土色的字。
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第四项,命名,陆七。
底下还有一行。
第三项,命名待。
后头空着。
“陆七。”
“说。”
“它一直空着。”
“一直空着。”
“三天前那个位子就空着。”我说,“三年前也空着。它等谁它自己写不出来。”
那件灰褂子的手腕抖了一下,本子往下沉了半寸,又被他撑回去。
“林砚。”
“说。”
“它写不出来,是因为它不知道名,还是因为它不能写。”
我这个头在半截胸膛上顶住了。
土路两边沟里的干草被风压下去,弹起来。
“陆七,你抄了三年。”
“我抄了三年。”
“你抄的时候有没有一笔是你自己编的。”
“没有。”他说,“林砚,我一个字都不敢编。我照着看不见的东西抄,我抄错了我自己划掉重来。”
“那你现在编一笔。”
那件灰褂子在土路上立住了。
“什么。”
“往第三项那个空位子里头,填一个名。”
“填谁!”
“随便。”我说,“填张大妈,填你爹,填你自个儿的小名。”
“林砚,那是账!”
“我知道那是账。”
“账不能编!”他吼出来了,吼得那本子在手腕上头一颠,“我记了三年,我就守这一条!我什么都不知道,我不知道我为什么在这儿,我不知道我记给谁看,我就知道那本子上头一个字都不能瞎写!”
我笑了。
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